La caja de los hilos

Por El Sastre

Nascu se siente un poco solo y ha querido contárselo a los lectores de La caja de los hilos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado.

"En la fragilidad de la noche, cuando sólo te queda un rato frente al ordenador para no ser consciente de tu soledad, querida, pero al fin de al cabo soledad, los ojos me escuecen pero aún así quiero permanecer inmóvil frente a la pantalla, abriendo una y otra vez el Messenger, aguardando a que algún otro solitario se dedique a hacer lo mismo que yo... Aún me queda dar un repaso a mis páginas de contacto, esperando encontrar una pregunta, una afirmación o la contestación a un mensaje que le deje a un chulo ayer. Nada, no hay nada. La soledad, cuando está, es muy grande. La inspiración me brota en estos momentos que casi puedo sentir el cosquilleo del sueño, el cansancio del día. Sé que si permanezco durante unos minutos más frente a la pantalla se puede alargar a unas horas, horas de preciado descanso. Estoy aquí, pero quiero encontrar cualquier escapatoria para huir de esta realidad que no consigo aceptar. No estoy deprimido, estoy cabreado, conmigo mismo, con mis indecisiones, con mis decisiones... Últimamente, achaco todos mis impulsos a la crisis existencial que me invade desde hace un tiempo. ¿O siempre he estado en crisis?
    Todo esto suena como a tristeza, a soledad, a ganas de contárselo a alguien. He querido escoger el espacio del correo electrónico como soporte donde escribir este texto, con la intención inicial de que fuese un mensaje. Eso me hace sentirme comunicado, se transforma en algo más... He venido con un arsenal de cosas para no tener ni un solo minuto libre, no pensar, no rayarme más. Es el último, ya se acaba, pero no es fácil. Intento leer pero no puedo, ni escribir, ni nada, cuando la inactividad, el aburrimiento, el lento pasar del tiempo caen como losas, es inevitable, hipnótico... De repente, un pequeño momento de felicidad, una gran relajación invade mi interior y sería capaz de hacer cualquier cosa que me propusiese. Todo lo veo con mucha mayor claridad, todo parece encajar. Ya está, mi “inmunoptimismo” no va a dejar que esto siga adelante, así que como si de un chute energético se tratase, me sumerjo en el mundo que ese momento quiero que sea. Todo pasó".

Clark & Pougnaud son dos artistas franceses que, con una puesta en escena muy teatral, construyen atmósferas que se asemejan a "instantes congelados de aislamiento", como a ellos les gusta decir.

Para escuchar...

Psapp - Hi.mp3

Psapp - Tricycle.mp3

Psapp - About Fun.mp3

Nota: como advertimos serias dificultades para resolver el crucigrama, os dejaremos un poco más de tiempo. Pronto llegarán las soluciones.

Por El Sastre

Manu Jiménez envía una nueva aventura de su amigo Moni, que vuelve a encontrarse a otro Cari de inquietudes perversas.

"Cómo iba imaginar Moni que una palabra tan simple como “PATATA” le salvaría la vida…
    Después de haber trabajado, otra vez con resaca, Moni esperaba el metro. Era tarde y apenas había gente, pero ella, que era muy zorra, sabía que un señor de unos 40 años no dejaba de mirarla. Moni, orgullosa de su intuición mariquita, sabía que su admirador se sentaría enfrente, y así fue. La cara de cerdo con la que aquel desconocido la miraba la estaba poniendo cachondísima. La situación le daba tanto morbo, que al prepararse para bajar Moni no pudo evitar mirarlo fijamente a los ojos con cara de perra en celo. En un abrir y cerrar de Popper, notó cómo algo grande y duro rozaba su culito de bollicao. Moni, al ver aquel cuadro sexual reflejado en el cristal, comenzó a notar las palpitaciones de su polla. Bajaron del tren y sin mediar palabra fueron todo el camino rozándose como una dinamo hasta salir a la calle. Cuando quiso darse cuenta, Moni ya estaba en casa de Cari. ¡La muy loca del coño había vuelto a irse con un desconocido! “Espero no terminar a las dos de la tarde, en la Gran Vía, descalza y con la ropa en la mano… otra vez”, pensó. Cari era más bien un tío normal. Su pelo canoso, su traje de prestigioso abogado y su gigantesco ático le hacían muy atractivo. Cari sirvió dos copas y descargó una montaña de cocaína sobre la mesa. Mientras, a Moni se le ponían los ojos de Candy Candy y pensaba: “Otra vez me he vuelto a enamorar este mes”. Pasaron horas bebiendo, drogándose y escuchando a Najwa. De fondo, pelis porno del C47. Cari confesó que tenía mujer, dos niños y que aquel ático era un picadero. Casi era de día y aún no habían pasado a la acción. Mientras hablaban, Moni se imaginaba envejeciendo con Cari. Estaba en una nube, acababa de redefinir la palabra amor. Comenzaron a desnudarse el uno al otro y no tardaron en follar como guarras desesperadas y súper drogadas. De repente, Cari susurró: “Si te hago daño, di patata”. Moni, que no entendía nada, siguió el juego como buena sumisa. Inesperadamente Moni empezó a recibir cachetazos mientras Cari le gritaba: “¡Te voy a matar a polvos, puta!”. Cada vez los golpes eran más fuertes. A Moni le gustaba probar cosas nuevas y no le disgustaba este “doloroso” juego hasta que le tapó la cara con un cojín. No podía respirar y ¿cómo iba a decir patata con un cojín en la cara? Moni lo apartó bruscamente y casi sin aire gritó: “PATATAA!”. Cari se disculpó y después de otra copa y un par de tiritos le propuso atarlo a una columna situada en medio del salón. A pesar de lo vivido y con el subidón de la última raya, Moni estaba a punto de decir otra vez que sí cuando Cari le contó que el último que ató se llevó dos días en la columna. A Moni se le pasó de pronto el colocón. Redefinió la palabra pánico. “Uy, tengo que ir al baño”, le dijo trémula. Y aprovechando que el sado de Cari estaba en la cocina, cogió su copa y su ropa y huyó despavorida de aquel lugar. Dentro del ascensor comenzó a vestirse, pero ya era demasiado tarde… Cuando la puerta se abrió, allí estaba ella: medio amoratada, semidesnuda y con una familia al completo mirándola. Otra vez Moni se había enamorado y desenamorado… en un abrir y cerrar de Popper".

Foon Foono nos ofrece unos transgresores personajes de nariz roja y mirada sexy. Dejémonos llevar por sus inquietantes intenciones.

Un poco de cultura petarda en un abrir y cerrar de popper...

Dirty Princess - Chúpame la fusta

Putilatex - Pornoclash

Putirecords - Hazme el amor

Por Cuca Guillén

Ayer estuve en la Expo y no os podéis imaginar lo horrorosísimo que fue. Sí, ya sé que la montan los socialistas y por eso precisamente no quería ir, pero Pitusa se puso pesada y allí que nos plantamos las dos en Ranillas con la permanente puesta, taconazos de Manolo Blahnik y un vestido de Yves Saint Laurent por eso de rendir un sentido homenaje a quien tanto ha hecho por nosotras. Y maldito el momento en que se me ocurrió ir a semejante majadería. El chófer de Pitusa había sobornado a los de seguridad para dejarnos en la misma puerta. “¿Dónde está la entrada de los VIP?”, pregunté al llegar. “Ah… Pues no sé. ¿Tienen acreditación?”. ¿Acreditaqué? “Mire señor –le dije de muy buenas maneras-, soy Cuca Guillén, señora de Vargas, y creo que a estas alturas no necesito acreditarme para nada”. “Señora, si no tiene acreditación tendrá que comprar una entrada”, me dijo el muy maleducado. ¿Una entrada? ¿Como los pobres? Pitusa, que es muy conformada, trató de arreglarlo. “Cuca, déjalo estar, que compro dos entradas. Por perras será…”. Al final, entramos y la verdad es que se confirmaron mis peores augurios. Todo lleno de gordos, con cámaras de fotos, gritando, comiendo con la boca abierta y eructando al mismo tiempo. Esas gorras, esos pantalones cortos, esas gafas de sol baratas… ¿Es que soy la única que sabe vestir decentemente y la regularidad con la que hay que acudir al cirujano plástico?
    Ante tanta vulgaridad, me acerqué a un chavalito de uniforme azul. “Chico, ¿dónde está la zona VIP?”, le pregunté. “Ah… Pues no sé”, me dijo. Ni lo sabía él ni lo sabía nadie. El sol caía a plomo y me estaba entrando la sudadina, con lo mal que me sienta. “Pitusa, saca el abanico y el perfume, que esto va para largo”, gruñí. Preguntamos a uno, a otro… Nada. “Oye Cuca, ¿y si viéramos algo de la Expo?”, protestó Pitusa. “Ni hablar, nosotras nos vamos con los VIP y con la comitiva oficial para que nos abran paso entre la chusma. Faltaría más”, repliqué. Al final, di con una azafata que parecía más enterada. “La sala VIP más cercana está en el palacio de Congresos”. Pues allí que nos fuimos. En la puerta, otro idiota. “Esta zona está cerrada al público. Solo pueden pasar autoridades”, me dijo. ¿Y qué soy yo más que una autoridad en esta ciudad miserable y desagradecida con los de nuestra clase? Tuve que improvisar: “Es que soy la esposa del embajador de Guatemala y ella es mi secretaria”. Pitusa me miraba con ganas de matar, no sé si por el numerito o por haberla rebajado a secretaria. “Espere, que voy a mirar en la lista de invitados”, me contestó.
    Cuando se giró para coger los papeles, agarré a Pitusa del brazo y eché a correr a toda pastilla hacia la zona VIP. Nunca les exigí tanto a mis “manolos”. Casi estaba a punto de llegar cuando me hicieron la zancadilla y caí al suelo. Siete policías se me echaron encima y mientras uno me ponía las esposas, otro me apuntaba con una pistola a la cabeza. “Soy… Cuca Guillén, señora de Vargas… y ¡¡¡me han roto un tacón!!!”. Dos horas más tarde, mi marido me sacó del calabozo. Qué desastre de Expo, qué malísima organización, siempre dando la nota los españoles. La última vez que me ven el pelo por ahí. ¡¡¡Ni me pagaron los “manolos”!!! Donde esté la Peñaza...

Knotan es un auténtico macarra de la fotografía. No se corta un pelo...

Para ti, Cuca...

Lola Flores - María de la O.mp3

Por El Sastre

Pablo Díaz nos deja en este texto la emoción, el dolor y la locura que acompañan a la pérdida.

"El paso de cebra parece interminable desde ahí. Los cuerpos pegajosos se aglutinan a ese lado de la calle esperando el pistoletazo de salida. Gentes que como Maite están ya podridas de estrés. Un militar perdido. Una mujer mora empuja un carrito y dibuja una sonrisa irreversible. Tres negros arrastran sus camisetas de los Lakers. Dos enfermeras y cincuenta miradas convalecientes. De repente, una de esas miradas insanas apunta al carrito y se escucha un susurro líquido: "Ese niño no respira". No se mueve, dice otra voz anónima. El bebé lleva una manta sobre la cabeza que le cubre el cuerpo al completo salvo los pies. Pies imposibles de tapar puesto que fueron diseñados hacia afuera. Ahora la multitud ha dejado de mirar al semáforo y se ha vuelto hacia ella. Ahora es cuando las mordazas se sueltan y los locos dicen las verdades afiladas que atraviesan sus gargantas. No respira. No se mueve. Y la mora sigue con esa sonrisa pétrea cuyos surcos auguran futuros alentadores. Uno de los negros se acerca al carrito y se lleva el bebé. La madre no ha podido echarle el guante en un primer momento pero corre hacia él. Y he aquí que la multitud se solidifica en un collage de carne estúpida que solo respira (de manera también estúpida). Y el negro pasa el bebé a su amigo y éste al otro como si fuera una jugada ensayada. La mujer corre tras su hijo con las pupilas cargadas de óxido y blasfemia. Se oyen risas y brisas. Uno de los raptores decide cruzar corriendo con el bebé en la mano. Tras él sólo brazos vacíos y deseo ácido. El bebé resbala y cae al suelo en mitad de la calzada pero su madre ya está ahí para socorrerlo. Lo levanta, lo acuna y lo besa. Lo aprieta contra su pecho y llora una lágrima negra que al caer sobre la manta escribe: “No te pasará nada mientras yo viva”. Pero es tarde. Es fastidiosamente tarde. Y el collage de carne estúpida sigue mirando estúpidamente cómo la mujer con el niño es arrollada por una furgoneta ingenua. El estruendo de los huesos contra la chapa inunda la ciudad entera y deja las fachadas teñidas de vértigo. A los pies de Maite cae ella, claramente muerta. Le falta un ojo y la mitad de la cara. Conserva la sonrisa, en cambio, aunque quebrada por no dejarse doblegar. A unos metros yace el bebé ya sin manta. Tampoco tiene ojos pero no importa, nunca los tuvo. Es un muñeco de plástico".

El maestro Jan Saudek retrató en 1973 a esta bella mujer. La obra se titula "Lágrimas negras".

John Lennon - Mother.mp3

Tomás Lobo nos invita a acercarnos al ciclo de proyecciones “El ojo fragmentado”, un recorrido por el universo fílmico y espiritual de Luis Buñuel.

“Cuando me acuerdo de Luis Buñuel, nunca me vienen a la cabeza sus películas, por lo menos al principio. Siempre se me enredan en la mente sus ojos, esos enormes ojos intensos y extensos. Por sus ojos no solo pasaba una navaja afilada o un oscuro nubarrón, sino un paraíso de sueños y pesadillas, de duelos, de traumas, de rebeldía y de fascinante inteligencia. Por eso, cuando uno se entera de que Vicky Calavia va a reconstruir los perfiles de un genio, con pinceladas dispersas y visiones subjetivas, a uno le entran ganas de saber más, sobre todo cuando se rodea de gente con encuadres tan dispares como interesantes de lo que fue el genio de Calanda. Estructurado en tres bloques y con una ceremonia final que actúa como epílogo del proyecto, “El ojo fragmentado” se estrenó ayer en el balcón de las Artes Escénicas de la Expo 2008. El primer programa, que reconstruye el “Imaginario” de Buñuel, se abrió con la producción “Comiendo erizos”, rodada por el cineasta aragonés en Cadaqués en 1930. La realizadora calandina Mercedes Gaspar, con su obra “Buñuel, seres y enseres en caos”, Luis Eduardo Aute, con uno de los capítulos de su largometraje “Un perro llamado dolor”, y la pieza “De golpe Buñuel” completaron la primera sesión. Calanda será el leit motiv del programa de hoy, que lleva el título “Territorio Buñuel”. La obra experimental de Clemente Calvo “Calanda, 1968” y el documental de Juan Luis Buñuel “Calanda, 40 años después” ofrecerán dos caminos, seguramente bien distintos, de la tierra en la que nació el maestro. Mañana le toca el turno al programa “creadores en torno a Buñuel”, con autores como Daniel Cubillo, Javier Paricio, Germán Roda, Yago de Mateo, Javier Estella o Emilio Casanova. Con el espectáculo “Ahora sí que muero”, dirigido por la propia Vicky Calavia, se cierra esta propuesta cultural para las noches de la Expo. Ahora llega el momento de mirar. Abrid bien los ojos".

El blog Proyectaragón ofrece toda la información acerca del ciclo "El ojo fragmentado". No os lo perdáis.

Escuchad...

Richard Wagner - Tristan und Isolde.mp3

Y además...

Por Alicia Lázuli

Quien piense que la Expo es el acontecimiento más importante de la ciudad no se ha enterado de que Esther Ferrer ha visitado Zaragoza. Y si alguien duda de mis palabras, no tiene más que acercarse al Paseo de la Constitución y dirigir al suelo su mirada. Todavía podrá ver la huella sobre la que aparece escrito con rotulador rojo: “Se hace camino al andar”.
    Confieso que, como de costumbre, acudí a la sesión con Esther Ferrer sin saber muy bien con qué me iba a encontrar. Estuve a punto de marcharme cuando dijo que iba a leer una conferencia, pero no tuve ocasión porque se levantó antes que yo y, sin explicación alguna, bajó las escaleras y apareció de nuevo en el tiempo que cuesta entrar al baño mientras se enfría la croqueta y se posa la espuma de la cerveza. Continuó hablando con total naturalidad. Habló de su participación en el grupo ZAJ, de Juan Hidalgo, de Walter Marchetti. Habló y calló del espacio y el tiempo. Y es que el tiempo y el espacio                                       son dos interrogantes que envuelven a menudo el trabajo de Esther Ferrer.
    Pudimos ver proyectado su autorr(eloj)trato, escuchar sus poemas fonéticos y gritar de emoción cuando abrió su paraguas subida en una silla y se dio un baño de grafías salpicando de poesía nuestros pies. Esther Ferrer habló en un inventado idioma que generó la perplejidad de cuantos nos encontrábamos allí y que me hizo dudar de mí misma durante un buen rato. Y aunque expresó su sospecha de que el arte no puede cambiar el mundo, sus manifestaciones artísticas sacudieron mi mundo y me hicieron reflexionar acerca del tiempo, el espacio y la memoria. Tuve que construir, al llegar a casa, un barco de papel. Después miré el río durante cinco minutos.
     Si alguien piensa que 1.861 es el título de una novela de Benito Pérez Galdós, se equivoca. No lo era un día antes de que Esther Ferrer guardase cinco minutos de silencio tras contar hasta 1.861 en el Centro de Arte Reina Sofía. Porque 1.861 era el número de emigrantes muertos al intentar atravesar las fronteras de Europa.

Giorgio Baroni es un ilustrador italiano que recrea un mundo lleno de sugerencias y con un suave toque nostálgico.

Antes de pulsar PLAY, guardar cinco minutos de silencio....

Joan Manuel Serrat - Caminante no hay camino

Por El Sastre

Tomás Lobo estuvo ayer en el concierto de Bob Dylan en la Feria. Esta es la crónica que nos ha enviado.

"Sonó 'A hard rain’s a-gonna fall' y una pareja se empezó a besar como si fuera la última vez. Yo, lo admito, me quedé absorto mirando a esos jóvenes, con los ojos cerrados, cabeceando ligeramente, demostrándose amor. De vez en cuando, volvía la vista al escenario, donde un bardo de sombrero blanco y de traje negro con perfil de lentejuelas acompañaba el juego brumoso de los labios de los amantes. Era Bob, el viejo Dylan, reinventándose a sí mismo, tierno y hosco a la vez, asceta, puro. Con la voz rota por los años y una escenografía sobria, Dylan se colocó de lado, sin mirar al público, distante, y empezó a escupir viejas y nuevas canciones, manipuladas, retorcidas, modeladas a su gusto hasta componer una abstracción rock sensible y demoledora, una nueva versión de sí mismo. No hubo ni una sola concesión. Dicen algunos que soltó una sonrisa, pero yo no lo vi. Solo música y ya está. Muchos no lo entendieron, pero da igual. Uno que no es fan, sino que ha seguido a Dylan desde la distancia con la que se disfruta de los clásicos, se dejó mecer por viejas canciones country y blues que se desperdigaban por la Feria (qué espacio tan horrible para un concierto). Admito que anduve perdido, como la mayoría, por lo que opté por dejarme llevar sin más por el latido abrupto de su leyenda. Sonaron viejos temas, como 'Don’t Think Twice, It's All Right' o 'Just Like A Woman', que combinó con momentos de puro rock’n’roll, como cuando le tocó el turno a “Summer Days”. El concierto se acababa y el poeta de Duluth habló por fin para arrojar un 'Thank you, friends' antes de presentar a la banda. En los bises, tras cantar 'Thunder on the mountain', se nos encogió el corazón. Llegó 'Like a Rolling Stone' y las emociones se abrazaron en una burbuja llena de magia. Alzó los brazos para decir adiós antes de recoger los trastos. Fue bonito. Solo me faltó un beso".

La imagen de Bob Dylan que ilustra este artículo procede de una bellísima animación realizada por Amination con la tipografía Garamond como protagonista y el "Don’t Think Twice, It’s All Right" para acompañar. No os la perdáis. Es una obra de arte (Vía The Secret Garden).

Música maestro.

Bob Dylan - A Hard Rain’s A-Gonna Fall.mp3

Bob Dylan - Just Like A Woman.mp3

Bob Dylan - Summer Days.mp3

Bob Dylan - Like A Rolling Stone.mp3

Por El Sastre

La habitación de Klaus ya tiene un nuevo cuento en su portada. Vuelve Tomás Lobo con una historia que aproxima a nuestro blog hermano a la delgada línea que separa el pánico de lo inevitable. El relato “Número privado” se acerca a un hombre en una situación límite. Perdido, solo y alcoholizado, busca las huellas de lo que ha sido y trata de desandar el camino para no caer en el precipicio. Pero en las últimas semanas, La habitación de Klaus nos ha ofrecido mucho más. En este caso, Klaus y Klaus han seleccionado una serie de videoclips recolectados previamente en esa bitácora estupenda llamada suziejubeat!, elaborada por nuestro querido R. El primero lleva la firma de Mike Mills, que ha sido el autor de vídeos de Moby, Yoko Ono y Air. Esta vez incorpora imágenes llenas de dulzura e introspección a una bellísima canción de los Blonde Redheads llamada “My Impure Hair”. La siguiente parada en La habitación de Klaus nos lleva hasta Nicolás Méndez, autor de videoclip del grupo asturiano Edwin Moses. “All the way to get by” es el tema que bailan unas hermosas chicas ante la sensibilidad de la fotografía de Méndez. El camino por La habitación de Klaus nos dirige hasta Luis Cerveró, director habitual de los videoclips de Los Planetas. Precisamente una pieza de este grupo granadino, “Alegrías del incendio”, acompaña a los protagonistas del vídeo, Irene Asensio y Mario Custodio Cordobés, en su divertida senda hacia el orgasmo. Por último, abrimos paso al Super-8 siempre melancólico de Cam Archer, que acompaña a Pantaleimon y su “We love”. Sirva esta presentación para que os deis un paseo por La habitación de Klaus. Lo pasaréis bien.

Este artículo está acompañado por una imagen del fotógrafo ruso Bogdan Zwir, que propone un curioso diálogo entre lo clásico y lo experimental.

Un paso atrás...

Pantaleimon - We Love.mp3

Los Planetas - Alegrías del incendio