LA LUZ ENCENDIDA
Por Amadeo Martillo
Me duelen los ojos y no sé por qué. Quizá sea el sudor, que siempre se me cuela entre los párpados. O el temor a seguir mirando. Hace calor o a mí me lo parece. Me levanto, desnudo, pesado, rebuscando en el estómago por si aparece alguna explicación. "¿Te vas ya?", dice Carol. No contesto. A través de la ventana, las luces de neón retiñen a ciegas sobre al angosto pasillo que deja la luz de la autopista. Busco la ginebra y me hecho un trago. Enciendo un cigarrillo y pienso en quién tendrá la culpa. En el bidé, las bragas de Carol se empapan de aburrimiento. En el suelo hay unas flores. Los coches sueltan un relámpago mientras trato de encontrar un atajo. Pero no hay atajos en la frontera del taxi, solo sudor en los ojos y un poco de ginebra caliente. "¿Te acuerdas del día en que nos conocimos?". Ya no pienso en los días, sino en el tic tac de la cuenta atrás. Suena la música. Son trompetas, guitarras y las voces desdibujadas del último borracho del club. "¿Te pasa algo?". Me pongo los calzoncillos en silencio. La camisa. Los pantalones. Los zapatos. Enciendo otro cigarrillo mientras observo a Carol, con sus pechos recogidos en un abrazo, con una nube en los ojos, mirando al techo. Dejo cien euros en la mesilla y me voy hacia la puerta. "¿Te vas ya?". Salgo del cuarto acompañado por un suave olor a pensamiento. La luz de las escaleras está apagada. Busco el primer peldaño con la punta del pie. Carol abre la puerta. "Enciéndete la luz", susurra mientras aprieta con desdén el interruptor.
Pilo Pichler es un fotógrafo austriaco con un curioso sentido de la velocidad, la sensualidad y el deseo. Y de la tristeza, también.
Amor...
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