La caja de los hilos |
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Por C. de la Vega Querido amigo Rafa: Te has vuelto maricón. Puede que no lo sepas todavía pero es una cuesta abajo imparable. Así es, amigo mío, mejor que sea yo el que te lo diga. Eres maricón, un maricón desconcertado aún pero, créeme, esa piel huele ya a bujarra. No te engañes y asúmelo. Dices que no te gustó tu semen, de acuerdo, a mí no me gustó la cerveza ni el tabaco la primera vez que los probé y aquí me ves. ¿Cuánto tiempo crees que podrás aguantar? Piénsalo...¿Una semana? ¿Dos? ¿Un mes quizá? Esto tiene mala pinta, tío. Siento decirte que en poco tiempo te veo comiéndote corridas como si fueran lacasitos. Y querrás más. Y más. Irás a buscarlo tú solito. Quizá termines poniendo la chapa, quién sabe. A lo mejor encuentras tu vocación en esto. Tu primer trabajo ¿te imaginas? uhmmm. Rafita dándole rienda suelta a su esfinter y ganándose una pasta gansa. ¿No te parece prometedor? Seguro que algún dedito te pones ya en el culo ¿eh, bribón? No te avergüences y cuéntanoslo. Cuanto más tardes en reconocerlo peor. Tus miedos se retorcerán por dentro y te atacarán cuando menos te lo esperes, en la piscina, en las duchas públicas, en un garaje... Lo has probado, tío. Ésa es la única verdad. Un hombre te ha tocado y te ha gustado. Perdón, no sólo te ha gustado sino que has llegado a correrte, colega. Querrás borrarlo. Lo sé: quieres borrarlo y no puedes. Ese recuerdo te persigue y te perseguirá hasta que vuelvas otra vez, y otra. Y entonces, cuando te des cuenta de que no puedes pararlo, desearás no haber nacido. Pero ¡no lo hagas, por dios! Yo en tu lugar me suicidaría pero tú, tú amigo, tienes que ser fuerte. Eres maricón, sí, pero aquí, a este lado de la acera, tienes a un colega que siempre estará ahí (por teléfono, claro). El gran falo que ilustra este comentario ha salido de la cámara de Robert Mapplethorpe, fotógrafo estadounidense cuya obra es conocida tanto por su capacidad de provocación y controversia como por su calidad. La Fundación que lleva su nombre es una buena oportunidad para disfrutar con su trabajo. Para estos momentos tiernos no hay nada como Miguel Bosé Por El Sastre Es que uno no se puede ir de vacaciones. Mira que lo tengo dicho. En este blog no están permitidas las vulgaridades, las obscenidades y la falta de respeto. Y eso que llevábamos una semana buena, con los textos de Safo y nuestras colaboraciones literarias. Pero no. Rafita y Coleguita, siempre llamando la atención. Menudo par de salvajes. El primero contando fantasías adolescentes de supuestas felaciones en cuartos trasteros. Además de imposible, el texto es asqueroso por su tono soez, de porno barato. ¿Y Coleguita? Su discurso homófobo, infantil y estúpido es para vomitar. Y qué gracioso el falo de Mapplethorpe, ¿verdad Coleguita? ¿Aún te las darás de cultureta? ¿No podías haber puesto unas calas? Os aviso: la próxima que me hagáis una de éstas os castigo seis meses sin publicar. Y no admito ni la más mínima protesta. A partir de ahora, esta bitácora va a ser un lugar de orden. Además de sus transgresores desnudos, Mapplethorpe mostró una gran atención hacia las flores, a las que dotó de gran sensualidad. Sobre estas líneas, “Calla Lilly”. Como Rafita y Coleguita, en el fondo, muy en el fondo, son dos buenos chicos, les vamos a dedicar esas canciones que Lou Reed componía para los inadaptados, los toxicómanos, las prostitutas, los chaperos, los transexuales…Va por todos ellos. Lou Reed – Walk On The Wild Side Por El hada madrina Empecé a subir, a subir, a subir… La troposfera, la estratosfera, la mesosfera, la termosfera… A 2.000 kilómetros del suelo, La Tierra parecía un juego de cristal, una burbuja ensimismada, una película muda. Miré al Sol, a la Luna, a Marte y pensé: “Vivimos en un Universo en expansión acelerada[1]”. Entre nebulosas y sueños, giré la cabeza y observé la curvatura del espacio-tiempo[2], como Einstein en su día, y parpadeé. Parpadeé no de emoción, sino de incredulidad, al percibir unas energías incontrolables que me arrastraban casi hasta el desvanecimiento. En este Universo en expansión acelerada, mecida por la deformación de la geometría del monopolo magnético[3], me dejé llevar hacia una dimensión arbitraria en la que pude tocar aquello que todavía no se es posible acariciar en el mundo de lo sensible. Maldita cuántica. En mis ingrávidas volteretas, tomé una cuerda[4] y traté de encontrar una escapatoria a las extrañas configuraciones que me acechaban hasta llegar al holograma[5]. ¿Al holograma? Sí, a la huella en la esfera, al rastro del invisible, al bucle imposible. En mi delirio, vi estrellas y carros, musarañas en el éter, papelitos de colores revoloteando por los teoremas de los sabios. Apreté fuerte los ojos y los labios, agité mis alas y desperté cayendo suavemente entre los árboles del bosque de las hadas. No me había hecho daño. Todo estaba en orden. Miré al cielo y quise subir de nuevo[6]. El hada procede del baúl de Helena Santolaya. La nebulosa que sobrevuela nuestra protagonista es obra de Doughlas Finkbeiner, del Departamento de Astrofísica de la Universidad de Princeton, que hace dos años convocó un concurso de arte y ciencia. El Duque blanco sí que lo tenía claro... Por El Navegador Mi voracidad cibernética no tiene límites y en los últimos días os he preparado un menú para chuparse los dedos. O lo que uno quiera. He seleccionado los ingredientes que a mí me gustan. Un poquito de humor, media ración de rollito raro, sabores exóticos.... Solo para gourmets. Para abrir boca, os quiero presentar a Josh Gosfield, un iconoclasta artista neoyorquino que tiene una colección de santos mensuales en su blog que no tiene desperdicio. Nuestra favorita es Pink, aunque hay muchas más. No os perdáis su web, que además de wapa, wapa (como dicen los blogueros más horteras), tiene un portfolio que mola, mola (en fins, me estoy perdiendo...). De segundo plato, ofrecemos un cóctel goloso. Si mezclas cuarto y mitad de videojuegos ochenteros, un puntito Lego, Pin y Pon y clicks de Famobil, un chorrito de manga japonés, estilo Mazinger Z, y unas gotas de LSD, el resultado es el psicodélico Mumbleboy. Hala, a gozar con el chico. Y de postre, algo dulce. Se trata de la historia de Alice, una niña que vive en China con sus padres y que siempre acaba un poco perdida. "Oigo la voz de Brad diciendo: 'Ve por ese camino". La niña viaja en el segundo capítulo a Italia y después a Rusia. Una delicatessen. Bueno, no os entretengo más, que con estos tres platos podréis estar navegando un ratito largo. Buen provecho. Pink, nuestra princesa pop, se encarga de dar vida y color a este post. A bailar... Por Safo (La cafetería, no muy concurrida. Mesas de mármol bajo una claraboya que filtraba luz suficiente incluso para la lectura. Dos cafés expresos y, de fondo, las Gymnopédies de Satie) “...pero entonces no entiendo, Safo, ¿Acaso no todo el mundo sabe aprender?¿No se nace con ello?” Quizá fuese el reflejo azul de la pared el que acentuaba la palidez del muchacho y descubría con minuciosa precisión las aristas de su rostro escuálido. Quizá fuera esa luz la que le hacía parecer tan vulnerable a la enfermedad y la vida. Al hablar, un leve gesto femenino se sumaba al conjunto, y su cadencia impregnaba la conversación de una languidez ciertamente bella. “Eres todavía joven, Enrico, pero te aseguro que un día abrirás los ojos y no tendrás dudas. El mundo lo comparten dos clases de personas: los que saben construir ideas y los que no. Estos últimos son fácilmente reconocibles porque andan perdidos en busca de algo y no saben qué. Hablan mucho, sí, pero rara vez dicen algo de interés y cuando lo hacen es porque acaban de oírlo aquí o allá. El mundo está lleno de ellos, Enrico, se mueven como abejas en movimientos repetitivos y su zumbido resulta, a veces, ensordecedor”. Enrico parecía ahora preocupado. Cabizbajo, trató de disimular sin éxito el desagrado que le produjo el último sorbo de café. Dudó unos instantes. Por fin se lanzó. “¿y tú crees que, en fin, que yo soy parte de esa fauna estruendosa de que hablas?” “No”, contesté tajante “¿cómo puedes estar tan segura?” “Mira, Enrico, ninguno de ellos hubiera venido a pedirme ayuda. Ninguno de ellos cree necesitarla, de hecho. Tranquilo, tienes las cualidades necesarias. Voy a hacer de ti un albañil”. Vayamos a esa cafetería a escuchar. Por El Sastre Tomás Lobo acaba de revisar Toro Salvaje, de Martin Scorsese, con Robert de Niro, Cathy Moriarty y Joe Pesci, y nos ha enviado una curiosa elucubración en la que rescata la sensualidad, brutalidad y complejidad de alguna de sus imágenes. "He vuelto a ver las piernas de Vicky chapoteando en la piscina. Y a Jake danzando en el cuadrilátero, con la Cavalleria Rusticana de fondo, con la capucha puesta, con la mirada escondida. Y sus manos rotas en el hielo. Sus manos pequeñas. Y a Sugar Ray gimiendo y soltado el puño desde el mismo infierno. He vuelto a ver Toro Salvaje, de Scorsese, y me he encontrado de nuevo con el boxeo furioso, con los combates telúricos y ruidosos, con elefantes, caballos y tambores, con la esponja ensangrentada dibujando el cuerpo de Jake. “No he caído, Ray. Nunca me has derribado Ray”, gruñe Jake, perfilado por el humo y los destellos de los flashes, crucificado en la esquina del cuadrilatero, mientras la sangre resbala lentamente por las cuerdas del ring. Vicky besa las heridas de Jake. Luego le dice adiós. “Cariño, estoy perdido sin los niños y sin ti. No te vayas”, suplica Jake. Pero ella se marcha. Él, en la cárcel, entre tinieblas, destroza sus puños contra la pared, roto de dolor. “Me llaman animal. No soy un animal. ¿Por qué me tratan así?”. He vuelto a ver a Jake, ante el espejo, recordando a Brando. Adelante campeón. Al escenario. Eres el mejor. Un gran aplauso para el gran Jake La Motta, damas y caballeros". La imagen se corresponde con los créditos iniciales de Toro Salvaje, uno de los momentos mágicos de la película. Qué placer es escuchar... Pietro Mascagni – Cavalleria rusticana.wma Frank Sinatra – Come fly with me.mp3 El pueblo en fiestas tiene un nosequé que engancha. Andorra (Teruel), ocho de septiembre a las ocho y ocho de la tarde. Me preparo para sumergirme en cerveza. Primera peña: Zamarrazo. Enciendo un canuto de marihuana para marcar el territorio. Cervecita. “¿Quién será éste?”, se preguntan unos. Los demás me miran. Y es que el pueblo, así en fiestas, tiene un nosequé que atrapa. Media hora más tarde estaba cortando costo en la barra. Lo vendí todo y además tuve que sacar dos pastillas de caldo Gallina Blanca que siempre llevo por si acaso. En esto saltó un listo: “¡Pero si huele a Avecrem!”. “No tienes ni puta idea. ¿Has estado en Chauen?”, le respondí. Él negó con la cabeza. “Pues entonces no hables. Este polen viene de allí. Doble cero, enterao”, zanjé. El coleguita se marchó. Y es que son buena gente aquí, tienen un nosequé... No tardé en hacerme popular “¡Coleguita! Ven que te presento a unas pibitas”, gritaba uno. Y birra gratis. Segunda peña: La Modorra. Birra. Peña el Impelte. Cóctel. Peña Estrucazo. Más birra, locura, casi sexo. Ese nosequé que tiene el pueblo. Peña Boira y nosecuántas más... Seis de la mañana: vaquillas. Y ahí estaba yo esquivando los embistes del animalito al grito de eeeeeehhh... ¡Va! ¡Coleguita! Eeehhhh.... ¡Va! Y de repente la vaca viene hacia mí como una flecha y yo corro como nunca, y se acerca, y yo aprieto. Casi me alcanza pero consigo llegar a las tablas y salto. Ufff, por poco. La cosa no se acababa allí para mi desgracia. De frente, nariz con nariz, tenía al del Avecrem con cara de pocos amigos. “¿Qué tal coleguita?”, le digo con tono diplomático. Y sin mediar palabra me metió una hostia, y otra y otra. Entonces vi la estrella, la cruz que llevaba en el puño y me destrozaba la cara. A la gente le parecía estar asistiendo a una obra de teatro, acompañaba con olés cada patadita, cada puñetazo que esa mala bestia me daba. El reparto de la función quedó claro desde el principio: él una máquina de meter y yo un saco de encajar. Ya en la arena, se creció con los vítores del respetable y empezó a innovar. Rodilla, empeine, codo y siete en la jeta con la puta cruz. Punta-tacón-punta, como si estuviera bailando una jota... El cabrón se gustaba. En uno de sus brotes de creatividad me dislocó el hombro. Y es que el pueblo también tiene un nosequé que duele. El puño ha salido de la cámara de York Christoph Riccius, un fotógrafo publicitario que siempre le da un toque especial a sus fotos. Canta con nosotros... Por Cuca Guillén Mira que se puso pesada Pitusa. Que si no tenemos edad, que qué pensará la gente, que no podemos dejar a los niños solos… “O vienes o te quedas”, le dije mientras terminaba con la segunda capa de pote y me ceñía unos vaqueros de Dolce & Gabanna que me había comprado para la ocasión. La plaza de toros estaba estupenda. No venía desde el último mitin de Rajoy. Yo soy muy fiel al partido, pero Bosé es Bosé, qué le vamos a hacer. Y mira por dónde, que nada más entrar, allí me encontré con Mari Cielo, la mujer del socio de Carlos, con lo que me odia la muy perra. Iba con Sonsoles y Almudena, las dos de la Peñaza. Menudas arpías. Me saludaron de lejos moviendo el bolsito. Pitusa se puso como una moto. “Que hay gente conocida, Cuca, que nos han visto. Ya te lo decía yo…”, murmuró mientras me agarraba por el brazo. “Hala, chica, que no pasa nada…”, gruñí. En éstas, bajaron las luces y salió él. Llevaba un traje negro maravilloso, con su barba de tres días, sus ojeras de tres noches… Oyes, que está tremendo el Bosé. Empezó con “Nena”, siguió con “Bambú”, “Morena mía”… Era el éxtasis, como aquella vez que vino el Papa a Zaragoza y las chicas de Sansueña le pudimos dar la mano… Yo no veía a nadie. Sólo él y yo. Qué guapo, qué voz, qué ojos, qué boca… Era como un sueño, como volver a tener 14 años. Al final, no me pude reprimir. Ni las lecturas de “Camino”, ni los retiros espirituales, ni los discursos de José María Aznar pudieron frenarme. “¡¡¡Eso es un culazo, sí señor!!!”, solté a pleno pulmón. Lo dije sin pensar, de golpe, así, a lo bruto, y justo en ese momento en que no había música y se había hecho un silencio sepulcral. Se escuchó en toda la plaza. Dios bendito… Él también lo oyó. Me buscó entre el público y me miró. Sonrió. Y yo casi me muero… “Cuca, Cuca, ya está bien, ya hemos hecho bastante el ridículo”, me riñó Pitusa. Entonces desperté. Mari Cielo, Sónsoles y Almudena me señalaban y cuchicheaban. Se relamían. Salimos por la puerta de atrás, donde nos esperaba el chófer. Pitusa, con los morros más apretados que nunca, ni me dirigía la palabra. Pero me daba igual. Bosé me había mirado, me había sonreído… Qué hombre, por Dios, qué hombre. Qué culazo… El diseñador David Delfín se encargó de la portada de Papito, el último disco de Miguel Bosé. El cantante actuó el pasado viernes en Zaragoza dentro de su gira Papitour. Por Amadeo Martillo Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, otro gallo nos cantaría. No se cantearía ni Dios. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no subiría en el taxi el típico ejecutivo tonto del haba que te dice “rapidito, que tengo prisa y lléveme por el Coso que se llega antes”. Ni la señorona soplapollas que te pide que apagues el cigarro “porque el niño tiene asma y además está prohibido”. Ya no entrarían, porque llevaríamos un revólver en el cinturón para cargarnos a todos los gilipollas de esta jodida ciudad. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no habría Expo, porque Ranillas sería un campo petrolífero, ni la gente se encabronaría por la navegabilidad de río ni por el rebaje del puente de Piedra. Vendería el Ebro a una multinacional de algún amiguete de su familia y punto. Y trasladaría la base de Guantánamo a la plaza de España para meter a los agricultores de Ranillas que se negaron a dejarle sus tierras a cambio de nada. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no habría niños, porque los enviaría a Suiza a un internado, ni parques, porque no valen para nada, ni bares, porque quitan tiempo para ir a la iglesia. Ni se cortaría Independencia por la Feria del Libro, porque estaría prohibido leer. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, habría una silla eléctrica en la plaza del Justicia para cepillarse a moros, mendigos y gitanos. No habría top manta, ni rastro, ni rumanos sin piernas pidiendo en las puertas de la iglesia de San Gil. Las ejecuciones estarían patrocinadas por la Coca-Cola y por la General Motors. Tampoco habría maricones, porque aprobaría una ordenanza municipal contra la sodomía, el amor y la alegría. También los llevaría a la plaza del Justicia, para amenizar los días de fiesta. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no habría hijos de puta. Ni siquiera yo. Él sería el único hijo de puta. Jonathan Yeo provocó una gran polémica con esta obra. Se trata de un collage de imágenes pornográficas que componen el rostro de George W. Bush. Un poco de esa música que no le gusta a George... Por El Sastre ¡Tenemos nueva colaboración! Se trata de una crónica de Orlando el Furioso de la muestra “México DF”, que se inauguró la semana pasada en Zaragoza. “Vale, no soy mexicano, ni me gustan las rancheras, ni los jalapeños, ni las telenovelas. Pero escúcheme cuate: no se pierda la exposición “México DF” en Zaragoza city. La lucha libre más bizarra, emocionada imaginería religiosa, amor patrio huracanado, machismo de andar por casa, denuncia social, colorines camp, explosiones underground… Todo bien removidito, para goce de maños y chilangos. Para empezar, un recorrido por lo mejorcito del diseño más guapachoso. Allí te encuentras a Dr. Alderete, a Óscar Reyes, a Margarita Sada… La cosa sigue en el Espacio Eslab, en San Vicente de Paúl. Esos luchadores enmascarados, esas cocacolas terroristas, esa cartelería canalla. ¡Viva Chilangolandia! Paso de comentar lo de los vacíos urbanos y la arquitectura, porque es lo más sosete. Me quedo con el maqueado que le han hecho a la cripta del Centro de Historia los grafiteros del colectivo Neza Arte Nel, con su estética de barrio, pegada al terreno. Pero hay más. Uno se queda pasmado ante el desordenado homenaje a ese icono latino que es “El Santo”, con su máscara plateada, así como a otros héroes y villanos de la lucha libre mexicana. Un auténtico infierno en el ring. Carteles, fanzines, juguetes, camisetas, cromos… Vamos, un merchandaising a lo Beckam. Todo para honrar al Perro Aguayo, a Dr. Wagner, a Black Shadow, Huracán Ramírez… Después, llega la nueva hornada de la disquería Nuevos Ricos, las animaciones, los videos arte, la fotografía… Y de regalo, la sensacional de diseño mexicano, una espectacular ruta por la grafía del país, espontánea, sentimental, apasionada y populachera. Me encantaron las cajitas de jabones, los taxis customizados, los anuncios de las mamacitas en los cabarets. Y la revista Almas Perversas: “¡Qué poca madre! Acarreaba mojados y picaba hembras”. ¡Quiero una! Y, además, teatro, cine, música… Un completo. Como me quedé a gusto, les dedico un grito de despedida: “¡¡¡Viva México, cabrones!!!”. La muestra México DF se puede visitar en el Centro de Historia de Zaragoza, del 13 de septiembre a 9 de diciembre, en el Espacio Eslab, del 13 de septiembre al 11 de noviembre. La imagen que ilustra este post es de Dr. Alderete, todo un descubrimiento. Además, conciertos, teatro, cine… Más información, en Zaragoza Latina. De postre, dos cancioncitas de la factoría Nuevos Ricos... La imagen de este post se corresponde con la portada del cómic "Jenna's Jameson's. The shadow hunter", obra del maestro de la viñeta y el videojuego Greg Horn. Calle 13 es uno de esos felices hallazgos con los que uno se suele topar en A best truth Calle 13 - Un Beso De Desayuno.mp3 Por El Sastre A Josefina Ketamina, la obra de Phillip Toledano le ha despertado numerosos interrogantes. Aquí los tenéis casi todos. “¿Sale humo en la cabeza la mujer desnuda? ¿Es posible tocar los aviones en pleno vuelo? ¿Existen hombres con orejas por todo el cuerpo? ¿El vestido de manos encoge? ¿Dónde está la mujer de 50 tetas? ¿Cómo sacaremos el barco de la nieve? ¿Han aparecido pistolas en el collar del niño? ¿Stanley Tucci tiene el cuerpo lleno de ametralladoras? ¿Qué hace un gorila en la cocina? ¿Los calcetines flotan en las habitaciones de los hoteles? ¿Quién ha llenado de tomates el carrito de la compra? ¿Cuándo pasaremos el cortacésped por el salón? ¿Hay una mujer en la tela de araña? ¿Regaremos hoy las cabezas del jardín? ¿Cuánto mide la barba del tenista? ¿A qué hora paseará el astronauta al perrito? ¿Se irá algún día la marca que me ha dejado el reloj en la muñeca? ¿Hay un hombre sobre las alas de la avioneta? ¿Los paracaidistas salen del suelo o caen del cielo? ¿Alguien comprende la tristeza del vendedor de automóviles? ¿Por qué me gusta tanto Mr. Toledano?”. Phillip Toledano es un fotógrafo nacido en Londres pero afincado en Nueva York que ofrece unas instantáneas llenas de surrealismo, sensibilidad y sentido del humor (Vía La Caja 31). ¿Por qué nos gusta tanto la psicodelia brasileira? Por Safo (La cafetería vacía excepto Enrico y yo. Mesas de mármol bajo una claraboya que filtraba luz suficiente incluso para la lectura. Un café expreso y un cortado con dos azucarillos. De fondo Preludios de Chopin). "...si no me equivoco, Safo, lo que vienes a decir es que hay tres elementos que no deben confundirse: la Cosa, la Palabra y la Idea...”. En este segundo encuentro, Enrico hablaba con mucha más confianza. Los tímidos movimientos de manos que acompañaban su conversación la semana anterior eran ahora gestos amplios y rotundos. Incluso su voz parecía más grave. Decidí no interrumpirle. “...la Cosa es ese inaccesible que la palabra sólo logra nombrar. La Cosa es hermética, dices, y sin embargo yo la veo, la siento. Por ejemplo, este cenicero. ¿Qué misterio hay en este objeto absurdo, Safo?”. El cenicero se balanceaba entre los dedos del muchacho y, como un prisma, convertía la luz blanca en un arco iris improvisado. “El sentido común te ciega, Enrico. Es un espejismo, un falso amigo. Puede confundirte y hacerte creer que Palabra y Cosa comparten alguna intimidad. El sentido común nos transporta al mundo de las evidencias donde ninguna pregunta tiene sentido. Enemigo de la sensibilidad y del entendimiento, el sentido común es un intruso que debemos desterrar si de verdad queremos construir una idea. Librarnos de él es, por tanto, el primer paso hacia el aprendizaje”. Enrico parecía haber entrado en trance, cautivado con el haz de luces que emegía del cristal y se proyectaba en mitad de la mesa. Sin apartar la vista hablaba “y dime Safo, si la Cosa es sólo nombrable ¿por qué hay tanta gente estudiándola? Quiero decir, ¿qué provecho se puede obtener del estudio del Universo o del Átomo?” “Son los fenómenos lo que estudiamos, no el en sí. Estudiamos la fenomenología de la Cosa, es todo lo que le mundo nos ofrece”. Enrico me miró perplejo, el espectro luminoso cubría la mesa en su totalidad. Alberto Seveso es un magnífico fotógrafo, ilustrador y diseñador gráfico italiano, como queda demostrado en la imagen de este post. Por El Sastre Nacho Pascual, del colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales Towanda, nos avisa de que el local de la calle Liñán acaba de reabrir sus puertas tras las vacaciones veraniegas. “Después del calorcito estival y ahora que llega el frío, el mejor lugar para recogerse es el Treziclo, la sala café donde tienen su sede los colectivos Towanda, MOC-Antimilitaristas y Os Diaples d’a Uerva, en la calle Liñán de Zaragoza, en el corazón del barrio de la Madalena. Iniciamos nueva temporada con música animada, bebidas a precios populares y, sobre todo, buena compañía para todo el que entienda (y para el que no entienda también). El asunto es pasarlo bien y estar a gusto. Hemos hecho algunos retoques en la decoración del local y, próximamente, lo empezaremos a customizar con la ayuda de algunos artistas locales amigos. Ayer mismo, ya estuvimos compartiendo cháchara y rones unos cuantos en la inauguración. Os recuerdo que estamos abiertos de jueves a sábado, de 21 a 24 horas. Pero esto sólo es el principio. Con el otoño, volverán las actividades culturales, informativas y lúdicas encaminadas a que el colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales gane visibilidad y reconocimiento y, por supuesto, que no le falte ni un solo derecho. Dentro de muy poco montaremos una fiesta de las nuestras. Ya os iremos informando de todo lo que vayamos haciendo”. Pierre et Gilles ya son, después de 30 años de trabajo, un auténtico referente de la cultura gai. Diana Ross – I’m Coming Out.mp3 |
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