1.861

Por Alicia Lázuli

Quien piense que la Expo es el acontecimiento más importante de la ciudad no se ha enterado de que Esther Ferrer ha visitado Zaragoza. Y si alguien duda de mis palabras, no tiene más que acercarse al Paseo de la Constitución y dirigir al suelo su mirada. Todavía podrá ver la huella sobre la que aparece escrito con rotulador rojo: “Se hace camino al andar”.
    Confieso que, como de costumbre, acudí a la sesión con Esther Ferrer sin saber muy bien con qué me iba a encontrar. Estuve a punto de marcharme cuando dijo que iba a leer una conferencia, pero no tuve ocasión porque se levantó antes que yo y, sin explicación alguna, bajó las escaleras y apareció de nuevo en el tiempo que cuesta entrar al baño mientras se enfría la croqueta y se posa la espuma de la cerveza. Continuó hablando con total naturalidad. Habló de su participación en el grupo ZAJ, de Juan Hidalgo, de Walter Marchetti. Habló y calló del espacio y el tiempo. Y es que el tiempo y el espacio                                       son dos interrogantes que envuelven a menudo el trabajo de Esther Ferrer.
    Pudimos ver proyectado su autorr(eloj)trato, escuchar sus poemas fonéticos y gritar de emoción cuando abrió su paraguas subida en una silla y se dio un baño de grafías salpicando de poesía nuestros pies. Esther Ferrer habló en un inventado idioma que generó la perplejidad de cuantos nos encontrábamos allí y que me hizo dudar de mí misma durante un buen rato. Y aunque expresó su sospecha de que el arte no puede cambiar el mundo, sus manifestaciones artísticas sacudieron mi mundo y me hicieron reflexionar acerca del tiempo, el espacio y la memoria. Tuve que construir, al llegar a casa, un barco de papel. Después miré el río durante cinco minutos.
     Si alguien piensa que 1.861 es el título de una novela de Benito Pérez Galdós, se equivoca. No lo era un día antes de que Esther Ferrer guardase cinco minutos de silencio tras contar hasta 1.861 en el Centro de Arte Reina Sofía. Porque 1.861 era el número de emigrantes muertos al intentar atravesar las fronteras de Europa.

Giorgio Baroni es un ilustrador italiano que recrea un mundo lleno de sugerencias y con un suave toque nostálgico.

Antes de pulsar PLAY, guardar cinco minutos de silencio....

Joan Manuel Serrat - Caminante no hay camino

BUÑUEL FRAGMENTADO

Carlos Saura es el autor de esta extraordinaria fotografía de Luis Buñuel.

Por El Sastre

Tomás Lobo nos invita a acercarnos al ciclo de proyecciones “El ojo fragmentado”, un recorrido por el universo fílmico y espiritual de Luis Buñuel.

“Cuando me acuerdo de Luis Buñuel, nunca me vienen a la cabeza sus películas, por lo menos al principio. Siempre se me enredan en la mente sus ojos, esos enormes ojos intensos y extensos. Por sus ojos no solo pasaba una navaja afilada o un oscuro nubarrón, sino un paraíso de sueños y pesadillas, de duelos, de traumas, de rebeldía y de fascinante inteligencia. Por eso, cuando uno se entera de que Vicky Calavia va a reconstruir los perfiles de un genio, con pinceladas dispersas y visiones subjetivas, a uno le entran ganas de saber más, sobre todo cuando se rodea de gente con encuadres tan dispares como interesantes de lo que fue el genio de Calanda. Estructurado en tres bloques y con una ceremonia final que actúa como epílogo del proyecto, “El ojo fragmentado” se estrenó ayer en el balcón de las Artes Escénicas de la Expo 2008. El primer programa, que reconstruye el “Imaginario” de Buñuel, se abrió con la producción “Comiendo erizos”, rodada por el cineasta aragonés en Cadaqués en 1930. La realizadora calandina Mercedes Gaspar, con su obra “Buñuel, seres y enseres en caos”, Luis Eduardo Aute, con uno de los capítulos de su largometraje “Un perro llamado dolor”, y la pieza “De golpe Buñuel” completaron la primera sesión. Calanda será el leit motiv del programa de hoy, que lleva el título “Territorio Buñuel”. La obra experimental de Clemente Calvo “Calanda, 1968” y el documental de Juan Luis Buñuel “Calanda, 40 años después” ofrecerán dos caminos, seguramente bien distintos, de la tierra en la que nació el maestro. Mañana le toca el turno al programa “creadores en torno a Buñuel”, con autores como Daniel Cubillo, Javier Paricio, Germán Roda, Yago de Mateo, Javier Estella o Emilio Casanova. Con el espectáculo “Ahora sí que muero”, dirigido por la propia Vicky Calavia, se cierra esta propuesta cultural para las noches de la Expo. Ahora llega el momento de mirar. Abrid bien los ojos".

El blog Proyectaragón ofrece toda la información acerca del ciclo "El ojo fragmentado". No os lo perdáis.

Escuchad...

Richard Wagner - Tristan und Isolde.mp3

Y además...

 

NO RESPIRA

Por El Sastre

Pablo Díaz nos deja en este texto la emoción, el dolor y la locura que acompañan a la pérdida.

"El paso de cebra parece interminable desde ahí. Los cuerpos pegajosos se aglutinan a ese lado de la calle esperando el pistoletazo de salida. Gentes que como Maite están ya podridas de estrés. Un militar perdido. Una mujer mora empuja un carrito y dibuja una sonrisa irreversible. Tres negros arrastran sus camisetas de los Lakers. Dos enfermeras y cincuenta miradas convalecientes. De repente, una de esas miradas insanas apunta al carrito y se escucha un susurro líquido: "Ese niño no respira". No se mueve, dice otra voz anónima. El bebé lleva una manta sobre la cabeza que le cubre el cuerpo al completo salvo los pies. Pies imposibles de tapar puesto que fueron diseñados hacia afuera. Ahora la multitud ha dejado de mirar al semáforo y se ha vuelto hacia ella. Ahora es cuando las mordazas se sueltan y los locos dicen las verdades afiladas que atraviesan sus gargantas. No respira. No se mueve. Y la mora sigue con esa sonrisa pétrea cuyos surcos auguran futuros alentadores. Uno de los negros se acerca al carrito y se lleva el bebé. La madre no ha podido echarle el guante en un primer momento pero corre hacia él. Y he aquí que la multitud se solidifica en un collage de carne estúpida que solo respira (de manera también estúpida). Y el negro pasa el bebé a su amigo y éste al otro como si fuera una jugada ensayada. La mujer corre tras su hijo con las pupilas cargadas de óxido y blasfemia. Se oyen risas y brisas. Uno de los raptores decide cruzar corriendo con el bebé en la mano. Tras él sólo brazos vacíos y deseo ácido. El bebé resbala y cae al suelo en mitad de la calzada pero su madre ya está ahí para socorrerlo. Lo levanta, lo acuna y lo besa. Lo aprieta contra su pecho y llora una lágrima negra que al caer sobre la manta escribe: “No te pasará nada mientras yo viva”. Pero es tarde. Es fastidiosamente tarde. Y el collage de carne estúpida sigue mirando estúpidamente cómo la mujer con el niño es arrollada por una furgoneta ingenua. El estruendo de los huesos contra la chapa inunda la ciudad entera y deja las fachadas teñidas de vértigo. A los pies de Maite cae ella, claramente muerta. Le falta un ojo y la mitad de la cara. Conserva la sonrisa, en cambio, aunque quebrada por no dejarse doblegar. A unos metros yace el bebé ya sin manta. Tampoco tiene ojos pero no importa, nunca los tuvo. Es un muñeco de plástico".

El maestro Jan Saudek retrató en 1973 a esta bella mujer. La obra se titula "Lágrimas negras".

John Lennon - Mother.mp3

ZONA VIP

Por Cuca Guillén

Ayer estuve en la Expo y no os podéis imaginar lo horrorosísimo que fue. Sí, ya sé que la montan los socialistas y por eso precisamente no quería ir, pero Pitusa se puso pesada y allí que nos plantamos las dos en Ranillas con la permanente puesta, taconazos de Manolo Blahnik y un vestido de Yves Saint Laurent por eso de rendir un sentido homenaje a quien tanto ha hecho por nosotras. Y maldito el momento en que se me ocurrió ir a semejante majadería. El chófer de Pitusa había sobornado a los de seguridad para dejarnos en la misma puerta. “¿Dónde está la entrada de los VIP?”, pregunté al llegar. “Ah… Pues no sé. ¿Tienen acreditación?”. ¿Acreditaqué? “Mire señor –le dije de muy buenas maneras-, soy Cuca Guillén, señora de Vargas, y creo que a estas alturas no necesito acreditarme para nada”. “Señora, si no tiene acreditación tendrá que comprar una entrada”, me dijo el muy maleducado. ¿Una entrada? ¿Como los pobres? Pitusa, que es muy conformada, trató de arreglarlo. “Cuca, déjalo estar, que compro dos entradas. Por perras será…”. Al final, entramos y la verdad es que se confirmaron mis peores augurios. Todo lleno de gordos, con cámaras de fotos, gritando, comiendo con la boca abierta y eructando al mismo tiempo. Esas gorras, esos pantalones cortos, esas gafas de sol baratas… ¿Es que soy la única que sabe vestir decentemente y la regularidad con la que hay que acudir al cirujano plástico?
    Ante tanta vulgaridad, me acerqué a un chavalito de uniforme azul. “Chico, ¿dónde está la zona VIP?”, le pregunté. “Ah… Pues no sé”, me dijo. Ni lo sabía él ni lo sabía nadie. El sol caía a plomo y me estaba entrando la sudadina, con lo mal que me sienta. “Pitusa, saca el abanico y el perfume, que esto va para largo”, gruñí. Preguntamos a uno, a otro… Nada. “Oye Cuca, ¿y si viéramos algo de la Expo?”, protestó Pitusa. “Ni hablar, nosotras nos vamos con los VIP y con la comitiva oficial para que nos abran paso entre la chusma. Faltaría más”, repliqué. Al final, di con una azafata que parecía más enterada. “La sala VIP más cercana está en el palacio de Congresos”. Pues allí que nos fuimos. En la puerta, otro idiota. “Esta zona está cerrada al público. Solo pueden pasar autoridades”, me dijo. ¿Y qué soy yo más que una autoridad en esta ciudad miserable y desagradecida con los de nuestra clase? Tuve que improvisar: “Es que soy la esposa del embajador de Guatemala y ella es mi secretaria”. Pitusa me miraba con ganas de matar, no sé si por el numerito o por haberla rebajado a secretaria. “Espere, que voy a mirar en la lista de invitados”, me contestó.
    Cuando se giró para coger los papeles, agarré a Pitusa del brazo y eché a correr a toda pastilla hacia la zona VIP. Nunca les exigí tanto a mis “manolos”. Casi estaba a punto de llegar cuando me hicieron la zancadilla y caí al suelo. Siete policías se me echaron encima y mientras uno me ponía las esposas, otro me apuntaba con una pistola a la cabeza. “Soy… Cuca Guillén, señora de Vargas… y ¡¡¡me han roto un tacón!!!”. Dos horas más tarde, mi marido me sacó del calabozo. Qué desastre de Expo, qué malísima organización, siempre dando la nota los españoles. La última vez que me ven el pelo por ahí. ¡¡¡Ni me pagaron los “manolos”!!! Donde esté la Peñaza...

Knotan es un auténtico macarra de la fotografía. No se corta un pelo...

Para ti, Cuca...

Lola Flores - María de la O.mp3

SUZIEJUBEAT!

Por El Sastre

Hoy no vamos a hablar de la Expo. Lo dejamos para otro día, porque tenemos algo mejor. Tomás Lobo nos avisa de que está en marcha el proceso de creación de SuziejuBeat!, un cortometraje de su amigo R.

"SuziejuBEAT! es una película. No está terminada, pero intuyo que tiene sabor a polaroid, a experimento, a labios, a Leonard Cohen, a Super 8, a té y naranjas, a flores. Sé que hay una chica sola en una habitación y que se escucha una carta que alguien lee. También sé que de su extraña arquitectura se encarga R., viejo amigo, socio de viajes y borracheras, profesor sensible, músico, lector, escritor, viajero, cinéfilo, siempre mirando desde su pisito de Sans el color que adopta la luz al entrar por la ventana o cómo se tropieza un cuento de Chejov por las esquinas del cráneo. Si suziejuBEAT! está en la cabeza de R., será algo bonito. Siempre es bonito lo que está en la cabeza de R. Pensé en llamarle para preguntarle por su película y contarlo aquí, pero luego creí que sería una imprudencia. Sería raro preguntar por el té y las naranjas, por las flores, por Anna, por ese sobre procedente de Berlín. “Do not X-Ray. Uprocessed film inside!!!”. Quizá sea una tontería, pero lo pensé así. Pero luego cambié de opinión y llamé. Me dijo que estaba acatarrado y que había acabado el rodaje. Admitió que todavía no había visto nada, porque no quería estropear el filme antes de que pasara por el telecine. Le comenté que Anna era muy guapa. Me respondió: “A que sí…”. No obstante, suziejuBEAT! no sólo es un corto. También es un blog ideado por R. para documentar su proceso de creación. Allí está el universo audiovisual de R., sus obsesiones, sus intenciones. Nico, Tracy Lords, Rodin, Leos Carax, Wong Kar-wai… Cultura pop, chicas, música, cine, moda… Muestra las fuentes de las que bebe y eso me gusta, porque así ya sé que suziejuBEAT! no tiene trampa. Pronto quizá sepa algo más. Ya os contaré. Mientras tanto, espero a que R. se pase pronto por esta Zaragoza retrofuturista y fosforescente a buscar tascas y alcoholes con los que derramar la noche hasta que ya no queden sesos. Me dijo que vendrá con M. y que celebraremos que todo ha salido bien".

En suziejuBEAT! hemos descubierto a Jen Goth y nos ha gustado mucho. Su blog y su flickr merecen la pena.

Dedicado a R.

Leonard Cohen - Suzanne.mp3

Nico -These Days.mp3

Nick Cave & PJ Harvey - Henry Lee.mp3

Tom Waits - Closing Time.mp3

DULCES SUEÑOS

Por El Sastre

Nuestros colaboradores están la mar de lúbricos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado Toya Tao.

"Hace tres noches, tuve un sueño de dos rombos. Tápense los oídos los duendes informáticos:
    Era en el reino de las golosinas. Yo estaba sentada en una especie de pequeño trono hecho de gominolas que vibraba al menor movimiento de mi cuerpo desnudo. Desde la lejanía tú llegabas conducido por dos bellas mujeres que cogían tus manos. Sólo tú aparecías con el cuerpo cubierto. Una de ellas desabotonaba tu camisa mientras la otra se desprendía de tus zapatos y de tus pantalones para descubrir tu cuerpo brillante.
     Desnudo, tendido ante mí como una ofrenda, una de las dos mujeres sujetaba arrodillada tu cabeza y se inclinaba para besarte el cuello. Yo veía desde mi trono de gominolas cómo rozaba tu cuerpo con sus pechos, cómo recorría con su lengua tus orejas y cómo te mordía levemente los lóbulos. Privilegiada espectadora, a cada movimiento de su lengua mi trono se movía.
    Arrodillada también, la otra mujer se inclinaba a tus pies para besarlos. Yo veía cómo atrapaba con su boca cada uno de tus dedos, cómo pasaba su lengua entre uno y otro separando, matizando, haciendo único cada uno de aquellos cinco caramelos, cómo después recorría tus piernas, primero una, luego la otra, mordiendo tus rodillas, cómo continuaba su camino lamiendo entre tus muslos. Y veía crecer sobre tu pelvis el más dulce de los caramelos.
     Yo alternaba con mi mirada el recorrido de una y otra mujer. Quería ser las dos, atraparte, lamerte, deshacerte. Y cuando apenas podías contener la erupción del volcán que hervía entre tus piernas y me mirabas dedicándome el placer que sentías y mi trono temblaba de deseo, se incorporaron aquellas dos mujeres y con las piernas abiertas sobre tí y sus cuerpos pegados te abandonaron, tú en el suelo, como si fueses una góndola que atravesara un puente veneciano. Te abandonaron, digo, para reconocer sus propios cuerpos. Como si se tratara de un espejo, las dos mujeres repetían sus gestos. La una estiraba del pelo de la otra, se mordían los labios, los pezones de una se clavaban en los pechos de la otra. Con un mismo movimiento alejaban su sexo para, enseguida, buscar violentamente el modo de clavar un falo imaginario en el sexo de la otra.
    Tú y yo éramos, ahora, desde distinto palco, espectadores. Yo, desde el mío, veía el perfil de sus cuerpos. Tú, desde el suelo, tenías la visión de sus coños abiertos.
    Me miraste. Temblaba. Ardía de deseo. Fui separando lentamente las piernas. Mientras te precipitabas bajo el puente te mostré muy despacio mi húmedo reino oculto. Alargaste tu mano como para alcanzarlo y el roce de tus dedos me condujo al desmayo".

En su serie Pornscapes, Pierre Radisic nos propone un tránsito abrupto y sorprendente de la pornografía al arte fotográfico. Imprescindible.

Pierre Bachelet - Emmanuelle.mp3

PATATAAA!!!!

Por El Sastre

Manu Jiménez envía una nueva aventura de su amigo Moni, que vuelve a encontrarse a otro Cari de inquietudes perversas.

"Cómo iba imaginar Moni que una palabra tan simple como “PATATA” le salvaría la vida…
    Después de haber trabajado, otra vez con resaca, Moni esperaba el metro. Era tarde y apenas había gente, pero ella, que era muy zorra, sabía que un señor de unos 40 años no dejaba de mirarla. Moni, orgullosa de su intuición mariquita, sabía que su admirador se sentaría enfrente, y así fue. La cara de cerdo con la que aquel desconocido la miraba la estaba poniendo cachondísima. La situación le daba tanto morbo, que al prepararse para bajar Moni no pudo evitar mirarlo fijamente a los ojos con cara de perra en celo. En un abrir y cerrar de Popper, notó cómo algo grande y duro rozaba su culito de bollicao. Moni, al ver aquel cuadro sexual reflejado en el cristal, comenzó a notar las palpitaciones de su polla. Bajaron del tren y sin mediar palabra fueron todo el camino rozándose como una dinamo hasta salir a la calle. Cuando quiso darse cuenta, Moni ya estaba en casa de Cari. ¡La muy loca del coño había vuelto a irse con un desconocido! “Espero no terminar a las dos de la tarde, en la Gran Vía, descalza y con la ropa en la mano… otra vez”, pensó. Cari era más bien un tío normal. Su pelo canoso, su traje de prestigioso abogado y su gigantesco ático le hacían muy atractivo. Cari sirvió dos copas y descargó una montaña de cocaína sobre la mesa. Mientras, a Moni se le ponían los ojos de Candy Candy y pensaba: “Otra vez me he vuelto a enamorar este mes”. Pasaron horas bebiendo, drogándose y escuchando a Najwa. De fondo, pelis porno del C47. Cari confesó que tenía mujer, dos niños y que aquel ático era un picadero. Casi era de día y aún no habían pasado a la acción. Mientras hablaban, Moni se imaginaba envejeciendo con Cari. Estaba en una nube, acababa de redefinir la palabra amor. Comenzaron a desnudarse el uno al otro y no tardaron en follar como guarras desesperadas y súper drogadas. De repente, Cari susurró: “Si te hago daño, di patata”. Moni, que no entendía nada, siguió el juego como buena sumisa. Inesperadamente Moni empezó a recibir cachetazos mientras Cari le gritaba: “¡Te voy a matar a polvos, puta!”. Cada vez los golpes eran más fuertes. A Moni le gustaba probar cosas nuevas y no le disgustaba este “doloroso” juego hasta que le tapó la cara con un cojín. No podía respirar y ¿cómo iba a decir patata con un cojín en la cara? Moni lo apartó bruscamente y casi sin aire gritó: “PATATAA!”. Cari se disculpó y después de otra copa y un par de tiritos le propuso atarlo a una columna situada en medio del salón. A pesar de lo vivido y con el subidón de la última raya, Moni estaba a punto de decir otra vez que sí cuando Cari le contó que el último que ató se llevó dos días en la columna. A Moni se le pasó de pronto el colocón. Redefinió la palabra pánico. “Uy, tengo que ir al baño”, le dijo trémula. Y aprovechando que el sado de Cari estaba en la cocina, cogió su copa y su ropa y huyó despavorida de aquel lugar. Dentro del ascensor comenzó a vestirse, pero ya era demasiado tarde… Cuando la puerta se abrió, allí estaba ella: medio amoratada, semidesnuda y con una familia al completo mirándola. Otra vez Moni se había enamorado y desenamorado… en un abrir y cerrar de Popper".

Foon Foono nos ofrece unos transgresores personajes de nariz roja y mirada sexy. Dejémonos llevar por sus inquietantes intenciones.

Un poco de cultura petarda en un abrir y cerrar de popper...

Dirty Princess - Chúpame la fusta

Putilatex - Pornoclash

Putirecords - Hazme el amor

SOLUCIONES

 

Por El Sastre

“Términos” es el título que Helena Santolaya eligió para el audiovisual que
desvela las incógnitas planteadas en el crucigrama que desde hace unos días
nos tiene en jaque. Este poema audiovisual formó parte de la exposición que,
dentro del ciclo “Con la voz y la palabra”, coordinó Vicky Calavia en la
primavera de 2005. Las voces de Helena Santolaya, Pablo Díaz y Víctor Díaz
-que, además, se ocupó del sonido- se cruzan en el espacio y en el tiempo
ofreciendo una lectura imposible...

... Dicho de otro modo: “Ahí tenéis la solución al crucigrama”.

En cuerpo y alma...

John Coltrane - Body And Soul.mp3

TODO PASÓ

Por El Sastre

Nascu se siente un poco solo y ha querido contárselo a los lectores de La caja de los hilos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado.

"En la fragilidad de la noche, cuando sólo te queda un rato frente al ordenador para no ser consciente de tu soledad, querida, pero al fin de al cabo soledad, los ojos me escuecen pero aún así quiero permanecer inmóvil frente a la pantalla, abriendo una y otra vez el Messenger, aguardando a que algún otro solitario se dedique a hacer lo mismo que yo... Aún me queda dar un repaso a mis páginas de contacto, esperando encontrar una pregunta, una afirmación o la contestación a un mensaje que le deje a un chulo ayer. Nada, no hay nada. La soledad, cuando está, es muy grande. La inspiración me brota en estos momentos que casi puedo sentir el cosquilleo del sueño, el cansancio del día. Sé que si permanezco durante unos minutos más frente a la pantalla se puede alargar a unas horas, horas de preciado descanso. Estoy aquí, pero quiero encontrar cualquier escapatoria para huir de esta realidad que no consigo aceptar. No estoy deprimido, estoy cabreado, conmigo mismo, con mis indecisiones, con mis decisiones... Últimamente, achaco todos mis impulsos a la crisis existencial que me invade desde hace un tiempo. ¿O siempre he estado en crisis?
    Todo esto suena como a tristeza, a soledad, a ganas de contárselo a alguien. He querido escoger el espacio del correo electrónico como soporte donde escribir este texto, con la intención inicial de que fuese un mensaje. Eso me hace sentirme comunicado, se transforma en algo más... He venido con un arsenal de cosas para no tener ni un solo minuto libre, no pensar, no rayarme más. Es el último, ya se acaba, pero no es fácil. Intento leer pero no puedo, ni escribir, ni nada, cuando la inactividad, el aburrimiento, el lento pasar del tiempo caen como losas, es inevitable, hipnótico... De repente, un pequeño momento de felicidad, una gran relajación invade mi interior y sería capaz de hacer cualquier cosa que me propusiese. Todo lo veo con mucha mayor claridad, todo parece encajar. Ya está, mi “inmunoptimismo” no va a dejar que esto siga adelante, así que como si de un chute energético se tratase, me sumerjo en el mundo que ese momento quiero que sea. Todo pasó".

Clark & Pougnaud son dos artistas franceses que, con una puesta en escena muy teatral, construyen atmósferas que se asemejan a "instantes congelados de aislamiento", como a ellos les gusta decir.

Para escuchar...

Psapp - Hi.mp3

Psapp - Tricycle.mp3

Psapp - About Fun.mp3

Nota: como advertimos serias dificultades para resolver el crucigrama, os dejaremos un poco más de tiempo. Pronto llegarán las soluciones.

TÉRMINOS

Por El Sastre

Llene los huecos de este dibujo con letras formando palabras en sentido horizontal y vertical. Defina las palabras. Habrá usted construido un poema.

Palabras...

Dalida & Alain Delon - Paroles Paroles.mp3

IRON MAN Y PUSSY BOY

Por Neo de la Olla

Vengo de ver Iron Man y se me quitan las ganas de ir a Zara. ¡Eso sí que es un traje, co! Y además rojo y dorado, cómo mola. La peli es buenísima, he ido a verla con Coleguita y al muy gili no le ha gustado. Lleva un rollo nenaza últimamente desde que está enamorado y escribe recetas de poesía. De la película dice que no le gusta nada que los malos sean musulmanes. ¿Es que van a ser indios a estas alturas? ¿O alemanes? ¿Podrían ser ya vietnamitas? ¿Quién se acuerda de los rusos? Tienen que ser moros, vamos a ser serios. Y luego que si el cómic de la Marvel tal, que si la historia no cual, en fin, idioteces. Tony Stark (Iron Man) es un superhéroe que se hecho a sí mismo (como yo), que pasa de fabricar armas a hacerse el supertraje con superpoderes para salvar a la humanidad, pero claro, eso a su socio de la compañía no le mola nada y hace otro traje para cargárselo. El duelo es total. Los efectos especiales, impresionantes. Acción mortal. ¡Iron Man II ya! En fin, diría muchas más cosas sobre la peli pero ahora voy a dejarle unas líneas a Coleguita que está bastante plasta porque quiere escribir y no le dejan publicar tan seguido en el blog, así que Pussy Boy dice:

    Gracias Neo, que Dios te lo pague con un milagro que te transforme por dentro y por fuera. Seré breve. Hola, soy Coleguita y esto es una declaración de amor. Rebeca: te amo. He ido a Antena 3 a un programa de esos en los que se reconcilian parejas, que juran que no la pegará más y tal, pero no han aceptado mi caso, dicen que no tiene gancho. Así que lo hago a través del blog. Estoy enamorado de ti. Te amo. Yo ya no soy yo, ni esta boca es ya mi boca. ¿No ves el fuego que tengo desde el pecho a la garganta? Por favor, quiéreme tú también. Quiéreme para siempre o por una noche al menos. Te estaré eternamente agradecido. Tuyo infinitamente…

    Ya vale, co, que se me van a saltar las lágrimas. Por cierto, ¿ese amor tuyo significa que vas a empezar a pagar las cañas en su bar? Porque yo puedo empezar a pasar de ti pero ya, que para jugar a la play hay muchos... Es que me da ya vergüenza ir contigo, co, que eres moñas, moñas, y la gente habla. Iron Man, tío, eso sí que mola.

Adi Granov es un ilustrador bosnio que ha dado forma no solo a Iron Man, sino también a Spiderman, Thor o a los Cuatro Fantásticos.

Vamos a probar...

Moloko - Fun For Me.mp3

Moloko - It’s Nothing.mp3

ESTA VEZ ES ÉL

Por El Sastre

Manu Jiménez nos envía un texto ¿real? sobre ¿un amigo? muy alborotado y desordenado. A ver qué os parece...

"Me gustaría hablaros de un personaje peculiar al que quiero mucho y al que no paran de sucederle historias insólitas y absurdas. Su nombre es tan absurdo como las cosas que le suceden, Mónico Majizo. Le llamaré Moni, es como le llamo cariñosamente.
    Trasladémonos al verano de 2006. Era una noche de jueves muy calurosa en Madrid y claro, Moni no se iba a quedar en casa haciendo punto de cruz, así que se enfundó sus vaqueros pitillo supermariquitas y se fue a la disco de moda. Como cada jueves, se atiborró de alcohol, drogas y roces con todos los paquetes que se le acercaban. Las horas volaron como volaba su cabeza. Como de costumbre se quedó solo, todas sus amigas se retiraron nada más cerrar. Moni, inconformista por naturaleza, no se iba a ir a casa con el subidón de drogas que dominaba su alma y el calentón que sofocaba todo su cuerpo… por lo que hizo lo más razonable que se puede hacer un viernes a las 8 de la mañana en Madrid, ir a la Sauna. (Y que no os confunda lo de la Sauna, Moni no es un chico fácil. Para él, verle la cara al tío antes de comerle el rabo es primordial). Una vez dentro, alucina con la cantidad de gente que había, apenas quedaban taquillas libres. Se desnuda, se pone la toalla y sus chanclas inmundas y sale a la caza. Estaba a tope de maricas de todas clases y a él, solo de pensarlo se le subía la toalla. Moni nunca hubiera imaginado que iba a conocer al amor de su vida. Pasea entre las cabinas para ver si tiene alguna posibilidad antes de meterse en el cuarto oscuro y cual fue su sorpresa, al notar cómo un brazo fornido lo agarró fuertemente arrastrándolo a una cabina de color rojo, acolchada y con imágenes porno. El factor sorpresa a Moni le fascinó tanto que podía notar como su polla le iba a explotar de la excitación. Empezó a escanear a su raptor y descubrió que era un chico no demasiado feo, lo que era suficiente para empezar a enrollárselo.

    Moni tuvo la idea impetuosa de llevárselo a su casa sin ser consciente de lo que esto supondría. Pero una vez más, sintió que él era el hombre de su vida, así que no vaciló y lo invitó. Por el camino, Cari (que es como Moni suele llamar a un chico cuando no recuerda su nombre) le contó que era de Cuenca, que trabajaba en una fábrica y que de vez en cuando salía por Madrid. En poco tiempo llegaron al piso caótico y sucio de Moni. Había ropa y toda clase de objetos desparramados por la casa, el suelo apenas se podía distinguir. Quedaron extenuados después de pasar horas follando como locos. Nada más quedarse dormidos, sonó el despertador. Moni tenía que ir al restaurante a trabajar. Cuando abrió los ojos pensó que estaba en otra casa. Todo estaba limpio, ordenado y la ropa doblada en el armario. Parecía obra de un Hada Madrina, pero Moni ya no creía en esa zorra, así que pensó que había pasado toda la mañana follando con un psicópata. Moni prefirió no hacer preguntas y lo acompañó rápidamente hasta la boca de metro más cercana.
    Moni llevaba un rato trabajando en el restaurante cuando sin esperarlo entró su amante psicópata. Se quedó blanca del susto, ¿cómo podía saber dónde trabajaba? ¿Le habría seguido todo el tiempo? Armándose de coraje mariquita se acercó a la mesa y le preguntó qué hacía allí. Cari simplemente le pidió una cerveza y se quedo observándolo durante las 4 horas de servicio. Al terminar, Moni escapó aterrada por la puerta de atrás sin saber que huir sería lo que le esperaba durante las cuatro semanas siguientes. Acosada de regalos, cartas de amor, perseguida por toda Madrid por un novio de unas cuantas horas. Pensó en denunciarlo a la policía pero a Moni se le caía el coño de vergüenza. Otra vez se había vuelto a enamorar de cualquiera. Y otra vez se había vuelto a desenamorar con la velocidad de un polvo. ¿Quién sería la víctima, Cari o ella?".

El holandés Erwin Olaf es para muchos el Hitchcock de la fotografía. Su misterio y su ambigüedad sostienen esta etiqueta recurrente. Pero es mucho más. Su capacidad para rebuscar entre las emociones humanas y, con un dominio extraordinario de la luz, hacer magia con las imágenes lo convierten en un verdadero genio. Radical y contradictorio, se encara a los tabúes con valentía para construir un mundo siempre sorprendente, como el del Club Paradise, al que nos invita a entrar a través de las instantáneas que ilustran este artículo.

Cómo está la noche...

Paranoika - Anoche Me Hinché

McNamara - Gritando Amor

The Gift - Music

EL ABRIDOR

Por Rebeca Labeca

 

Jueves: 21:00 h.

Abro el bar. Guillermo lleva dos semanas de baja y estoy ya cansada de abrir todos los días yo sola. Guillermo lleva dos semanas de baja porque se operó de fimosis y no quiere “traumatizar el área operada” empalmándose antes de tiempo.
    Resulta que Guillermo encuentra un aliciente extra a esto de trabajar en un bar y a veces se empalma cuando habla con las chicas así que lleva dos semanas encerrado en su casa jugando a la Playstation y emborrachándose todos los días para ver si el alcohol le amortigua un poco la masculinidad.

 

23:00 h.

Llega Guillermo. Afeitado, camisa nueva y corte de pelo. Se pone una cerveza y toma un trago como si la cerveza fuera Isostar y él acabara de correr una maratón. Mira el abridor en sus manos y le dice en voz muy baja.

-Rebeca, ¿puedo pedirte un favor?

    Deduzco que me habla a mí y no al abridor, pero nadie lo diría. Y aunque sigue dirigiéndose a él me entero de que Guillermo ha quedado dentro de media hora con Nieves. Llevan unas semanas tonteando sin enrollarse y Guillermo quiere probar esta noche si su recuperación es completa.
    Y resulta que Guillermo debe estar enamorado o algo parecido porque no se ha atrevido a decirle a Nieves nada acerca de su operación. Y ahora está inseguro acerca del resultado, sobre todo por el efecto estético. Y quiere ir al almacén conmigo para que yo le de mi opinión como mujer.

 

23:20 h.

-Bueno ¿qué? ¿Qué te parece? Así no se ve del todo bien. Mejor me empalmo un poco.

-No veo nada con esta luz, Guillermo. Espera que me inclino.

 

23:22 h.

Se abre la puerta del almacén y los dos nos giramos sorprendidos. Nieves, que todavía no ha podido comprender la escena, entra radiante y hablando de carrerilla.

-Hola Guillermo, Luis me ha dicho que estabas aquí.

 

Dave Hill, con su dominio de la postproducción fotográfica, consigue una atmósfera única para sus instantáneas. Todo un mundo de luces y sombras por descubrir.

Vaya, vaya, qué sorpresa...

Gnarls Barkley - Surprise

BÚSQUEDAS

Por El Navegador

¿A quién se le puede haber ocurrido buscar algo en Google con el mensaje: "mi conejo tiene mocos"? Y lo que es más marciano: ¿cómo es posible que semejante freak (con perdón si está leyendo estas líneas) haya acabado en La Caja de los hilos? Pues esas cosas pasan, chicos, y el zumbado en cuestión accedió al artículo "La Rubia Tonta pierde el hilo", firmado por La Rubia Tonta. Seguro que no era lo que estaba buscando, pero estoy convencido agradecerá el descubrimiento. El caso es que el servicio de estadísticas de Blogia permite conocer prácticamente en tiempo real el contenido de los mensajes de búsqueda en Google que dan a parar a este blog. Hay de todo. Están los interesados por los hilos, las hadas, los disfraces, las cajas o el maquillaje. ¿Quién buscaría "la caja de los deseos" y acabó abriendo la nuestra? Pero hay más. Están los místicos, como esos que teclean "hipotesis de dios" (sic), los penitentes ("confesion ave maria purisima"), los sorprendidos ("relatos de mujeres me pillaron cagando") o los que tienen dudas ortográficas ("vervo aber abia"). Los hay crípticos ("ser claro es bulgar"), prácticos ("BORRAR TATUAJES CORPORACION DERMOESTETICA SEVILLA"), nostálgicos ("mi primera corrida en pantalla") o los revolucionarios ("yo cuando oígo hablar de cultura busco las pistolas por si acaso"). También hay algún excéntrico ("globos de latex medusa", "cunilingus moneda" o "follando paellas sex") y más de uno que no tiene nada que hacer ("nombres ridiculos en español para bandas moteras"). En el universo Google, sobre todo se hacen preguntas del estilo: "cómo encoger la manga de un jersey", "como se preparan unas gambas con arroz", "como me converti en ateo" (si es que la red tiene respuestas para todo) o "cuanto vale el rollo de un kebab". Pero la mejor de las interrogantes es: "mi marido mira porno ¿que hago, me separo?". Es la única pregunta que sabría responder. Luego están los mitómanos, que buscan más datos de sus personajes favoritos: "elena santolaya filmografia", "helena santolaya poeta", "biografia de helena santolaya artista filologa" o, la mejor de todas, "elena santolaya desnuda".
    Continuemos. Al que bautizó a Cuca con semejante nombre, se le debería haber ocurrido antes que en numerosos países latinoamericanos así se denomina al coño. Cuca sabrá ahora que buena parte de las entradas a sus artículos proceden de gente que busca cosas como estas: "MUJERES FOLLANDO POR LA CUCA", "juegos de puta dando cuca", "mujeres que acaban por la cuca", "mujeres con la cuca abierta…I", "fotos de gordas votando leche por la cuca", "porno cuca con pelos", "cuca virjen imajen", "YOUTOBE MINIFALDAS S LES VE LA CUCA" y muchas otras más. Cuca, ya lo sabes, la red está llena de salidos. Y hablando de salidos, cierro este texto con algunas frases de búsqueda que han escrito los más sobrados: "relatos eroticos de adolescentes negros que se follan a madres de sus amigos", "como me la puedo meter entera en la boca" (interesante pregunta), "me follo un asno", "OLOR OJETE", "imagen mujer crucificada porno", "toras muy guarras" (Uffff…), "obligado a tragar lefa", "MMMM ABUELAS PORNO", "por todo el ojete", "porno mama se lo monta con su hijo", "abuela con buen ojete" o "que rico el chocho de mi vecina". ¿Tenemos que revisar los contenidos de este blog? Yo creo que no. Como podéis comprobar, el público de esta bitácora es de lo más selecto. No nos podemos quejar.

Nota del Navegador: Todas las frases entrecomilladas se corresponden literalmente con búsquedas de Google, sin correcciones ni añadidos.

¿Serán nuestros lectores como el modelo de la imagen? Habría que preguntárselo a su autor, Sven Prim, un maestro del retoque fotográfico.

Qué miedo...

Screamin’ Jay Hawkins - I Put A Spell On You.mp3

Screamin’ Jay Hawkins - Yellow Coat.mp3

Screamin’ Jay Hawkins - Feast Of The Mau Mau

MI CIUDAD

Por Amadeo Martillo

Puede que sean los efectos de la reflexión de la luz o la ginebra, pero en la entrada del callejón de las Once Esquinas hay dos hombres que se masturban junto a la farola mientras olisquean los coños de las hembras que pasan a su lado. Me miran. Visten zapatos de tacón y correajes de cuero, embridados, desnudos, mordisquean el bocado cuando sus pequeñas pollas se estremecen al escupir su veneno. Se dejan abrazar por la lluvia, que repiquetea sobre el parabrisas. “Quiero ser tu perro…”, dicen antes de ponerse a ladrar. Solo los gatos, que relamen la acera antes de que nadie se dé cuenta, les prestan atención. Cerca de allí, delante de una tienda de comestibles, tres gordas se sientan junto a la puerta y abren sus piernas para enseñar unos coños llenos de carne y pelo. Sacan la lengua a las amas de casa y se amasan las tetas. Se mean encima al correrse. “Come, come…”, dicen cuando se paran ante ellas unos ejecutivos con su cajita de shusi para observar la carta de los helados.
    Me enciendo un cigarrillo y trato de pensar en otra cosa. Me está ocurriendo otra vez.
    En la parada del autobús, dos jueces se levantan la toga y se abren el culo ante unos críos, que les follan torpemente por diez euros. A su alrededor, cientos de personas se aprietan para subir cuanto antes al 35, sin detenerse a observar la escena. Tampoco se fijan en las farolas, de donde cuelgan seis mujeres desnudas, que se balancean mientras la soga les raja el cuello. En las aceras, junto a la basura de los restaurantes, no es difícil ver los cadáveres apilados. Pero nadie se para y avisa a la morgue. En ocasiones, se escucha un disparo mientras corren los antidisturbios. Pero nunca he visto a alguien preguntándose de dónde viene el tiro.
    Aminoro la velocidad. Cuatro policías con las porras en la mano golpean a un grupo de tullidos que piden limosna junto a la iglesia. Algunos mueren con el primer palo. Otros prefieren chupársela al madero y pedir unas monedas. O un poco de tiempo para escapar. No muy lejos de allí, en las puertas de Club Bulc, los tubos fluorescentes apenas disimulan las manchas de sangre de la entrada. Un tarado se mete los dedos en la boca y escupe un líquido viscoso y blanco. Grita. Los guardas de seguridad le dan una patada en la cara y le dicen que se marche. Recoge sus dientes del suelo y se tambalea hacia un callejón. Allí, las putas se ríen a carcajadas del pobre diablo, pero él, con la polla en la mano, les pide una paja. Una le responde sacándose la polla. También quiere una paja. Se empiezan a tocar. Nadie les hace caso, ni siquiera la anciana que se agacha a recoger una moneda entre los charcos de semen.
    Paro a la altura del Vips, en el semáforo, y me echo un trago con los codos apoyados en el volante. Ha dejado de llover. Creo que ya se me está pasando. Unos adolescentes se arremolinan junto a una fuente y juguetean con el agua. Un anciano compra unas flores, quizá para su esposa, y el aire se inflama con un suave perfume a orquídeas. Empiezo a respirar mejor.
    Justo cuando me dispongo a arrancar, un hombre entra en el taxi, sin avisar. Empiezo a conducir sin saber el destino. Antes de preguntar nada, escucho junto a la nuca: “Quiero ser tu perro”, me susurra. Con el taxi en marcha, todo vuelve a ser real. Creo que volverá a llover.

David Foldvari es un ilustrador que, con técnicas próximas al grafiti y al cómic, recrea ambientes urbanos realmente emocionantes.

Parémonos a reflexionar...

Muse - Assassin.mp3

Muse - Stockholm Syndrome.mp3

Muse - Apocalypse Please.mp3

EL RELATO DEL MES

Por El Sastre

La habitación de Klaus está de nuevo de estreno. En esta ocasión, nos visita mademoiselle Sonia Fides, una de nuestras poetas de cabecera. Sonia dice que Dios no le ha llamado por el camino de la narrativa y nosotros no tenemos más remedio que discrepar. Nos regala un cuento titulado "Ni siquiera por la Magdalena", que gira en torno a la curiosidad, a las mirillas de las puertas, a las ojeadas furtivas a través de la ventana o a esos momentos en que uno contiene la respiración tratando de descubrir un ruido en la habitación de al lado que al final sea la clave para deshacer la intriga. Sonia Fides consigue engancharnos casi tanto como Rafael lo está de Nacho y logra sorprendernos con un final con sabor a rock and roll. Pero esta no es la única novedad de La habitación de Klaus. Este mes hemos presentado cuatro cortometrajes de animación estupendos. Justo después del relato de Azzunena, Klaus y Klaus colocaron una pieza de animación de Ryan McDougal. Bajo el título "Sonata", aborda la timidez ante la persona amada con una extraordinaria delicadeza y una música conmovedora. Esta obra está producida para la Vancouver Film School, verdadera cantera de los mejores cineastas de animación de todo el mundo. También de esta escuela canadiense procede Marcelo Ricardo Ortiz, que presenta en La habitación de Klaus su obra "Guernica", especialmente dedicada a los amantes del arte de Picasso, Dalí, Van Gogh o Ercher. La nostalgia llega de la mano de "Parenthèse", un corto de animación realizado por François Blondeau, Thibault Deloof, Christophe Stampe y Jérémie Droulers. El último film, dirigido por los mexicanos René Castillo y Antonio Urrutia, se llama "Sin sostén" y recurre a un humor negro muy especiado con forma de plastilina. Bueno, no me enrollo más. Os aconsejo que os paséis por La habitación de Klaus. Y a Sonia, muchas gracias por el cuento. Vuelve pronto.

Chris Ede es un ilustrador y diseñador gráfico inglés con un estilo muy personal.

A través de la mirilla...

François Hardy - Tous Les Garçons Et Les Filles.mp3

Keren Ann - Not Going Anywhere.mp3

Coralie Clément - Indécise.mp3

NARCISO

Por El Sastre

Nascu, siempre pendiente de los clásicos, nos envía un vídeo de Nikos Giavropoulos sobre el mito de Narciso. Nos ha dejado a todos sin palabras. Aquí lo tenéis...

PADRE NUESTRO

Por Cuca Guillén

Estaba yo con Pitusa en la peluquería, cuando después de un ratito de charla apasionada bajo la secadora, va y me dice:
    -Oye, y tú qué opinas de todo esto.
    -Pues chica oyes, yo lo tengo superclaro.
    Y es que una ha madurado mucho últimamente a golpe de desgracias. Mi marido ha votado a Zapatero y eso le ha costado el exilio a la casa de invitados. No sé si se habrá cumplido la cuarentena, pero por si acaso. Y tuve que soportar el acoso, en la mismísima parroquia de Santa Engracia, de un cura pervertido sexual. Y no solo eso. Hace unos días no me aceptaron la Visa Oro en Escada y del bochorno que pillé aún me estoy recuperando. Pero son cosas de la vida que a una la hacen madurar, vamos, que ante un drama como el que estamos viviendo la gente de orden de esta nación española, ese bagaje nos hace fuertes, nos da capacidad para sobreponernos a la adversidad y luchar por lo que más queremos: por España. Qué bien me ha salido, oyes.
    -Cuca, todo el día diciéndome que lo tienes superclaro, pero no lo aclaras. ¿Eres liberal, conservadora o democristiana o qué leches eres? Yo con tanto lío, ya no sé ni lo que soy.
    "Una petarda es lo que es", se oyó a Paquito, que le estaba cardando el pelo a una finfi con perfume de Gilca y un vestido horrorosísimo de la muerte que debía de ser amiga suya.
    -¡Paquito, un respeto, que me vuelvo a la peluquería de Pepita que siempre me daba la razón!-le grité.
    -¡¡¡Y te dejaba los pelos como la Terremoto de Alcorcón!!!
    Cuando se pone con los pareados, lo mataría... A propósito... ¿quién es la Terremoto de Alcorcón?...
    -Cuca, déjale y a lo que vamos. ¿Eres liberal, conservadora o qué?
    -Pitusa, parece mentira. ¿Qué voy a ser? Yo soy de derechas de toda la vida y a mucha honra. ¿Es que lo dudas?
    -Ya, pero entre Esperanza y Mariano, con quién te quedas.
    -Uhmmmm... Pues Mariano, qué quieres que te diga Pitusa, con ese porte gallego, esa pinta de registrador de la propiedad y ese puro en la boca, pues oyes, admito que me pone un poco y que Dios me perdone. Y más desde que mi marido va de rojo y se ha cortado toda posibilidad de… vamos… Eso... Que estoy un poco desatendida. Pero Espe... Espe es mucha Espe. Espe es como nosotras, pero con más huevos (con perdón). De todas formas, creo que ese no es el problema.
    -¿Ah no?
    -Que no, que no, que para echar a los rojos separatistas de poder nos hace falta algo más…
    -Ya sé a lo que te refieres…
    -Ya te digo…
    Salimos de la peluquería como dos reinas. Pintadas como puertas, pero como dos reinas. Sin embargo, estábamos preocupadas, conscientes de que era un momento crítico, que España nos necesitaba. Nos fuimos las dos directas a Santa Engracia a echar unos rezos antes de misa de siete. Nos encomendamos al salvador, al hombre, al mito... “José María Aznar, que estás en los cielos, santificado sea tu nombre, venga a nosotros tu reino, hágase tu voluntad…”.

Minako Saito nos trae desde el lejano oriente un mundo de belleza, glamour y fantasía.

Más o menos lo mismo que ella...

La Terremoto de Alcorcón - Love Is In The Air.mp3

200 DÍAS EN SING-SING

Por El Sastre

Tomás Lobo nos aconseja que le echemos un vistazo a la revista 200 días de Sing-Sing. Le haremos caso.

“Hacía tiempo que no escuchaba el nombre de Sing-Sing, una de esas prisiones con solera de los Estados Unidos. No le falta de nada: ni su silla eléctrica, ni su motín con rehenes, ni su canción dedicada. Sin duda, es una referencia en la cultura pop. Hace unas semanas, en el blog de Javier Reguera, Así se fundó Carnaby Street, me encontré con una propuesta irresistible: pasar 200 días en Sing-Sing. Bajo la dirección del propio Javier, es una de las iniciativas editoriales más interesantes que ha caído en mis manos. Con un diseño exquisito pero sin renunciar al contenido, 200 días en Sing-Sing es un nuevo soporte cultural gratuito que demuestra que se pueden elaborar proyectos de calidad y profesionales al margen de la industria de los medios de masas y sus complejos mecanismos de difusión. Pura democracia al servicio de la cultura, con cierta herencia del espíritu del fanzine y de las publicaciones alternativas. En su primer número, que se remonta ya al mes de marzo, Javier y su equipo recuperan el hilo conductor que los seguidores de Así se fundo Carnaby Street ya conocen bien: la cultura pop, la revolución punk, el diseño de vanguardia, la movida madrileña, el comic underground… Es una revista extensa, para la leer con calma. En sus 122 páginas, descubrimos desde a la fascinante ciber pin-up y diseñadora Marta Kalho, autora del imprescindible weblog Dadanoias, hasta los excéntricos Tiger Lillies. 200 días en Sing-Sing homenajea el trabajo de artistas tan reconocidos de la denominada movida madrileña como El Hortelano o Ouka Leele, recuerda la canción Like a Rolling Stone, de Dylan, o derrama el glamur pop con el que Marta Corcho viste a las estrellas más deslumbrantes del viejo Hollywood. Pero si tengo que elegir, me quedo con la entrevista a Tesa, la cantante de Los Zombies, recordados por su famosa Groelandia. En pocos días ya estará lista la segunda entrega de esta aventura que esperemos tenga una larga continuidad. Yo, de momento, me dejo llevar preso a Sin-Sing”.

Joseba Elorza es el autor del collage que ilustra el primer número de 200 días en Sing-Sing. Si queréis descargaros la revista o conseguir más información podéis pinchar aquí.

Llegado directamente de Sing-Sing...

Bob Dylan - Like A Rolling Stone.mp3

De postre, un tubo...

The Tiger Lillies - Bully Boys

Y otro más...

Los Zombies - Groenlandia

BOMBAS ELECTROPERRAS

A la izquierda, La Prohibida más flash. Junto a ella, la Terremoto de Alcorcón nos oculta algo...

Por C. de la Vega

Quién nos iba a decir a nosotros: el Neo, la Dora, la Virjuetas, el Nascu, el Flaco y el Coleguita (servidor) que acabaríamos ciegos como grupis perras y berreando las canciones de Chimo Bayo. Bombas bombas. Hablo de Alcorisa 2008, de la fiesta electroperra. El cartel lo decía todo. En orden de aparición y de destrozo: El Gran Puzzle cózmico, la nueva sensación maquinera. Le siguió Lorena C., enseñando canalillo y cantando en play back (dijo al final toda orgullosa que su último temazo se lo había hecho OBK, mira tú). Chimo Bayo apareció entre nieblas y luces cuando creíamos que todo el pescado estaba vendido y nos trajo más bombitas, las que nos gustan, estas sí y estas no. El resto fue ya incomestible. Bueno, incomestible sin diez vodkas encima. Estuvo de lujo, vamos. La prohibida, un transformer feo convertido en barbie coqueteando con los alcorisanos, (algunos la miraban entre las piernas con cara de incredulidad) y por último el lamentable (aunque no por eso menos sensacional) espectáculo de la Terremoto de Alarcón. No sé cómo pero el escenario se fue llenando de alcorisanos inmóviles y barrigudos que acorralaron a la terremoto hasta quitarle incluso el micrófono para gritar: “eeeehhhh”. Impresionante. Los intermedios los amenizó el DJ bailando con lobas, en todo momento desacertado e inoportuno para no robarle protagonismo a las estrellas. Noche perra, sí señor. Vaya juerga.

Disculpadnos por lo que vamos a hacer...