La caja de los hilos |
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Por El Sastre Con la sensación de haber sido arrumbado por las circunstancias tras un viaje más imaginario que real que se ha prolongado durante casi cuatro años, creo que ha llegado el momento de recoger los bártulos y decir adiós. Sé que he tardado, después de los últimos artículos publicados y que tanto os han inquietado a muchos de vosotros. Pero la demora sólo se debe a las vueltas constantes que le he dado a este asunto. Para mí, La caja de los hilos ya no da más de sí, tal y como está concebida. Yo no doy más de mí. Sin colaboraciones ni fuerzas para continuar en solitario sosteniendo un proyecto agonizante, me despido hoy, creo que para siempre. Estoy cansado, quiero hacer otras cosas. Quizá inicie a partir de ahora una lenta evolución, dejando atrás el corte y confección para entretenerme con otros disfraces. Lo que vaya a hacer a partir de ahora me lo reservo para mí. Hace una semana logré hablar con los tres carretes sin hilo. Admito que trataron de convencerme de que siguiera adelante, prometiéndome cambios y ajustes para que me sintiera más cómodo. Pero mi dimisión es irrevocable. Ellos, por fin, fueron conscientes de la situación y acordamos, con gran tristeza, una resolución del contrato que nos unía desde aquel mes de julio de 2007, cuando se publicó el primer post. No obstante, cuando una caja se cierra, otra se abre. El viernes pasado, los tres carretes sin hilo me informaron de que, tras mi abandono, habían decidido clausurar definitivamente este blog para abrir otro nuevo, con el mismo título pero con otro concepto y presentación. Trataron de convencerme de que me sumara a él, pero para mí ya es tarde. La caja de los hilos es pasado. No os voy a explicar mucho de estos cambios, aunque los tres carretes sin hilo se prodigaron en detalles. Lo conveniente es que los nuevos administradores se encarguen de hacerlo. Solo tenéis que entrar en la nueva dirección del blog: http://cajadeloshilos.wordpress.com/. Yo, sin más, me despido. Y me guardo las lágrimas para otro día. Cuando recuerde los momentos vividos con vosotros, seguro que las necesitaré. Paolo Ventura es un fotógrafo italiano afincado en Nueva York que recurre a muñecos y dioramas para componer sus obras. Adiós... Julie Andrews - So Long Farewell.mp3 The Beatles - Hello Goodbye.mp3 Green Day - Good Riddance (Time Of Your Live).mp3 Por El Sastre Los últimos acontecimientos me tienen absolutamente perturbado. La despedida de Cuca, la declaración del hada madrina, la muerte de Amadeo... Todo se me está yendo de las manos, me veo incapaz de tomar una decisión, como si estuviera atrapado en un dibujo de Escher. Llevo varios días encerrado en casa, pensando, buscando una solución al desastre y, sinceramente, no la encuentro. He llamado sin cesar a los tres carretes sin hilo, pero no atienden mis llamadas. El Navegador está ingresado tras una sobredosis de ansiolíticos. De Neo no se nada más allá de un SMS que decía: "Me han dejado de salir granos. Que os den por culo!!!"(sic). Creo que después de estar unos meses en la cárcel, Coleguita se fue a África con Rebeca Labeca para cumplir su gran sueño: dedicarse al nudismo y al consumo de estupefacientes. Alicia Lázuli, según me cuentan, se ha fugado a Bélgica o Dinamarca con un ilustrador marroquí, de esos que están todo el día dibujando en un cuaderno. Ya hace tiempo que no llega ni una mísera colaboración. Y yo estoy aquí, solo, pensando en qué hacer con un blog que nació hace casi tres años y que me da más disgustos que satisfacciones. Sinceramente, he pensado en echar la persiana, borrrar uno a uno cada uno de los post y cerrar para siempre esta caja. No tengo ganas de seguir solo. Como decía Amadeo en su último texto: "Creo que ya estoy muerto. No, todavía no". Me daré unos días más para reflexionar, pero la verdad es que esto ya no tiene remedio. Jean François Rauzier recrea con sus hiperfotos un mundo de arquitecturas imposibles, repetitivo hasta la hipnosis, onírico, mágico. No dejéis de jugar con el zoom en su página web. Piensa... Por Amadeo Martillo 1/11/2010. A veces miro entre las rejas y creo ver a los transeúntes acercando las manos al fuego, buscando con la mirada un fósforo que vuelva a encender la llama cuando esta se apaga. Pero esto solo ocurre a veces. En lugar de mirar a la calle, prefiero centrarme en los barrotes, en las vetas serpenteantes del metal, como lágrimas violetas abrazadas por la niebla. En ocasiones intuyo puntos blancos en el hierro, como rastros de tiza, pero después cierro los ojos y ya no las veo. Puede que sean una ilusión fruto de la persistencia. O simples alucinaciones derivadas de los mordiscos de las cucarachas. 14/12/2010. Anoche no pude dormir. Eso no es extraño porque en la cárcel todo es vigilia. Dicen que en prisión no hay sitio para los sueños, solo para las mentiras elaboradas, que se enzarzan entre el humo del tabaco y el olor a hombre. Pero a mí me da igual. Yo no necesito soñar. 15/12/2010. ¿Por qué estoy en la cárcel? Aunque estuviera muerto, dejé mil cadáveres en las cunetas. Todos tenían una sonrisa gris, los muy cabrones. 26/12/2010. Enciendo un cigarrillo y espero. Solo puedo esperar. Esperar a que el ciempiés se aproxime a mi bota para morir. La hora en que encenderán las luces. La próxima remesa de tabaco. El día. La noche. La lluvia. El viento. La muerte. 27/12/2010. ¿Ya estoy muerto? 31/12/2010. El hijoputa que inventó la cárcel debería probar esta jodida ginebra. 3/01/2011 Hoy han venido los transeúntes otra vez. Hace frío, pero se puede aguantar. A veces creo ver a unos niños que les tiran piedras, y les abren la cabeza, y les sacan las tripas, y devoran sus vísceras. Serán imaginaciones mías. 4/01/2011. Me acuerdo de Carol, de su olor, del abrazo de sus pechos, de sus rizos, de sus párpados, de las noches de ginebra y neón. Maldita puta. Más te valía haberme metido una bala en la frente en lugar de arrimar las manos al fuego. Como los transeúntes. Pero ven de todas formas. 11/01/2011. Hace días que no escucho nada. Me estoy quedando sordo. Mejor. 20/01/2011. Creo que ya estoy muerto. No, todavía no. Nota de los tres carretes sin hilo: Amadeo Martillo fue encontrado muerto el viernes pasado, ahorcado, en su celda de la cárcel de Zuera. El texto que acompaña a estas líneas ha sido recuperado de un cuaderno titulado "La última bala", que él había empezado a escribir recientemente. Descanse en paz. Manuel Vason es un polifacético artista italiano que convierte el cuerpo en laboratorio de permanente experimentación. Ven de todas formas... Por El hada madrina Mi nombre es Cristina Lanzón Sánchez, tengo 23 años y soy la persona que está detrás del hada madrina. Siempre me gustó escribir y hace ya más de tres años conocí al Sastre en el bar de la Facultad de Filosofía y Letras. Charlamos un rato, hablamos de libros y al final acabamos en su casa. Fue el primer día de una relación que duró más de un año. Unos días después de aquel primer encuentro, me comentó que le acababan de encargar la coordinación de un blog que se llamaba La caja de los hilos. Me dijo que tenía varios colaboradores, pero que buscaba a alguien que le diera un tono suave a los textos, un tanto ingenuo, y me animó a escribir. Le propuse crear un personaje llamado El hada madrina. El Sastre, al principio, era reacio, ya que no estaba previsto que en el blog hubiera historias de ficción, sino colaboradores de carne y hueso que contaran sus propias experiencias. Pero no tardé mucho en convencerle y al final le gustó la idea. El hada madrina sería el único personaje irreal del La caja de los hilos. Y empecé a escribir. Lo hacía esporádicamente, pero El Sastre siempre mostró mucho entusiasmo por lo que yo le entregaba. Me enamoré de él. Hace ya dos años y medio, poco después de publicar el post titulado “El perro”, descubrí que se acostaba de vez en cuando con Alicia Lázuli. Me quedé hecha polvo y le mandé a la mierda. Desde entonces, no volví a verlo. Ni siquiera abrí de nuevo La caja de los hilos. Hasta hace dos semanas. Me lo encontré en una fiesta. Iba con Alicia, aunque me dijo que ya no estaban juntos, que solo eran amigos, que se acordaba de mí… Aquella noche acabamos otra vez en la cama. Revisamos los viejos textos, recordamos nuestros mejores momentos. Y me animó a volver a escribir algo del hada madrina. Al principio le dije que sí, pero después… Ayer me puse frente al ordenador con la idea de matar al hada madrina. En cierto modo la odio. Pensé en que quizá "un torbellino de colores con boca de reptil la engullera y la adormeciera entre la niebla". Pero al final no me salían las palabras. Me di cuenta que no hacía falta que matar al hada madrina. Ya estaba muerta. Se murió el día en que el Sastre me abandonó por Alicia. Supongo que el Sastre, cuando lea esto, se partirá de risa. “Eres una romántica atolondrada”, me repetía siempre que me ponía tierna. Pero lo digo porque me da la gana y porque puede que sea verdad lo de “romántica atolondrada”, por lo que no merece la pena resistirse. Después de estar con El Sastre, tardé un año en volver a enamorarme de alguien. Fue en Toulouse, donde estuve seis meses de Erasmus. Se llamaba Rose, una chica canadiense que estaba haciendo la tesis sobre arte prerromano. Un día tomando un té en su casa pasó y ya no me pude separar de ella. En un par de días de días cojo un avión para Chicago, donde vive Rose, que dejó de dar clases en la universidad para atender un negocio familiar. Me ha ofrecido trabajo y me voy. Atrás dejo al Sastre y al hada madrina. Con este último texto, solo quería despedirme de vosotros. Me recojo en otra caja. Pero quizá vuelva algún día, quién sabe. Todo es posible en el mundo de las hadas. Rosie Hardy es una jovencísima fotógrafa británica que impregna su obra, de la que suele ser protagonista, de un cuidado romanticismo. Y esconde una hermosa historia de amor. Por Cuca Guillén Bueno, he decidido retornar por estos lares porque, oyes, una fue a Sansueña, tiene una educación y se despide siempre como Dios manda. Pues eso, que hace tiempo que ya no escribía porque advertí que este blog era un nido de psicópatas y pervertidos. Que La Caja es otra cosa, me decían, que aquí se admite a todo el mundo, piense lo que piense, que son todos supermajos, supernormales, cristianos de guitarra y parroquia, be happy, be free... ¡Patrañas! Una panda de rojos separatistas ateos y homosexuales es lo que son todos estos de La Caja de los Hilos, unos ignorantes que no saben ni combinar un Dior. Si ya lo sé, cómo os reíais a mis espaldas, y me poníais fotos cochinas en mis artículos, y me llamabais loca, y facha, y guarra... ¡Y eso sí que no! Que una es una y sale siempre de casa con el botox y la faja puesta por lo que pueda pasar. A lo que iba, después de año y medio sin escribir nada (ya eran demasiadas las ofensas a una que es una santa y al Señor Todopoderoso), he decidido volver porque Cuca Guillén no se va por la puerta de atrás, como el Zapatitos ese. Se va por la principal, como se marchó en su día don José María Aznar, que buena falta nos haría para sacar a patadas a esta orda de pepiños y pajines que van a arruinar España. Durante año y medio he permanecido en silencio, en la casa de Pitusa en Mónaco, a base de trankimazines, tratando de olvidar el devenir de esta tierra nuestra, tratando de olvidar a un marido gilipollas que después de votar al PSOE se fugó con Mari Cielo, una de las perracas de la Peñaza, la mujer de su socio, que la vieron el otro día comprando tangas en el Corte Inglés... Oyes, que menuda ordinariez, todo sea dicho. Ains, que me vuelvo a perder, oyes. Pues eso, que ahora que España vuelve a recobrar el oremus, que se ha dado cuenta de que esta nuestra nación se va a ir al carajo por culpa de estos sociatas, que los del PP les vamos a dar una tunda en las urnas (pese a que la Rudi esa no quisiera ofrecerme la mísera candidatura al Ayuntamiento, con lo mona que soy yo y el verbo que tengo)... Ya se me ha vuelto a ir el hilo, oyes. Ya está. Que ahora que los buenos resurgen, como Cristo resucitó al tercer día, he decidido decir las cosas bien claritas a esta panda de rojeras indocumentados, toxicómanos y mariquitas que gestionan este blog. Y lo diré con mayúsculas, para que se entienda: ¡¡¡ME VOY!!! Y me voy como entré: digna, como una reina, con el pelo bien cardado y sin soltar una lágrima, porque la gente de bien no llora, y menos por aquellos que no saben tratar a una dama como se merece, porque al mal gusto, buena cara, y al pan, pan y al vino, vino. Y me voy para no volver, que desde que entré a este blog todo han sido desgracias: ganó el Zapatero, Aznar se lió con una pelandusca y se me estropearon los manolos en esa Expo de vulgares y de pobres, que me tuve que comprar media docena para recuperarme del sofocón. Y encima se me aguachinó un Dolce Gabanna en un botellón de panolis vestidos de blanco. ¡Hasta me metió mano un taxista y se me puso a blasfemar el cura de Santa Engracia poseído por el mismísimo demonio!! Del soponcio que me dio aún hoy me sacan los cuartos los psicoterapeutas, confesores y mi cirujano plástico. Lo dicho, que una que es una señora se va, con la cara tan alta como la mamoplastia, pero eso sí, con la pena de no haber convertido esta caja en un lugar decente. A pesar de lo dicho, me marcho sin un ápice de rencor, oyes. Bueno, un poco de rencor sí que me llevo encima, la verdad. Así que agarraos los machos porque lo vais a lamentar: en cuanto ganen los nuestros, vamos a intervenir La Caja de los Hilos, como con Grecia, y con cuatro chavalotes del Opus Dei sobrinos de mi concuñada, dejaremos este blog como una patena. Aquí sólo se va a publicar el horario de misa. ¡Y si no, cerrojazo, y aquí paz y después gloria! Hala, que ya vale, que me tomo una analgilasa y me voy a Escada a comprar un conjunto, que tanto recordar los sofocos que me han hecho pasar estos esgarramantas, me va a dar el telele. Y eso sí que no, que las desgracias han hecho de mí una mujer rota por dentro y por fuera, pero eso no tiene nada que ver con ir divina de la muerte. A ver si os vais a pensar que a estas alturas voy a llamar la atención. Oyes. La mujer rota que ilustra este artículo es obra del fotógrafo brasileño Bruno Cals. Rompe... Por Safo Aquella noche las palabras tenían aire de promesas, y las promesas aire de fantasía, de locura, de luna. Y la luna, resumida en un hilo combo, tenía aire de danza y de música. Y aunque no sonó, la música hubiera tenido aire de secreto como lo bello y como lo exacto. Como lo cierto. Los portugueses José De Almeida & Maria Flores se deslizan con suavidad por el filo en que concluyen los sueños. La música... Alexander Scriabin - Sinfonía Nº 5 Op. 60 "Prometheus: El Poema del Fuego" Por El Sastre M. nos envía un texto contrariado y triste sobre el fin de las noches de humo, besos y risas. Hoy me he acercado al Bacharach y olía a un perfume raro. No sé si era un buen perfume o no, da igual. Sonaba la música entre el murmullo de una charla tan adormecida como inquieta. En la entrada, brincando sobre la acera, dos muchachos fumaban y sonreían, con cara de malos. Hacía frío. Pedí cerveza y me eché la mano al paquete de cigarrillos. Pero lo solté. Di un trago. No había miradas distraídas, ni conversaciones alborotadas entre las volutas de humo, al calor de la ceniza. Solo deambulaban por las paredes del local un murmullo triste y un extraño perfume. La camarera no sonreía, parecía despistada. Al menos seguía siendo guapa, aunque no era igual. Y nadie buscaba a nadie en un ambiente de tensa melancolía. Éramos ciegos palpando en la arena. Quizá otro día huela a sudor y a axila. O a cañerías. O a resentimiento. O a recuerdos. Apuré la bebida con pereza y me puse el abrigo. Salí del bar. Noté que me habían robado, o que me dejaba algo, que se esfumaban las noches que me hicieron reír. El olor a perfume no se me agarró a la solapa. Me encendí un cigarrillo y me fui a casa. El zaragozano Jesús Llaría recorre con sus fotografías la luz, el humo y la mirada. Dedicado a los que no saben fumar, ni reír, ni soñar. The Platters - Smoke Gets in Your Eyes.mp3 Por El Navegador A ver, dejadme que piense. Llevo sin escribir en el blog desde... ¡El 30 de septiembre de 2008! Y os preguntaréis qué cojones he estado haciendo durante todo este tiempo. Y yo os respondo: a vosotros qué hostias os importa. Al tema, que si no se gastan los pixeles. El asunto es que vuelvo para dejaros constancia de algunos blogs bien guapos, hechos en muchos casos por amiguetes (sí, qué pasa, aquí sacamos a los amiguetes), que no os debéis perder en estas tardes de frías de invierno, de portátil, porros y tequila con limón. Pues eso, al asunto. Voy a empezar por los clásicos, es decir, por los bloggers con solera, esos que nos engatusaron allá por 2007 y que después, al verles las carnes y los huesos, nos terminaron por enamorar. Es el caso de Ana Manzana, hoy cantante de Lousiana. A pesar de que hace mucho que no la vemos, a la rubia tonta la seguimos sintiendo muy cerca. O a Clara Santafé, actriz, poeta y buena gente. O a Sonia Fides, siempre dispuesta a regalarnos su talento en este blog como colaboradora de lujo. O Nerea Ferrez, o Marisa Lanca, o Pilar Gutiérrez (qué bonito escribe). En aquellos primeros tiempos nos encontramos con los textos de David Mayor, de El sueño de la marmota o de Sergio del Molino. Después llegaron los pintureros (porque pintan): De vuelta con el cuaderno o Cuatro cosas, el blog de Enrique Flores. Con el tiempo nos hemos ido enganchando a blogs de otros amigos, como el de los fascinantes saltos de Beatriz Navarro en Ver de Bea o el cóctel de imágenes de Clemente Calvo. Y cuando abrimos cuenta en Twitter, nos encontramos con más gente guapa: Álvaro Ortiz y su Verano muerto, Marta Cambronero y su Éter Común, Isabel CZ y su SoliloKio, a Papelimaginado, a Gema y El libro rojo de Rimbaud, a Alejandra Bernal y La chica de la tapa, a Yolanda González y su Tinta al sol... Bueno, que me canso. Otro día os cuento más cosas. Habrá continuación y más blogs. Igual dentro de dos años, quién sabe. De todas formas, qué más da. La imagen que ilustra este artículo es del fotógrafo publicitario C. J. Burton. Un blog con limón, por favor... |
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