Puede que sean los efectos de la reflexión de la luz o la ginebra, pero en la entrada del callejón de las Once Esquinas hay dos hombres que se masturban junto a la farola mientras olisquean los coños de las hembras que pasan a su lado. Me miran. Visten zapatos de tacón y correajes de cuero, embridados, desnudos, mordisquean el bocado cuando sus pequeñas pollas se estremecen al escupir su veneno. Se dejan abrazar por la lluvia, que repiquetea sobre el parabrisas. “Quiero ser tu perro…”, dicen antes de ponerse a ladrar. Solo los gatos, que relamen la acera antes de que nadie se dé cuenta, les prestan atención. Cerca de allí, delante de una tienda de comestibles, tres gordas se sientan junto a la puerta y abren sus piernas para enseñar unos coños llenos de carne y pelo. Sacan la lengua a las amas de casa y se amasan las tetas. Se mean encima al correrse. “Come, come…”, dicen cuando se paran ante ellas unos ejecutivos con su cajita de shusi para observar la carta de los helados. Me enciendo un cigarrillo y trato de pensar en otra cosa. Me está ocurriendo otra vez. En la parada del autobús, dos jueces se levantan la toga y se abren el culo ante unos críos, que les follan torpemente por diez euros. A su alrededor, cientos de personas se aprietan para subir cuanto antes al 35, sin detenerse a observar la escena. Tampoco se fijan en las farolas, de donde cuelgan seis mujeres desnudas, que se balancean mientras la soga les raja el cuello. En las aceras, junto a la basura de los restaurantes, no es difícil ver los cadáveres apilados. Pero nadie se para y avisa a la morgue. En ocasiones, se escucha un disparo mientras corren los antidisturbios. Pero nunca he visto a alguien preguntándose de dónde viene el tiro. Aminoro la velocidad. Cuatro policías con las porras en la mano golpean a un grupo de tullidos que piden limosna junto a la iglesia. Algunos mueren con el primer palo. Otros prefieren chupársela al madero y pedir unas monedas. O un poco de tiempo para escapar. No muy lejos de allí, en las puertas de Club Bulc, los tubos fluorescentes apenas disimulan las manchas de sangre de la entrada. Un tarado se mete los dedos en la boca y escupe un líquido viscoso y blanco. Grita. Los guardas de seguridad le dan una patada en la cara y le dicen que se marche. Recoge sus dientes del suelo y se tambalea hacia un callejón. Allí, las putas se ríen a carcajadas del pobre diablo, pero él, con la polla en la mano, les pide una paja. Una le responde sacándose la polla. También quiere una paja. Se empiezan a tocar. Nadie les hace caso, ni siquiera la anciana que se agacha a recoger una moneda entre los charcos de semen. Paro a la altura del Vips, en el semáforo, y me echo un trago con los codos apoyados en el volante. Ha dejado de llover. Creo que ya se me está pasando. Unos adolescentes se arremolinan junto a una fuente y juguetean con el agua. Un anciano compra unas flores, quizá para su esposa, y el aire se inflama con un suave perfume a orquídeas. Empiezo a respirar mejor. Justo cuando me dispongo a arrancar, un hombre entra en el taxi, sin avisar. Empiezo a conducir sin saber el destino. Antes de preguntar nada, escucho junto a la nuca: “Quiero ser tu perro”, me susurra. Con el taxi en marcha, todo vuelve a ser real. Creo que volverá a llover.
David Foldvari es un ilustrador que, con técnicas próximas al grafiti y al cómic, recrea ambientes urbanos realmente emocionantes.
La habitación de Klaus está de nuevo de estreno. En esta ocasión, nos visita mademoiselleSonia Fides, una de nuestras poetas de cabecera. Sonia dice que Dios no le ha llamado por el camino de la narrativa y nosotros no tenemos más remedio que discrepar. Nos regala un cuento titulado "Ni siquiera por la Magdalena", que gira en torno a la curiosidad, a las mirillas de las puertas, a las ojeadas furtivas a través de la ventana o a esos momentos en que uno contiene la respiración tratando de descubrir un ruido en la habitación de al lado que al final sea la clave para deshacer la intriga. Sonia Fides consigue engancharnos casi tanto como Rafael lo está de Nacho y logra sorprendernos con un final con sabor a rock and roll. Pero esta no es la única novedad de La habitación de Klaus. Este mes hemos presentado cuatro cortometrajes de animación estupendos. Justo después del relato de Azzunena, Klaus y Klaus colocaron una pieza de animación de Ryan McDougal. Bajo el título "Sonata", aborda la timidez ante la persona amada con una extraordinaria delicadeza y una música conmovedora. Esta obra está producida para la Vancouver Film School, verdadera cantera de los mejores cineastas de animación de todo el mundo. También de esta escuela canadiense procede Marcelo Ricardo Ortiz, que presenta en La habitación de Klaus su obra "Guernica", especialmente dedicada a los amantes del arte de Picasso, Dalí, Van Gogh o Ercher. La nostalgia llega de la mano de "Parenthèse", un corto de animación realizado por François Blondeau, Thibault Deloof, Christophe Stampe y Jérémie Droulers. El último film, dirigido por los mexicanos René Castillo y Antonio Urrutia, se llama "Sin sostén" y recurre a un humor negro muy especiado con forma de plastilina. Bueno, no me enrollo más. Os aconsejo que os paséis por La habitación de Klaus. Y a Sonia, muchas gracias por el cuento. Vuelve pronto.
Chris Ede es un ilustrador y diseñador gráfico inglés con un estilo muy personal.
Nascu, siempre pendiente de los clásicos, nos envía un vídeo de Nikos Giavropoulos sobre el mito de Narciso. Nos ha dejado a todos sin palabras. Aquí lo tenéis...
Estaba yo con Pitusa en la peluquería, cuando después de un ratito de charla apasionada bajo la secadora, va y me dice: -Oye, y tú qué opinas de todo esto. -Pues chica oyes, yo lo tengo superclaro. Y es que una ha madurado mucho últimamente a golpe de desgracias. Mi marido ha votado a Zapatero y eso le ha costado el exilio a la casa de invitados. No sé si se habrá cumplido la cuarentena, pero por si acaso. Y tuve que soportar el acoso, en la mismísima parroquia de Santa Engracia, de un cura pervertido sexual. Y no solo eso. Hace unos días no me aceptaron la Visa Oro en Escada y del bochorno que pillé aún me estoy recuperando. Pero son cosas de la vida que a una la hacen madurar, vamos, que ante un drama como el que estamos viviendo la gente de orden de esta nación española, ese bagaje nos hace fuertes, nos da capacidad para sobreponernos a la adversidad y luchar por lo que más queremos: por España. Qué bien me ha salido, oyes. -Cuca, todo el día diciéndome que lo tienes superclaro, pero no lo aclaras. ¿Eres liberal, conservadora o democristiana o qué leches eres? Yo con tanto lío, ya no sé ni lo que soy. "Una petarda es lo que es", se oyó a Paquito, que le estaba cardando el pelo a una finfi con perfume de Gilca y un vestido horrorosísimo de la muerte que debía de ser amiga suya. -¡Paquito, un respeto, que me vuelvo a la peluquería de Pepita que siempre me daba la razón!-le grité. -¡¡¡Y te dejaba los pelos como la Terremoto de Alcorcón!!! Cuando se pone con los pareados, lo mataría... A propósito... ¿quién es la Terremoto de Alcorcón?... -Cuca, déjale y a lo que vamos. ¿Eres liberal, conservadora o qué? -Pitusa, parece mentira. ¿Qué voy a ser? Yo soy de derechas de toda la vida y a mucha honra. ¿Es que lo dudas? -Ya, pero entre Esperanza y Mariano, con quién te quedas. -Uhmmmm... Pues Mariano, qué quieres que te diga Pitusa, con ese porte gallego, esa pinta de registrador de la propiedad y ese puro en la boca, pues oyes, admito que me pone un poco y que Dios me perdone. Y más desde que mi marido va de rojo y se ha cortado toda posibilidad de… vamos… Eso... Que estoy un poco desatendida. Pero Espe... Espe es mucha Espe. Espe es como nosotras, pero con más huevos (con perdón). De todas formas, creo que ese no es el problema. -¿Ah no? -Que no, que no, que para echar a los rojos separatistas de poder nos hace falta algo más… -Ya sé a lo que te refieres… -Ya te digo… Salimos de la peluquería como dos reinas. Pintadas como puertas, pero como dos reinas. Sin embargo, estábamos preocupadas, conscientes de que era un momento crítico, que España nos necesitaba. Nos fuimos las dos directas a Santa Engracia a echar unos rezos antes de misa de siete. Nos encomendamos al salvador, al hombre, al mito... “José María Aznar, que estás en los cielos, santificado sea tu nombre, venga a nosotros tu reino, hágase tu voluntad…”.
Minako Saito nos trae desde el lejano oriente un mundo de belleza, glamour y fantasía.
Tomás Lobo nos aconseja que le echemos un vistazo a la revista 200 días de Sing-Sing. Le haremos caso.
“Hacía tiempo que no escuchaba el nombre de Sing-Sing, una de esas prisiones con solera de los Estados Unidos. No le falta de nada: ni su silla eléctrica, ni su motín con rehenes, ni su canción dedicada. Sin duda, es una referencia en la cultura pop. Hace unas semanas, en el blog de Javier Reguera, Así se fundó Carnaby Street, me encontré con una propuesta irresistible: pasar 200 días en Sing-Sing. Bajo la dirección del propio Javier, es una de las iniciativas editoriales más interesantes que ha caído en mis manos. Con un diseño exquisito pero sin renunciar al contenido, 200 días en Sing-Sing es un nuevo soporte cultural gratuito que demuestra que se pueden elaborar proyectos de calidad y profesionales al margen de la industria de los medios de masas y sus complejos mecanismos de difusión. Pura democracia al servicio de la cultura, con cierta herencia del espíritu del fanzine y de las publicaciones alternativas. En su primer número, que se remonta ya al mes de marzo, Javier y su equipo recuperan el hilo conductor que los seguidores de Así se fundo Carnaby Street ya conocen bien: la cultura pop, la revolución punk, el diseño de vanguardia, la movida madrileña, el comic underground… Es una revista extensa, para la leer con calma. En sus 122 páginas, descubrimos desde a la fascinante ciber pin-up y diseñadora Marta Kalho, autora del imprescindible weblog Dadanoias, hasta los excéntricos Tiger Lillies. 200 días en Sing-Sing homenajea el trabajo de artistas tan reconocidos de la denominada movida madrileña como El Hortelano o Ouka Leele, recuerda la canción Like a Rolling Stone, de Dylan, o derrama el glamur pop con el que Marta Corcho viste a las estrellas más deslumbrantes del viejo Hollywood. Pero si tengo que elegir, me quedo con la entrevista a Tesa, la cantante de Los Zombies, recordados por su famosa Groelandia. En pocos días ya estará lista la segunda entrega de esta aventura que esperemos tenga una larga continuidad. Yo, de momento, me dejo llevar preso a Sin-Sing”.
Joseba Elorza es el autor del collage que ilustra el primer número de 200 días en Sing-Sing. Si queréis descargaros la revista o conseguir más información podéis pinchar aquí.
Quién nos iba a decir a nosotros: el Neo, la Dora, la Virjuetas, el Nascu, el Flaco y el Coleguita (servidor) que acabaríamos ciegos como grupis perras y berreando las canciones de Chimo Bayo. Bombas bombas. Hablo de Alcorisa 2008, de la fiesta electroperra. El cartel lo decía todo. En orden de aparición y de destrozo: El Gran Puzzle cózmico, la nueva sensación maquinera. Le siguió Lorena C., enseñando canalillo y cantando en play back (dijo al final toda orgullosa que su último temazo se lo había hecho OBK, mira tú). Chimo Bayo apareció entre nieblas y luces cuando creíamos que todo el pescado estaba vendido y nos trajo más bombitas, las que nos gustan, estas sí y estas no. El resto fue ya incomestible. Bueno, incomestible sin diez vodkas encima. Estuvo de lujo, vamos. La prohibida, un transformer feo convertido en barbie coqueteando con los alcorisanos, (algunos la miraban entre las piernas con cara de incredulidad) y por último el lamentable (aunque no por eso menos sensacional) espectáculo de la Terremoto de Alarcón. No sé cómo pero el escenario se fue llenando de alcorisanos inmóviles y barrigudos que acorralaron a la terremoto hasta quitarle incluso el micrófono para gritar: “eeeehhhh”. Impresionante. Los intermedios los amenizó el DJ bailando con lobas, en todo momento desacertado e inoportuno para no robarle protagonismo a las estrellas. Noche perra, sí señor. Vaya juerga.
Toya Tao nos abre las piernas para que nos podamos asomar a mirar. Gracias.
“Túmbate aquí con cuidado. Levanta un poco. Que la almohada quede justo debajo para que sea más fácil. Ahora abre las piernas. Así, muy bien. No te preocupes. No te hará daño. No es preciso que cierres los ojos. Mira, parece que es muy grande, pero en realidad no lo es. Sólo meteré la puntita. Pondré más crema. Está un poquito fría, pero ayudará a que resbale mejor. Abre bien las piernas. Así, eso es, muy bien. ¿Te duele? Bien. Un poco más...”. Mientras su rígido y lubricado aparato recorría mi vagina yo sólo podía pensar en la lluvia que golpeaba los cristales y en la ropa que había tendido esa misma tarde. Deseé que terminara cuanto antes. Quizás todavía estuviese a tiempo de retirar las cosas del tendedor. No podía reprocharle su entrega, pero yo ya no era capaz de pensar en otra cosa que en mi ropa tendida. Cerré los ojos, como para empujar el tiempo con los párpados, mientras su aparato empujaba mi vagina. Sólo habían transcurrido unos minutos, pero se me antojaron una eternidad. Me incorporé y retiré con una toallita de papel el líquido viscoso que se escurría entre mis piernas. Me vestí. Me miró sonriendo. Sus ojos azules transmitían serenidad. Me pareció, de pronto, una mujer de verdad atractiva. No me había dado cuenta hasta ese momento. Todo estaba bien. Paré un taxi con la inquietud de retirar la ropa y con la tranquilidad de saber que, al menos hasta dentro de un año, no tendría que hacerme otra ecografía".
Gilles Berquet es un fotógrafo francés con un talento especial para el erotismo más transgresor. No tiene web propia, pero aquí podéis disfrutar de una sesión con una de sus musas, Mïrka. Es diferente. Pruébalo.
Por fin he averiguado que el 23 de abril no es el día del libro porque San Jorge clavase su lanza y diese muerte a un dragón comenovelas. No. El 23 de abril es el día ¡INTERNACIONAL! del libro porque ese es el día que eligieron para morir Miguel de Cervantes, William Shakespeare y Garcilaso de la Vega. Así es -más o menos- el asunto. Y digo más o menos porque luego llega la letra pequeña y donde dice 23 de abril el calendario juliano, dice 3 de mayo el calendario gregoriano. Lo importante es que por fin ya tengo claro que el 23 de abril es el día del libro en todo el mundo, pero es el día de Aragón sólo en Aragón y que eso tiene más que ver con San Jorge y un rey que tenía una hija que con los libros, aunque sin ellos quizás no lo sabríamos. Como el día 23 Jorge, no el santo, sino el canalla de mi compañero, quería celebrar por la tarde su santo, me embolicó para que le cambiara el turno, así que invertí la mañana en dar un paseo por Independencia para curiosear los puestos de libros. Al llegar a la altura de la Plaza de Santa Engracia me tropecé con un espectáculo insólito: dos individuos subidos en sendas plataformas elevadas se enfrentaban no a puñetazos, sino a poema limpio. Que si toma uno de Machado, que si ahí va otro de Bukowski... se batieron en un auténtico duelo de juglares con armas prestadas por Juan Ramón Jiménez, Gloria Fuertes, Roger Wolf, Leopoldo María Panero, David González, Ángel Guinda y qué sé yo cuántos poetas más. Pensé cómo habían cambiado las cosas desde la Edad Media. Ahora no era la princesa la que lanzaba su trenza desde la torre. Ahora eran los juglares los que ocupaban el lugar elevado mientras las princesas escuchaban boquiabiertas desde la calzada. Me costó un par de poemas darme cuenta de que uno de los juglares era nada menos que Luis Felipe Alegre al que yo había visto hace años en un espectáculo de “El Silbo vulnerado” y con el que había incluso hablado una vez en un bar que se llamaba Sopa de Letras y que el otro era José Luis Esteban, a quien también había visto en un espectáculo titulado “Poesía yonki”. Ya estaba yo soñando con verme sobre la plataforma elevada diciendo poemas de Elena Pallarés, que es una escritora fantástica especialista en malentendidos, ajustes de cuentas y secretos, cuando aparecieron en escena cuatro chicas que comenzaron a bailar con un libro en las manos. Viéndolas moverse, daba la sensación de que leer era un juego divertido y un libro, el mejor juguete. Me dieron mucha envidia esas bailarinas de ABC Danza -así dijeron que se llamaban- hasta que apareció Ana Continente con su grupo de música africana. Entonces sí que casi me desmayo. Pensé que, desde luego, la música y la danza no tienen color y que aquello del “África negra” era una expresión que no tenía ningún sentido después de ver a Ana Continente volar al son de los tambores junto a otras dos bailarinas de piel más oscura y pelo más rizado. Imaginé un nuevo continente -quizás llamado Ana- donde las jirafas vestían cuadros, los elefantes llevaban zapatos de tacón, las panteras eran rosas y yo una negra bailarina.
Geyzerrr es una jovencísima artista rusa fascinada por la obra de Lewis Carrol, a la que imprime un inquietante tono gótico.
LaRubiaTonta nos vuelve a enviar una divertidísima carta de amor y humor. Cómo nos gusta esta rubia...
"Mis muy queridos peliteñidos peligrosos: Pues que hoy voy a hablar de los nombres de las personas porque el sábado por la noche me recomendaron buscarme un novio-perro y eso me hizo pensar no en los novios, tampoco en los perros, sino en cómo podría llamar yo a mi novio si, más croquetamente, fuera un perro. Ya me imagino diciendo: “¡¡Chispitas!! ¡¡A cuatro patas!!”. Y ahora ya os cuento lo que os quería contar, después de esta disgresión, o como sea. Que resulta que yo cuando era niña decía que todos los nombres del mundo mundial eran feos, excepto el mío, que era -y es-, Ana. Y entonces pues me preguntaban: ¿Y cuando tengas hijos, cómo los vas a llamar? Y yo decía: “pues Ana”. “¿Y si son dos hijas lo que tienes, imagínate?”. “Pues Ana también, ¿no te lo estoy diciendo?”. “¿Y si fueran uno o dos hijos?”... (Y entonces yo ya no sabía qué responder. Y no respondáis vosotros por mí, niños marranos). Ea, que tengo las cosas tan claras como mi madre y además progenitora, que quería llamarme “Ana Cristina”, aunque después cambiara de idea y dijera: “Pues casi mejor que la vamos a bautizar -a esta criatura caída del cielo como una cagada de paloma- sólo como Ana; y así ya hay excusa para tener otro hijo, más bien una hija, y la llamamos Cristina”. Y así pasó y todos felices. Eso sí, que siempre pensaré que mis padres podrían haberse ahorrado el bautizo y el agua bautismal. Amén, mis muy peliteñidos peligrosos. Y que yo pienso (en rubio, pero pienso) que a lo peor pues esto de los nombres es un problema: A mi madre le gustaban los nombres Ana, Cristina y Juan y por eso tuvo sólo tres hijos. Pero resulta que a mí me gustan mayormente ocho nombres de personas humanas, ya no únicamente el mío. Así que como tenga que tener ocho hijos ya puedo empezar a buscar un novio-perro que me ponga las ocho semillitas pertinentes o que me compre las ocho cigüeñas pertinentes o que me lleve las ocho veces pertinentes a París (es que no me aclaro de cómo va todo esto). Otro problema o mejor dicho problemón, y lo cuento porque todavía me queda un poco hasta llegar a los 3000 caracteres, es que quiero tener un hijo negro, por lo menos. Y que para eso voy a tener que adoptar, eso me temo. Pero el problemón no es ése, sino que mi hermana también quiere un hijo negro. No el mío, sino que cada una el suyo. Así que nuestros hijos negros serán primos hermanos entre sí y nosotras seremos hermanas -seguiremos siéndolo- entre nosotras. Y la gente que nos vea dirá: ”Mira que primos hermanos tan negros y ricos y parecidos”. Y después dirán: “Mira qué dos hermanas tan blancas y parecidas”. Pero que cuando hagan la asociación madres-hijos se van a quedar un poco que ni sí, ni no. Y lo peor es que a mi hermana y a mí nos gustan los mismos ocho nombres, I swear. Así que ya os podéis imaginar qué rollo repollo y qué lío. Las madres, blancas; los novios, perros; los hijos, negros. Y TODOS LLAMADOS IGUAL. En fin. Así que estamos en pelea continua por ver quién tiene los hijos antes para quedarse con los nombres. Y que no es por nada, pero ella ya ha encontrado su novio-perro. Besos y amores y que estoy contenta porque con lo que se me va la olla a Camboya no me ha ido tan mal con los 3000 caracteres".
Ana Manzana nos descubrió a Scott G. Brooks y ya no podemos prescindir de él. Surrealista, irónico y emocionante, este artista americano nos invita a conocer una parada de pequeños monstruos llenos de humanidad y belleza.
Helena Santolaya nos envía un fascinante vídeo y unas líneas para recordar lo mucho que da de sí la poesía...
"En septiembre de 2003 se celebró en el Monasterio de Veruela el II Festival Internacional de Poesía "Moncayo". Como su nombre indica, la cosa iba de poesía. Y como poesía eres tú y todo lo que tú quieras, además de la lectura de poemas y la actuación del pueblo-orquesta, el festival acogió una exposición que se llamó “Imagen de palabra” y en ella estuvieron representados por riguroso orden alfabético Pedro Bericat, Ricardo Calero, Luis Marco, Vicente Pascual, Javier Peñafiel y Helena Santolaya (o sea, yo misma). Y como no es cosa de empezar a echarse piropos (aunque la instalación con proyecciones de textos de Panero sobre grandes libros en blanco quedó de verdad pero que muy bien en la maravillosa Cilla del Monasterio), me centraré en lo que era en realidad mi intención: mostrar el documento grabado por Rubén Cárdenas que certifica que la noche del 13 de septiembre de 2003, en el Claustro del Monasterio de Veruela, bajo la luz de las estrellas y el pacharán, nos unimos en comunión con la amanita muscaria, actuando Pedro Bericat como inigualable maestro de ceremonias. Y FUIMOS MUY FELICES".
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