El cajón del sastre

ROPA TENDIDA

Por El Sastre

Tomás Lobo nos envía una breve reseña del último libro que ha caído en sus manos. Parece que "Ropa tendida" (Xordica, 2007), de la zaragozana Eva Puyó, le ha gustado bastante. Hoy empiezo a leérmelo.

"Colgar la ropa en un tendedor es quizá uno de los mayores ejercicios de exhibición íntima que uno puede hacer. El vecino ve nuestros calzoncillos y nuestras sábanas, nuestros vestidos de fiesta y nuestro pijama de rayas. Al voyeur puede que le interese, que le cause cierto morbo elucubrar sobre las vidas escondidas en la colada, pero cuando sujetamos las prendas con las pinzas no solemos pensar (al menos a mí me pasa así) en las miradas furtivas. Lo único que queremos es que no se nos caigan los calcetines rotos al piso de abajo. En su primer libro, Eva Puyó tiende (sobre el radiador caliente, claro está) la ropa de una familia humilde, que no tiene ni nombres ni apellidos, para tejer una serie de historias mínimas, próximas, que se encadenan dentro de un proceso de aprendizaje por el que la narradora alcanza la madurez física y emocional. Con un lenguaje desnudo, sin alardes ni maquillaje, viste con un delicado sentido del humor historias de dolor y alegría familiar, casi desde una perspectiva neorrealista que coloca las relaciones paternofiliales y fraternales bajo un microscopio sorprendido. En el libro de Eva hay además dos guías sobre las que se mueve el relato y sin las que quizás no tendría sentido. En primer lugar el espacio, una Zaragoza tierna y dibujada al carboncillo. “Ropa tendida” no se podría haber desarrollado en otro lugar. Por otro lado está el tiempo, especialmente para todos aquellos que, como Eva, nacimos en el 76, nos educamos con los pitufos y Pumuki y odiamos la revista Superpop para acabar escuchando a Kase-O o fumando porros en alguna de esas noches torcidas del bar “Bar”. Mientras tiempo y espacio se acomodan, la protagonista crece sin traumas, aprende a conducir, consigue su primer empleo, compra una VPO en el extrarradio, se enfrenta al amor y, poco a poco, empieza a tomar las riendas de una vida cogida con pinzas y expuesta al vecindario como ejemplo de supervivencia. Ahora, lo que toca es echarle un vistazo a la ropa tendida de Eva Puyó".

Sára Saudková es una extraordinaria fotógrafa checa digna heredera del gran maestro Jan Saudek. La imagen que ilustra este post se titula "The little laundress".

Cómo nos gustan los Smiths...

The Smiths – There Is A Light That Never Goes Out.mp3

The Smiths - Bigmouth Strike Again.mp3

The Smiths – How Soon Is Now.mp3

ANUNCIO POR PALABRAS

Por El Sastre

Nuestra adorada Azzunena nos envía un cuento lleno de sueños para vuestro uso y disfrute. Aquí os lo dejo.

"Nena había descubierto aquella empresa por casualidad, una tarde como tantas en que hojeaba el periódico con aburrimiento. Estaba allí, entre otros anuncios por palabras: “Soñilandia: hacemos realidad sus sueños”. Al principio no le prestó más atención y pasó la página. Aparecieron las esquelas. A pesar de ser una de sus secciones favoritas no logró concentrarse. Seguía acordándose del anuncio anterior. “Hacemos realidad sus sueños”. ¿A qué se referiría? Miró la dirección. Calle del Sol 23. A menos de cinco minutos de su casa. Cogió el bolso y decidió acercarse para aclarar dudas. La señorita que abrió la puerta la acompañó a un despacho: “El doctor le atenderá”. Enseguida se encontró sentada frente a un hombre de bata blanca que la miraba sonriente.
    -Bienvenida a Soñilandia. Estamos especializados en descubrir los sueños más secretos de nuestros clientes y convertirlos en realidad. En realidad virtual, de momento. Gracias a nuestra tecnología de última generación, podemos introducirnos en su cerebro y hacerle creer, durante sesiones de cincuenta minutos, que materializa sus anhelos.
    A Nena le pareció una experiencia digna de ser probada. Encantada, se tumbó en la camilla, tragó la cápsula que le entregaron y se abandonó. Cuando despertó fue soltando una a una las ventosas que conectaban su frente a aquella gran máquina, a través de numerosos cables. Se incorporó e intentó recordar. En su sueño, Nena era ciega. Ayudada de un bastón blanco y palpando el mundo con las manos, llevaba a cabo exactamente la misma vida que cuando estaba despierta, pero a oscuras. ¿Querían hacerle creer que ése era su deseo secreto? Un arrebato de ira invadió su pecho. Decidió exigir que le devolvieran el dinero: no pensaba consentir que la timaran de esa manera.
    Pero entonces nuevos detalles del sueño acudieron a su mente. Recordó el momento en que él entró en casa por la noche. No pudo ver su mirada vacía pasando de largo a través de ella, buscando con la vista el televisor y la cena preparada en la mesa. Nena sólo pudo percibir el beso que depositó en su frente a modo de saludo.
    Se acordó también de cuando le lavó a mano su camisa favorita, la que usaba para esas cenas de trabajo de las que regresaba tan tarde. En su sueño no encontró ninguna mancha de carmín en el cuello. Sólo calculó a oscuras la anchura de la prenda y pensó satisfecha “¡Qué musculoso es!”. Cayó en la cuenta de que cuando tropezó con sus vecinas en el portal, no percibió entre ellas ningún codazo mal disimulado, ni tuvo que esforzarse para no leerles los labios susurrando en la distancia: “Anoche volvió otra vez de madrugada, oí la puerta. ¡Pobrecilla, lo que tiene que aguantarle!” Sólo reparó en sus voces saludándola al unísono y respondió risueña. ¡Y cómo olvidar el momento de pasión de su sueño! Había hecho el amor desatadamente, sin recato ni límites, como ya no recordaba que se podía hacer. Se había entregado a él con osadía y desenfreno, libre de aprensiones. No temía que su mirada tropezase sin pretenderlo, en cualquier rincón de aquel cuerpo deseado, con algún arañazo ajeno.
    Y entonces Nena comprendió. Recordó el pañuelo de seda negra con el que se protegía la garganta cuando el frío la sorprendía fuera de casa. Lo sacó del bolso y lo ató sobre sus ojos. Desde ese día Nena usa bastón blanco, consume menos luz y despilfarra sonrisas".

Berenika es una artista polaca que impregna sus fotografías de misterio, irrealidad y romanticismo.

Dulces sueños...

Marilyn Manson – Sweet Dreams.mp3.

Tori Amos – Sweet Dreams.mp3.

The Slack Republic – Sweet Dreams.mp3.

Eurythmics – Sweet Dreams.mp3

EPITALAMIO

Por El Sastre

Tomás Lobo nos envía un aviso para el día de los enamorados. Creo que no os lo podéis perder.

“Leo en el blog de Octavio Gómez que este jueves, día de San Valentín, hay festival de poesía erótica en el foro de la FNAC a las 19.30. Allí leerán sus versos, además de Octavio, nuestra querida Ana Muñoz, Isabel Izquierdo, Clara Santafé, David Jiménez, Charo de la Varga y Carmen Ruiz. Será una buena oportunidad para dejarse llevar por la marea de la entrepierna. Además, Leo Camaleón y Ana Manzana han preparado un mixtape interesantísimo titulado "No pares de gritar", que servirá para vestir el recital con músicas lubricadas. Para amenizar la espera, os dejo una curiosidad. Gillaume Apollinaire fue conocido por sus caligramas y su afán vanguardista, pero también tuvo intereses más sicalípticos. Durante una temporada, como medio para ganarse un sobresueldo, se dedicó a la literatura pornográfica, con obras tan destacadas como 'Las once mil vergas' y 'Las hazañas de un joven Don Juan'. Además, fue un verdadero estudioso de los clásicos del erotismo y fueron muy elogiadas sus ediciones de Pietro Aretino o el Marqués de Sade. Dentro de un volumen titulado 'La obra libertina de los poetas del siglo XIX', incluyó algunos versos que firmó con nombre falso. Bajo el seudónimo 'El abad de Thélème', publicó 'Epitalamio', poema que también recita uno de los protagonistas de 'Las once mil vergas' mientras una bella actriz acaricia con sus pies su enducerido miembro. Bueno, yo ahora me voy a entretener con mis pensamientos más lascivos y vosotros deberíais hacer lo mismo. Y, sobre todo, no os olvidéis de participar el jueves en la Orgía de San Valentín que se prepara en la FNAC. Se puede disfrutar solo o en pareja”.

EPITALAMIO

Tus manos introducirán mi bello miembro asnil
en el maldito burdel abierto entre tus muslos,
y, quiero confesarlo, a despecho de Avinain,
¡qué me importa tu amor con tal de que goces!

A tus senos blancos como petits suisses mi boca
hará el honor abyecto de chupadas sin veneno.
De mi méntula de macho en tu coño femenino
caerá mi esperma como el oro en los moldes.

Tierna puta mía, tus nalgas han vencido
de todos los frutos pulposos el sabroso misterio,
la humilde redondez sin sexo de la Tierra,

la Luna, cada mes, tan vana de su culo,
y de tus ojos brota incluso aunque los veles
esta oscura claridad que de los astros cae.

Nobuyoshi Araki es posiblemente uno de los más importantes fotógrafos vivos de Japón. Calificado en ocasiones como pornógrafo, su obra está marcada por un erotismo en permanente experimentación.

Eros, ven a mí...

Serge Gainsbourg – 69, Année Erotique.mp3.

Marvin Gaye - Sexual Healing.mp3.

Emilie Simon – I Wanna Be Your Dog.mp3

EL ORIGEN

Por El Sastre

A veces, nos toca retornar a nuestros puntos de partida, a esos encuentros fortuitos que nos desviaron de la senda trazada y nos encaminaron posiblemente a un lugar mejor, porque de lo peor es preferible no acordarse. Eso es más o menos lo que me pasó ayer por la cabeza cuando, revisando el blog de la Harapofiesta, me encontré con unos viejos vídeos de La Caja de los Hilos que ha rescatado Luis Marco. Recordé sin querer la primera vez que entramos Pablo y yo en la Caja con la vaga intención de ligarnos a la camarera. Pero al final ella, Helena, nos acabó ligando a nosotros y así seguimos diez años después: nosotros la seguimos adorando y ella sigue aguantando nuestras chorradas. En el vídeo de la izquierda, se toca una de las experiencias más interesantes que salió de La Caja de los Hilos: la Galería Tutú, que si tenemos tiempo y fuerzas trataremos de recuperar para esta Caja virtual con fiesta de inauguración incluida. La reportera Aitana Muñoz, de la ya desaparecida cadena RTVA, entrevista a Helena Santolaya, que luce ese gorro-peluca que creo que todos nos hemos puesto alguna vez, con motivo de una de las célebres inauguraciones. En aquella ocasión, la protagonista era Isabel Cebolla y sus "Velocidades capilares". Había trenza de Huesca, cabello de ángel y crecepelo para beber. Además de Isabel, también desfilaron por el escaparate de la Caja Pedro Bericat, el propio Luis Marco, Susana Vaca, Yago de Mateo y Piluca Molero, Raúl Navarro y muchos otros más. El vídeo de la derecha, que grabó cámara en mano Beatriz Navarro, recuerda la fiesta de presentación del libro de Ismael Grasa "Nueva California". Es emocionante ver de nuevo a Javi sirviendo copas, a Pedro Bericat pinchando, a Virginia bailando, la bola, los helicópteros de colores, los libros gigantes de Helena, a Vicky, a todos... La Caja cerró hace ya algunos años. Hoy, con harapofiestas, blogs y otros puntos de encuentro, nos aferramos a esa vida, en la que todo estaba permitido, desde bailar desnudo ante los ojos atónitos de los extraños, hasta traficar en la barra con amores y desengaños. Pero esa es otra historia. Quizá algún día la contaremos.

France Gall - Poupée De Cire Poupée De Son.mp3

The Eagles – Hotel California.mp3

Procol Harem – A Whiter Shade Of Pale.mp3

The Hollies - He Ain't Heavy He's My Brother.mp3

The Chordettes - Mr. Sandman.mp3

CIERRA LOS OJOS

 

Por El Sastre

Tomás Lobo nos aconseja la serie "Les Immobiles", de Jean-Paul Four, que reivindica el cuerpo desnudo como vía de acceso a la verdadera intimidad.

“Las luces lujosas, los cuerpos de escándalo, las miradas acrobáticas... La sucesión de fotógrafos que repiten una y otra vez el mismo esquema de erotismo de plexiglás es infinita, por lo que al final es difícil diferenciar a uno de otro. Uno de estos artistas es Jean-Paul Four. Se trata de un verdadero especialista en parafernalia fetichista y sadomasoquista, hasta ahora casi su única herramienta estética. Si no fuera por su último (y drástico) cambio de registro, no me hubiera fijado en él jamás. Navegando por Las insólitas aventuras del pez, me encontré con uno de sus trabajos más recientes, que recibe el título de “Les Immobiles” . Se trata de una serie de fotografías en las que hombres y mujeres de lo más corriente posan desnudos con los ojos cerrados. No importa la belleza, la edad, el peso o el sexo. Como recurso expresivo, no es el colmo de la originalidad, pero Four logra engatusarme con un juego divertido: ¿En qué estarán pensando estos seres anónimos al descubrirse ante la cámara? ¿Pensarán en el sexo? ¿En el amor? ¿En el dinero? ¿En el trabajo? ¿Pensarán en lo que pensará quien les acabe observando? El cuerpo se puede tocar, observar, recordar e incluso fotografiar. Puede ser objeto de análisis y estudio. Pero sacar a la luz los secretos del alma es una tarea que, al rebasar los límites de lo físico, da pie al engaño y a la confusión. Con esta obviedad juegan los inmóviles, con sus párpados como único disfraz. Sin restarle erotismo, esta obra transmite una quietud provocadora. Nada que ver con las damas lujuriosas de cuero, correaje y fusta con las que se suele entretener Jean-Paul Four. Salvando las distancias, esta sucesión relajada de caras, que parecen esconder una placentera introspección, tiene algo de las excitantes Chewing Girls de Clémence Veilhan. Al menos, existe cierto lenguaje compartido. Tanto Four como Veilhan ofrecen al espectador una reivindicación del cuerpo desnudo como vehículo para iniciar un estimulante recorrido hasta el fondo mismo de la intimidad y el deseo. El viaje promete ser apasionante. Solo es necesario abrir los ojos".

Hoy nos vamos a desnudar...

Yann Tiersen – Rue Des Cascades.mp3

Yann Tiersen – La Noye

Yann Tiersen – La Valse D’Amelie.mp3

PUTA ACE

Por El Sastre

Josefina Ketamina vuelve a este blog para expresar una queja: hay demasiadas haches. No sé qué pensar.

Dedicado a Azunnena.

“Estoy asta el coco de la puta ace. Pensaréis que es una corrada, pero tiene más importancia de la que parece. La ace siempre me a estado jodiendo, desde que era cría, cuando mi ermano el Panco me coriceaba los cicles, el cocolate y otras cuces. Después, estuvo mangándome la cina de acís una temporada y en cuanto le ecó el ojo a un cavalote que me tiraba en la casa de mi vecina la Caro, me lo culeó el muy maricón. Me lo convirtió en un capero. Y así asta aora. Puta ace. Y en el insti, más de lo mismo. El Cema, que daba clases de istoria, me pidió una tarde que le cupara la pica. Le ice un trabajo fino, pensando en que tenía el aprobado eco. “Te voy a dejar deseca, más satisfeca que una puerca”, me decía el muy cabrón mientras yo le comía el rabo. Pero no sé por qué en cuanto le estaba desabrocando el pantalón me empecé a dar cuenta de que el muy ijoputa me iba a encufar el ciflo en la boca a cambio de nada. Así fue. Acabé toda perdida de lece y con tantas mancas en la falda que parecía que me había follado a un cimpancé. Bueno, aquello no eran mancas, eran carcos para ecar la tarde capoteando con los colegas. Años más tarde vino lo del gabaco aquel que cingué en un baño de un ciringuito de Cueca. Tenía la corra como una cimenea de Andorra, tan gorda que al metérmela en el cumino izo vacío y me tuvieron que llevar al ospital a cuatro patas, con el mamarraco aquel encima, que además era faca y primo de Maricalar. Todos los mierdas del bar aquel se desuevaban mientras me miraban las tetas. Creo que me sacaron el moco de aquel animal con un par de cortes de cucilla, para que se le bajara la incazón. Que se joda. Me acordaba de todo esto porque anoce, en la Magnética, me fui con un culazo que me tenía ecizada a meterme en su coce dos rayas de coca por la toca y, de paso, para ver si me lo follaba. Se llamaba ugo. Admito que le abía estado dando la capa toda la noce, pero abía que aprovecar, que desde que comenzó el dosmiloco no me e llevado nada al coco. Pero todo lo que tenía de guapo lo tenía de uevón. Tenía que aber pensado antes que abía una puta ace de por medio. Ya empezó aciéndome un cupetón en el cuello, con lo que le jode a mi maromo que le llegue marcada a casa. Pero encima, en cuanto encendí la meca de la traca, no tardó ni tres segundos en ecarme un corretón de lefa en la cara que casi me salta un ojo. Del susto me metí una ostia contra la puerta y me llevé el cicón de regalo, por si no tenía bastante. oy ni siquiera e podido ir a currar a la carcutería. Y así toda mi puta vida con la ace. Por eso no entiendo este blog, me siento en territorio ostil, ostigada por la letrita de los cojones. Muco ilo, muco arapo, muca elena, muca ada… ¿Pero es aquí están todos calados? Que os den”.

La imagen que ilustra este artículo es fruto del talento de la artista zaragozana Helena Santolaya.

Un poco de Manu Cao...

Manu Chao - Me Llaman Calle.mp3

Manu Chao - Tristeza Maleza.mp3

Manu Chao - Rainin In Paradize.mp3

Manu Chao - Welcome To Tijuana.mp3

SOY ATEO PRACTICANTE

Por El Sastre

Nuestro colaborador habitual Pablo Díaz nos envía una reivindicación de su ateísmo. Aquí os la dejo.

"Cuando era pequeño creía que el mundo desaparecía al cerrar los ojos. Por las mañanas las calles y las personas se disponían y se ordenaban para que yo las mirase. Y se mantenían así hasta que apartaba la vista. Entonces se desvanecían. Tal era mi convicción que a veces, en la noche, corría desde la cama a la ventana para pillar “in fraganti” a esa calle nocalle. O me daba la vuelta de repente para sorprender al mundo al revés, ese mundo informe y sin sentido que dormía durante mis ausencias. En algún momento de mi infancia dejé de creerlo. No fue traumático, no, puesto que ni siquiera recuerdo cuándo pasó. Supongo que un buen día consideré la posibilidad de que las cosas fueran y ya está. La hipótesis de un mundo mágico que se construía para mi entretenimiento dejó de tener sentido por innecesaria. Fue así, sin ninguna prueba concluyente, como de manera natural dejé de considerarme el centro del Universo. Y digo “sin pruebas” porque hasta el día de hoy nadie ha sido capaz de demostrarme que estaba equivocado. Algo similar me ocurrió en la adolescencia con la existencia de dios. Fue un largo despertar en etapas. Primero cayó el dios que mi madre había descrito al detalle durante cientos de mañanas de invierno en las que solía meterme en su cama en busca de calor y hambriento de historias. Le siguió el dios de la parroquia y poco después el dios cristiano. No tardó en desmoronarse el dios de dioses, el de todas las religiones, el dios en abstracto. Me convertí en ateo sin ninguna prueba concluyente, como en el caso de “el mundo a la medida”, la hipótesis de dios se desdibujó por innecesaria. No sabía entonces que era la Navaja de Occam el argumento que movía mis impulsos. En cualquier caso, quise proclamar mi ateísmo pero me topé con un muro de carga. Hasta la persona más sensata parecía azorarse con el sólo planteamiento de un mundo sin dioses. Me di cuenta de que decir: “dios no existe” era ofensivo y me sentí poderoso, podía escandalizar a placer. Así lo hice en reiteradas ocasiones durante mi adolescencia rebelde. Sin embargo, quizá por un mal entendido sentimiento de solidaridad, por un “no herir sensibilidades” o probablemente por el cuidado bien aprendido de no robarle la ilusión al niño que inventa el mundo, me declaré agnóstico cuando rondaba los dieciocho años de edad. Un agnosticismo blando que me permitía expresar opiniones sin quitarle el aliento al creyente. El creyente, ese ser delicado al que había que proteger de la duda. Tal fue mi deseo de agradar, que en alguna situación me vi envuelto en mentiras piadosas como: “¡Ojalá tuviera tus convicciones religiosas!”. Con el tiempo, no obstante, he ido entendiendo las profundas diferencias que separan la fantasía del niño de la creencia religiosa. Si la primera inspira el cuento de hadas la segunda motiva el drama carcelario. La fantasía es libre y personal mientras que la religión es una imposición que cobra sentido en colectividad, en rebaño. La fantasía no busca la aprobación de alguien ajeno a ella: si en su camino te toca, quizá te impregne. La religión, por el contrario, necesita convencer y manipular y si en su afán proselitista te toca a buen seguro te contaminará. La fantasía no mata. Ni tortura. La fantasía es fantasía y la religión es simplemente mentira. Ahora es el momento de decirlo. Soy ateo practicante y reaccionario. Pero si hay algún creyente que está leyendo nervioso estas líneas y que, sin querer, tiene clavadas las uñas debajo del asiento que se relaje, por favor. Que no me voy a cagar en dios. No. No me cagaré en dios puesto que no tengo dios en qué cagarme".

N'REY es un ucranio muy imaginativo que descubrimos gracias a Enkil. Esta es su reinterpretación del hombre de Vitrubio, de Leonardo.

Dos formas de aproximarse a una bella cancion...

REM - Losing My Religion (Live).mp3

Anouk – Losing My Religion.mp3

LA MÁQUINA

Por El Sastre

Pablo Díaz nos envía una reflexión sobre el amor, la tecnología y el deseo. Chic Chac Chiqui Chac...

"La primera máquina. Automática. Movimiento continuo. Esquemático. Autómata mecánico. Metálico. Chic-Chac Chiqui-Chac. Máquina mecánica. Automática. Acción. Procreación. Alienación. Chic-Chac Chiqui-Chac. Masturbación. Descompresión. La primera máquina. Chic-Chac Chiqui-Chac. Automática. La primera. Chiqui-Chac. Maquina metálica. Sistemática. Maquina de mamar. De amar. Amor automático. Cotimátoua roma. Amor simétrico. Cotrímesi roma. Máquina mecánica. Canícame náquima. La primera. La primera máquina. Mecánica. Chic-Chac Chiqui-Chac. Máquina de amor. Automático. Amor digital. Telemático. Atrévete a probar. Aséptico. Inmediato. Chic-Chac Chiqui-Chac. Cotimátoua roma. La primera máquina. Cotrímesi roma. Simétrica. Máquina metálica. Plástica. Máquina de metacrilato. Chic-Chac. Atrévete. Chiqui-Chac. A probar. Acción. Penetración. Resurrección. Máquina modélica. Máquina de amor. Paradigmático. Algoritmo ateo. Herético. Máquina de amor. Robótico. Electrónico. Profiláctico. Chic-Chac Chiqui-Chac. Modelo mecánico. Articulado. Sinérgico. Hidráulico. La primera máquina. Chic-Chac Chiqui-Chac. Mecánica. La primera. Chiqui-Chac. Metálica. Acción. Reacción. Retroacción. Retroalimentación. Máquina elástica. Plástica. Estocástica. Atrévete. Máquina de amor. Lógico. Analógico. Verdadero. 1100011010 #error. Iniciando...La primera máquina. Automática".

Derkach Sergii, alias Theodotos, es un artista ucraniano experto en fotocomposición con un curioso sentido del humor.

Una máquina...

Kraftwerk - Computer Love.mp3

Kraftwerk - Numbers.mp3

Kraftwerk - The Robots.mp3

Kraftwerk - The Model.mp3

QUERIDÍSIMA REDACCIÓN

Por El Sastre

Han sido días difíciles para mí y creo que para todos vosotros. Como ya sabéis, los últimos acontecimientos me han llevado a replantearme mi situación en esta bitácora. Admito que he pensado en abandonar, en decir adiós para siempre. He meditado mucho. En el bosque, con el ruido de las hojas, me sentía como enterrado en vida, no podía respirar al pensar que este blog estaba llegando a sus últimas horas. Pero, al mismo tiempo, la mera idea de mantenerlo vivo y darme cuenta de que era incapaz de controlar su deriva, me atormentaba hasta límites inimaginables. Conforme pasaban las horas, más dudas tenía. Reconozco que he llorado mucho y que en el tren, de vuelta a casa, la ansiedad me arrasaba por dentro al no poder escapar de la encrucijada de tomar una decisión. Acabo de entrar en La Caja de los Hilos y he leído las palabras de Bea, de DoRa, de Alicia, de Colette, de Sergito, de Berta… Me he emocionado viendo que, pese a mi sucesión de fracasos, todavía hay quien me guarda un poco de su cariño. Pero, ante todo, me he sentido conmovido por vuestra carta, la de la redacción de esta caja. He visto que os habéis dado cuenta de que hay muchas cosas que mejorar, os habéis disculpado por los fallos cometidos y os agradezco el esfuerzo. Yo también soy consciente de que no puedo limitar vuestra creatividad y, sobre todo, impedir que seáis como sois. Maravillosos. Con vuestro aliento, he recobrado las fuerzas y me encuentro dispuesto a todo. Pero, especialmente, a seguir jugando con vosotros. De eso se trata. Para mí, hoy empieza una nueva etapa en esta caja y me siento con más fuerzas que nunca para seguir adelante. Con vuestra ayuda, seguro que lo conseguiré. Gracias.

Anke Merzbach es una fotógrafa alemana que desprende una poesía suave y apesadumbrada, casi como nuestro Sastre.

Después de tantos desconsuelos, vamos a darnos una alegría...

Mika – Grace Kelly.mp3.

Mika – Lollipop.mp3.

Mika – Relax Take It Easy.mp3

DESÁNIMO

Por El Sastre

He perdido el control, lo sé. Cuando comenzó la andadura de esta bitácora pensé que, con el tiempo, lograría dirigir un blog cultural, ameno, divertido y sorprendente. Hoy, tengo que reconocer que no lo he conseguido. Lo ocurrido con el cura ha sido la gota que ha colmado el vaso. Sé que la culpa es mía, por buscar un secundario de baratillo, de rebajas. Pero no había dinero para más. O es posible que no pusiera el suficiente interés. Pero el caso es que me ha salido rana y ni siquiera he sido capaz de dirigirme a los tres carretes sin hilo para comentarles lo ocurrido. Ayer despedí a don Alejandro y ahora ni siquiera sé como voy a encontrar un nuevo cura para Cuca. La verdad es que me da igual. No tengo ánimos, porque todo me ha salido mal. Mandé a Coleguita a UK y no ha servido de nada. Sigue siendo tan imbécil como el primer día que pisó este blog. Solo he conseguido que se lleve a Neo a la Gran Bretaña y acabe detenido por asaltar a una chica que tuvo la mala suerte de encontrase con semejante salvaje. No he tenido fuerzas ni para echarles la bronca. Tengo la sensación de que ninguno de mis planes se ha cumplido y que nada de lo que prometí cuando asumí el reto de hilvanar La caja de los hilos es hoy una realidad. Por lo tanto, no sé qué hacer. He pensado en presentar mi dimisión irrevocable a los tres carretes, pero creo que de nada serviría. Quizá, lo apropiado sería cerrar esta página para siempre, olvidarme de que ha existido y asumir mi rotundo fracaso. Es posible que alguien gritara aleluya si adoptara esa decisión. Sin duda, la sucesión de textos desafortunados es ya demasiado gruesa. Son muchos errores y no sé si estoy dispuesto a asumir alguno más. Tendré que reflexionar mucho estos días para acertar. De momento, me voy este fin de semana de retiro espiritual, a buscar una luz que me ilumine después de tanto tropiezo. No sé si volveré. Tampoco sé si vosotros seguiréis ahí para esperarme.

En la imagen, "The Interpretation of Dreams (The Other Christ)", de Andrés Serrano. Artnet dispone de una galería con algunas de sus obras.

¿Hay esperanza?

Leonard Cohen – Hallelujah.mp3

Rufus Wainwright – Hallelujah.mp3

Jeff Buckley – Hallelujah.mp3

PARPADEOS

Por El Sastre

Tomás Lobo nos envía un comentario sobre el último libro que ha caído en sus manos, “Parpadeos”, de Eloy Tizón. Aquí os lo dejo.

“Tras leer la última página de ‘Parpadeos’, a uno le da la impresión de haber jugado al escondite inglés. Cierras los ojos y, durante un instante, una realidad mágica e invisible se mueve a tu alrededor sin que te des cuenta. En cuanto los abres, todo vuelve a ser tan cotidiano como anodino. Nunca sabes lo que ha pasado. Si hay alguien capaz de descubrir ese escenario paralelo al volver la vista es Eloy Tizón (Madrid, 1964). Lo hace con trece historias pequeñas que susurran sensibilidad, en las que se esconde una mirada infantil, cándida y perversa al mismo tiempo, misteriosa y fugaz. Pájaros que lloran, peces voladores, leones tristes dormitando en un portal… Si en la primera parte del libro se vislumbra una búsqueda de la inocencia perdida, de las ilusiones olvidadas que solo tienen los niños, en la segunda se detiene en los fantasmas de la muerte, en los agujeros que deja la ausencia (es absolutamente maravillosa su ‘Teoría del hueco’). ‘Hoy después de comer he retirado el mantel, he lavado los platos, y un día estaré muerto’, reza el relato ‘Sobremesa o fin del mundo’. Además, Tizón recupera referencias sentimentales para toda una generación, desde Heidi hasta el señor Spock, a quienes sitúa en un contexto extraño y dota de una nueva personalidad. Todo está escrito con una prosa directa y despreocupada, pero que no por ello pierde sutileza, sugerencias y lirismo. Son relatos casi musicales (‘Los cuentos de Tizón no cuentan, cantan’, dice Andrés Neuman), improvisaciones delicadas para ser escuchadas mientras uno abraza suavemente la almohada del sueño y se adentra ese mundo desconocido que solo se disfruta durante un momento. Justo lo que dura un parpadeo”.

Miles Aldridge nos ofrece otra forma de mirar, de parpadear...

Escucha, es nuestro regalo...

Air - Playground Love.mp3

Air - Sexy Boy.mp3

Air - Cherry Blossom Girl.mp3

YA VALE

Por El Sastre

Ha llegado el momento de decir basta, fin, vale. Es la gota que ha hecho rebosar el vaso. Hay que tomar decisiones. El último post de C. es absolutamente impresentable. Y eso que le hemos avisado en repetidas ocasiones. No es ya que le pidiéramos un reportaje de los principales restaurantes de comida exótica de la ciudad y que él haya decidido hablar de kebabs. No es ya que sus textos lleguen llenos de faltas de ortografía que tiene que corregir Safo para que esto no sea un desastre. Es el nulo interés de sus historias ridículas, de niño de parvulario, sus frases manidas, sus alegatos estúpidos. No me refiero a que en esta bitácora esté prohibido el léxico irreverente, procaz o incluso vulgar. La provocación y la burla forman parte de nuestro espíritu políticamente incorrecto y así queremos seguir. Es la sucesión de tonterías y desatinos con los que C. nos obsequia cada vez que se decide a escribir. Por no hablar de su tono despectivo hacia ciertos colectivos. Sin ir más lejos, las referencias a la higiene de los musulmanes en la entrada anterior a ésta, además de ofensivas, son absolutamente falsas y ridículas. Por lo tanto, tras una reunión de urgencia con Los tres carretes sin hilo, he decidido tomar medidas. Si C. de la Vega quiere seguir publicando en este blog, deberá pasar al menos dos meses en un país extranjero, en concreto en el Reino Unido, para que se relacione con gente diferente a los cuatro atolondrados con los que se fuma los porros en el parque Bruil. No será un viaje de placer y ni mucho menos pagado. Nada que ver con unas vacaciones. En el plazo de cuatro días tendrá que marcharse de Zaragoza, instalarse en una ciudad inglesa (o galesa o escocesa, nos da igual). A partir de ese momento deberá encontrar un trabajo, una vivienda, aprender el idioma y, por supuesto, enviarnos los correspondientes artículos en los que relatará su experiencia. No recibirá ninguna ayuda. Deberá valerse por sí mismo, que ya es hora. Esperamos que el viaje sea provechoso y que a su regreso haya cubierto su principal carencia: la falta de modales y de educación.

Christophe Gilbert no es la primera vez que aparece en este blog y seguro que repetirá. Es siempre tan apropiado...

Dios salve a la reina...

Sex Pistols - God Save The Queen.mp3

Sex Pistols - My Way.mp3

Sex Pistols - Anarchy in the UK.mp3

IMÁGENES CONTRA LA GUERRA

Por El Sastre

Tomás Lobo nos descubre a Suzanne Opton, que con sus fotografías ha puesto al descubierto las huellas de la guerra en aquellos que tuvieron que empuñar las armas.

“De visita por el blog de Artfutura, el festival de cultura y arte digital que acaba de comenzar en once ciudades españolas, me topé con Suzanne Opton, que expone en Nueva York su última obra, “Soldiers”, una serie en la que retrata a casi una treintena de militares norteamericanos después de regresar de Irak o de Afganistán. Rápidamente me sentí hechizado por las imágenes de Opton, por la capacidad expresiva de las miradas de esos soldados desarmados psicológicamente, rotos por la pérdida. Son hombres y mujeres recostados, mitad cadáveres, mitad supervivientes, en una posguerra atónita y fría. Sus ojos, prisioneros de una tristeza desgarradora, se revelan paralizados por esa desgracia contra la que nadie puede luchar. Hay soldados abrazados por sus seres amados, quienes tratan de rescatarlos de su tormento interior, o guerreros de blanco y negro, rendidos ante el pánico y la frustración. El trabajo de Suzanne Opton forma parte además del proyecto ”Imágenes contra la guerra”, una exposición virtual en la que participan ya 673 artistas de todo el mundo, en su mayoría fotógrafos. Se pueden perder horas observando el horror, la sinrazón, el dolor y la muerte. También se atisba en la muestra una pequeña esperanza. La de ver un día al mundo tirar las armas al suelo”.

En la imagen, de Suzanne Opton, el soldado Birkholz, que pasó 353 días en Irak y 205 días en Afganistán.

Hoy me he acordado de John Lennon...

John Lennon - Imagine.mp3

John Lennon - Give Peace A Chance.mp3

John Lennon - Power To The People.mp3

¡SIEMPRE LÁTEX!

Por El Sastre

Josefina Ketamina nos envía una acalorada recomendación de su último descubrimiento: el grupo albaceteño Putilátex. Aquí os dejo su mensaje.

“Andaba yo el sábado en La Magnética con mi amigo Nacho, de Towanda, atiborrada de anfetaminas y gin tonics y va y me dice: “Josefina, acabo de descubrir a un grupo cojonudo. Son los Putilátex. Llevan un rollito así como Almodóvar y McNamara. Me encantan. En youtube hay algunos vídeos”. Me comentó que la semana pasada estuvieron en Zaragoza, en la Bass Space, y que ya habían venido hace un par de años para el Plastidepop. “Yo es que últimamente estoy más metida en las drogas de síntesis que en el rollito de los eventos culturales”, me disculpé. Como de follar el fin de semana, nada de nada (ni una triste polla que llevarme a la boca… snif), a eso de las nueve y media, cuando llegué a casa, me metí un valium y, ya más tranquila, enchufé el portátil. ¡Menudo descubrimiento! Petardeo, electroclash irreverente, punk gorrino, blasfemias, una especie de kalimotxo glam, de esquizofrenia pop… ¡Qué goce! Conocí a Gemapop (puti) y a Franky (látex) y al resto de los chicos. ¡Cómo no sabía nada de ellos hasta ahora! ¡Gracias Nacho! Me encantó ‘Monja’ y su letra: ‘Estigmas, estigmas de placer, por verte amanecer en mi cama. Estigmas me conoces bien, sabes que me pongo muy guarra”. También me quedo con ‘Unchi’: ‘Para tu polla… ¡Siempre látex! ¡Nunca caucho!’. Me quedé frita sobre el teclado y me empezó a dar vueltas la cabeza con el pegadizo estribillo: “Siempre látex, siempre látex….”. Y es que yo también me pongo muy guarra”.

Hervás&Archer firman esta magnífica foto de Puti y Látex, siempre tan sugerentes como provocativos.

POR LO MENOS NO SE FUE

Por El Sastre

Las fiestas del Pilar ya han pasado, pero Sergio Carabias aún se acuerda del concierto de Héroes del Silencio del pasado día 10. Esto es lo que le pareció.

"Hace quince años les hubiera dicho a mis colegas que no iban al concierto de Héroes que no tenían ni puta idea de música y que se estaban perdiendo a uno de los mejores grupos de rock en castellano. El día del concierto, en plena semana de frío del Pilar, me hubiera puesto una de esas camisetas que tenía por casa de Héroes del Silencio, en negro por supuesto, un pañuelo rockabilly, mis vaqueros Lois, me hubiera calzado unos botines estilo Magic Johnson y me hubiera encarrilado hacia la Romareda a ver y saltar como un loco en el concierto de … ¡qué cojones! el mejor grupo de la historia del rock&roll.Pero después de once años sin aparecer, por si acaso me puse unos pantalones de pana de estos que abrigan la ostia y una camiseta blanca de felpa debajo del jersey, que ya me estaba imaginando yo con gripazo durante todas fiestas. Por si las moscas, deje el pañuelo rockabilly y me cogí la bufanda al cuello, que por la garganta entran todos los fríos. Eso sí, mi chupa motera negra y marrón viene con el menda como es obligado al concierto, que algo de orgullo roquero todavía queda. Y mis greñas, tres días que me las he dejado sin lavar para la ocasión. Por primera vez en un concierto en la Romareda me siento en las gradas a ver pasar a todos esos treintañeros que casi pintamos canas. Al fin sale Bunbury con una acústica, pero con un rollito místico que me recuerda a lo que hace ahora en solitario y no lo puedo aguantar. Recuerdo en ese momento que Isabel, una amiga, me contó que en su último concierto en Zuera, dejó a toda su banda plantada en mitad de la actuación y se largó sin decir nada. Me temí lo peor, este hijo puta se va y nos deja aquí tirados.Siempre he pensado que es un auténtico gilipollas que no se aguanta ni él. En lo musical fue un buen concierto, pero yo a eso no le llamaría rock&roll. Le faltó cariño, todo fue tan frío como la noche. Valdivia, a su puta bola en una esquina del escenario. Menos mal que en un tema a dúo con Bunbury se sentaron juntos. Eso sí, sin mirarse a la cara ni sonreír ni un segundo. Allí estaban los cinco, pero cada uno en su sitio sin moverse apenas y sin tocarse ni mirarse. Después de un escuchar un tema como “Entre dos Tierras”, en el que el más heavy se puede sentir atraído por ese bajo y esa batería cañera, no pude dejar de recordar que en el mismísimo concierto de Metallica toda la banda se cogió fuerte y se abrazó ante su público, en un éxtasis pletórico de sentimientos. Eso es rock&roll. Aquello sí que fue cojonudo".

Además de ser la novia de Bunbury, Josegirl es una extraordinaria fotógrafa que se ha encargado de inmortalizar la última gira de Héroes del Silencio.

 

VAMOS A TOWANDA

Por El Sastre

Nacho Pascual, del colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales Towanda, nos avisa de que el local de la calle Liñán acaba de reabrir sus puertas tras las vacaciones veraniegas.

“Después del calorcito estival y ahora que llega el frío, el mejor lugar para recogerse es el Treziclo, la sala café donde tienen su sede los colectivos Towanda, MOC-Antimilitaristas y Os Diaples d’a Uerva, en la calle Liñán de Zaragoza, en el corazón del barrio de la Madalena. Iniciamos nueva temporada con música animada, bebidas a precios populares y, sobre todo, buena compañía para todo el que entienda (y para el que no entienda también). El asunto es pasarlo bien y estar a gusto. Hemos hecho algunos retoques en la decoración del local y, próximamente, lo empezaremos a customizar con la ayuda de algunos artistas locales amigos. Ayer mismo, ya estuvimos compartiendo cháchara y rones unos cuantos en la inauguración. Os recuerdo que estamos abiertos de jueves a sábado, de 21 a 24 horas. Pero esto sólo es el principio. Con el otoño, volverán las actividades culturales, informativas y lúdicas encaminadas a que el colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales gane visibilidad y reconocimiento y, por supuesto, que no le falte ni un solo derecho. Dentro de muy poco montaremos una fiesta de las nuestras. Ya os iremos informando de todo lo que vayamos haciendo”.

Pierre et Gilles ya son, después de 30 años de trabajo, un auténtico referente de la cultura gai.

Macho – I’m a man.mp3

Diana Ross – I’m Coming Out.mp3

Weather Girls – It’s raining man.mp3

Aretha Franklin – Respect.mp3

INTERROGANTES

Por El Sastre

A Josefina Ketamina, la obra de Phillip Toledano le ha despertado numerosos interrogantes. Aquí los tenéis casi todos.

“¿Sale humo en la cabeza la mujer desnuda? ¿Es posible tocar los aviones en pleno vuelo? ¿Existen hombres con orejas por todo el cuerpo? ¿El vestido de manos encoge? ¿Dónde está la mujer de 50 tetas? ¿Cómo sacaremos el barco de la nieve? ¿Han aparecido pistolas en el collar del niño? ¿Stanley Tucci tiene el cuerpo lleno de ametralladoras? ¿Qué hace un gorila en la cocina? ¿Los calcetines flotan en las habitaciones de los hoteles? ¿Quién ha llenado de tomates el carrito de la compra? ¿Cuándo pasaremos el cortacésped por el salón? ¿Hay una mujer en la tela de araña? ¿Regaremos hoy las cabezas del jardín? ¿Cuánto mide la barba del tenista? ¿A qué hora paseará el astronauta al perrito? ¿Se irá algún día la marca que me ha dejado el reloj en la muñeca? ¿Hay un hombre sobre las alas de la avioneta? ¿Los paracaidistas salen del suelo o caen del cielo? ¿Alguien comprende la tristeza del vendedor de automóviles? ¿Por qué me gusta tanto Mr. Toledano?”.

Phillip Toledano es un fotógrafo nacido en Londres pero afincado en Nueva York que ofrece unas instantáneas llenas de surrealismo, sensibilidad y sentido del humor (Vía La Caja 31).

¿Por qué nos gusta tanto la psicodelia brasileira?

Os mutantes – Hey Boy.mp3

Os mutantes – A Minha Menina.mp3

Os mutantes – Bat Macumba.mp3

¡QUE VIENEN LOS CHILANGOS!

Por El Sastre

¡Tenemos nueva colaboración! Se trata de una crónica de Orlando el Furioso de la muestra “México DF”, que se inauguró la semana pasada en Zaragoza.

“Vale, no soy mexicano, ni me gustan las rancheras, ni los jalapeños, ni las telenovelas. Pero escúcheme cuate: no se pierda la exposición “México DF” en Zaragoza city. La lucha libre más bizarra, emocionada imaginería religiosa, amor patrio huracanado, machismo de andar por casa, denuncia social, colorines camp, explosiones underground… Todo bien removidito, para goce de maños y chilangos. Para empezar, un recorrido por lo mejorcito del diseño más guapachoso. Allí te encuentras a Dr. Alderete, a Óscar Reyes, a Margarita Sada… La cosa sigue en el Espacio Eslab, en San Vicente de Paúl. Esos luchadores enmascarados, esas cocacolas terroristas, esa cartelería canalla. ¡Viva Chilangolandia! Paso de comentar lo de los vacíos urbanos y la arquitectura, porque es lo más sosete. Me quedo con el maqueado que le han hecho a la cripta del Centro de Historia los grafiteros del colectivo Neza Arte Nel, con su estética de barrio, pegada al terreno. Pero hay más. Uno se queda pasmado ante el desordenado homenaje a ese icono latino que es “El Santo”, con su máscara plateada, así como a otros héroes y villanos de la lucha libre mexicana. Un auténtico infierno en el ring. Carteles, fanzines, juguetes, camisetas, cromos… Vamos, un merchandaising a lo Beckam. Todo para honrar al Perro Aguayo, a Dr. Wagner, a Black Shadow, Huracán Ramírez… Después, llega la nueva hornada de la disquería Nuevos Ricos, las animaciones, los videos arte, la fotografía… Y de regalo, la sensacional de diseño mexicano, una espectacular ruta por la grafía del país, espontánea, sentimental, apasionada y populachera. Me encantaron las cajitas de jabones, los taxis customizados, los anuncios de las mamacitas en los cabarets. Y la revista Almas Perversas: “¡Qué poca madre! Acarreaba mojados y picaba hembras”. ¡Quiero una! Y, además, teatro, cine, música… Un completo. Como me quedé a gusto, les dedico un grito de despedida: “¡¡¡Viva México, cabrones!!!”.

La muestra México DF se puede visitar en el Centro de Historia de Zaragoza, del 13 de septiembre a 9 de diciembre, en el Espacio Eslab, del 13 de septiembre al 11 de noviembre. La imagen que ilustra este post es de Dr. Alderete, todo un descubrimiento. Además, conciertos, teatro, cine… Más información, en Zaragoza Latina.

De postre, dos cancioncitas de la factoría Nuevos Ricos...

María Daniela y su Sonido Lasser – Mi primera vez.mp3

Instituto Mexicano del Sonido – Escríbeme pronto.mp3

NO HE CAÍDO, RAY

Por El Sastre

Tomás Lobo acaba de revisar Toro Salvaje, de Martin Scorsese, con Robert de Niro, Cathy Moriarty y Joe Pesci, y nos ha enviado una curiosa elucubración en la que rescata la sensualidad, brutalidad y complejidad de alguna de sus imágenes.

"He vuelto a ver las piernas de Vicky chapoteando en la piscina. Y a Jake danzando en el cuadrilátero, con la Cavalleria Rusticana de fondo, con la capucha puesta, con la mirada escondida. Y sus manos rotas en el hielo. Sus manos pequeñas. Y a Sugar Ray gimiendo y soltado el puño desde el mismo infierno. He vuelto a ver Toro Salvaje, de Scorsese, y me he encontrado de nuevo con el boxeo furioso, con los combates telúricos y ruidosos, con elefantes, caballos y tambores, con la esponja ensangrentada dibujando el cuerpo de Jake. “No he caído, Ray. Nunca me has derribado Ray”, gruñe Jake, perfilado por el humo y los destellos de los flashes, crucificado en la esquina del cuadrilatero, mientras la sangre resbala lentamente por las cuerdas del ring. Vicky besa las heridas de Jake. Luego le dice adiós. “Cariño, estoy perdido sin los niños y sin ti. No te vayas”, suplica Jake. Pero ella se marcha. Él, en la cárcel, entre tinieblas, destroza sus puños contra la pared, roto de dolor. “Me llaman animal. No soy un animal. ¿Por qué me tratan así?”. He vuelto a ver a Jake, ante el espejo, recordando a Brando. Adelante campeón. Al escenario. Eres el mejor. Un gran aplauso para el gran Jake La Motta, damas y caballeros".

La imagen se corresponde con los créditos iniciales de Toro Salvaje, uno de los momentos mágicos de la película.

Qué placer es escuchar...

Pietro Mascagni – Cavalleria rusticana.wma

Frank Sinatra – Come fly with me.mp3

Marilyn Monroe – Bye,bye, baby.mp3

Russ Columbo – Prisoner of Love.mp3

HAY QUE PONER ORDEN

Por El Sastre

 

Es que uno no se puede ir de vacaciones. Mira que lo tengo dicho. En este blog no están permitidas las vulgaridades, las obscenidades y la falta de respeto. Y eso que llevábamos una semana buena, con los textos de Safo y nuestras colaboraciones literarias. Pero no. Rafita y Coleguita, siempre llamando la atención. Menudo par de salvajes. El primero contando fantasías adolescentes de supuestas felaciones en cuartos trasteros. Además de imposible, el texto es asqueroso por su tono soez, de porno barato. ¿Y Coleguita? Su discurso homófobo, infantil y estúpido es para vomitar. Y qué gracioso el falo de Mapplethorpe, ¿verdad Coleguita? ¿Aún te las darás de cultureta? ¿No podías haber puesto unas calas? Os aviso: la próxima que me hagáis una de éstas os castigo seis meses sin publicar. Y no admito ni la más mínima protesta. A partir de ahora, esta bitácora va a ser un lugar de orden.

 

Además de sus transgresores desnudos, Mapplethorpe mostró una gran atención hacia las flores, a las que dotó de gran sensualidad. Sobre estas líneas, “Calla Lilly”.

 

Como Rafita y Coleguita, en el fondo, muy en el fondo, son dos buenos chicos, les vamos a dedicar esas canciones que Lou Reed componía para los inadaptados, los toxicómanos, las prostitutas, los chaperos, los transexuales…Va por todos ellos.

 

Lou Reed – Walk On The Wild Side

 

Lou Reed – Perfect Day