¡SIEMPRE LÁTEX!

Por El Sastre

Josefina Ketamina nos envía una acalorada recomendación de su último descubrimiento: el grupo albaceteño Putilátex. Aquí os dejo su mensaje.

“Andaba yo el sábado en La Magnética con mi amigo Nacho, de Towanda, atiborrada de anfetaminas y gin tonics y va y me dice: “Josefina, acabo de descubrir a un grupo cojonudo. Son los Putilátex. Llevan un rollito así como Almodóvar y McNamara. Me encantan. En youtube hay algunos vídeos”. Me comentó que la semana pasada estuvieron en Zaragoza, en la Bass Space, y que ya habían venido hace un par de años para el Plastidepop. “Yo es que últimamente estoy más metida en las drogas de síntesis que en el rollito de los eventos culturales”, me disculpé. Como de follar el fin de semana, nada de nada (ni una triste polla que llevarme a la boca… snif), a eso de las nueve y media, cuando llegué a casa, me metí un valium y, ya más tranquila, enchufé el portátil. ¡Menudo descubrimiento! Petardeo, electroclash irreverente, punk gorrino, blasfemias, una especie de kalimotxo glam, de esquizofrenia pop… ¡Qué goce! Conocí a Gemapop (puti) y a Franky (látex) y al resto de los chicos. ¡Cómo no sabía nada de ellos hasta ahora! ¡Gracias Nacho! Me encantó ‘Monja’ y su letra: ‘Estigmas, estigmas de placer, por verte amanecer en mi cama. Estigmas me conoces bien, sabes que me pongo muy guarra”. También me quedo con ‘Unchi’: ‘Para tu polla… ¡Siempre látex! ¡Nunca caucho!’. Me quedé frita sobre el teclado y me empezó a dar vueltas la cabeza con el pegadizo estribillo: “Siempre látex, siempre látex….”. Y es que yo también me pongo muy guarra”.

Hervás&Archer firman esta magnífica foto de Puti y Látex, siempre tan sugerentes como provocativos.

ANTE USTEDES, NEO

Por Neo de la Olla

Señoras y señores: ante ustedes, Neo. Se acabaron los nombres cutres y ridículos como “Rafita”. ¿Quién puede ligar con ese nombre? Es que ni aunque tengas la Nintendo Wii, con ese nombre no hay nada que hacer. Cada vez que lo pienso... Treintaiún años, ya para treintraidós sin comerme un rosco y yo sin darme cuenta. La culpa es de mi madre. Primero por ponerme Rafa y luego por llamarme: “Rafita, anda, enséñale tus dibujos (normalmente monstruos) a la tía Concha” y Rafita por aquí y Rafita por allá... y ¡Qué coño! ¿Rafita hasta la muerte? Pues no. Ayer fui al juzgado y me puse Neo. Funciona. Salgo de allí y me encuentro a Loli “la del tanga” (la llamamos así porque iba enseñando el tanga en el instituto en los tiempos en que eso era un delito). Me dice “¿Qué pasa, Rafita?”, a lo que le contesto “Che, che, sin ofender, que ahora me llamo Neo”. La tía se quedó alucinada. “¡Cómo mola! Como Matrix, ¿no?”, y entonces le expliqué “Sí, además Neo es como One en inglés ¿sabes? que es uno. Y si me llaman 'el Neo' es como si dijeran 'the One' que significa el elegido”. Se quedó con la copla. Después me fui a Zara a comprarme una gabardina negra como la de Matrix, porque un cambio de nombre sin cambio de look no es nada. Al final, como eran muy caras me pillé una túnica de Semana Santa, que si le quitas el cinto rojo da el pego. Hoy salgo de marcha, ya no más chats eróticos ni eyaculaciones en el teclado. Neo va a triunfar esta noche.

Como ha nacido un nuevo hombre, nos ha venido a la cabeza una campaña publicitaria de Dimitri Daniloff para PlayStation (la tercera afición de Rafita, perdón Neo, después de dormir hasta la una y matarse a pajas).

Neo, Neo, Neo...

Gnarls Barkley - Crazy.mp3

Gnarls Barkley - Smiley Faces.mp3

Gnarls Barkley - Gone Daddy Gone.mp3

LA SÁBANA DE LAS RESPUESTAS (IV). EL DRAMA DE LA COSA

Por Safo

(La cafetería, prácticamente vacía, Enrico y yo y una pareja al fondo que se decía cosas al oído. Mesas de mármol bajo una claraboya que filtraba luz suficiente incluso para la lectura. Un café expreso y un cortado con tres azucarillos. Se escuchaba Jeux d’eau de Maurice Ravel)

Enrico carraspeó y comenzó a leer en voz alta:

“Filibas Mante de Paramimo

escribe su nombre y lo rompe.

Mante o Mimante,

no es Flor ni es Mimo desde que fue nombrada”.

Permaneció inmóvil unos segundos. “¿Quién ha escrito esto?”, preguntó. “Un poeta amigo mío, ¿qué te parece?”. Enrico estaba este viernes más pensativo que de costumbre. Sus respuestas menos vivas, su tono apagado. “No sé, Safo. Me da pena”. “Es una tragedia. Tiene que darte pena”. Enrico se removió incómodo en el asiento. “Es esa flor que la palabra machaca. Esa Cosa inaccesible que está ahí y que sólo puede ser nombrada... Llevo toda la semana pensando sobre lo que hablamos, Safo. Estoy muy triste. Parece una maldición que a nuestra sed de saber se le niegue, con un velo opaco, el agua cristalina de la Cosa. La Cosa. La Cosa maldita”. Una lágrima cruzó la mejilla de Enrico. Trató de mantener la compostura, pero se derrumbó. Hundió la cabeza entre sus brazos y rompió a llorar. Su lamento sordo y lejano se fundía con los arpegios de Jeux d’eau. A la banalidad efectista de aquellas ingrávidas notas se imponía el llanto como una declamación profética. Puro anacronismo francés. “Enrico”, comencé mientras con una mano lo balanceaba ligeramente, “el entendimiento necesita distancia. Lástima que sea ésta la que nos prive de la inmediatez de las esencias. Es el drama de la Cosa. Entiendo cómo te sientes, un ser hermético. Duele. Pero hay algo que debes saber y es que ese dolor, precisamente ése, es la semilla del arte”. Enrico levantó la cabeza y me miró extrañado.

Stina Persson es una ilustradora sueca maravillosa. Sus pinturas con agua son un ejemplo de su gran talento (Vía Uno de los nuestros).

Maurice Ravel no sólo compuso un bolero.

Maurice Ravel - Jeux d'eau.mp3

DOS MESES

Por Amadeo Martillo

Ya era hora. Pasó el verano, la playa, las fiestas... Ahora tenemos dos meses de tregua hasta que nos empiecen a tocar los huevos con la maldita Navidad. Serán dos meses de aburrimiento y ternura, con esa rutina en la que nadie mira a nadie, en la que casi todos guardan silencio y se entretienen exclusivamente observando el taxímetro, impenitente, hipnótico, que obsequia números de dos en dos hasta llegar a casa. Serán dos meses en que la Gorda no querrá que la lleve a Salou, ni a pasear por las ferias, ni a ver a su prima Martina, la del pueblo, esa borde que lo único que ha hecho en su vida es revolver en la mierda y en la mala conciencia. Hijaputa. Serán dos meses que poco a poco irán recogiendo frío y envolviendo al personal en gorros, abrigos y bufandas, de esos que no dejan ver la mirada, de los que aplacan el bullicio, de los que esconden vidas cascadas, insignificantes e incluso inoportunas. La gente llevará la nariz roja, goteando mocos, y no dirá nada, porque no habrá nada que ver, nada que contar. Sólo hola, adiós, hasta luego, gracias, me voy, no me esperes despierta. El que suba al taxi aguardará a llegar al destino anunciado, a que le meta una clavada y a cerrar la puerta con la esperanza de no verme más. Que nadie me hable estos dos meses, que nadie me hable. Serán dos meses adormecidos, arrugados, de carajillo y manzanilla, de frenadol y alpargatas, de hojas muertas, de bellas mujeres tristes junto a la farola parpadeante, de horas bajas, de cansancio y derrota, de coger el coche y conducir sin rumbo, encerrado en la noche, mirando al cielo negro, sin parar por el primer gilipollas que te levante la mano. Serán dos meses en los que sólo tendré que dejar en la cocina la caja con la recaudación de la jornada para que la Gorda y las crías me regalen su indiferencia. Por fin. Es lo que estaba buscando. La indiferencia. Estos dos meses son bendita indiferencia. No quedan fuerzas para más. Ya llegará la Navidad, que interrumpirá ese suave descenso a lo invisible. Ya llegará...

Philip-Lorca diCorcia es un auténtico maestro de la luz. La serie La Bella Isabelle es un buen ejemplo (Vía Numerof).

A Amadeo seguro que le gustaría escuchar hoy a Nick Cave.

Nick Cave – Do You Love Me.mp3

Nick Cave – Nobody’s Baby Now.mp3

Nick Cave - Into My Arms.mp3

Nick Cave - People Ain't No Good.mp3

POR LO MENOS NO SE FUE

Por El Sastre

Las fiestas del Pilar ya han pasado, pero Sergio Carabias aún se acuerda del concierto de Héroes del Silencio del pasado día 10. Esto es lo que le pareció.

"Hace quince años les hubiera dicho a mis colegas que no iban al concierto de Héroes que no tenían ni puta idea de música y que se estaban perdiendo a uno de los mejores grupos de rock en castellano. El día del concierto, en plena semana de frío del Pilar, me hubiera puesto una de esas camisetas que tenía por casa de Héroes del Silencio, en negro por supuesto, un pañuelo rockabilly, mis vaqueros Lois, me hubiera calzado unos botines estilo Magic Johnson y me hubiera encarrilado hacia la Romareda a ver y saltar como un loco en el concierto de … ¡qué cojones! el mejor grupo de la historia del rock&roll.Pero después de once años sin aparecer, por si acaso me puse unos pantalones de pana de estos que abrigan la ostia y una camiseta blanca de felpa debajo del jersey, que ya me estaba imaginando yo con gripazo durante todas fiestas. Por si las moscas, deje el pañuelo rockabilly y me cogí la bufanda al cuello, que por la garganta entran todos los fríos. Eso sí, mi chupa motera negra y marrón viene con el menda como es obligado al concierto, que algo de orgullo roquero todavía queda. Y mis greñas, tres días que me las he dejado sin lavar para la ocasión. Por primera vez en un concierto en la Romareda me siento en las gradas a ver pasar a todos esos treintañeros que casi pintamos canas. Al fin sale Bunbury con una acústica, pero con un rollito místico que me recuerda a lo que hace ahora en solitario y no lo puedo aguantar. Recuerdo en ese momento que Isabel, una amiga, me contó que en su último concierto en Zuera, dejó a toda su banda plantada en mitad de la actuación y se largó sin decir nada. Me temí lo peor, este hijo puta se va y nos deja aquí tirados.Siempre he pensado que es un auténtico gilipollas que no se aguanta ni él. En lo musical fue un buen concierto, pero yo a eso no le llamaría rock&roll. Le faltó cariño, todo fue tan frío como la noche. Valdivia, a su puta bola en una esquina del escenario. Menos mal que en un tema a dúo con Bunbury se sentaron juntos. Eso sí, sin mirarse a la cara ni sonreír ni un segundo. Allí estaban los cinco, pero cada uno en su sitio sin moverse apenas y sin tocarse ni mirarse. Después de un escuchar un tema como “Entre dos Tierras”, en el que el más heavy se puede sentir atraído por ese bajo y esa batería cañera, no pude dejar de recordar que en el mismísimo concierto de Metallica toda la banda se cogió fuerte y se abrazó ante su público, en un éxtasis pletórico de sentimientos. Eso es rock&roll. Aquello sí que fue cojonudo".

Además de ser la novia de Bunbury, Josegirl es una extraordinaria fotógrafa que se ha encargado de inmortalizar la última gira de Héroes del Silencio.

 

DE LA OFRENDA A LOS TOROS

Por Cuca Guillén

¡Menudo día lleve ayer! Como don Mariano nos ha dicho que teníamos que aprovechar el día del Pilar para demostrar con un gesto nuestra españolidad, pues a esas me puse. Qué mejor gesto español que ir a la Ofrenda. Bueno, admito que iba a ir, como todos los años desde que tengo uso de razón, pero, oyes, que de paso aprovecho y rindo pleitesía a nuestra Virgen y a nuestro Mariano. Pues nada, que me enfundo mi traje de baturra de tres millones de pesetas, nuevo, por supuesto, como cada Pilar, que para heredar ya están otras. Nos fuimos todas las de la Peñaza, todicas con los ramos encargados en la plaza de los Sitios. Pero para qué nos vamos a engañar. El mejor traje, el mío, que para eso ha nacido una con estilo, saber estar y perras en el bolsillo. Qué español todo, oyes, que estaba tan española que si me pinchaban no me salía sangre roja. Me salía rojigualda. Estuve a punto de ponerme las bragas esas con la bandera de España que me regaló mi marido después de un viaje a Cordoba, el muy picantón. Pero no, chica, que una es una señora y todas esas cosas son guarrerías. Pero me coloqué un pin de la Virgen, otro del PP y otro de la bandera de España y a patriota no me ganaba nadie. Ni Jiménez Losantos. Eso sí, como siempre, me tuve que juntar con los pobres, mañicos ellos. Pasé el trago como pude, oyes, pero una es muy devota y por su Virgen lo hace todo. Hasta el mayor sacrificio. Además, de todo tiene que haber, pobrecicos desgraciaos. Pues eso, que después de la Ofrenda, me fui a comer con mi marido, la suegra y los críos. Todo encargado, eso sí, que no le voy a obligar al servicio a cocinar en el Pilar. Pero por la tarde también tenía que ser española. ¿Y qué hay más español que los toros? A la plaza que me marché con mi marido y con Pitusa y el suyo. A ellos los dejamos con los puros y la lidia, y nosotras, con los vestidos de baturra más caros de toda la plaza. Y bien perfumadas y pintadas. Y oyes, oyes, oyes… En la puerta me encontré a los del “Tomate”. Me arreglé un pelín, no fuera a salir en la tele, que una tiene hechuras de famosa. A lo que iba. Toreaba el Jesulín, el de los sujetadores y las bragas, que se cortaba la coleta. Pero, ¿a qué no sabéis a quién vi? A la Campanario. Patidifusa me quedé. “¿Y dónde está la Campa?”, me preguntó Pitusa. “Pues allí chica, con la Carmen Bazán, por allí, que no te enteras”, le dije. “Pues no la veo”, insistió. Ay Pitusa, que no está en este mundo… Una ordinaria me pareció la Campanario. Al final sale en las revistas cualquiera. Con los méritos que acumulo yo y el juego que daría… Dejémoslo estar. No me fijé mucho en la corrida, porque allí una va a lo que va: a que la vean. Agotadica llegué a casa. Allí vino el susto. Me estaba quitando el vestido y va mi marido y me pregunta: “¿Qué es eso que llevas ahí?”. ¿Sabéis lo que era? ¡¡¡Una bandera republicana que me habían colgado en la espalda!!! Seguro que han sido algún pobre en la Ofrenda o alguna de las perracas de la Peñaza, que solo piensan en hundirme. Hoy estoy desolada. No solo por haber defraudado a don Mariano, que también. Lo peor de todo es que ya me estoy viendo en el “Tomate” la semana que viene bautizada como la baturra roja republicana… Y eso sí que no. Es que ya no queda gente de bien, don Mariano. Solo usted y yo.

Luis Grañena es un magnífico infografista e ilustrador zaragozano, que trabaja para Heraldo de Aragón. La caricatura de Jesulín de Ubrique fue publicada en el veterano diario aragonés el pasado 12 de octubre.

Como Cuca nos tiene enamorados tal y como es, le vamos a dedicar unos pasodobles. A Rajoy no le dedicamos nada. Por capullo.

Suspiros de España.mp3

El gato montés.mp3

España cañí.mp3

PELLIZCOS DE PLÁSTICO

Por El hada madrina

El sol daba volteretas y nadie se daba cuenta. Yo observaba atenta y hasta cerraba un ojo para dibujar mejor los rizos y los fuegos. Y cuando miraba al suelo, todo era distinto. Los brazos perfilaban colores y encantos, murmullos y sueños. Me acerqué un poco más. Vi niños alzando las manos y regalando gritos, caras atolondradas entre las burbujas, y disfraces rotos y miradas de cera. Vi a un hombre sin cabeza que bailaba al son de la trompeta, a un ratón gigante y a un prestidigitador con una bolita roja y otra verde. Las hacía desaparecer con un chasquido y todos decían: ¡¡¡Ohhh!!! Yo me colé entre sus dedos y conseguí descubrir el truco, pero no os lo voy a decir. Había un hada como yo, pero más grande, vestida de blanco, con sus manos blancas, sus labios blancos, sus ojos blancos. Me posé sobre su hombro y me encontré un parpadeo temeroso, cautivo, lleno de palabras. Después vi marionetas de cartón que bailaban sobre los libros, y perros de mentira, y muñecos de algodón y pana. De repente, giré la vista al cielo alborotado y encontré globos y sorpresas. Había peces, pájaros, cebras, tigres, sirenas… Escapaban hacia el cesto mágico, en busca de la caricia de un encuentro y un juego, con un temblor apresurado y nervioso. Los toqué con los labios, me sumergí en sus requiebros, chapoteé entre sus pellizcos de plástico. Ya no miré atrás. A lo lejos, solo quedaban las huellas del palimpsesto.

Un anónimo nos ha enviado una de las hadas de Helena Santolaya. Se había escapado y fue sorprendida volando entre globos y sorpresas.

Dido – Hunter.mp3

Dido – White Flag.mp3

Dido – Thank you.mp3

PREGÓN...ADAS

Por C. de la Vega

Estaba yo el sábado con Rafita echando unos litros en la plaza de los Sitios y va y me dice: “¿Vamos al pregón?”. Le meto un caladita al canuto y le respondo: “Pos vale”. Y tiramos para allá. Estaba todo hasta el culo. Dos peñistas por el suelo, una pensionista con cachirulo dándole de hostias a un gitano que le había querido afanar la cartera al marido, una charanga de borrachos, un grupito de crías de ésas que me gustan a mí que enseñan el tanga sentadas en la acera, niños con globo, vendedores ambulantes, carteristas, peruanos… Vamos lo de siempre. Y encima todos apretando. “Abuela, deje de empujar coña, que se va a hacer daño…”, le grito a una. Empieza el murmullo, sale el Belloch y de repente… Ostias, la Maña. “Rafita, presta atención, no vaya a ser que la vieja enseñe una teta y tú te lo pierdas”, le digo. Me soltó un gilipollas de los suyos y seguimos a lo nuestro. De repente, noto que me tocan el culo. Y me lo tocan bien. Me giro y veo a una tía que te cagas. Me mira. La miro. Qué piba… Bajita, morena, con buenas tetas y labios carnosos. Coge la gachí y me engancha el paquete. Ahí va la ostia… Me empieza a comer la boca, el cuello… ¡¡¡A que me la chupan en medio de todo el mogollón!!! Rafita empieza a tocarme el hombro. ¿Qué querrá este soplapollas? Yo ni caso. El tío insiste y yo cada vez con la polla más dura. Me cago en la puta… El caso es que me agarra el cabrón y me quita a la tía de encima. “¡¡¡Qué ostias pasa, hijoputa. Hazte una paja en la esquina y deja de dar por culo!!!”. Rafita estaba blanco, tartamudeaba, y miraba a la tía como si la conociera. “Co-co-coleguita, que es el tra-tra-travelo…”. Copón, pero si está tope buena. Cojo y le meto la mano al coño. “¡¡¡Agggg…. Que aquí hay un pollón!!!”. Rafita me mira como si fuera imbécil: “Ya te lo dije yo, tontoelculo”. La tía nos mira descojonada de risa y al final nos dice: “¿Qué, nos hacemos un trío?”. Joder… De repente, empiezo a escuchar los fuegos artificiales. Qué cosas, ya estamos otra vez con las fiestas del Pilar. En fin, habrá que celebrarlo…

Desde La caja de los hilos, le queremos enviar un besazo a "esa gitana del Coso bajo", como ella misma se define. La Maña, la reina del Paralelo, es nuestra diva favorita.

Bee Gees - Staying Alife.mp3

Felix da Housecat – Let your mind be your bed.mp3

Curtis Mayfield - Pusher Man.mp3

MÚSICA MAESTRO

Por El Navegador

¡¡¡Lala laralaaaaaa!!!... Hoy me he levantado con ganas de cantar. ¡¡¡Lilalilaliiiiii!!!…. Ya iba tocando darle a un repasito a esos blog bailones del ciberespacio, al rollito mp3, vamos. Todito para tu ipod. Para empezar, uno de mis favoritos. Se trata de Filles Sourires, con música francesa de la buena de ayer, de hoy, de siempre. Pero no es la única. Si te gusta el plan sesentero y setentero, no te puedes perder Popmeter, con su jukebox, sus play list y una inagotable sucesión de temas buenos. Garaje, punk, ye-ye, psicodelia… Otra de las buenas es Motel de Moka, que tiene casi de todo. Para los del plan alternativo, experimental y electrónico lo mejor es pinchar 20 Jazz Fuk Greats. He’Sawhore es otro sensacional blog con música de los años 70, 80 y 90 de buena factura, sobre todo rock. Como ellos mismos se definen. “A blog about music, good music, really good music”. Es fácil encontrar desde Bowie o Led Zeppellin hasta Garbage o Jesus and Mary Chain. Para los más independientes está Búscate un novio o Planeta Pop. Tampoco os perdáis la Máquina de huesos, dedicado a uno de nuestros favoritos: Tom Waits. Todo muy aconsejable para escuchar, leer y descargar. No puedo dejarme a tres blogueros que son pura melomanía: Khalo, Puño y Javier Reguera. Para acabar, os aconsejo las webs de tres grupos que se salen de la norma: Gogol Bordello (lástima que la navegación sea tan pesada), Messer Chups y Tipsy. Ahora, a cantar y a bailar, que llegan las fiestas del Pilar. Que no se diga.

Matthew Welch, con sus fotografías para iPod, nos regaló uno de los referentes visuales de la publicidad contemporánea.

Tres golosinas...

Messer Chups - Tchaikovski beat.mp3.

Tipsy – Kitty’s Daydream.mp3.

Gogol Bordello – American Wedding.mp3

Pero hay más...

The Kinks - You really got me.mp3

The Beatles - Come Together.mp3

The Rolling Stones - Brown Sugar.mp3

EL RELATO DEL MES

Por El Sastre

La habitación de Klaus ya tiene nuevo relato en su portada. Se trata de “Pasteur y la rana”, de nuestro querido colaborador Tomás Lobo, que se burla en esta ocasión de la arrogancia del método científico mediante un juego de humor, amor y locura. Además, en las últimas semanas, La habitación de Klaus ha ido renovando sus contenidos. Si todavía no habéis tenido ocasión de entrar, no os perdáis los vídeos seleccionados. Por ejemplo, la deliciosa escena de cama de Brigitte Bardot y Michel Picolli en “Le Mépris”, de Jean-Luc Godard. El cortometraje de animación “Cirugía”, de Alberto González Vázquez, es otra de las maravillas de nuestro blog hermano, así como el strip-tease sin gravedad de Jane Fonda en Barbarella. Cerramos el capítulo audiovisual con la sesión fotográfica de Verushka en “Blow up”, de Antonioni. Que lo disfrutéis. Ya sabéis donde: en La habitación de Klaus.

Darwin Wiggett es un fotógrafo canadiense que dispone de una divertida serie de fotos de animales. No os la perdáis.

Barbarella.mp3

Serge Gainsbourg & Brigitte Bardot – Bubble Gum.mp3

VAMOS A TOWANDA

Por El Sastre

Nacho Pascual, del colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales Towanda, nos avisa de que el local de la calle Liñán acaba de reabrir sus puertas tras las vacaciones veraniegas.

“Después del calorcito estival y ahora que llega el frío, el mejor lugar para recogerse es el Treziclo, la sala café donde tienen su sede los colectivos Towanda, MOC-Antimilitaristas y Os Diaples d’a Uerva, en la calle Liñán de Zaragoza, en el corazón del barrio de la Madalena. Iniciamos nueva temporada con música animada, bebidas a precios populares y, sobre todo, buena compañía para todo el que entienda (y para el que no entienda también). El asunto es pasarlo bien y estar a gusto. Hemos hecho algunos retoques en la decoración del local y, próximamente, lo empezaremos a customizar con la ayuda de algunos artistas locales amigos. Ayer mismo, ya estuvimos compartiendo cháchara y rones unos cuantos en la inauguración. Os recuerdo que estamos abiertos de jueves a sábado, de 21 a 24 horas. Pero esto sólo es el principio. Con el otoño, volverán las actividades culturales, informativas y lúdicas encaminadas a que el colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales gane visibilidad y reconocimiento y, por supuesto, que no le falte ni un solo derecho. Dentro de muy poco montaremos una fiesta de las nuestras. Ya os iremos informando de todo lo que vayamos haciendo”.

Pierre et Gilles ya son, después de 30 años de trabajo, un auténtico referente de la cultura gai.

Macho – I’m a man.mp3

Diana Ross – I’m Coming Out.mp3

Weather Girls – It’s raining man.mp3

Aretha Franklin – Respect.mp3

LA SÁBANA DE LAS RESPUESTAS (III). LA COSA

Por Safo

(La cafetería vacía excepto Enrico y yo. Mesas de mármol bajo una claraboya que filtraba luz suficiente incluso para la lectura. Un café expreso y un cortado con dos azucarillos. De fondo Preludios de Chopin).

"...si no me equivoco, Safo, lo que vienes a decir es que hay tres elementos que no deben confundirse: la Cosa, la Palabra y la Idea...”. En este segundo encuentro, Enrico hablaba con mucha más confianza. Los tímidos movimientos de manos que acompañaban su conversación la semana anterior eran ahora gestos amplios y rotundos. Incluso su voz parecía más grave. Decidí no interrumpirle. “...la Cosa es ese inaccesible que la palabra sólo logra nombrar. La Cosa es hermética, dices, y sin embargo yo la veo, la siento. Por ejemplo, este cenicero. ¿Qué misterio hay en este objeto absurdo, Safo?”. El cenicero se balanceaba entre los dedos del muchacho y, como un prisma, convertía la luz blanca en un arco iris improvisado. “El sentido común te ciega, Enrico. Es un espejismo, un falso amigo. Puede confundirte y hacerte creer que Palabra y Cosa comparten alguna intimidad. El sentido común nos transporta al mundo de las evidencias donde ninguna pregunta tiene sentido. Enemigo de la sensibilidad y del entendimiento, el sentido común es un intruso que debemos desterrar si de verdad queremos construir una idea. Librarnos de él es, por tanto, el primer paso hacia el aprendizaje”. Enrico parecía haber entrado en trance, cautivado con el haz de luces que emegía del cristal y se proyectaba en mitad de la mesa. Sin apartar la vista hablaba “y dime Safo, si la Cosa es sólo nombrable ¿por qué hay tanta gente estudiándola? Quiero decir, ¿qué provecho se puede obtener del estudio del Universo o del Átomo?” “Son los fenómenos lo que estudiamos, no el en sí. Estudiamos la fenomenología de la Cosa, es todo lo que le mundo nos ofrece”. Enrico me miró perplejo, el espectro luminoso cubría la mesa en su totalidad.

Alberto Seveso es un magnífico fotógrafo, ilustrador y diseñador gráfico italiano, como queda demostrado en la imagen de este post.

Chopin – Nº 2 en la bemol menor (24 preludios, op. 28).mp3

Chopin – Nº 4 en mi menor (24 preludios, op. 28).mp3

INTERROGANTES

Por El Sastre

A Josefina Ketamina, la obra de Phillip Toledano le ha despertado numerosos interrogantes. Aquí los tenéis casi todos.

“¿Sale humo en la cabeza la mujer desnuda? ¿Es posible tocar los aviones en pleno vuelo? ¿Existen hombres con orejas por todo el cuerpo? ¿El vestido de manos encoge? ¿Dónde está la mujer de 50 tetas? ¿Cómo sacaremos el barco de la nieve? ¿Han aparecido pistolas en el collar del niño? ¿Stanley Tucci tiene el cuerpo lleno de ametralladoras? ¿Qué hace un gorila en la cocina? ¿Los calcetines flotan en las habitaciones de los hoteles? ¿Quién ha llenado de tomates el carrito de la compra? ¿Cuándo pasaremos el cortacésped por el salón? ¿Hay una mujer en la tela de araña? ¿Regaremos hoy las cabezas del jardín? ¿Cuánto mide la barba del tenista? ¿A qué hora paseará el astronauta al perrito? ¿Se irá algún día la marca que me ha dejado el reloj en la muñeca? ¿Hay un hombre sobre las alas de la avioneta? ¿Los paracaidistas salen del suelo o caen del cielo? ¿Alguien comprende la tristeza del vendedor de automóviles? ¿Por qué me gusta tanto Mr. Toledano?”.

Phillip Toledano es un fotógrafo nacido en Londres pero afincado en Nueva York que ofrece unas instantáneas llenas de surrealismo, sensibilidad y sentido del humor (Vía La Caja 31).

¿Por qué nos gusta tanto la psicodelia brasileira?

Os mutantes – Hey Boy.mp3

Os mutantes – A Minha Menina.mp3

Os mutantes – Bat Macumba.mp3

VUELVE, JENNA

Por Rafita de la Olla

En Agosto de 2007, Jenna Jameson, la “Reina del porno”, anunció que dejaba el cine. La mejor, la única, la que nos ha hecho soñar a media humanidad, la diva nos deja. Pero, ¿por qué? Las noches se hacen eternas sin ti, Jenna. Me toco, me sigo tocando pero pierdo la concentración con facilidad. Incluso mis granos han perdido tersura. Sólo me consuela este cómic edición especial que hojeo sin parar. Miro tus tetas -como realmente eran- en la portada y te veo ahora... Se me parte el alma. ¿Por qué te has reducido el pecho? Dime, ¿Por qué me torturas así? Yo, que te he dedicado más de la mitad de mi esperma, que te he sido fiel en mi intimidad... ¿Quién me hará eyacular, eh? ¿Quién me sacará el semen salvajemente entre convulsiones y espasmos? Aaaggg, cada vez que lo pienso... Espero que esa vaginoplastia que acabas de hacerte no sea el motivo. Espero que no te hayas estropeado el chochete y ahora te dé vergüenza, eso sería una estupidez. Venga tonta... Tú que te atreviste a ponerte nombre de whisky, a tatuarte a tus amantes en el trasero, tú, que dejaste el sexo con hombres para darte al fisting. Tú, que has hecho que mi vida tenga algún sentido, no puedes abandonar. Ahora no. ¡No, Dios! ¡Esto es un sinvivir! Estoy recogiendo firmas para que vuelvas. He empezado por mi escalera. Mi abuela ha firmado tres veces, como no se acuerda de su DNI, cada vez pone un número diferente y cuenta como otra persona. En fin, haré lo que pueda para que no nos dejes. Te queremos Jenna, dondequiera que estés. Vuelve.

 

La imagen de este post se corresponde con la portada del cómic "Jenna's Jameson's. The shadow hunter", obra del maestro de la viñeta y el videojuego Greg Horn.

 

Calle 13 es uno de esos felices hallazgos con los que uno se suele topar en A best truth

 

Calle 13 - Un Beso De Desayuno.mp3

 

Calle 13 - Suave (Remix).mp3

 

Calle 13 - Atrévete.mp3

 

Calle 13 (con la Mala Rodríguez) - Mala Suerte.mp3

¡QUE VIENEN LOS CHILANGOS!

Por El Sastre

¡Tenemos nueva colaboración! Se trata de una crónica de Orlando el Furioso de la muestra “México DF”, que se inauguró la semana pasada en Zaragoza.

“Vale, no soy mexicano, ni me gustan las rancheras, ni los jalapeños, ni las telenovelas. Pero escúcheme cuate: no se pierda la exposición “México DF” en Zaragoza city. La lucha libre más bizarra, emocionada imaginería religiosa, amor patrio huracanado, machismo de andar por casa, denuncia social, colorines camp, explosiones underground… Todo bien removidito, para goce de maños y chilangos. Para empezar, un recorrido por lo mejorcito del diseño más guapachoso. Allí te encuentras a Dr. Alderete, a Óscar Reyes, a Margarita Sada… La cosa sigue en el Espacio Eslab, en San Vicente de Paúl. Esos luchadores enmascarados, esas cocacolas terroristas, esa cartelería canalla. ¡Viva Chilangolandia! Paso de comentar lo de los vacíos urbanos y la arquitectura, porque es lo más sosete. Me quedo con el maqueado que le han hecho a la cripta del Centro de Historia los grafiteros del colectivo Neza Arte Nel, con su estética de barrio, pegada al terreno. Pero hay más. Uno se queda pasmado ante el desordenado homenaje a ese icono latino que es “El Santo”, con su máscara plateada, así como a otros héroes y villanos de la lucha libre mexicana. Un auténtico infierno en el ring. Carteles, fanzines, juguetes, camisetas, cromos… Vamos, un merchandaising a lo Beckam. Todo para honrar al Perro Aguayo, a Dr. Wagner, a Black Shadow, Huracán Ramírez… Después, llega la nueva hornada de la disquería Nuevos Ricos, las animaciones, los videos arte, la fotografía… Y de regalo, la sensacional de diseño mexicano, una espectacular ruta por la grafía del país, espontánea, sentimental, apasionada y populachera. Me encantaron las cajitas de jabones, los taxis customizados, los anuncios de las mamacitas en los cabarets. Y la revista Almas Perversas: “¡Qué poca madre! Acarreaba mojados y picaba hembras”. ¡Quiero una! Y, además, teatro, cine, música… Un completo. Como me quedé a gusto, les dedico un grito de despedida: “¡¡¡Viva México, cabrones!!!”.

La muestra México DF se puede visitar en el Centro de Historia de Zaragoza, del 13 de septiembre a 9 de diciembre, en el Espacio Eslab, del 13 de septiembre al 11 de noviembre. La imagen que ilustra este post es de Dr. Alderete, todo un descubrimiento. Además, conciertos, teatro, cine… Más información, en Zaragoza Latina.

De postre, dos cancioncitas de la factoría Nuevos Ricos...

María Daniela y su Sonido Lasser – Mi primera vez.mp3

Instituto Mexicano del Sonido – Escríbeme pronto.mp3

SI BUSH FUERA EL ALCALDE

Por Amadeo Martillo

Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, otro gallo nos cantaría. No se cantearía ni Dios. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no subiría en el taxi el típico ejecutivo tonto del haba que te dice “rapidito, que tengo prisa y lléveme por el Coso que se llega antes”. Ni la señorona soplapollas que te pide que apagues el cigarro “porque el niño tiene asma y además está prohibido”. Ya no entrarían, porque llevaríamos un revólver en el cinturón para cargarnos a todos los gilipollas de esta jodida ciudad. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no habría Expo, porque Ranillas sería un campo petrolífero, ni la gente se encabronaría por la navegabilidad de río ni por el rebaje del puente de Piedra. Vendería el Ebro a una multinacional de algún amiguete de su familia y punto. Y trasladaría la base de Guantánamo a la plaza de España para meter a los agricultores de Ranillas que se negaron a dejarle sus tierras a cambio de nada. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no habría niños, porque los enviaría a Suiza a un internado, ni parques, porque no valen para nada, ni bares, porque quitan tiempo para ir a la iglesia. Ni se cortaría Independencia por la Feria del Libro, porque estaría prohibido leer. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, habría una silla eléctrica en la plaza del Justicia para cepillarse a moros, mendigos y gitanos. No habría top manta, ni rastro, ni rumanos sin piernas pidiendo en las puertas de la iglesia de San Gil. Las ejecuciones estarían patrocinadas por la Coca-Cola y por la General Motors. Tampoco habría maricones, porque aprobaría una ordenanza municipal contra la sodomía, el amor y la alegría. También los llevaría a la plaza del Justicia, para amenizar los días de fiesta. Si Bush fuera alcalde de Zaragoza, no habría hijos de puta. Ni siquiera yo. Él sería el único hijo de puta.

Jonathan Yeo provocó una gran polémica con esta obra. Se trata de un collage de imágenes pornográficas que componen el rostro de George W. Bush.

Un poco de esa música que no le gusta a George...

Green Day – American Idiot.mp3

Eminem – MOSH.mp3

Bad Religión – American Jesus.mp3

BOSÉ

Por Cuca Guillén

Mira que se puso pesada Pitusa. Que si no tenemos edad, que qué pensará la gente, que no podemos dejar a los niños solos… “O vienes o te quedas”, le dije mientras terminaba con la segunda capa de pote y me ceñía unos vaqueros de Dolce & Gabanna que me había comprado para la ocasión. La plaza de toros estaba estupenda. No venía desde el último mitin de Rajoy. Yo soy muy fiel al partido, pero Bosé es Bosé, qué le vamos a hacer. Y mira por dónde, que nada más entrar, allí me encontré con Mari Cielo, la mujer del socio de Carlos, con lo que me odia la muy perra. Iba con Sonsoles y Almudena, las dos de la Peñaza. Menudas arpías. Me saludaron de lejos moviendo el bolsito. Pitusa se puso como una moto. “Que hay gente conocida, Cuca, que nos han visto. Ya te lo decía yo…”, murmuró mientras me agarraba por el brazo. “Hala, chica, que no pasa nada…”, gruñí. En éstas, bajaron las luces y salió él. Llevaba un traje negro maravilloso, con su barba de tres días, sus ojeras de tres noches… Oyes, que está tremendo el Bosé. Empezó con “Nena”, siguió con “Bambú”, “Morena mía”… Era el éxtasis, como aquella vez que vino el Papa a Zaragoza y las chicas de Sansueña le pudimos dar la mano… Yo no veía a nadie. Sólo él y yo. Qué guapo, qué voz, qué ojos, qué boca… Era como un sueño, como volver a tener 14 años. Al final, no me pude reprimir. Ni las lecturas de “Camino”, ni los retiros espirituales, ni los discursos de José María Aznar pudieron frenarme. “¡¡¡Eso es un culazo, sí señor!!!”, solté a pleno pulmón. Lo dije sin pensar, de golpe, así, a lo bruto, y justo en ese momento en que no había música y se había hecho un silencio sepulcral. Se escuchó en toda la plaza. Dios bendito… Él también lo oyó. Me buscó entre el público y me miró. Sonrió. Y yo casi me muero… “Cuca, Cuca, ya está bien, ya hemos hecho bastante el ridículo”, me riñó Pitusa. Entonces desperté. Mari Cielo, Sónsoles y Almudena me señalaban y cuchicheaban. Se relamían. Salimos por la puerta de atrás, donde nos esperaba el chófer. Pitusa, con los morros más apretados que nunca, ni me dirigía la palabra. Pero me daba igual. Bosé me había mirado, me había sonreído… Qué hombre, por Dios, qué hombre. Qué culazo…

El diseñador David Delfín se encargó de la portada de Papito, el último disco de Miguel Bosé. El cantante actuó el pasado viernes en Zaragoza dentro de su gira Papitour.

Miguel Bosé – Morena mía.mp3

Miguel Bosé – Si tú no vuelves.mp3

ESE "NOSEQUÉ"

Por C. de la Vega

El pueblo en fiestas tiene un nosequé que engancha. Andorra (Teruel), ocho de septiembre a las ocho y ocho de la tarde. Me preparo para sumergirme en cerveza. Primera peña: Zamarrazo. Enciendo un canuto de marihuana para marcar el territorio. Cervecita. “¿Quién será éste?”, se preguntan unos. Los demás me miran. Y es que el pueblo, así en fiestas, tiene un nosequé que atrapa. Media hora más tarde estaba cortando costo en la barra. Lo vendí todo y además tuve que sacar dos pastillas de caldo Gallina Blanca que siempre llevo por si acaso. En esto saltó un listo: “¡Pero si huele a Avecrem!”. “No tienes ni puta idea. ¿Has estado en Chauen?”, le respondí. Él negó con la cabeza. “Pues entonces no hables. Este polen viene de allí. Doble cero, enterao”, zanjé. El coleguita se marchó. Y es que son buena gente aquí, tienen un nosequé... No tardé en hacerme popular “¡Coleguita! Ven que te presento a unas pibitas”, gritaba uno. Y birra gratis. Segunda peña: La Modorra. Birra. Peña el Impelte. Cóctel. Peña Estrucazo. Más birra, locura, casi sexo. Ese nosequé que tiene el pueblo. Peña Boira y nosecuántas más... Seis de la mañana: vaquillas. Y ahí estaba yo esquivando los embistes del animalito al grito de eeeeeehhh... ¡Va! ¡Coleguita! Eeehhhh.... ¡Va! Y de repente la vaca viene hacia mí como una flecha y yo corro como nunca, y se acerca, y yo aprieto. Casi me alcanza pero consigo llegar a las tablas y salto. Ufff, por poco. La cosa no se acababa allí para mi desgracia. De frente, nariz con nariz, tenía al del Avecrem con cara de pocos amigos. “¿Qué tal coleguita?”, le digo con tono diplomático. Y sin mediar palabra me metió una hostia, y otra y otra. Entonces vi la estrella, la cruz que llevaba en el puño y me destrozaba la cara. A la gente le parecía estar asistiendo a una obra de teatro, acompañaba con olés cada patadita, cada puñetazo que esa mala bestia me daba. El reparto de la función quedó claro desde el principio: él una máquina de meter y yo un saco de encajar. Ya en la arena, se creció con los vítores del respetable y empezó a innovar. Rodilla, empeine, codo y siete en la jeta con la puta cruz. Punta-tacón-punta, como si estuviera bailando una jota... El cabrón se gustaba. En uno de sus brotes de creatividad me dislocó el hombro. Y es que el pueblo también tiene un nosequé que duele.

El puño ha salido de la cámara de York Christoph Riccius, un fotógrafo publicitario que siempre le da un toque especial a sus fotos.

Canta con nosotros...

Dinamita pa los pollos - Nos vemos en el infierno.mp3

Tequila - Salta.mp3

NO HE CAÍDO, RAY

Por El Sastre

Tomás Lobo acaba de revisar Toro Salvaje, de Martin Scorsese, con Robert de Niro, Cathy Moriarty y Joe Pesci, y nos ha enviado una curiosa elucubración en la que rescata la sensualidad, brutalidad y complejidad de alguna de sus imágenes.

"He vuelto a ver las piernas de Vicky chapoteando en la piscina. Y a Jake danzando en el cuadrilátero, con la Cavalleria Rusticana de fondo, con la capucha puesta, con la mirada escondida. Y sus manos rotas en el hielo. Sus manos pequeñas. Y a Sugar Ray gimiendo y soltado el puño desde el mismo infierno. He vuelto a ver Toro Salvaje, de Scorsese, y me he encontrado de nuevo con el boxeo furioso, con los combates telúricos y ruidosos, con elefantes, caballos y tambores, con la esponja ensangrentada dibujando el cuerpo de Jake. “No he caído, Ray. Nunca me has derribado Ray”, gruñe Jake, perfilado por el humo y los destellos de los flashes, crucificado en la esquina del cuadrilatero, mientras la sangre resbala lentamente por las cuerdas del ring. Vicky besa las heridas de Jake. Luego le dice adiós. “Cariño, estoy perdido sin los niños y sin ti. No te vayas”, suplica Jake. Pero ella se marcha. Él, en la cárcel, entre tinieblas, destroza sus puños contra la pared, roto de dolor. “Me llaman animal. No soy un animal. ¿Por qué me tratan así?”. He vuelto a ver a Jake, ante el espejo, recordando a Brando. Adelante campeón. Al escenario. Eres el mejor. Un gran aplauso para el gran Jake La Motta, damas y caballeros".

La imagen se corresponde con los créditos iniciales de Toro Salvaje, uno de los momentos mágicos de la película.

Qué placer es escuchar...

Pietro Mascagni – Cavalleria rusticana.wma

Frank Sinatra – Come fly with me.mp3

Marilyn Monroe – Bye,bye, baby.mp3

Russ Columbo – Prisoner of Love.mp3

LA SÁBANA DE LAS RESPUESTAS (II). EL ALBAÑIL

Por Safo

(La cafetería, no muy concurrida. Mesas de mármol bajo una claraboya que filtraba luz suficiente incluso para la lectura. Dos cafés expresos y, de fondo, las Gymnopédies de Satie)

“...pero entonces no entiendo, Safo, ¿Acaso no todo el mundo sabe aprender?¿No se nace con ello?” Quizá fuese el reflejo azul de la pared el que acentuaba la palidez del muchacho y descubría con minuciosa precisión las aristas de su rostro escuálido. Quizá fuera esa luz la que le hacía parecer tan vulnerable a la enfermedad y la vida. Al hablar, un leve gesto femenino se sumaba al conjunto, y su cadencia impregnaba la conversación de una languidez ciertamente bella. “Eres todavía joven, Enrico, pero te aseguro que un día abrirás los ojos y no tendrás dudas. El mundo lo comparten dos clases de personas: los que saben construir ideas y los que no. Estos últimos son fácilmente reconocibles porque andan perdidos en busca de algo y no saben qué. Hablan mucho, sí, pero rara vez dicen algo de interés y cuando lo hacen es porque acaban de oírlo aquí o allá. El mundo está lleno de ellos, Enrico, se mueven como abejas en movimientos repetitivos y su zumbido resulta, a veces, ensordecedor”. Enrico parecía ahora preocupado. Cabizbajo, trató de disimular sin éxito el desagrado que le produjo el último sorbo de café. Dudó unos instantes. Por fin se lanzó. “¿y tú crees que, en fin, que yo soy parte de esa fauna estruendosa de que hablas?” “No”, contesté tajante “¿cómo puedes estar tan segura?” “Mira, Enrico, ninguno de ellos hubiera venido a pedirme ayuda. Ninguno de ellos cree necesitarla, de hecho. Tranquilo, tienes las cualidades necesarias. Voy a hacer de ti un albañil”.

El niño triste que nos mira viene de la mano del pintor zaragozano Dino Valls.

Vayamos a esa cafetería a escuchar.

Erik Satie - Gymnopédies.mp3