La caja de los hilos |
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Se muestran los artículos pertenecientes al tema El cajón del sastre. Por El Sastre Sonia Fides nos envía un microcuento de luz, color y autopistas. Te queremos, Sonia. Ella circulaba por la autopista en la dirección correcta. Le resultó imposible desobedecer la machacona perorata de su GPS. Poco a poco fue descubriendo que las luces de los faros de los demás coches habían cambiado de color y que el amarillo dejaba paso a ese día imaginario que le proporcionaba a la carretera el azul casi histérico de las luces de xenón. Sin embargo en cuanto se quedó sola de nuevo, supo que a pesar de los adelantos en el sector de la automoción, la oscuridad siempre encontraría lugares desde los que defender su status quo. Sonia Fides (Madrid, 23 de octubre de 2009) Nuestra devoción por ese genio llamado Miles Aldrigde nunca será lo suficientemente grande. Él es quien acompaña a Sonia en este relato. Luces... Por El Sastre Vicky Calavia nos envía el programa de la III muestra Proyectaragón, que comienza mañana, 20 de octubre, en Zaragoza, Graus (Huesca) y Andorra (Teruel). Habrá cine hasta el próximo 29 de diciembre. Proyectaragón, muestra Audiovisual Aragonesa, inicia su tercera edición con energías renovadas y con la confianza puesta en el cine hecho y producido por realizadores de esta comunidad que nos ofrecen su propia visión del mundo en un puzzle de miradas críticas, lúcidas, tiernas, descarnadas, con un toque de humor, o de amor; de miradas adolescentes, femeninas, vagabundas, viajeras; de miradas al paisaje, la calle o las aulas; mudas, alternativas, animadas… miradas surreales, de voz, polvo, niebla, cierzo y sol. Javier Jaén, autor de la imagen que acompaña este artículo, es un diseñador e ilustrador que muestra un mundo en el que nada es lo que parece. Mira... Por El Sastre Hace un par de semanas nos dejó Rolando Mix, poeta chileno residente en Zaragoza desde hace más de 25 años y que siempre nos conmovió con su compromiso y su amor a la palabra. Perseguido en su país natal por el régimen corrupto y asesino de Pinochet, Mix recaló en Alemania y, después, en España donde pudo proseguir con su obra poética. Alicia Lázuli pudo disfrutar de la participación de Rolando en la muestra Zaragoza Rebelde. "Comenzó leyendo unos poemas un escritor chileno que seguro que tú conocerás, Rolando Mix. No sabría decirte si temblaba más el papel que llevaba en las manos o cada uno de los que lo escuchábamos. Habló de ideas, de cárcel y de exilio. También habló de muros y esperanza, de economía, de vida cotidiana...". Apasionado del lenguaje y la libertad, Rolando Mix se marchó el 24 de septiembre a los 78 años. Aquí os dejo su último poema: La tierra es un planeta redondo Gracias también a ti, negra... Mercedes Sosa - Gracias a la vida.mp3 Por El Sastre Tomás Lobo nos regala un cuento de amor, ahora que llega el otoño y su inevitable melancolía. R se apoyó en el quicio de la puerta, en silencio, observándola con un cierto rubor en las mejillas. P no sabía si invitarle a entrar o no. Habían hablado toda la noche, parecía que se gustaban. “No dices nada”, dijo P. “No quiero que nada de lo que diga cambie la emoción de esos ojos con los que me estás mirando”, respondió. Y volvió al silencio. R pensó que acababa de decir la última chorrada antes de escuchar un compasivo “buenas noches, ya nos veremos”. Pero no fue así. “Es precioso lo que me acabas de decir”, murmuró P, mientras le daba un beso suave en el cuello y pensaba en lo interesante que parecía ese chico desconocido, camarero del bar de siempre, al que nunca le había prestado demasiada atención, pero que aquella noche sabía decir las palabras exactas que enamoran a una chica. R se puso un tanto nervioso mientras P abría la puerta. Su casa era pequeña, llena de libros y discos, con una minúscula cocina americana ordenada con pulcritud. P cogió unas cervezas del frigorífico y le ofreció una a R. El chico bebió un trago para entretenerse con algo que evitase la conversación directa. Quiso fumar, pero ella le dijo que en su casa no. “¿Seguirás diciéndome cosas bonitas?”, preguntó P con una media sonrisa mientras devolvía el cigarrillo de R al paquete. R se quedó parado. Él nunca decía cosas bonitas. Solía desenvolverse con un “lo siento, me queda poco cambio” o “en diez minutos cerramos”. A veces soltaba un “déjame en paz” o “vuelve más tarde”. Con las chicas se defendía con unos minutos de conversación insustancial y un “¿te vienes a mi casa?” que solía funcionar. Pero nunca decía cosas bonitas, de esas que enamoraban a P. “Venga, dime algo”, insistió P. R quiso decir “¿en serio que no puedo fumar?”, pero se calló. Ella le miraba fijamente a los ojos y R no sabía cómo salir del paso. Al final, la agarró de la cintura y la empezó a besar en los labios mientras le arrancaba la blusa. La desnudó bruscamente, en menos de un minuto. A P le gustó, casi tanto como la frase. Se excitó mucho. R es un chico que sabe lo que le hace feliz a una mujer, pensó. Ya en la cama, P devoró a R. Se fijó en sus ojos, en sus labios, se clavó sobre él pensando que el amor de su vida al fin había llegado. R, mientras tanto, buscaba una frase con la que convencer a P que era capaz de enamorar a una mujer con unas bonitas palabras. Pero no se le ocurría nada. Mientras P se estremecía, R se sumía en la frustración. Necesitaba una frase. No se podía correr. Después de dos horas, P se retiró rendida, convencida de que se encontraba ante una verdadera máquina de amar. “Es el hombre perfecto”, resolvió. Se había enamorado. R, sin embargo, se repetía la misma pregunta: “¿Y yo qué le digo ahora?”. P se abrazó al pecho de R, le besó en el hombro y cerró los ojos, quizá pensando en el siguiente regalo de amor que recibiría. Pero R seguía en silencio. Le dio un beso en la frente, le acarició el pelo y la espalda y trató de ganar tiempo. Debía decir algo bonito. “No dices nada…”, murmuró P con los ojos entreabiertos. R miraba al techo con la mente en blanco. Se dio cuenta de que solo tenía una salida. “Lo siento, pero tengo que marcharme”, afirmó. En un instante, se levantó de la cama y se puso los pantalones. Nunca se había vestido a mayor velocidad. P lo observaba fijamente. R cogió la chupa y, con un gesto de suma tristeza, se despidió. P se abrazó las piernas y se dio cuenta que además R tenía un punto misterioso que lo convertía en irresistible. R se quedó parado en el portal. Observó cómo amanecía. Se encendió un cigarrillo y comprendió que nunca más la volvería a ver. Se dio cuenta de que él no sabía decir cosas bonitas. Las imágenes que acompañan este relato forman parte de la serie "Cartografías", de Tatiana Parcero, una artista mexicana que utiliza su propio cuerpo para construir una nueva geografía interior. En pocas palabras... Por El Sastre Sonia Fides nos envia un breve cuento sobre el tiempo, el momento y el cuerpo. Es precioso. El problema ha quedado expuesto parece que no tiene solución Christina Rosenvinge La muchacha era demasiado mayor para llevar vestidos transparentes, demasiado joven para encadenarse a unas gafas de sol para que la genética escupiera sus primeras arrugas. El tiempo siempre se olvida de esas mujeres a las que el Altísimo quiere que le sigan sentando bien unos pantalones vaqueros. La muchacha era demasiado mayor para quedarse quieta en la foto, algún asesino había hecho desaparecer su Polaroid justo ahora que estaba dejando la juventud. Salió corriendo de la habitación, algo le decía que no debía fiarse de las cámaras digitales. Sonia Fides (21 de julio de 2009) Katika & Polaroids experimenta con el color y el calor de la imagen casi instantánea, esa que se asemejaba a un pequeño momento perturbado y fugaz. Clic... Por El Sastre Tomás Lobo nos refresca el veraniego videoclip de Yago de Mateo, con Lucía Grafal y Mariángeles Cuartero disfrutando de las olas en Torredembarra. La música es de Donald Mc Cluskey, versioneada por los Tamara. El verano es el momento de bajar las persianas, desnudarse en el desorden, de juguetear con sudor, de refugiarse en el escondite. Es tiempo de pereza y solaz, de persianas, de vagabundear entre las sombras, de chisteras, de beber champán y whisky; es época de grillos, de pamelas, de vino y parmensano, de rizos, de malabaristas. En verano, cuando cae el sol, es hora de mirar, de buscar encuentros, de perseguir fantasmas, de atreverse, de morderse los labios, de pecar. A todos, a ti, feliz verano. Calor... Michael Jackson - Farewell My Summer Love.mp3 Sly And The Family Stone - Hot Fun In The Summertime.mp3 Por El Sastre Manu Jiménez nos devuelve a los bajos fondos con una nueva aventura de Moni, siempre tan disparatada y loca. Aquí os la dejo. En la vida existen dos tipos de personas: los que son copiados y los que copian, los artistas y los grupis, los principales y los secundarios…. En fin, imagino que sabréis a que grupo pertenece Moni. ¡¡¡Por supuesto que al primero, maricón!!! En esta ocasión Moni se despierta una mañana a las 5 de la tarde y dice: "¡¡¡Uy!!! Ya que me he levantado tan temprano voy a replantearme mi vida. No va a ser todo fiestas, drogas, saunas, cines X, aparcamientos y callejones oscuros… Tengo que darme a conocer. No quiero que se sepa de mí solo por ser la fácil del pueblo. Tras mucho darle vueltas y pensar y pensar llegaron las 5.30 de la tarde… ¡Ya está! Seré actriz porno". Pero enseguida recordó una traumática experiencia que tuvo cuando tenía 18 años: Moni, para costearse sus estudios de corte y confección, tuvo que trabajar como charcutera del Dia. Pero ella aspiraba a algo más que pasarse el día cortando mortadela. Busco y buscó hasta ver un anuncio en el periódico: "Se buscan chicas con gran cavidad para películas de adultos". Directamente Moni mojó sus bragas: ¡Así es como se empieza! ¡Claro! Si empiezo haciendo películas porno puedo terminar haciendo ’Memorias de África’. El día del casting se rasuró y se metió una papela que le quitó del bolsillo al chulazo que estaba en su cama para ir más fresca. Al llegar al sitio descubrió que era un sex shop y dentro había un montón de señoras haciendo una reunión de ’tupper sex’. Al pasar a la trastienda, vio que era una sala acolchada con manchas sospechosas y un tio gordo con una minicámara. La sala estaba llena de zorras sin talento. Eso le hizo pensar que el papel era suyo: "Moni, por favor pasa al centro de la sala, vete presentando y a la vez te vas quitando la ropa". Moni, sin dudarlo, se puso en el centro y empezó: "Mi nombre es Moni, tengo 18 años y soy charcutera… ". Continuó mientras se iba desnudando hasta que el director dijo: "Para esta película no vales, no buscamos a mujeres con rabo…". Moni indignada cogió su ropa y le gritó: "¡Esto no es un rabo! ¡Tengo un clítoris muy desarrollado!". Imaginaos el cuadro: Moni con la ropa en la mano y desnuda entre un montón de señoras con pollas de plástico en la mano… Tras ese bonito recuerdo de su infancia, decidió ser cantante, ¡pero no una cualquiera, no! "Quiero ser Amy Winehouse. Lo único que me falta es cantar, lo demás lo tengo todo y yo soy mas alta y mona…". Moni tan impulsiva como siempre, no dudó en hacer lo único que se puede hacer en este país para triunfar, presentarse al casting de Operación Triunfo. Herr Buchta nos muestra lo grotesco y lo vulgar con su peculiar estilo, tan transgresor como divertidamente original. Madame... Lucy And The Popsonics - Coraçao empacotado.mp3 Y de regalo, el gran Felix... Por El Sastre Helena Santolaya nos envía una invitación a la muestra organizada por Zaragoza Rebelde. Aquí os la dejo. "El Proyecto ZARAGOZA REBELDE ya se ha materializado. Una de las formas que ha adoptado es la EXPOSICIÓN que se inaugura el jueves, 26 de marzo, a las 20,00 h. en el CENTRO DE HISTORIA. Quienes conocéis el proyecto seguro que estáis impacientes por visitar la exposición. Quienes no lo conocéis, seguro que disfrutáis paseando por la Ciudad, los Movimientos Sociales, el Laberinto y la Memoria. Por si alguien necesita un empujoncillo, ahí va la lista de artistas o algo así que participan: Pipa Álvarez, Jose Luis Allué, Andrés Anguita, Pedro Bericat, Javier Burguete, Clemente Calvo, Juanan del Campo, José Luis Cano, Estudio Camaleón, Cayo, Antonio Ceruelo, Mariángeles Cuartero, Rubén Enciso, Javier Estella, Virginia Espá, José Luis Gamboa, Paco García Barcos, Miguel Ángel Gil, Javier Joven, Ángel Lalinde, Rebeca López, Jesús Llaría, Rogelio López Cuenca, Luis Marco, Josema Oliden, Chorche Paniello, Emilio Perdices, Paco Rallo, Miguel Ángel Ramos, Diego Sáinz, Helena Santolaya, Radio Topo, Colectivo Treta (Rebeca Bazán y Eva Hidalgo), Charo de la Varga y Esther de la Varga". Con ustedes... The Velvet Underground - There She Goes Again.mp3 Por El Sastre Solo faltan unas horas, muy pocas, para empezar a enamorarnos. ¿De qué? De El sótano de Cass. ¿Y quién es Cass? La chica más guapa de la ciudad. ¿Y por qué hablo de estas cosas? Pues porque no sé por dónde empezar, porque estoy un poco nervioso, porque han sido muchos años de espera, porque es San Valentín... Coleguita y Rebeca Labeca se estrenan hoy, sábado 14 de febrero, con El sótano de Cass, un nuevo local en la calle Espoz y Mina de Zaragoza, en el número 25, justo en la parte baja de Los Caprichos. Un bar dentro de otro bar. Será con fiesta a lo grande, con los mejores pinchas de la ciudad, encabezados por ese loco estupendo que es Raphita, Dirty Rafa, que nos regalará una noche de sonidos pop y otras bandarradas. Pero habrá más cosas. Coleguita abrirá las puertas a eso de las ocho de la tarde y se traerá una pizza especialidad de la casa, así como una gran empanada y ración extra de croquetas con el sello inconfundible de su madre. Puede parecer poco cool, pero no os podéis ni imaginar cómo cocina la madre de Coleguita... Helena preparará su cóctel con pétalos de rosas especial de San Valentín y habrá vino del bueno para el que se quiera animar. En la apertura, como aperitivo de la llegada de Raphita, pincharán otros ilustres como Ernesto Sarasa, Jesús Pastor, Octavio Gómez Milián y algún espontáneo más que seguro que os sorprenderá. Y luego se nos llevará en volandas la noche hacia senderos de baile aún por descubrir. Si no os podéis pasar, El sótano de Cass abrirá todos los viernes y sábados con la mejor música de todos los tiempos. Pero hoy será un día especial. Será el primero. Por eso, no os lo podéis perder. Nos vemos allí. La imagen que ilustra este artículo y el "flyer" de El sótano de Cass es obra de Jonathan Leder, un tipo siempre rodeado de chicas guapas. Seguro que se vuelve a pasar pronto por la caja. ¿Bailas? Sly and the family Stone - Thank You.mp3 The Kinks - Sunny Afternoon.mp3 Por El Sastre Caen al suelo algunos de sus pétalos, Mi hermana habita en este libro azul, Caen al suelo nombres binomiales Es a este libro azul Caen al suelo los secretos que ella guardaba. Habita en este libro azul Yo habito los espacios en blanco, Si llamo a su puerta nadie responde: (También de nuestro amor, como de la rosa, sólo las espinas quedan). Un beso, rubia... Esperanza Spalding - Samba Em Preludio.mp3 Por El Sastre Sonia Fides nos regala un relato de luz y oscuridad, de ruido y silencio. Esperamos que no sea el último. Jaime siempre había querido vivir en el Polo Norte, le gustaban desde niño las cosas categóricas, sus colores favoritos eran, como es de suponer, el negro y el blanco, los únicos colores que le sentaban bien a un hombre cuerdo. Sobre la mesa de su escritorio había distintas versiones de una misma película, “Los amantes del círculo polar” y eso que todavía no había amado a nadie de carne y hueso. Esos sí amaba la oscuridad tanto como amaba la luz, y por eso no se cansaba de ver esa película y por eso sabía que España era sólo un improvisado destino para él. Demasiado sol y demasiada noche pero con una duración que no era nunca la que él necesitaba para sentirse a gusto. En el polo norte todo estaba más equilibrado, la luz y la oscuridad se repartían por igual y por tanto se disfrutaban por igual, además Jaime siempre había sido un furibundo fan de las líneas rectas, detestaba tanto los relojes que tal vez por eso amaba tanto al rebelde Polo Norte, allí los relojes no eran más que una anécdota, y al cielo le importaba muy poco si se paraban o no. Tal vez por eso recurrió a los fármacos. Estaba harto de ser un exiliado. Cuando decía esta frase sus amigos se reían de él, de aquel exiliado con los papeles en regla y con un sueldazo, pero Jaime no los escuchaba, y cuando se reían de él se concentraba hasta recordar su sonido favorito, el de los iceberg plantándole cara a su inamovible Destino. Tal era su obsesión por el Polo Norte que había habilitado una de las habitaciones de su casa sólo para guardar sus cientos de Dvd’s sobre aquel lugar. Los visionaba una y otra vez, hasta que un día se le estropeo el aparato que los reproducía y de pronto apareció otro canal en la pantalla. Adiós al Polo Norte, al silencio, a la elegante melodía de los icebergs rebelándose contra la engañosa quietud del océano y hola a un ruido feroz de sirenas, de voces que imaginó que clamaban justicia. Nunca había visto tantos cuerpos quietos, nunca, hasta ese momento, hubiera podido imaginar que bajo el cuerpo de un niño muerto, la tierra pierde su capacidad para girar y su quietud juega a poner en pie todo el vello de tu cuerpo. Pensó en que debía documentarse sobre el tema, porque tal vez bajo el cuerpo de un adulto, la tierra siguiera su rutina diaria. No, seguro que fue por esto por lo que recurrió a los fármacos y por esto mismo fue por lo que salió de casa y se acercó hasta la farmacia más cercana. Entró, le preguntó a la dependienta qué tipo de medicamentos eran necesarios para hacerse un fondo de ojo. La dependienta, se extrañó pero no dudó en hablarle acerca de los colirios con midiátricos y los colirios con atropina. No obstante le recomendó los primeros porque los segundos tenían más efectos secundarios. Le contó toda la vida privada de aquellos líquidos, como la atropina podía dilatar su efecto durante tres semanas. Pensó en que la atropina era sin duda la fémina más seductora del universo de los colirios y pensó también que ya tenía edad suficiente para enamorarse. Le pidió que le diera diez botes, treinta días cubiertos por si volvía a estropeársele de manera inesperada su aparato reproductor de Dvd’s. La dependienta metió las diez cajitas en una bolsa de plástico y Jaime pago su dosis en metálico. No quiso dejar ningún rastro de su cobardía Eugenio Recuenco es uno de los fotógrafos publicitarios más reconocidos. Su estilo es inconfundible. Difícil elección... Por El Sastre Clara Santafé se estrena como colaboradora en La caja de los hilos con un lúbrico poema que nos ha dejado impresionados. Aquí os lo dejo. La actriz porno es rubísima Las imágenes que acompañan este poema son obra de Robert Mapplethorpe. El título de la serie, realizada en 1981, es "Ajitto". Siouxsie & The Banshees - Helter Skelter.mp3 Por El Sastre Este viernes 23 de enero amanece con una ruta de imprescindible recorrido y un guía excepcional: Paco García Barcos. De su mano surrealista, a las 20.00 horas, se inaugura su exposición "MIS CHICAS. Aves y collages", en la sala Juana Francés, en la Casa de la Mujer de Zaragoza (Don Juan de Aragón, 2). Tras el abrazo del genio de García Barcos, la siguiente parada de itinerario se encuentra en la calle de Doctor Palomar, 25, en el local de La Vía Láctea. El colectivo ZGZ Rebelde organiza un encuentro bajo el título "Poesía rebelde y tabernaria". Allí estarán Luis Felipe Alegre (El Silbo Vulnerado), Rolando Mix, Daniel Rabanaque-Don Nadie-Zombra, Julio Donoso, Los Títeres de la tía Helena, Charo de la Varga, Mc Mariposa, Pato y Hernán, Inocencio López Títeres, Poética Sostenible, José Luis Gamboa, Nacho Escartín, Helena Santolaya y muchas otras sorpresas. Pero tras el arte y la poesía, en este excitante periplo llegará el momento de la fiesta y la música. "Fiesta de chicas, aves y collages" desplegará las alas en el bar Sugart (Paseo de la Mina, 15) para arropar a Paco y a todos los demás gracias al talento de Pedro Bericat, Luis Marco, José Vicente, Raphita y Paco Medium. Será a las 24.00 horas. Nadie sabe dónde estará el final de este camino inexplorado. Pero eso ya será cosa vuestra. Paco García Barcos nos regala estas cuatro obras de su serie "Circo Calavera S.A. Magia, Sugestión, Intimidación", con las que ilustramos este artículo. Comienza el camino... Por El Sastre Cuando me llegó este texto pensé directamente en no publicarlo. Es una parida más de Josefina Ketamina. Pero la censura incumpliría los principios del blog. De todas formas, si lo lees un par de veces puede tener hasta cierta gracia... En fin, dale al play. El sábado pasado fue destroyer que te cagas. Empezamos poniéndonos hasta el culo de metanfetaminas y acabamos ciegos de farlopa boliviana, MDMA, PCP... Yo qué sé, allí había de todo, pirulas de todos los tamaños, colores y sabores. Glorioso. Psicotrópico sniff power. Estaba tan ciega que acabe en el baño haciéndole una paja a Coleguita mientras me comía unas amanitas que le había traído un girao de Tarazona. Al final, ni le pude echar un polvo de lo zumbada que iba. Al llegar a casa era de día y no había quien se durmiera. Me despeloté, me senté en el sofá y me empecé a hacer un dedo sin ganas. Pero me entró la paranoia. ¿Por qué los tíos siempre sueñan con comerse la polla a sí mismos? Ellos no llegan, pero ¿llegaría yo? Mi chichi ahí había estado siempre pero yo nunca lo había intentado. Llamadme loca, pero eso pensé. Me miré el coño, con sus rizos y su cosa, y bajé el cuello, para ver si estaba tan lejos como parecía. Ostia puta, que no sé si fueron los fármacos pero me puse la jeta justo enfrente del chocho. Allí estábamos las dos, cara a cara, dispuestas a tener una conversación de mujer a mujer. Olía un poco y estaba un poco rojete. Ya decía yo que me picaba. Mañana compro cremita para los hongos que eso nunca debe faltar en casa. Saqué la lengua y le di un lametón. Ufff... casi me corro de la impresión. Empecé a rodear el clítoris, dándole chupetones bruscos de vez en cuando, me pellizcaba las tetas como a mí me gusta. Arriba, abajo, arriba, abajo... Hummm... Ahhhh, ahhh, ahhh... ¡QUÉ CORRIDA COLEGUITAS! Esto no lo hace un tío ni de coña. Cuando me recuperé, seguía ahí, inclinada frente al chocho. Giré la cara hacia la mesa del salón para meterme otra raya y volví a dónde estaba. Tenía el coño a centímetros de mi boca, qué fuerte. Acercé otra vez la cara y aplasté la nariz contra la vulva. Metí un poco la barbilla y me di cuenta de que se abría un poco. Seguí hurgando y la cosa se dilataba más y más y más... ¡Tenía la cara dentro del coño! Yo pensaba que en un coño reinaría la oscuridad más absoluta. Pues no. Mi coño por dentro era rosa, brillante. Solo había alguna muesca del pollón de algún hijoputa. Pero por lo demás, mi coño era Disneylandia. Era supergrande, lleno de atracciones, lucecitas de colores y con música de fondo. En mi coño sonaba a saco la Marnie Stern. Era flipante. Avancé un poco y casi sin darme cuenta tenía la cabeza entera en el conejo. Miré hacia arriba y todo era amplio, gigantesco, no se veía el final. Con un ligero giro metí los hombros y después los brazos. Ya estaba dentro. De puta madre. Fui subiendo poco a poco. Las paredes del coño eran resbaladizas y calientes. Molaban mucho. En mi coño había una mesita de cristal con siete rayas y un cartel que decía: "Sírvase usted mismo". Me metí un par y seguí ascendiendo. Arriba se veía una luz blanca. Me acerqué despacio. Abrí un poco el agujero. Y un poco más. Y más, y más... Abrí tanto el agujero que casi me cabía la cabeza. Un poco más... Cabeza fuera. Cuando vi el panorama, lo flipé. La ostia... ¡Era mi salón! Había salido por la boca y mi cuerpo era un puto nudo. Ufff... ¿Y ahora qué? ¿Vuelvo atrás y me quedo a vivir en el coño o busco una salida para volver a mi jodida normalidad? ¿Me quedo con la alegría de mi chocho o me busco la fiesta por otro garito? Joder... La cosa se complica. ¿Y si me quedo en el coño, qué le digo al Coleguita? ¿Y cómo le como la polla si estoy metida en mi chumino? Y lo más importante. ¿Cómo me folla si estoy dentro del chocho? Demasidas dudas, demasiadas incógnitas y encima de blancazo. Mecagoenlaputa... Nunca debí dejar los ansiolíticos. Creo que necesito un valium. ¿Habrá en el coño? Richard Kern es uno de los cineastas, escritores y fotógrafos más reconocidos del underground neoyorquino. Con su obra "Upskirts" ilustramos este artículo. Play your guitar... Por El Sastre M. nos recuerda a la reina de las pin ups, que nos acaba de abandonar meneando su melena negra y entornando sus traviesos ojos azules. Anoche rebusqué entre mis cosas y no encontré nada. Ni mi viejo látigo, ni mi sostén de pedrería, ni mi corpiño negro con las medias a juego, ni mis cuerdas de amar. Pero lo peor de todo es que no estabas tú. Ni en las viejas fotos, ni en el calendario del 56, ni en las amarillentas playboys con las que me consolaba, ni en las postales, ni en los cómics, ni en los sucios carteles de la diosa del burlesque, del erotismo y del glamur. Ni siquiera en mis tatuajes. Bettie Page ya no está junto a mi cama, dispuesta a darme mi azote nocturno para llevarme a la delicada agonía del placer. Siempre tan fetish, Bettie, siempre tan puta. Te quiero, Bettie, y ya siento no habértelo dicho antes, pero puede que no me atreviera. Quiero tu melena negra, tus ojos azules, tus pezones claros, el baile de tus caderas, la curvatura de tus piernas, la estremecedora circunferencia de tus muslos invitándome a la flagelación, la infatigable longitud de tus tacones preparados para matar. Te recuerdo en la jungla, chica mala, entre leopardos, en la playa, jugando con las olas, en el salón de tu hogar, agarrando a una que siempre era más fea que tú, a la que pegabas, atabas, dominabas. Siempre ganabas tú. Ahora estás muerta, Bettie Page, y no encuentro nada de lo que me regalaste. Quizá lo hayas recogido sin que me dé cuenta para otra ocasión. Será para el día en que nos encontremos, cuando, tal vez, me concedas el último azote. Bettie Mae Page, la más célebre pin up de los 50, falleció en Los Ángeles el pasado viernes a los 85 años. Por El Sastre Mme. E. Lectrona. Magnetique. nos habla de amor y cuántica, del teorema de la atracción, sin dejar de lado la absorbente mecánica del olvido. Llamaremos Amor Eléctrico a la interacción fuerte y débil que experimentan dos partículas cargadas de amor, siempre que dicha interacción obedezca a las siguientes leyes de la atracción y la repulsión: 10.Cuando una partícula cargada de amor receptora es bombardeada electrónicamente por una partícula de amor emisora, puede experimentar una atracción débil. Además de haber trabajado en el estudio del genial Helmut Newton, Sabine Pigalle es una fotógrafa francesa con una obra sencillamente fascinante, como la que ilustra esta colaboración. Amantes eléctricos... Por El Sastre ACRey retorna a la Caja con un poema muy personal. Aquí lo tenéis. Se titula "Fugaz estampa en la barra". Tenía un culo precioso Géraldine Georges es una ilustradora y diseñadora gráfica belga con un indiscutible talento para retratar la belleza femenina. De Cuba a Islandia... Emilíana Torrini - Me And Armini.mp3 Emilíana Torrini - Sounds Of Silence.mp3 Emilíana Torrini - I Hope That I Don`t Fall In Love With You.mp3 Por El Sastre Superados nuestros problemas técnicos, regresamos recordando la visita de Sonia Fides a Zaragoza. Aquí presentó el pasado 7 de noviembre su libro Electra se quita el luto y pudimos disfrutar de sus ojos color mar. Os dejo unas palabras de la escritora Carmen Posadas sobre la última obra de Sonia. “La poesía de Sonia Fides no se caracteriza sólo por su originalidad, indiscutible. Atrapa al lector dentro de una mezcla heterogénea de conceptos y lenguajes, que prestan a sus poemas la cualidad de lo impúdico. Además, la poesía de Sonia Fides incorpora un matiz poco usual entre la mayoría de los poetas: el humor, muy visible por ejemplo en los títulos de sus piezas poéticas. Los títulos de los poemarios de Sonia Fides son cada uno de ellos un poema en sí mismos. Este segundo libro de la poeta madrileña, Electra se quita el luto, viene a demostrar que su autora posee una indudable voz propia, aunque también que esa voz tiene un carácter muy inconformista que le empuja a huir de los escenarios ya hollados. Por eso este Electra… es tan diferente de Mirar y se mirada, su anterior y primer libro, con el que Sonia Fides ganó el X Premio de Poesía ‘Nicolás del Hierro’ 2006.” Sonia nos ha enviado un maravilloso poema incluido en Electra se quita el luto. Cuando la memoria no había aprobado sus oposiciones a la judicatura "Cada uno tiene su forma de olvidar" Carmen Posadas Desde niña he creído en la elegancia del diablo, Pero el pasado será lo único que conserven de mí Música para Electra... Coralie Clément - Vis A Vis.mp3 Por El Sastre La ilustración es del terrorífico Joshua Hoffine, que en la imagen que acompaña a este artículo retrata a la perfección cómo nos sentimos. Hoy no os puedo regalar una canción. Así están las cosas. Lo siento. Os dejamos dos de las creaciones que se exhibirán dentro del programa de Proyectaragón. A la izquierda, el corto de animación "Bernie’s Doll", de Yann, y a la derecha el trailer de documental "Hobby", de nuestro admirado Ciro Altabás. Por El Sastre Tomás Lobo regresa de nuevo para recordarnos que hoy martes 21 de octubre se inaugura la segunda edición de la muestra audiovisual Proyectaragón. Lo mejor del audiovisual aragonés vuelve en unas horas de la mano de Proyectaragón, la muestra dirigida por Vicky Calavia. Llega con ánimos renovados y muchas novedades. El estreno tendrá lugar a las 19.30 horas en el salón de actos de la CAI, en el paseo de la Independencia, con la primera sesión de cortometrajes, vídeocreaciones, animación y cine experimental. Después, a las 21.30 horas, en la terraza de Bodegas Almau, comenzará la fiesta, con Yago de Mateo pinchando imágenes y Mariángeles Cuartero, encargada de las músicas. Por delante habrá tres meses para recorrer el minucioso itinerario por las cerca de cien obras que Vicky Calavia ha seleccionado para las pantallas de Zaragoza, Andorra (Teruel) y Graus (Huesca), los tres escenarios de Proyectaragón. "Nuestro objetivo es consolidar la muestra y seguir poniendo en valor el audiovisual aragonés, demostrando así que son muchos y muy buenos los que están trabajando en él", explica Vicky. La organización no ha sido fácil. "Siempre es complejo el proceso de visionado y selección de tantos trabajos, pero en esta segunda edición he intentado dar cabida a autores y festivales que el año pasado no tuvieron presencia principalmente por falta de espacio en el programa. Se trata de que todos los que se dedican al mundo audiovisual en Aragón se sientan representados", explica. Uno de los aspectos destacados es la apertura a muestras de fuera, como el Bordocs de Tijuana (México), y de aquí, como el Ja Ja Festival, el FIVA, Espiello, Vídeo Minuto, SCIFE, Animainzón… También se prestará atención a las escuelas de cine que están desarrollando en Zaragoza. Además Vicky nos avisa de que "habrá un recuerdo especial para Pepe Escriche, director del Festival de Cine de Huesca durante más de treinta años, y Sergio Algora, poeta y músico aragonés". Creo que la oferta es lo suficientemente tentadora como para que, por lo menos, os acerquéis a la inauguración. Después, seguro que os apetece seguir mirando. Corazón independiente... Russian Red - Gone, Play On.mp3 Por El Sastre M. nos avisa de que acaba de publicarse un nuevo número de “Esporádico”, el fanzine digital promovido por Ernesto Sarasa, que además aporta sus fantásticas ilustraciones. Ahora se pasea por la red dejando caer sus pequeñas esporas, pero nació en papel allá por el año 2005 bajo el empeño del ilustrador y diseñador Ernesto Sarasa. En aquellos tiempos, “Esporádico” era una colección de “pictoiconografías” que podían cobrar vida “marcando la página de un libro, decorando la carátula de un CD, estampadas en camisetas, como posavasos, trepando por la pared o volando por el aire”, como explica el propio Ernesto. Se trataba de ilustraciones sencillas, versátiles, pero con mucho significado. “La ilustración es en color negro, sin texturas ni matices. De este modo, tiene la libertad para habitar en cualquier sitio”, añade Ernesto. El formato incluía una poesía, un pequeño relato o un micro-reportaje que escribía gente próxima a Ernesto. Por allí pasaron Fernando So Young, conductor de ese magnífico blog llamado Soyuz, nuestro querido Sergio Algora o el artista Ángel José Laín. Ernesto ha recuperado su "fanzine mutante" este mismo año y ya ha publicado tres números, el último de este mes de octubre. Según explica el autor, “el texto encuentra felizmente una ilustración, aunque ambos mantienen una vida particular, que es lo que me interesa”. En el último número podemos disfrutar del talento literario de Carlos Grassa Toro o Paula R. Español. “El trabajo es una demo o maqueta -concluye Ernesto-, como la que hace un músico. En este caso se trata de una demo como ilustrador y diseñador, pero a la vez intento que sea un producto emocionante para el que participa escribiendo”. También lo es para el que participa leyendo. Doy fe. La espora vuela... Arriba, los maravillosos labios de Chet Baker. En el centro, de izquierda a derecha, el trompetista americano, Marlene Dietrich fotografiada por Claxton y Peggy Moffitt con el famoso bañador de Gernreich. Sobre estas líneas, Steve McQueen. Por El Sastre Tomás Lobo nos recuerda la figura de William Claxton, el fotógrafo del jazz y de las estrellas del cine y la moda, que murió el sábado a los 81 años. Sus fotografías llevaban música dentro, a Charlie Parker, a Art Pepper, a Billie Holiday, a John Coltrane. Y a Chet Baker, sobre todo a Chet Baker. Eran imágenes que olían a humo de tugurio de la costa oeste, con murmullo de fondo, con la tensión del combate entre el artista y su instrumento. Pura improvisación cool. “Jazz para los ojos”, decía él. Pero los ojos del jazz, los de William Claxton, se acaban de cerrar para siempre. Ya de niño coleccionaba los vinilos de los más grandes. Duke Ellington, Lena Horne o Count Basie forjaron sus sueños de aquel chico de Pasadena. Estudió psicología en California y ya en los 50 frecuentaba los garitos con una vieja cámara con la que desnudaba el alma del jazz. En aquel tiempo, conoció la mirada arrasada de Chet Baker, que tocaba en el cuarteto de Gerry Mulligan. Convertido en profesional, realizó una memorable colección de portadas de discos de la época. Miles Davis o Thelonius Monk pasaron ante su objetivo. Claxton no se quedó ahí. Tras el jazz llegó la moda, con maravillosas instantáneas de su esposa, la modelo Peggy Moffitt. Rompió moldes cuando la fotografió con un bañador diseñado por Rudi Gernreich que dejaba sus pechos al aire. Era el año 64. Después llegarían otras grandes estrellas: Barbra Streisand, Frank Sinatra, Shirley McLaine, Marlon Brando, Natalie Wood… Uno de ellos fue especial. Steve McQueen, de quien fue gran amigo, protagonizó algunas de las más bellas imágenes de Claxton. Pero el pasado sábado se acabó la música. El barman empezó a recoger los vasos semivacíos del local mientras se apagaban poco a poco las luces del escenario. Al fondo, estaba Chet Baker, con su figura lánguida y su cabello alborotado, recogiendo la trompeta. Y Clax le tiró la última foto. La imagen y su sonido... Chet Baker - Over The Rainbow.mp3 Lissette Solorzano. "El pescador de sueños". Por El Sastre Amaury Cabrera nos envía un cuento que nos ofrece un estimulante viaje a su Cuba natal. En La Habana, los pobres diablos tienen la culpa por morir. Mientras tanto, el mar se aprovecha de los despojos. I II Los primeros en llegar fueron los cangrejos y las estrellas de mar. Cosa extraña esta cuando se sabe que rápidos no son. Pero allí estaban. Una estrella se situó en lo que quedaba de frente, adquiriendo el chico un aspecto de foto pública, o de personaje ya publicado otras veces. Los cangrejos como no avanzan hacia delante, en realidad, se desentendieron y se fueron. Más tarde, un poco nada más, llegaron otros pequeños cangrejos más activos y curiosos, que con sus muelas cortaban la tela hasta llegar al alimento. También llegó dejando ocho huellas en la escena algún que otro pulpo chico de los que se usan para carnada de peces más grande, iba por la calle del brazo. III El segundo en llegar fue el viento. Cuando sucedió todo, el mar estaba en calma, como un plato, una gran sábana azul hasta el horizonte. Luego, el viento comenzó a soplar suave, una brisa apenas, que movía con delicadeza los pelos rojos del muchacho. Sopló cada vez con más fuerza, hasta que las ondas de aire levantaron la camisa, también roja, hinchándola como un globo. Hasta que se cansó de jugar con el cuerpo y se fue. Pero las olas que provocó se llevaron parte de la botella de ron y el zapato izquierdo. IV Elio Delgado. "Ente..." V VI VII Lissette Solorzano y Elio Delgado son dos jóvenes artistas cubanos a los que descubrimos en la CubanGallery.net, que reúne a algunos de los mejores fotógrafos de la isla caribeña. Bailemos... Compay Segundo - Chan Chan.mp3 Eliades Ochoa - El Cuarto De Tula.mp3 (con Ibrahim Ferrer y Manuel "Puntillita" Licea) Omara Portuondo - Veinte Años.mp3 (con Compay Segundo) Por El Sastre Nascu nos ha enviado un resumen sobre lo ocurrido en la Semana de Lucha Trans de Zaragoza, que concluye hoy sábado con una manifestación y una fiesta que esperamos que sean muy concurridas. Ya era hora que se movilizasen los colectivos a favor de la Lucha Trans, que debe dejar de ser una letra dentro de las siglas lgtb (lesbianas, gays, bisexuales y transexuales). En Towanda llevamos trabajando desde hace un tiempo en la creación de un grupo de trabajo trans y eso nos ha impulsado a implicarnos en la movilización, sobre todo después de conocer a la Guerrilla Trabolaka, un grupo de Barcelona que está diciendo las cosas claras con respecto a la situación del colectivo trans. Francesca Galiani repite en este blog con una de las fotografías de su serie "Transgender", con la que ilustramos este artículo. Más allá del género... Lipstick Conspiracy - She Walks Away.mp3 Por El Sastre Sonia Fides es como el París luminoso y limpio, misterioso y suave, ese que se recoge en una canción o en un abrazo caliente. Allí, en la ciudad mágica, nos descubre un seductor retrato de las pérdidas y encuentros que se ocultan bajo la espuma de una mirada. La suya, tal vez. Sonia vuelve. Y París también. Jacqueline sintió un peso extraño en ese lugar donde la cama deja de serlo para casi convertirse en un abismo, algo parecido a lo que siente una mujer delgada cuando come más de la cuenta. Levantó la cabeza levemente, dirigió los ojos hacía el lugar que trataba de fastidiar con tanta insistencia la movilidad de sus pies. Pareció no extrañarse al ver un montón de cámaras fotográficas, de distintos modelos, esparcidas sobre la colcha roja. Movió los pies sin importarle que con su imprudencia, algunas de ellas pudieran perder la vida al caer al suelo. Hacía veinticuatro horas que había dejado de ser una mujer delicada. Recostó de nuevo la cabeza sobre la almohada y cerró los ojos con suavidad. Comenzó a sonar el teléfono y entonces los apretó cada vez más fuerte hasta obligar a la luz a buscarse otro lugar en el que residir. Volvió el silencio o eso creía. Enseguida tres leves golpes sobre el esmalte de la puerta. Se tapó la cabeza por completo, además de ciega, parecía querer ser sorda. Volvió a mover los pies. Un estruendo sobre el suelo le dio la solución, la excusa perfecta para no moverse de la cama, la excusa perfecta para no darle la razón a aquellos que habían decidido acabar con su larga carrera de modelo. Recordó donde estaba y aquella canción que decía... "Paris, a matin de décembre.... J’ai bien reçu ta lettre ...". Descolgó el teléfono, marco el número de la recepción. Al otro lado del auricular una voz nasal le preguntó en que podía ayudarle, no tardó en contestar: -Sí, buenos días, necesito que me mande a alguien a recoger una nota. -No es necesario, señora, puede usted dictarme el mensaje si lo desea. -Perfecto, apunte: Querido Mario: He decidido marcharme de la ciudad. Gracias por el interés que has puesto en intentar salvar mi carrera con este último reportaje, pero no puedo hacerte esto. Elegir París para inventarnos mi resurrección ha sido un completo error, te pido disculpas. Espero que puedas perdonarme el plantón y el destrozo de las cámaras fotográficas. Me hubiera quedado, no creas que me apetece demasiado ser un cadaver con treinta años, pero me bastó un corto recorrido por algunas de sus calles para tomar conciencia de que no hay mujer más fotogénica que Ella. Tuya siempre. Alicia. Guy Bourdin es posiblemente uno de los mejores fotógrafos que ha dado París. Sus mujeres, siempre hermosas e inalcanzables, parecen esconderse tras un velo de misterio que las hace aún más fascinantes. Escuchad... Por El Sastre Nascu nos envía una crónica con sus peripecias en las Jornadas Queer de Alcoi, que se desarrollaron el 12, 13 y 14 de septiembre pasados. Tras un largo, largo viaje de autobús, una no se puede permitir mucho más. Llego a Alcoi en busca del Centro Social Ocupado “El Molinar”, con mi casa a cuestas, como buen mochilero que se precie. Para mi sorpresa he perdido las indicaciones de cómo llegar y ningún alcoiano me sabe decir dónde está este centro, así que llamo a mi querida amiga que muy amable lo mira en internet y me lo indica. Ando, ando y ando y allí está, en un paisaje bastante pintoresco, una antigua zona industrial con una nave ocupada y tres personas en la puerta. La hora del inicio parece retrasarse, una tónica que acompañará el desarrollo de estas Jornadas Queer. Es ella... la Pena más bella. La mañana del sábado comienza con dinámicas en las que vamos a trabajar los roles, así como muy general, y termina en una especie de terapia de grupo donde cada uno se expresa. Mis amigos murcianos y yo comemos por el pueblo. La comida vegana nos ha abierto el apetito, comida para llevar al parque y a darle al pico con esto de la teoría queer, la práctica queer... El genio de David LaChapelle ilustra este artículo con lo mejor de esa heroína queer que es Amanda Lepore, que dejó para otra ocasión sus fascinantes rizos rubios. Dos tubos... Por El Sastre Vuelve Manu Jiménez con su amiga Moni, que nos cuenta sus curiosas vacaciones en Ibiza. Esta vez Moni decide darse un respiro de tanta fiesta, cuarto oscuro, sauna… y decide irse de vacaciones para desconectar un poco, y claro no se va a ir a Salou. Se va como una buena moderna que es a Ibiza. Se metió todo lo le cabía en el culo de droga, que no es poco, y cogió un avión dirección al suicidio. No pasó ni media hora desde que aterrizó el avión y ella ya estaba de vuelta y media tirada en la playa, rodeada de italianos dándole drogas sin parar y rozándose con todo lo que podía hasta que le vino un poco de lucidez y pensó: "¿Traía maleta? ¿traía amigos? Que más da, ya me encontrará la policía o proyecto hombre, que bonito futuro me espera… Como siga así acabaré haciendo collares de macarrones o sembrando patatas en dicha institución que tanto bien hace a los jóvenes españoles politoxicómanos como yo…". Tras ese momento de lucidez se metió otra raya y empezó a mamar cuan una becerrilla se tratará, los italianos estaban locas con ellas, la llevaban en volandas de una fiesta a otra, de una playa a otra. Moni no sabía muy bien en qué sitio estaba ni con quién, ni cuando, hasta que de repente en una fiesta vio a una marica conocida de Madrid, se fue hacia ella supercontenta y le soltó: "Maricón, no te pierdes una. ¿Qué haces en Ibiza?". La amiga indignada se da la vuelta sin decir palabra, Moni no daba crédito. "¿Qué le habré hecho yo a la fea esta?". A los pocos minutos vio a la marica llorando delante de ella y le dijo: "Nos tenías muy preocupados, podías haber llamado o algo". Moni flipaba. Por qué iba a tener que dar ella explicaciones a una conocida de su paradero hasta que la amiga le explicó que planearon el viaje de siete días a Ibiza juntas, que fueron juntas en el mismo avión y que compartían habitación de hotel y que nada más bajar de avión le perdió la pista y ya quedaba solo un día para volver a Madrid. "¿Pero qué invento es este?". A Moni se le puso la cara de otra al enterarse de esto. A Moni le puede el sentimentalismo y el melodrama y rompió a llorar. Le pidió a su amiga que la perdonara y decidió pasar el resto de las vacaciones, un día, con su amiga, sin separarse de ella… Así se mostró Fabio McNamara ante el objetivo de Pablo Pérez-Mínguez, uno de los más importantes fotógrafos de la movida madrileña de los 80. Canta conmigo... Por El Sastre Tomás Lobo estuvo el viernes en el concierto de Antony and The Johnsons y esto es lo que le pareció. "Al traspasar la línea quebradiza y doliente de la voz de Antony Hagerty cerré los ojos con la vana intención de encontrar en la oscuridad el aislamiento y la concentración. No tardé ni cinco segundos en abrirlos. Me había equivocado. No importaban los sonidos, sino las presencias. Cerrar los ojos me hubiera conducido sin remedio a los ruidos del viento y al tacto frío de una noche abrupta y cruel. En un espacio posiblemente inapropiado para su melancolía, el espectáculo era él. Se presentó como una patricia romana, voluptuosa, manierista, casi divina, con pose de prima donna andrógina, a medio camino entre Lou Reed y Boy George. Llegó con una túnica que flameaba ante los golpes del aire, dando pequeños pasitos, a veces saltos, correteando sobre el escenario y agitando los brazos para que no se le escapara ni una mirada. Su pelo lacio y negro y sus formas blandas, como su sexualidad, se acurrucaban en un narcisismo irreal y sublime. Entre la desentonada Milano Orchestra y el sonido casi siempre achacoso de los conciertos de la Expo, convocó a los espíritus que la acompañaron en su melodía yacente y azul. Todos pudimos verlos. La voz de Antony Hagerty, cuya ambigüedad parecía la pantalla de un dolor o de una ausencia, se estremecía ante los giros del cuerpo, en una perfomance naif y surreal, en la que los silencios eran tan importantes como la música. Invocó a las estrellas, a la tierra y al viento, bromeó con el público, se dejó querer y recordó que no es tan importante ser un chico o una chica. Inició su concierto con el fascinante tema "Mysteries Of Love", abrumó con "River Of Sorrow", mejoró el "Crazy In Love" de Beyoncé o emocionó con su bellísima reinterpretación de "Rapture". No cantó "Hope There’s Someone", la canción que todos esperaban, pero no importó. Las baladas sucumbían bajo su inclasificable presencia y la de sus espíritus. Menos mal que no cerré los ojos". Peter Hujar fue un fotógrafo americano reconocido por sus hermosas instantáneas en blanco y negro. Entre todas ellas destaca la que acompaña este artículo, que retrata en su lecho de muerte a Candy Darling, la musa transexual de la Factory de Andy Warhol. Esta imagen ilustró el disco "I am a bird now", de Antony and The Johnsons. A beautiful boy... Antony And The Johnsons - Mysteries Of Love.mp3 Antony And The Johnsons - I Fell In Love With A Dead Boy.mp3 La agencia brasileña Platinum FMD combina la fotografía, el retoque y el 3D con resultados sorprendentes. Por El Sastre La oficina está ahora vacía y es el escenario perfecto para escribir estas líneas sobre lo inevitable. Las vacaciones han acabado. Ha llegado el momento de limpiarse la arena, recoger la sombrilla, colgar el bañador y esperar el frío reparador. ¿O ya ha llegado? Este mes escaso de descanso ha pasado volando y ahora toca regresar a la rutina de ir colocando un post tras otro con sus imágenes y sus músicas. Con este texto quiero recordaros que podéis enviarnos cuando queráis vuestras colaboraciones. Si aún no sabéis cómo hacerlo, solo tenéis que releer el artículo en el que os expliqué todos los detalles. No os quiero adelantar nada de lo que podréis leer esta temporada en La caja de los hilos. Tampoco es que vaya a haber demasiadas sorpresas, pero alguna os encontraréis en el camino. En cualquier caso, lo fundamental no va a cambiar. Vosotros sois los que escribís el blog y cuando no lleguéis a tiempo, nuestra redacción se encargará del resto. Por eso, quiero dar la bienvenida a Cuca, a Amadeo, al hada madrina, a Safo, al Navegador, a Alicia, a Rebeca, a Neo y a Coleguita, que se reincorporan este lunes a sus puestos después de las vacaciones. Bueno, lo importante está escrito. Solo quería avisaros de que ya estamos aquí de nuevo. Un hombre para recordar... Isaac Hayes - The Look Of Love.mp3 Por El Sastre Llega el momento de que La Caja se dé un respiro. Los tres carretes sin hilo ya están tostando sus cuerpos desnudos al sol y yo no tardaré mucho. Safo se ha escapado a la India a meditar con Enrico, Cuca está en Cadaqués en el chalé de Pitusa, Neo y Coleguita se han ido a las fiestas del pueblo, Rebeca se ha echado un novio ruso y tardará unos días en volver, Alicia se ha buscado un trabajo de camarera en Ibiza, el Navegador está en una cyberparty de no sé qué ciudad eslovena, el hada madrina creo que se ha escondido debajo de la corteza de un chopo para escapar del calor y Amadeo… No tengo ni idea de dónde está Amadeo. En principio, ninguno de ellos tiene previsto escribir nada en los próximos días, aunque si a alguno le apetece puede publicar lo que quiera antes de que los demás nos incorporemos con normalidad a esta redacción el próximo mes de septiembre. No hará falta mi autorización. Confío en ellos. El caso es que necesitamos unos días de vacaciones para poner las cosas en orden y buscar nuevas ideas. Llevamos ya más de un año publicando sin descanso y tenemos que olvidarnos un poco de todo, cambiar de ambiente y descansar. Espero que durante este tiempo hayáis tenido ocasión de emocionaros, sorprenderos o reíros con los artículos publicados. Sabemos que no todos habrán sido de vuestro gusto, pero con que solo uno os haya resultado interesante, nos damos por satisfechos. También queremos daros tiempo para que escribáis vuestras colaboraciones. Ya sabéis que este blog es de quien lo lee, que nada se censura y que cada uno puede contarnos lo que le venga en gana. Nos podéis seguir mandando vuestros escritos y en cuanto regresemos los colgamos. En septiembre volveremos a abrir esta caja y veremos cómo sopla el viento. Os esperamos para entonces. Son solo unos días. Los fascinantes fotomontajes de Edoardo Baraldi, especialmente los dedicados a Betty Page, nos traen de cabeza. En la imagen, "A jesolo con la palla". Viva el verano... The Zombies - Time Of The Season.mp3 Regina Spektor - Summer In The City.mp3 Joe Cocker - Summer In The City.mp3 Sly &The Familiy Stone - Hot Fun In The Summertime.mp3 Por El Sastre Nos ha llegado un texto de Cuatricromita lleno de cariño y buenos recuerdos. Aquí lo tenéis. Pidiendo a gritos una alta dosis de creatividad y buscando reinventarme una vez más, aterricé mi manzana en el asteroide de “La verdad, la mentira y todo lo demás”. En uno de esos momentos de “¡qué pequeño es el mundo!”, me reencontré con Helena Santolaya. Helena es una hechicera que conocí hace unos años dentro de una cajita de hilos que trenzaban otros mundos. Fui a parar a su refugio de la compañía de Elbrus, un característico geniecillo que surgió, no de una lámpara, sino de un hórreo en el prado. Así que, gracias a estas sorpresas de la vida, al regresar de mi expedición, no sólo me traje un gran empacho de imágenes e ideas y un montón de libros, sino que también porté un soplo de empalagosos recuerdos que una vez quise borrar pero que ya me he resignado a conservar. El ilustrador Dan Munford nos ofrece una galería de enmarañados e interesantes dibujos (Vía Mira y Calla). ¿Te acuerdas? Por El Sastre Nos llega un correo anónimo en el que nos aconsejan un interesante "cuento-anuncio" que juega con ese concepto tan sugerente de la petite mort. "Dicen que al llegar al orgasmo, algunas mujeres pierden la conciencia durante unos segundos aproximándose a las fronteras del coma. Son solo unos instantes, a los que los franceses llaman la pequeña muerte o la petite mort. Con este punto de partida, el estudio barcelones Xnographics se ha encargado de crear un fascinante spot que demuestra que con la publicidad también se puede ir un poco más allá. Encargado por Late Chocolate, una firma de productos eróticos, utiliza la tipografía como recurso expresivo para dar vida a un estupendo guión de la agencia Seis Grados, que reúne sexo, moda y elegancia. Se trata del primero de una serie de relatos eróticos promovidos por esta compañía y esperamos que no sea el último. Y como complemento perfecto para este vídeo, os propongo un paseo por Beautiful Agony, que investiga de modo práctico este curioso fenómeno y nos invita a dejarnos llevar por la pequeña muerte". Por El Sastre No sé qué hacer con Manu Jiménez y su amiga Moni. Desconozco los extremos a los que puede llegar. De momento sólo se me ocurre publicar su última aventura. En esta ocasión os voy a hablar de un duro día de trabajo de Moni… Es una marica muy trabajadora, además de trabajar en el restaurante, también es imagen y relaciones públicas de las más prestigiosas y petardas fiestas de Madrid. Axl Box llena de ideas frescas y contemporáneas ese universo lleno de grietas que es el collage. Baila, marica moderna... Por El Sastre Luis Pérez Sorribes, a quien no acabamos de ponerle cara, nos envía un texto estupendo sobre la primavera y la vida. Jamás pensé que nos encontraríamos los dos en aquella habitación. En aquel momento. En aquellas circunstancias. Jamás pensé que me podía alegrar tanto de ver su piel negra, de admirar su sencillez. Jamás pensé que llegaría a estimarla y a apreciar su papel en el mundo. Pero ocurrió. Fue en 2005, en Varsovia. Katherine Streeter y sus collages nos despiertan una extraña admiración fascinada. ¿Dónde está Nick? Por El Sastre Tomás Lobo se pasó el domingo por el concierto de Patti Smith en la Expo de Zaragoza y esto es lo que le pareció. Llegó saludando como una reina. Chaqueta negra, vaqueros y un pelo largo y ceniciento que le azotaba la cara al compás de las embestidas del cierzo. Agitaba la mano, sonreía generosa, caminaba de lado a lado del escenario para que nadie se perdiera su regia presencia, humillada por el viento, como ella misma dijo, pero regia al fin y al cabo. De lejos parecía una niña. De cerca, una diosa ajada por el tiempo. Yo buscaba en ella los viejos rasgos de su figura andrógina, aquella que enamoró a Mapplethorpe. Y creo que los encontré. Era Patti Smith. Empezó con tonos sombríos, un repertorio lánguido y frío como la noche que nos aturdía. Sonaban acordes punk, blues, rock de antaño. A veces se ponía mística, casi zen. Luego entraba en el juego sucio. El público deambulaba aletargado, dejando mecer, un poco perdido. Y de repente ella se fue y le dejó los trastos a Lenny Kaye y al resto de la banda. No se sabe lo que se metió pero volvió loca perdida, como si aún tocara en el CBGB. Con 61 años se agarró al micrófono para arrojar su "Because the night" a bocajarro. El anfiteatro empezó a despertar. Reinventó el "Smells Like Teen Spirit", de Nirvana, se hizo fiera con el "Rock ’n’ Roll Nigger" y se metió al público en el bolsillo con "Gloria". Escupió en el suelo, como en los viejos tiempos. Se encabritó, rugió y enseñó las garras, gritó "vosotros sois el futuro", "vosotros tenéis el poder", como quien anuncia una nueva era. Y se despidió arrancándole las cuerdas a la guitarra, que para eso es punk. Mi reina punk. Robert Mapplethorpe retrató así de bella a la Smith. Patti Smith - Smells Like Teen Spirit.mp3 Perras en acción... Orgía general. Por El Sastre Nascu nos envía un exhaustivo relato de todo aquello que disfrutó en las jornadas FeminismoPornoPunk que se desarrollaron en Donosti. Que empiece la diversión. Esta semana pasada del 2 al 5 de Julio, Nascu, Dora y Rakel, nos desplazamos a tierras vascas, a Donosti, para poder disfrutar de FeminismoPornoPunk un programa coordinado por Beatriz Preciado en Arteleku, centro de arte contemporáneo que impulsa prácticas artísticas culturales experimentales. En palabras de Beatriz, “FeminismoPornoPunk es un programa estructurado en torno a la investigación y la producción pospornográfica, la crítica de los códigos tradicionales de representación de la sexualidad y la representación multimedia de los cuerpos y las sexualidades subalternas”. Todo comenzó con “ContraHistorias Porno”. Beatriz Preciado contó cómo se ha ido construyendo la pornografía desde la mirada del hombre, de edad adulta y burgués. También conocimos a Tristan Taormino, una escritora, directora de cine porno y sexóloga. Estupenda investigadora de la pornografía queer que nos abrió a un mundo completamente marginado por los circuitos más hegemónicos. FeminismoPornoPunk continuó el 3 de Julio con “Redes PornoPolíticas”. Allí nos presentaron los proyectos de O.R.G.I.A., colectivo que desde 2001 desarrolla su labor investigadora y artística en torno a las políticas sexuales e identitarias, y PostOp, plataforma de investigación de género y post-pornografía. El objetivo era abordar la sexualidad y el género a partir de nociones de cuerpo y performance. Maria Llopis presentó un cortometraje en el que una mujer describe cómo fuerza a un hombre a follar con ella, corto polémico que le llevó a la separación de su pareja artística y el blog que tenían en común, mientras que Medeak se definió como un grupo de múltiples etiquetas (bolleras, feministas, travestís, transexuales-transgénero, queers...), auténticas revolucionarias radicales cuyo objetivo es dinamitar el sistema heteropatriarcalcapitalista. El Belga - Girlswholikeporno Black Sound Productions, colectivo formado por Massino y Pierce, dos artistas de sonido y performance, verdaderos art-erroristas que utilizan la sexualidad disidente y los fluidos corporales en sus performances y que han sufrido todo tipo de sanciones y censuras estatales. Alex Brahim es comisario independiente y su obra enfatiza los espacios críticos de negociación de códigos culturales y subculturales. Su trabajo más reciente se presentó el pasado jueves con la inauguración oficial de la Antigua Casa Haiku, un nuevo espacio de programación artística y cultural en el barcelonés barrio de Gràcia. Hartza (Javier Sáez) es sociólogo y milita en colectivos queer desde hace 20 años. Nos habló de la última campaña de lucha contra el SIDA y nos explicó cómo la cultura de los osos nació vinculada a la batalla contra esta enfermedad en los años 80, como contraposición al estereotipo del cuerpo gay como cuerpo con sida, cuerpo enfermo, cuerpo débil. Y el día finalizó con una puesta en práctica de conceptos a través del taller que llevaba como título “Todos somos porno stars. Buscando nuevas representaciones Pornográficas”, que organizó el Colectivo PostOp, nos llevaron de una delicada manera a la elaboración de una revista fotográfica post-porno “Perras en acción”. Las perras siguen en acción... El día 4 de Julio comenzó con Eugeni Rodríguez, que presentó el libro “De los derechos a las libertades: una historia política del movimiento GLBT en Catalunya”, junto Itziar Ziga, periodista feminista precaria, co-fundadora del colectivo ExDones. Todo continuaba con “Feminismos Postporno y trans” y para eso tuvimos la presencia de Del Lagrace Volcano, fotógrafo, artista y activista transgénero. Fue recibido y despedido con grandes ovaciones con sus maravillosas y transgresoras fotografías, así como sus vídeos de crussing. Y siguió Itziar Ziga con un divertida presentación como periodista feminista precaria. Esas mujeres femeninas transgresoras, que se han creado a sí mismas. Perras y demás animalillos vivientes que desde un posicionamiento de poder han generado y generan unas imágenes de la feminidad entendida desde radicalidad política, desde la transgresión, desde el cuestionamiento al heteropatriarcado. Terminaba el día con la performance poético-sonora y visual de O.R.G.I.A "Flori-cultura subversiva" y la performance a manos de María Llopis "Hardcore Punk. PostPorno Punk práctico. ¡Se acabó la teoría!". Parece ser que tras el taller algunas lo siguieron aplicando en una discoteca de Donosti. Viva el pornoterrorismo. Diana Junyent, pornoterrorista, ofreció antes de comenzar unas bolsas por si alguien vomitaba nos deleito con sus pornopemas y nos dejo atónitos por su enérgica puesta en escena (durante el desarrollo de todo el seminario). Un descanso visual y auditivo nos vino con los últimos performers de la noche: la pareja artística Nadege Piton y Lazlo Pearlman, un striptease muy sensual, cuya última prenda salió del coño de ambos y una follada a un banquete de comida por parte de Lazlo. La última performance fue de manos de Black Sun productions, un respiro o un suspiro, un canto al misticismo dentro del post-porno. Y puso broche final lolito Power trannyboy, genderfucker, poeta, art-iviste queer, performer y compositor con su música Post-punk industrial y breackcore. Y para acabar... Pansy Division - Breaking The Law.mp3 Nervous Gender - Confession.mp3 Lydia Lunch & Rowland S. Howard - Some Velvet Morning.mp3 Bikini Kill - I Like Fucking.mp3 Por El Sastre Elena Pallarés ha enviado un poema. A Sergio Algora Una clara mañana La pintura que ilustra el poema de Elena Pallarés es obra de René Magritte. Un pájaro... Por El Sastre Helena Santolaya nos envía una estupenda crónica de su curso de ilustración y diseño gráfico en Albarracín. Aquí os la dejo... Hace ya más de una semana y todavía me envuelve el espíritu de la verdad, la mentira y todo lo demás. No me he vuelto loca. “La verdad, la mentira y todo lo demás” es el título que Isidro Ferrer y Carlos Grassa eligieron para la “50 edición del curso internacional de ilustración y diseño gráfico” que se celebró en Albarracín del 25 al 28 de junio. La imagen que ilustra este artículo es un precioso autorretrato confeccionado en el taller de Sean Mackaoui por Helena Santolaya. Va con dedicatoria... Un regalo... Por El Sastre Sonia Fides ha respondido a nuestro llamamiento y nos ha enviado un cuento fantástico de viajes y amores. Espero que os guste tanto como a nosotros. Suena el despertador; las nueve o’clock, que dirían los ingleses, o lo que es lo mismo, ya estoy de vacaciones. Vacaciones de invierno, porque al sacar la pierna derecha de debajo del edredón nórdico, no es calor precisamente lo que le da la bienvenida a mi piel. Es igual, tengo que levantarme, lavarme los dientes, escoger entre vaqueros y chaqueta de esmoquin o pantalón de esmoquin y camiseta blanca custodiada por tirantes grises, no es que vaya a ningún lugar del otro mundo, pero si hay un choque de trenes me gustaría dejar un elegante cadáver. Bueno, primero desayunaré, tengo todo el tiempo del mundo, mi tren no sale hasta el mediodía. No, primero me lavo los dientes. Andrea Heimer es una joven artista americana fascinada por los caballos, las chicas bonitas y la cultura pop. Para Sonia... Por El Sastre Tomás Lobo estuvo ayer en el concierto de Bob Dylan en la Feria. Esta es la crónica que nos ha enviado. "Sonó 'A hard rain’s a-gonna fall' y una pareja se empezó a besar como si fuera la última vez. Yo, lo admito, me quedé absorto mirando a esos jóvenes, con los ojos cerrados, cabeceando ligeramente, demostrándose amor. De vez en cuando, volvía la vista al escenario, donde un bardo de sombrero blanco y de traje negro con perfil de lentejuelas acompañaba el juego brumoso de los labios de los amantes. Era Bob, el viejo Dylan, reinventándose a sí mismo, tierno y hosco a la vez, asceta, puro. Con la voz rota por los años y una escenografía sobria, Dylan se colocó de lado, sin mirar al público, distante, y empezó a escupir viejas y nuevas canciones, manipuladas, retorcidas, modeladas a su gusto hasta componer una abstracción rock sensible y demoledora, una nueva versión de sí mismo. No hubo ni una sola concesión. Dicen algunos que soltó una sonrisa, pero yo no lo vi. Solo música y ya está. Muchos no lo entendieron, pero da igual. Uno que no es fan, sino que ha seguido a Dylan desde la distancia con la que se disfruta de los clásicos, se dejó mecer por viejas canciones country y blues que se desperdigaban por la Feria (qué espacio tan horrible para un concierto). Admito que anduve perdido, como la mayoría, por lo que opté por dejarme llevar sin más por el latido abrupto de su leyenda. Sonaron viejos temas, como 'Don’t Think Twice, It's All Right' o 'Just Like A Woman', que combinó con momentos de puro rock’n’roll, como cuando le tocó el turno a “Summer Days”. El concierto se acababa y el poeta de Duluth habló por fin para arrojar un 'Thank you, friends' antes de presentar a la banda. En los bises, tras cantar 'Thunder on the mountain', se nos encogió el corazón. Llegó 'Like a Rolling Stone' y las emociones se abrazaron en una burbuja llena de magia. Alzó los brazos para decir adiós antes de recoger los trastos. Fue bonito. Solo me faltó un beso". La imagen de Bob Dylan que ilustra este artículo procede de una bellísima animación realizada por Amination con la tipografía Garamond como protagonista y el "Don’t Think Twice, It’s All Right" para acompañar. No os la perdáis. Es una obra de arte (Vía The Secret Garden). Música maestro. Bob Dylan - A Hard Rain’s A-Gonna Fall.mp3 Carlos Saura es el autor de esta extraordinaria fotografía de Luis Buñuel. Por El Sastre Tomás Lobo nos invita a acercarnos al ciclo de proyecciones “El ojo fragmentado”, un recorrido por el universo fílmico y espiritual de Luis Buñuel. “Cuando me acuerdo de Luis Buñuel, nunca me vienen a la cabeza sus películas, por lo menos al principio. Siempre se me enredan en la mente sus ojos, esos enormes ojos intensos y extensos. Por sus ojos no solo pasaba una navaja afilada o un oscuro nubarrón, sino un paraíso de sueños y pesadillas, de duelos, de traumas, de rebeldía y de fascinante inteligencia. Por eso, cuando uno se entera de que Vicky Calavia va a reconstruir los perfiles de un genio, con pinceladas dispersas y visiones subjetivas, a uno le entran ganas de saber más, sobre todo cuando se rodea de gente con encuadres tan dispares como interesantes de lo que fue el genio de Calanda. Estructurado en tres bloques y con una ceremonia final que actúa como epílogo del proyecto, “El ojo fragmentado” se estrenó ayer en el balcón de las Artes Escénicas de la Expo 2008. El primer programa, que reconstruye el “Imaginario” de Buñuel, se abrió con la producción “Comiendo erizos”, rodada por el cineasta aragonés en Cadaqués en 1930. La realizadora calandina Mercedes Gaspar, con su obra “Buñuel, seres y enseres en caos”, Luis Eduardo Aute, con uno de los capítulos de su largometraje “Un perro llamado dolor”, y la pieza “De golpe Buñuel” completaron la primera sesión. Calanda será el leit motiv del programa de hoy, que lleva el título “Territorio Buñuel”. La obra experimental de Clemente Calvo “Calanda, 1968” y el documental de Juan Luis Buñuel “Calanda, 40 años después” ofrecerán dos caminos, seguramente bien distintos, de la tierra en la que nació el maestro. Mañana le toca el turno al programa “creadores en torno a Buñuel”, con autores como Daniel Cubillo, Javier Paricio, Germán Roda, Yago de Mateo, Javier Estella o Emilio Casanova. Con el espectáculo “Ahora sí que muero”, dirigido por la propia Vicky Calavia, se cierra esta propuesta cultural para las noches de la Expo. Ahora llega el momento de mirar. Abrid bien los ojos". El blog Proyectaragón ofrece toda la información acerca del ciclo "El ojo fragmentado". No os lo perdáis. Escuchad... Richard Wagner - Tristan und Isolde.mp3 Y además... Por El Sastre Pablo Díaz nos deja en este texto la emoción, el dolor y la locura que acompañan a la pérdida. "El paso de cebra parece interminable desde ahí. Los cuerpos pegajosos se aglutinan a ese lado de la calle esperando el pistoletazo de salida. Gentes que como Maite están ya podridas de estrés. Un militar perdido. Una mujer mora empuja un carrito y dibuja una sonrisa irreversible. Tres negros arrastran sus camisetas de los Lakers. Dos enfermeras y cincuenta miradas convalecientes. De repente, una de esas miradas insanas apunta al carrito y se escucha un susurro líquido: "Ese niño no respira". No se mueve, dice otra voz anónima. El bebé lleva una manta sobre la cabeza que le cubre el cuerpo al completo salvo los pies. Pies imposibles de tapar puesto que fueron diseñados hacia afuera. Ahora la multitud ha dejado de mirar al semáforo y se ha vuelto hacia ella. Ahora es cuando las mordazas se sueltan y los locos dicen las verdades afiladas que atraviesan sus gargantas. No respira. No se mueve. Y la mora sigue con esa sonrisa pétrea cuyos surcos auguran futuros alentadores. Uno de los negros se acerca al carrito y se lleva el bebé. La madre no ha podido echarle el guante en un primer momento pero corre hacia él. Y he aquí que la multitud se solidifica en un collage de carne estúpida que solo respira (de manera también estúpida). Y el negro pasa el bebé a su amigo y éste al otro como si fuera una jugada ensayada. La mujer corre tras su hijo con las pupilas cargadas de óxido y blasfemia. Se oyen risas y brisas. Uno de los raptores decide cruzar corriendo con el bebé en la mano. Tras él sólo brazos vacíos y deseo ácido. El bebé resbala y cae al suelo en mitad de la calzada pero su madre ya está ahí para socorrerlo. Lo levanta, lo acuna y lo besa. Lo aprieta contra su pecho y llora una lágrima negra que al caer sobre la manta escribe: “No te pasará nada mientras yo viva”. Pero es tarde. Es fastidiosamente tarde. Y el collage de carne estúpida sigue mirando estúpidamente cómo la mujer con el niño es arrollada por una furgoneta ingenua. El estruendo de los huesos contra la chapa inunda la ciudad entera y deja las fachadas teñidas de vértigo. A los pies de Maite cae ella, claramente muerta. Le falta un ojo y la mitad de la cara. Conserva la sonrisa, en cambio, aunque quebrada por no dejarse doblegar. A unos metros yace el bebé ya sin manta. Tampoco tiene ojos pero no importa, nunca los tuvo. Es un muñeco de plástico". El maestro Jan Saudek retrató en 1973 a esta bella mujer. La obra se titula "Lágrimas negras". Por El Sastre Hoy no vamos a hablar de la Expo. Lo dejamos para otro día, porque tenemos algo mejor. Tomás Lobo nos avisa de que está en marcha el proceso de creación de SuziejuBeat!, un cortometraje de su amigo R. "SuziejuBEAT! es una película. No está terminada, pero intuyo que tiene sabor a polaroid, a experimento, a labios, a Leonard Cohen, a Super 8, a té y naranjas, a flores. Sé que hay una chica sola en una habitación y que se escucha una carta que alguien lee. También sé que de su extraña arquitectura se encarga R., viejo amigo, socio de viajes y borracheras, profesor sensible, músico, lector, escritor, viajero, cinéfilo, siempre mirando desde su pisito de Sans el color que adopta la luz al entrar por la ventana o cómo se tropieza un cuento de Chejov por las esquinas del cráneo. Si suziejuBEAT! está en la cabeza de R., será algo bonito. Siempre es bonito lo que está en la cabeza de R. Pensé en llamarle para preguntarle por su película y contarlo aquí, pero luego creí que sería una imprudencia. Sería raro preguntar por el té y las naranjas, por las flores, por Anna, por ese sobre procedente de Berlín. “Do not X-Ray. Uprocessed film inside!!!”. Quizá sea una tontería, pero lo pensé así. Pero luego cambié de opinión y llamé. Me dijo que estaba acatarrado y que había acabado el rodaje. Admitió que todavía no había visto nada, porque no quería estropear el filme antes de que pasara por el telecine. Le comenté que Anna era muy guapa. Me respondió: “A que sí…”. No obstante, suziejuBEAT! no sólo es un corto. También es un blog ideado por R. para documentar su proceso de creación. Allí está el universo audiovisual de R., sus obsesiones, sus intenciones. Nico, Tracy Lords, Rodin, Leos Carax, Wong Kar-wai… Cultura pop, chicas, música, cine, moda… Muestra las fuentes de las que bebe y eso me gusta, porque así ya sé que suziejuBEAT! no tiene trampa. Pronto quizá sepa algo más. Ya os contaré. Mientras tanto, espero a que R. se pase pronto por esta Zaragoza retrofuturista y fosforescente a buscar tascas y alcoholes con los que derramar la noche hasta que ya no queden sesos. Me dijo que vendrá con M. y que celebraremos que todo ha salido bien". En suziejuBEAT! hemos descubierto a Jen Goth y nos ha gustado mucho. Su blog y su flickr merecen la pena. Dedicado a R. Por El Sastre Nuestros colaboradores están la mar de lúbricos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado Toya Tao. "Hace tres noches, tuve un sueño de dos rombos. Tápense los oídos los duendes informáticos: En su serie Pornscapes, Pierre Radisic nos propone un tránsito abrupto y sorprendente de la pornografía al arte fotográfico. Imprescindible. Por El Sastre Manu Jiménez envía una nueva aventura de su amigo Moni, que vuelve a encontrarse a otro Cari de inquietudes perversas. "Cómo iba imaginar Moni que una palabra tan simple como “PATATA” le salvaría la vida… Foon Foono nos ofrece unos transgresores personajes de nariz roja y mirada sexy. Dejémonos llevar por sus inquietantes intenciones. Un poco de cultura petarda en un abrir y cerrar de popper... Por El Sastre “Términos” es el título que Helena Santolaya eligió para el audiovisual que En cuerpo y alma... Por El Sastre Nascu se siente un poco solo y ha querido contárselo a los lectores de La caja de los hilos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado. "En la fragilidad de la noche, cuando sólo te queda un rato frente al ordenador para no ser consciente de tu soledad, querida, pero al fin de al cabo soledad, los ojos me escuecen pero aún así quiero permanecer inmóvil frente a la pantalla, abriendo una y otra vez el Messenger, aguardando a que algún otro solitario se dedique a hacer lo mismo que yo... Aún me queda dar un repaso a mis páginas de contacto, esperando encontrar una pregunta, una afirmación o la contestación a un mensaje que le deje a un chulo ayer. Nada, no hay nada. La soledad, cuando está, es muy grande. La inspiración me brota en estos momentos que casi puedo sentir el cosquilleo del sueño, el cansancio del día. Sé que si permanezco durante unos minutos más frente a la pantalla se puede alargar a unas horas, horas de preciado descanso. Estoy aquí, pero quiero encontrar cualquier escapatoria para huir de esta realidad que no consigo aceptar. No estoy deprimido, estoy cabreado, conmigo mismo, con mis indecisiones, con mis decisiones... Últimamente, achaco todos mis impulsos a la crisis existencial que me invade desde hace un tiempo. ¿O siempre he estado en crisis? Clark & Pougnaud son dos artistas franceses que, con una puesta en escena muy teatral, construyen atmósferas que se asemejan a "instantes congelados de aislamiento", como a ellos les gusta decir. Para escuchar... Nota: como advertimos serias dificultades para resolver el crucigrama, os dejaremos un poco más de tiempo. Pronto llegarán las soluciones. Por El Sastre Llene los huecos de este dibujo con letras formando palabras en sentido horizontal y vertical. Defina las palabras. Habrá usted construido un poema. Palabras... Por El Sastre Manu Jiménez nos envía un texto ¿real? sobre ¿un amigo? muy alborotado y desordenado. A ver qué os parece... "Me gustaría hablaros de un personaje peculiar al que quiero mucho y al que no paran de sucederle historias insólitas y absurdas. Su nombre es tan absurdo como las cosas que le suceden, Mónico Majizo. Le llamaré Moni, es como le llamo cariñosamente. Moni tuvo la idea impetuosa de llevárselo a su casa sin ser consciente de lo que esto supondría. Pero una vez más, sintió que él era el hombre de su vida, así que no vaciló y lo invitó. Por el camino, Cari (que es como Moni suele llamar a un chico cuando no recuerda su nombre) le contó que era de Cuenca, que trabajaba en una fábrica y que de vez en cuando salía por Madrid. En poco tiempo llegaron al piso caótico y sucio de Moni. Había ropa y toda clase de objetos desparramados por la casa, el suelo apenas se podía distinguir. Quedaron extenuados después de pasar horas follando como locos. Nada más quedarse dormidos, sonó el despertador. Moni tenía que ir al restaurante a trabajar. Cuando abrió los ojos pensó que estaba en otra casa. Todo estaba limpio, ordenado y la ropa doblada en el armario. Parecía obra de un Hada Madrina, pero Moni ya no creía en esa zorra, así que pensó que había pasado toda la mañana follando con un psicópata. Moni prefirió no hacer preguntas y lo acompañó rápidamente hasta la boca de metro más cercana. El holandés Erwin Olaf es para muchos el Hitchcock de la fotografía. Su misterio y su ambigüedad sostienen esta etiqueta recurrente. Pero es mucho más. Su capacidad para rebuscar entre las emociones humanas y, con un dominio extraordinario de la luz, hacer magia con las imágenes lo convierten en un verdadero genio. Radical y contradictorio, se encara a los tabúes con valentía para construir un mundo siempre sorprendente, como el del Club Paradise, al que nos invita a entrar a través de las instantáneas que ilustran este artículo. Cómo está la noche... Por El Sastre Nascu, siempre pendiente de los clásicos, nos envía un vídeo de Nikos Giavropoulos sobre el mito de Narciso. Nos ha dejado a todos sin palabras. Aquí lo tenéis... Por El Sastre Tomás Lobo nos aconseja que le echemos un vistazo a la revista 200 días de Sing-Sing. Le haremos caso. “Hacía tiempo que no escuchaba el nombre de Sing-Sing, una de esas prisiones con solera de los Estados Unidos. No le falta de nada: ni su silla eléctrica, ni su motín con rehenes, ni su canción dedicada. Sin duda, es una referencia en la cultura pop. Hace unas semanas, en el blog de Javier Reguera, Así se fundó Carnaby Street, me encontré con una propuesta irresistible: pasar 200 días en Sing-Sing. Bajo la dirección del propio Javier, es una de las iniciativas editoriales más interesantes que ha caído en mis manos. Con un diseño exquisito pero sin renunciar al contenido, 200 días en Sing-Sing es un nuevo soporte cultural gratuito que demuestra que se pueden elaborar proyectos de calidad y profesionales al margen de la industria de los medios de masas y sus complejos mecanismos de difusión. Pura democracia al servicio de la cultura, con cierta herencia del espíritu del fanzine y de las publicaciones alternativas. En su primer número, que se remonta ya al mes de marzo, Javier y su equipo recuperan el hilo conductor que los seguidores de Así se fundo Carnaby Street ya conocen bien: la cultura pop, la revolución punk, el diseño de vanguardia, la movida madrileña, el comic underground… Es una revista extensa, para la leer con calma. En sus 122 páginas, descubrimos desde a la fascinante ciber pin-up y diseñadora Marta Kalho, autora del imprescindible weblog Dadanoias, hasta los excéntricos Tiger Lillies. 200 días en Sing-Sing homenajea el trabajo de artistas tan reconocidos de la denominada movida madrileña como El Hortelano o Ouka Leele, recuerda la canción Like a Rolling Stone, de Dylan, o derrama el glamur pop con el que Marta Corcho viste a las estrellas más deslumbrantes del viejo Hollywood. Pero si tengo que elegir, me quedo con la entrevista a Tesa, la cantante de Los Zombies, recordados por su famosa Groelandia. En pocos días ya estará lista la segunda entrega de esta aventura que esperemos tenga una larga continuidad. Yo, de momento, me dejo llevar preso a Sin-Sing”. Joseba Elorza es el autor del collage que ilustra el primer número de 200 días en Sing-Sing. Si queréis descargaros la revista o conseguir más información podéis pinchar aquí. Llegado directamente de Sing-Sing... Bob Dylan - Like A Rolling Stone.mp3 De postre, un tubo... The Tiger Lillies - Bully Boys Y otro más... Por El Sastre Toya Tao nos abre las piernas para que nos podamos asomar a mirar. Gracias. “Túmbate aquí con cuidado. Levanta un poco. Que la almohada quede justo debajo para que sea más fácil. Ahora abre las piernas. Así, muy bien. No te preocupes. No te hará daño. No es preciso que cierres los ojos. Mira, parece que es muy grande, pero en realidad no lo es. Sólo meteré la puntita. Pondré más crema. Está un poquito fría, pero ayudará a que resbale mejor. Abre bien las piernas. Así, eso es, muy bien. ¿Te duele? Bien. Un poco más...”. Gilles Berquet es un fotógrafo francés con un talento especial para el erotismo más transgresor. No tiene web propia, pero aquí podéis disfrutar de una sesión con una de sus musas, Mïrka. Es diferente. Pruébalo. Oh Patti... Patti Smith - Gimme Shelter.mp3 Por El Sastre LaRubiaTonta nos vuelve a enviar una divertidísima carta de amor y humor. Cómo nos gusta esta rubia... "Mis muy queridos peliteñidos peligrosos: Ana Manzana nos descubrió a Scott G. Brooks y ya no podemos prescindir de él. Surrealista, irónico y emocionante, este artista americano nos invita a conocer una parada de pequeños monstruos llenos de humanidad y belleza. Quiero ser tu perro... Iggy Pop & The Stooges - I Wanna Be Your Dog.mp3 Por El Sastre Helena Santolaya nos envía un fascinante vídeo y unas líneas para recordar lo mucho que da de sí la poesía... "En septiembre de 2003 se celebró en el Monasterio de Veruela el II Festival Internacional de Poesía "Moncayo". Como su nombre indica, la cosa iba de poesía. Y como poesía eres tú y todo lo que tú quieras, además de la lectura de poemas y la actuación del pueblo-orquesta, el festival acogió una exposición que se llamó “Imagen de palabra” y en ella estuvieron representados por riguroso orden alfabético Pedro Bericat, Ricardo Calero, Luis Marco, Vicente Pascual, Javier Peñafiel y Helena Santolaya (o sea, yo misma). Y como no es cosa de empezar a echarse piropos (aunque la instalación con proyecciones de textos de Panero sobre grandes libros en blanco quedó de verdad pero que muy bien en la maravillosa Cilla del Monasterio), me centraré en lo que era en realidad mi intención: mostrar el documento grabado por Rubén Cárdenas que certifica que la noche del 13 de septiembre de 2003, en el Claustro del Monasterio de Veruela, bajo la luz de las estrellas y el pacharán, nos unimos en comunión con la amanita muscaria, actuando Pedro Bericat como inigualable maestro de ceremonias. Y FUIMOS MUY FELICES". Juntas o por separado... Por El Sastre No sabéis la de alegrías que me estáis dando. No hace mucho, a punto estuve de cerrar esta bitácora ante el escaso número de colaboraciones. Pues ahora estoy encantado. No hay semana que no aparezca en la bandeja de entrada del correo electrónico de La Caja algún artículo fantástico para mantener vivo este blog. Gracias a Virginia, Sergio Carabias, Sergio Algora, Nascu, Ana M., Rebeca Labeca, Azzunena, Leo Camaleón, Tomás Lobo, Pablo Díaz, Josefina Ketamina… Visto el interés despertado, voy a aprovechar este post para invitaros a seguir colaborando con nosotros. Ya sabéis que el tema es libre. Podéis escribir de viajes, de cine, de música, de amor, de sexo, de poesía, de religión, de sueños, pasiones, ilusiones, magia, tiempo, espacio… Nos valen historias reales, surreales, inventadas, transformadas o siderales. Cualquiera que lea estas líneas puede colaborar, no le cerramos la puerta a nadie. Sólo hacen falta ganas de escribir y enviar un texto a la dirección: cajadeloshilos@terra.es. A los que nos seguís habitualmente no es necesario que os lo recuerde, pero por si acaso os refresco la memoria: solemos acompañar los textos con una fotografía, pintura o ilustración de algún artista de interés y con algunas canciones en formato mp3. Admitimos sugerencias, pero si os queréis despreocupar, de los aderezos ya nos encargamos nosotros. Dicho esto, quería subrayar una pequeña regla muy fácil de cumplir: la extensión de los artículos, salvo contadísimas excepciones, no debe superar los 3.000 caracteres con espacios. Pese a lo que pueda parecer, no es un texto corto. Ahora, repetid conmigo: 3.000 CARACTERES CON ESPACIOS. Otra vez: 3.000 CARACTERES CON ESPACIOS. Una más: ¡¡¡3.000 CARACTERES CON ESPACIOS!!!. Bueno, como veo que ya habéis tomado nota, no os aburro más. Antes de irme, una cosa: no dejéis de participar y los que aún no lo tengáis claro, no lo dudéis. Dejaos caer entre los hilos de esta caja. Krijn van Noordwijk es un genio del retrato. Prometemos repetir. Hoy la cosa va de recortes... Scissor Sisters - The Land Of Thousand Words Spandau Ballet - To Cut A Long Story Short.mp3 Si queréis conocer Berlín a través de la fotografía, Sven Beck nos ofrece la oportunidad en su cuenta de Flickr. Por El Sastre Ya tenemos la primera colaboración de Virginia y esperamos que no sea la última. Nos cuenta su fascinante llegada a la ciudad de Berlín. Aquí os la dejo. "Nos dirigíamos al tren, que avanzaba lentamente hacia nosotros, con el ansia desazonada de quien espera reencontrarse con un amor que ha estado ausente demasiado tiempo. Las maletas se deslizaban manteniendo una distancia constante por detrás de nuestros cuerpos con la diligencia de dos perros adiestrados, satisfechas de estar al fin con sus dueños. La mía un cachorrito tambaleante sin mucho mundo. La de N un ejemplar bien alimentado y con algo más de experiencia. Hubiera jurado que avanzaban flotando a unos centímetros del suelo hasta que llegamos al escalón, momento en que mi perrito levitador se acababa de convertir en un niño caprichoso que se negaba a subir al tren. -¡En cuanto lleguemos al hotel, castigado!- grité, tras conseguir a la fuerza que subiera. Todas las miradas del vagón se clavaron en mí y me di cuenta de que, por primera vez en Berlín, me había puesto en evidencia. A los que van a Berlín siempre les acompaña el Ampelmann, el hombre del semáforo, que diseñó Karl Peglau en 1961. De pronto, una voz extrañamente sensual hablaba desde un lugar lejano. Por más que me esforzaba no conseguía entender el significado de aquellas misteriosas palabras, aunque sin duda esa tía estaba cachonda y yo también empezaba a estarlo. Me acerqué aún más a Wally. Me moría por besar sus labios y borrarle de una vez esa sonrisa de la boca. El tren paró y me desperté sobresaltada. Reconocí al tipo que me miraba con cara de susto desde el cristal de enfrente. N también se había, digámoslo así, quedado traspuesto, y acababa de volver. Por megafonía una voz de mujer que me resultaba familiar anunciaba algo en alemán. Todo el mundo salió del tren y nosotros hicimos lo mismo. Para escuchar, Beirut... Por El Sastre Como por arte de magia, ha llegado a nuestras manos un relato inédito de Sergio Algora sobre la muerte y el amor. Forma parte de su libro de cuentos "No tengo el placer", que se edita este año. Esperamos ansiosos su publicación. "Cuando Carlos termina su trabajo en Mercazaragoza se dirige a la casa de su madre. Esa misma tarde tienen ensayo y realizan sus prácticas y trucos en el amplio salón de la casa. Cuando Carlos entra en casa y ve a su madre tendida en el suelo del amplio salón, piensa que se trata de la preparación del truco final: “la resurrección”, que dentro de tres días representarán en el salón de actos del centro cívico de un barrio de las afueras de Zaragoza. Carlos se da cuenta que hay sangre bajo la cabeza de su madre. También hay sangre en la esquina del escritorio cercano. Al moverla, la sangre mana con mayor fuerza, parece que antes el suelo hacía de tapón en la herida. Se ha caído por causas que desconoce, con tan mala fortuna que se ha roto la nuca. Aquí no hay truco. Su madre está muerta, como dormida sobre un líquido manto rojo. El pintor belga Eddy Stevens, que acompaña a Sergio con sus ilustraciones en este maravilloso relato, es para quedarse con la boca abierta. Con un dominio de la anatomía francamente sorprendente, crea un mundo imaginario en el que el silencio y los símbolos cobran verdadera importancia. Mamá, despierta... Por El Sastre Nascu nos envía un divertido texto en el que relata cómo fue cubriéndose su cuerpo de vello hasta convertirse en el hombre de pelo en pecho que es hoy. "Cuando era pequeño, mi deseo era tener muchos pelos en el cuerpo, tener una larga melena y unos gruesos labios. Vamos, que ya era un niño un tanto queer. En la imagen que ilustra este post, Nascu se muestra tan adolescente como angelical y cautivador. La verdad es que es guapo, el muy canalla... Mambo... Por El Sastre Hemos recuperado un viejo artículo de Miguel Ángel Ortiz Albero sobre La Caja de los Hilos. Fue publicado por El Periódico de Aragón el 22 de mayo de 2003. "A la vez bar y galería al margen, espacio de bolsillo para el arte y lugar para lo que deba de expresarse. Un escaparate a la calle reinventado cada tres semanas para seguir contando cosas. Un tutú para los creadores". Así resumía Miguel Ángel el aire que soplaba a través de aquellas ventanas abiertas a la creación y al juego. El resto os lo dejo a continuación. El cielo de La Caja de los Hilos es amarillo. Y violetas las paredes y rojas las cortinas. Y el cielo amarillo está salpicado de rojas estrellas como soles; redondas estrellas como botones. Porque el cielo de La Caja está tachonado de grandes botones que lo abotonan todo. Abotonan la música y el vino, la fiesta y las palabras, el arte y la vida cotidiana. Todo bien abotonado y bien cosido, con hilo fuerte de vivos colores. Y es que en una caja de hilos cabe de todo. “Lo mismo hay un zapato que una horquilla… pero también el hilo del discurso”. Y el discurso trenza aquí lo lúdico, el arte y la palabra. Lo trenza y abotona todo en un espacio que tiene algo de caja de magia, casa de muñecas o tienda de juguetes para los sentidos. Caja, casa, tienda o teatro que ahora se abre y se nos muestra en la calle “como una ventana abierta a París” con sus vestiditos de niño y sus niños en cazuelas y sus sopas imposibles de resina en las paredes. Abierta está la caja y bien abierta a las ciudades. Moviendo hilos Pasen y vean Las ilustraciones de La Caja de los Hilos salieron de las manos del genial ilustrador zaragozano Ernesto Sarasa, a quien esperamos ver pronto. La Caja de los Hilos sonaba a veces como las botas de Nancy Sinatra. Nancy Sinatra – These Boots Are Made For Walkin’.mp3 Nancy Sinatra – Bang, Bang (My Baby Shot Me Down).mp3 Por El Sastre Leo Camaleón nos envía una visión muy personal de "España", el último libro de Manuel Vilas. Aquí os la dejo. "Vlias el rumano es un antepasado de Manuel Vilas, un vampiro que se sumergió en la vanguardia neoyorkina de la factoría Warhol antes de morir en un amanecer pasado de anfetaminas contemplando Coney Island mientras Lou Reed, gafas oscuras, flaquísimo reía las gracias de su amigo Angus-el primer batería de The Velvet Underground, antes de ser VU, cuando todavía se llamaban the Primitives o the Warlocks, ahora no lo recuerdo muy bien-, sorprendentemente MV no habla de él en España. Quizá sea el único de todos los grandes del que no aparece ni una sola línea en el libro. Sagrario Vilas demuestra la existencia de Dios pero lo hace de manera individual, es decir, Sagrario quiere que cada español se lo enseñe a un solo español a la vez, nada de masificaciones ni cultos con poderosos componentes mussoliniacos. Empieza con su hermana, Juan Vilas, que queda convencida al instante y casi de manera inmediata corre a mostrárselo a su novio, el ingeniero civil Sandra Álvarez. Sandra es capaz de convertir en creyente a su compañero de despacho Sagrario Iturbe en la hora del café con Ursulum y poco a poco Zeta se convierte, extendiéndose de manera mucho más rápida por la España arrasada por la tercera guerra zombie, que ha dejado un país con ansias de novedades espirituales y un intensísimo olor a podrido. Sagrario Vilas es muy exclusivo en sus demostraciones reservándolas para personas que el considera elegidas para conocer de primera mano las pruebas de la existencia de Dios-es muy comentada la conversión del dirigente del partido transcomunista de las tierras españolas Unificado y principal candidato a la presidencia del gobierno de España Carrilla Llamazares- y aunque la lógica transitiva de estas conversiones diría que los primeros creyentes deben ser más fuertes en la fe, la situación es la contraria; no sólo no se degrada con el boca a boca, si no que se hace mucho más fuerte, de manera que a las pocas semanas un converso de vigesimoséptima promoción se acerca a Sagrario Vilas-que en el programa de televisión on-line El Maquinista de la Natural ha hecho declaraciones muy alejadas de la doctrina oficial del PostNoevismo- le quita el arma automática y la descarga sobre él, asesinándole casi al instante. Grupos de creyentes entre la quincuagésima segunda y la quincuagésima cuarta promoción aplauden la muerte de Sagrario Vilas, se ha hecho justicia con el Postnoevismo puro. Juan Vilas, la hermana y su marido, Sandra Álvarez, lloran su muerte escondidos en una habitación de motel en la carretera de Castellón. No se atreven a volver a Zeta, saben las nuevas generaciones de Postnoevistas los están esperando para matarlos por su flaqueza en la fe". Con las imágenes que ilustran esta entrada, parece que Eugenio Recuenco nos anime a limpiar nuestras conciencias y nuestros cuerpos en esa lavadora sin suavizante que es España. Al menos, eso nos imaginamos... Una cuestión de fe... Por El Sastre Azzunena vuelve a La caja de los hilos más sexy que nunca. Aquí os dejo el texto que nos ha enviado. "Me aburro de mirar este techo cuadrado y plano. Me levanto de la cama con cuidado para no despertarle. "Necesita descansar, el muchacho se ha empleado a fondo", pienso, mientras río de mi propio chiste: "A fondo, ja, ja, realmente a fondo". Francesca Galiani es una artista italiana que ha expuesto en las mejores galerías del mundo, tanto en muestras colectivas como en solitario. Su combinación de fotografía, collage, grafiti y pintura imprime a su obra un sello personal inconfundible. Nena me trae a la cabeza al Príncipe de Mineápolis... Por El Sastre Pablo Díaz vuelve a colaborar en la Caja con esta reseña del maravilloso concierto de Krystian Zimerman en el Auditorio de Zaragoza. "Eran ya las ocho y media del lunes. Las luces del auditorio se apagaron y comenzó el espectáculo. Krystian Zimerman había elegido una Partita de Bach para ponernos a todos los pelos de punta. El Gran Steinway del auditorio se convirtió de repente en un antiguo clavicordio que arañaba las notas de un Bach sobrio. La adecuada proporción y la pasión contenida disputaban un duelo polifónico, llevadas por la técnica posiblemente más perfecta que hay sobre la faz de la Tierra. El público se rindió a Bach y a Zimerman como no podía ser de otra forma. Acto seguido, y siguiendo en orden cronológico, interpretó la Sonata Patética de Beethoven. A pesar del cambio de programa (había anunciado que tocaría la Sonata Op. 111 de Beethoven, menos conocida pero quizá más interesante) el intérprete se hizo de nuevo con el público en tres o cuatro compases. Los trágicos y graves primeros acordes y la respuesta lírica en agudo en contrastados planos sonoros que Zimerman maneja a la perfección junto con el efecto de los silencios prolongados dejaron sin aliento a todos los presentes antes incluso de que se desatara la ira del tema principal de la Sonata. El resto fue un despliegue de pasión. Eligió los momentos más inesperados para, con pianissimos inverosímiles, convertir el auditorio en una íntima habitación y susurrarnos las notas como si fueran confesiones de amor. La paleta sonora de Zimerman no parece tener límite. En otros momentos, la furia del compositor germano se descargaba en toda su plenitud con acordes redondos que llenaban el espacio, o cuchillos ardiendo que nos hirieron de muerte a todos el lunes por la noche. Creo que soy un poco más feliz desde entonces. Tras el descanso sonó Chopin. De nuevo otro cambio de última hora en el programa nos privó de escuchar el Op. 119 de Brahms aunque unas lindas Mazurcas hicieron olvidar enseguida este desajuste. La interpretación de la sonata en Si menor de Chopin fue brutal. La obra del compositor polaco no podía encontrar sino en un compatriota la mano que mejor la intrepretara. Sin excesos ni amaneramientos, sin concesiones a la desproporción, Zimerman hizo magia de nuevo al transformar, en los pasajes más líricos, la Sala Mozart en un saloncito burgués del XIX. Luego vendrían la pulsión romántica y el endiablado virtuosismo de la obra de Chopin que el pianista saldó con una pulcritud imposible. El auditorio enmudeció hasta la última nota. Entonces se deshizo en aplausos. Zaragoza se rendía así ante el genio, ante el extraterrestre. Por cierto, luego hubo bises y el pianista nos obsequió, entre otras cosas, con fragmentos de la Sonata de Liszt y con un “cumpleaños feliz” a lo Claro de Luna, compuesto ad hoc, que dedicó a Luis Galve cuyo centenario del nacimiento se celebraba justamente el lunes. De hecho, el recital era un homenaje a Luis Galve. Y la viuda del músico zaragozano estaba entre el público, y Belloch le entregó una placa, y tal y tal…". El autor de la imagen que ilustra este post es Mihai Criste, un artista rumano que recupera el surrealismo de Magritte con un espíritu muy personal. Recordemos a Beethoven y su "Patética"... Sonata Nº 8 en Do Menor "Pathétique", op. 13 - Grave; allegro di molto e con brio.mp3 Sonata Nº 8 en Do Menor "Pathétique", op. 13 - Adagio cantabile.mp3 Sonata Nº 8 en Do Menor "Pathétique", op. 13 - Rondo: allegro Por El Sastre Las colaboraciones parecen llegar por fin a buen ritmo. La verdad es que se nos empieza a acumular el trabajo. Hoy Rebeca Labeca, una nueva colaboradora, nos ha mandado este texto en el que las sandías se mezclan con Matrix, una conversación telefónica y las elecciones... Esperamos que os guste. "Sábado.10:20 de la mañana. La niña de Rajoy se ha convertido en la niña de El Exorcista y me persigue por un corredor lleno de sandías. Como en una película de acción las sandías van cayendo a mi paso y estallando. Todo lo que veo está cubierto de pulpa rosa y chorreante. Al final del corredor hay un teléfono que suena. ¡Salvada! Yo sé que es el teléfono de Matrix y que en cuanto lo coja estaré a salvo en los brazos de Keanu Reeves. Me abalanzo sobre el auricular. Frank Uyttenhove es un fotógrafo belga que trabaja en publicidad y que suele dar a sus fotos un toque de humor. Vía Uno de los nuestros. Escuchemos... Por El Sastre Esto marcha. Nascu, uno de nuestros seguidores más fieles, nos envía un texto sobre sus deseos e intereses sexuales. No sabemos si es ficción o recoge pasajes de su propia vida, pero eso es lo de menos. Aquí lo tenéis para disfrutarlo. "Cuando veo a un tío que me gusta (últimamente a todas horas, estoy fatal...), no puedo mantenerle la mirada. Eso me pasa mucho en mi ruta urbana de bici diaria, que en ocasiones repito varias veces en el mismo día (no por vicio, no seáis mal pensadas). Al llegar a Conde Aranda ( ¡sí!, voy invadiendo el carril bus, ¡qué pasa!), la archiconocida ahora como avenida de Marrakech me da un panorama perfecto desde la bici. Diviso a ambos lados de la calzada un desfile de hermosos hombres de tez oscura y unas miradas penetrantes en las que me dejaría perder... Uy que me embalo. Cuando me cruzo con alguien que me mantiene fija la mirada, me da así como un suspiro interno (¡qué marujo ma quedao!) y pienso que cualquier día me como a un abuelo suicida o una adolescente histérica por el piropo que le ha soltado el currela de turno. Paco y Manolo son pareja sentimental y artística, además de uno de los referentes de la fotografía gay. Su obra huye de la iluminación artificial y del retoque con Photoshop. Así descubren a unos hombres tan convencionales como excitantes. No os perdáis la revista Kink ni su blog. En la imagen que ilustra este post, Noel, de su serie "Common people". Nos estamos desbloqueando... Por El Sastre Ufff.... Menos mal. Pensaba que la huelga iba a ser eterna. Afortunadamente, recién llegada desde el blog de Ana Manzana, LaRubiaTonta se ha prestado a rescatarnos. Os dejo el estupendo texto que nos ha enviado. "Mis muy queridos peliteñidos peligrosos (las rubias que no lo reconocen son las peores, sin duda). Y que ya después de lo de los pañuelos de tela, pues les puedo contar que unas monjas me regalaron un conejo relleno de algodón, un conejo que parecía de verdad aunque era de color azul. Y lo habían cosido ellas. Así que le anudé un trozo de lana al cuello y lo paseé por todo lo largo y ancho de mi pueblo. Y más feliz que un regaliz, oiga. Las fotos nos las envía LaRubiaTonta después de hacer una exigente selección. Iba un francés, un español y un inglés... Les Squatters - Tu Est Blonde.mp3 Por El Sastre He tratado de resolverlo de puertas para adentro pero no ha habido manera. La redacción se me ha plantado. Vamos, que se me ha puesto en huelga. Y os preguntaréis por qué. Me dicen que cobran una miseria y que cuando les contraté les aseguré que el trabajo sería sencillo, que La Caja de los Hilos nacía con la idea de ser un blog abierto a todos los lectores y que solo tendrían que hacer un artículo de vez en cuando. Los colaboradores externos se encargarían del resto. Ocho meses después del nacimiento de esta bitácora, las cosas no van como yo pensaba y, pese a que Tomás Lobo, Josefina Ketamina, Azzunena o Pablo Díaz nos han enviado algunos textos, no son suficientes. No pensaba yo que mi redacción fuera tan blandengue, pero así son las cosas. Esta misma mañana me han dicho que no piensan escribir una línea hasta que la situación se normalice y empiecen a entrar colaboraciones a buen ritmo. Han amenazado con tomar las armas y recurrir al hada madrina para organizarme, a golpe de varita mágica, los piquetes en la puerta de la oficina. Por lo tanto, tengo que hacer un llamamiento a los lectores de la Caja para que me envíen sus textos. Si no, no podremos actualizar el blog. Vale cualquier cosa, lo que sea: un libro, una película, un viaje, un amor, un aviso, un temor, un sueño, un cuento, una tentación… El texto no debe ser muy largo (entre 1.500 y 3.000 caracteres con espacios) y de la imagen y la música nos encargamos nosotros, aunque por supuesto se admiten sugerencias. La dirección es muy fácil: cajadeloshilos@terra.es. Por favor, echadme una mano, entre otras cosas porque mientras escribo estas líneas, Amadeo Martillo me está apuntando con una pistola a la cabeza y no me fío mucho de su buen pulso… Sacha Waldman es un fotógrafo publicitario nacido en Milán, educado en Sudáfrica y afincando actualmente en Nueva York. Para amenizar la espera... Por El Sastre Tomás Lobo nos envía una breve reseña del último libro que ha caído en sus manos. Parece que "Ropa tendida" (Xordica, 2007), de la zaragozana Eva Puyó, le ha gustado bastante. Hoy empiezo a leérmelo. "Colgar la ropa en un tendedor es quizá uno de los mayores ejercicios de exhibición íntima que uno puede hacer. El vecino ve nuestros calzoncillos y nuestras sábanas, nuestros vestidos de fiesta y nuestro pijama de rayas. Al voyeur puede que le interese, que le cause cierto morbo elucubrar sobre las vidas escondidas en la colada, pero cuando sujetamos las prendas con las pinzas no solemos pensar (al menos a mí me pasa así) en las miradas furtivas. Lo único que queremos es que no se nos caigan los calcetines rotos al piso de abajo. En su primer libro, Eva Puyó tiende (sobre el radiador caliente, claro está) la ropa de una familia humilde, que no tiene ni nombres ni apellidos, para tejer una serie de historias mínimas, próximas, que se encadenan dentro de un proceso de aprendizaje por el que la narradora alcanza la madurez física y emocional. Con un lenguaje desnudo, sin alardes ni maquillaje, viste con un delicado sentido del humor historias de dolor y alegría familiar, casi desde una perspectiva neorrealista que coloca las relaciones paternofiliales y fraternales bajo un microscopio sorprendido. En el libro de Eva hay además dos guías sobre las que se mueve el relato y sin las que quizás no tendría sentido. En primer lugar el espacio, una Zaragoza tierna y dibujada al carboncillo. “Ropa tendida” no se podría haber desarrollado en otro lugar. Por otro lado está el tiempo, especialmente para todos aquellos que, como Eva, nacimos en el 76, nos educamos con los pitufos y Pumuki y odiamos la revista Superpop para acabar escuchando a Kase-O o fumando porros en alguna de esas noches torcidas del bar “Bar”. Mientras tiempo y espacio se acomodan, la protagonista crece sin traumas, aprende a conducir, consigue su primer empleo, compra una VPO en el extrarradio, se enfrenta al amor y, poco a poco, empieza a tomar las riendas de una vida cogida con pinzas y expuesta al vecindario como ejemplo de supervivencia. Ahora, lo que toca es echarle un vistazo a la ropa tendida de Eva Puyó". Sára Saudková es una extraordinaria fotógrafa checa digna heredera del gran maestro Jan Saudek. La imagen que ilustra este post se titula "The little laundress". Cómo nos gustan los Smiths... The Smiths – There Is A Light That Never Goes Out.mp3 Por El Sastre Nuestra adorada Azzunena nos envía un cuento lleno de sueños para vuestro uso y disfrute. Aquí os lo dejo. "Nena había descubierto aquella empresa por casualidad, una tarde como tantas en que hojeaba el periódico con aburrimiento. Estaba allí, entre otros anuncios por palabras: “Soñilandia: hacemos realidad sus sueños”. Al principio no le prestó más atención y pasó la página. Aparecieron las esquelas. A pesar de ser una de sus secciones favoritas no logró concentrarse. Seguía acordándose del anuncio anterior. “Hacemos realidad sus sueños”. ¿A qué se referiría? Miró la dirección. Calle del Sol 23. A menos de cinco minutos de su casa. Cogió el bolso y decidió acercarse para aclarar dudas. La señorita que abrió la puerta la acompañó a un despacho: “El doctor le atenderá”. Enseguida se encontró sentada frente a un hombre de bata blanca que la miraba sonriente. Berenika es una artista polaca que impregna sus fotografías de misterio, irrealidad y romanticismo. Dulces sueños... Marilyn Manson – Sweet Dreams.mp3. Por El Sastre Tomás Lobo nos envía un aviso para el día de los enamorados. Creo que no os lo podéis perder. “Leo en el blog de Octavio Gómez que este jueves, día de San Valentín, hay festival de poesía erótica en el foro de la FNAC a las 19.30. Allí leerán sus versos, además de Octavio, nuestra querida Ana Muñoz, Isabel Izquierdo, Clara Santafé, David Jiménez, Charo de la Varga y Carmen Ruiz. Será una buena oportunidad para dejarse llevar por la marea de la entrepierna. Además, Leo Camaleón y Ana Manzana han preparado un mixtape interesantísimo titulado "No pares de gritar", que servirá para vestir el recital con músicas lubricadas. Para amenizar la espera, os dejo una curiosidad. Gillaume Apollinaire fue conocido por sus caligramas y su afán vanguardista, pero también tuvo intereses más sicalípticos. Durante una temporada, como medio para ganarse un sobresueldo, se dedicó a la literatura pornográfica, con obras tan destacadas como 'Las once mil vergas' y 'Las hazañas de un joven Don Juan'. Además, fue un verdadero estudioso de los clásicos del erotismo y fueron muy elogiadas sus ediciones de Pietro Aretino o el Marqués de Sade. Dentro de un volumen titulado 'La obra libertina de los poetas del siglo XIX', incluyó algunos versos que firmó con nombre falso. Bajo el seudónimo 'El abad de Thélème', publicó 'Epitalamio', poema que también recita uno de los protagonistas de 'Las once mil vergas' mientras una bella actriz acaricia con sus pies su enducerido miembro. Bueno, yo ahora me voy a entretener con mis pensamientos más lascivos y vosotros deberíais hacer lo mismo. Y, sobre todo, no os olvidéis de participar el jueves en la Orgía de San Valentín que se prepara en la FNAC. Se puede disfrutar solo o en pareja”. EPITALAMIO Tus manos introducirán mi bello miembro asnil A tus senos blancos como petits suisses mi boca Tierna puta mía, tus nalgas han vencido la Luna, cada mes, tan vana de su culo, Nobuyoshi Araki es posiblemente uno de los más importantes fotógrafos vivos de Japón. Calificado en ocasiones como pornógrafo, su obra está marcada por un erotismo en permanente experimentación. Eros, ven a mí... Serge Gainsbourg – 69, Année Erotique.mp3. Por El Sastre A veces, nos toca retornar a nuestros puntos de partida, a esos encuentros fortuitos que nos desviaron de la senda trazada y nos encaminaron posiblemente a un lugar mejor, porque de lo peor es preferible no acordarse. Eso es más o menos lo que me pasó ayer por la cabeza cuando, revisando el blog de la Harapofiesta, me encontré con unos viejos vídeos de La Caja de los Hilos que ha rescatado Luis Marco. Recordé sin querer la primera vez que entramos Pablo y yo en la Caja con la vaga intención de ligarnos a la camarera. Pero al final ella, Helena, nos acabó ligando a nosotros y así seguimos diez años después: nosotros la seguimos adorando y ella sigue aguantando nuestras chorradas. En el vídeo de la izquierda, se toca una de las experiencias más interesantes que salió de La Caja de los Hilos: la Galería Tutú, que si tenemos tiempo y fuerzas trataremos de recuperar para esta Caja virtual con fiesta de inauguración incluida. La reportera Aitana Muñoz, de la ya desaparecida cadena RTVA, entrevista a Helena Santolaya, que luce ese gorro-peluca que creo que todos nos hemos puesto alguna vez, con motivo de una de las célebres inauguraciones. En aquella ocasión, la protagonista era Isabel Cebolla y sus "Velocidades capilares". Había trenza de Huesca, cabello de ángel y crecepelo para beber. Además de Isabel, también desfilaron por el escaparate de la Caja Pedro Bericat, el propio Luis Marco, Susana Vaca, Yago de Mateo y Piluca Molero, Raúl Navarro y muchos otros más. El vídeo de la derecha, que grabó cámara en mano Beatriz Navarro, recuerda la fiesta de presentación del libro de Ismael Grasa "Nueva California". Es emocionante ver de nuevo a Javi sirviendo copas, a Pedro Bericat pinchando, a Virginia bailando, la bola, los helicópteros de colores, los libros gigantes de Helena, a Vicky, a todos... La Caja cerró hace ya algunos años. Hoy, con harapofiestas, blogs y otros puntos de encuentro, nos aferramos a esa vida, en la que todo estaba permitido, desde bailar desnudo ante los ojos atónitos de los extraños, hasta traficar en la barra con amores y desengaños. Pero esa es otra historia. Quizá algún día la contaremos. France Gall - Poupée De Cire Poupée De Son.mp3 The Eagles – Hotel California.mp3 Procol Harem – A Whiter Shade Of Pale.mp3 Por El Sastre Tomás Lobo nos aconseja la serie "Les Immobiles", de Jean-Paul Four, que reivindica el cuerpo desnudo como vía de acceso a la verdadera intimidad. “Las luces lujosas, los cuerpos de escándalo, las miradas acrobáticas... La sucesión de fotógrafos que repiten una y otra vez el mismo esquema de erotismo de plexiglás es infinita, por lo que al final es difícil diferenciar a uno de otro. Uno de estos artistas es Jean-Paul Four. Se trata de un verdadero especialista en parafernalia fetichista y sadomasoquista, hasta ahora casi su única herramienta estética. Si no fuera por su último (y drástico) cambio de registro, no me hubiera fijado en él jamás. Navegando por Las insólitas aventuras del pez, me encontré con uno de sus trabajos más recientes, que recibe el título de “Les Immobiles” . Se trata de una serie de fotografías en las que hombres y mujeres de lo más corriente posan desnudos con los ojos cerrados. No importa la belleza, la edad, el peso o el sexo. Como recurso expresivo, no es el colmo de la originalidad, pero Four logra engatusarme con un juego divertido: ¿En qué estarán pensando estos seres anónimos al descubrirse ante la cámara? ¿Pensarán en el sexo? ¿En el amor? ¿En el dinero? ¿En el trabajo? ¿Pensarán en lo que pensará quien les acabe observando? El cuerpo se puede tocar, observar, recordar e incluso fotografiar. Puede ser objeto de análisis y estudio. Pero sacar a la luz los secretos del alma es una tarea que, al rebasar los límites de lo físico, da pie al engaño y a la confusión. Con esta obviedad juegan los inmóviles, con sus párpados como único disfraz. Sin restarle erotismo, esta obra transmite una quietud provocadora. Nada que ver con las damas lujuriosas de cuero, correaje y fusta con las que se suele entretener Jean-Paul Four. Salvando las distancias, esta sucesión relajada de caras, que parecen esconder una placentera introspección, tiene algo de las excitantes Chewing Girls de Clémence Veilhan. Al menos, existe cierto lenguaje compartido. Tanto Four como Veilhan ofrecen al espectador una reivindicación del cuerpo desnudo como vehículo para iniciar un estimulante recorrido hasta el fondo mismo de la intimidad y el deseo. El viaje promete ser apasionante. Solo es necesario abrir los ojos". Hoy nos vamos a desnudar... Por El Sastre Josefina Ketamina vuelve a este blog para expresar una queja: hay demasiadas haches. No sé qué pensar. Dedicado a Azunnena. “Estoy asta el coco de la puta ace. Pensaréis que es una corrada, pero tiene más importancia de la que parece. La ace siempre me a estado jodiendo, desde que era cría, cuando mi ermano el Panco me coriceaba los cicles, el cocolate y otras cuces. Después, estuvo mangándome la cina de acís una temporada y en cuanto le ecó el ojo a un cavalote que me tiraba en la casa de mi vecina la Caro, me lo culeó el muy maricón. Me lo convirtió en un capero. Y así asta aora. Puta ace. Y en el insti, más de lo mismo. El Cema, que daba clases de istoria, me pidió una tarde que le cupara la pica. Le ice un trabajo fino, pensando en que tenía el aprobado eco. “Te voy a dejar deseca, más satisfeca que una puerca”, me decía el muy cabrón mientras yo le comía el rabo. Pero no sé por qué en cuanto le estaba desabrocando el pantalón me empecé a dar cuenta de que el muy ijoputa me iba a encufar el ciflo en la boca a cambio de nada. Así fue. Acabé toda perdida de lece y con tantas mancas en la falda que parecía que me había follado a un cimpancé. Bueno, aquello no eran mancas, eran carcos para ecar la tarde capoteando con los colegas. Años más tarde vino lo del gabaco aquel que cingué en un baño de un ciringuito de Cueca. Tenía la corra como una cimenea de Andorra, tan gorda que al metérmela en el cumino izo vacío y me tuvieron que llevar al ospital a cuatro patas, con el mamarraco aquel encima, que además era faca y primo de Maricalar. Todos los mierdas del bar aquel se desuevaban mientras me miraban las tetas. Creo que me sacaron el moco de aquel animal con un par de cortes de cucilla, para que se le bajara la incazón. Que se joda. Me acordaba de todo esto porque anoce, en la Magnética, me fui con un culazo que me tenía ecizada a meterme en su coce dos rayas de coca por la toca y, de paso, para ver si me lo follaba. Se llamaba ugo. Admito que le abía estado dando la capa toda la noce, pero abía que aprovecar, que desde que comenzó el dosmiloco no me e llevado nada al coco. Pero todo lo que tenía de guapo lo tenía de uevón. Tenía que aber pensado antes que abía una puta ace de por medio. Ya empezó aciéndome un cupetón en el cuello, con lo que le jode a mi maromo que le llegue marcada a casa. Pero encima, en cuanto encendí la meca de la traca, no tardó ni tres segundos en ecarme un corretón de lefa en la cara que casi me salta un ojo. Del susto me metí una ostia contra la puerta y me llevé el cicón de regalo, por si no tenía bastante. oy ni siquiera e podido ir a currar a la carcutería. Y así toda mi puta vida con la ace. Por eso no entiendo este blog, me siento en territorio ostil, ostigada por la letrita de los cojones. Muco ilo, muco arapo, muca elena, muca ada… ¿Pero es aquí están todos calados? Que os den”. La imagen que ilustra este artículo es fruto del talento de la artista zaragozana Helena Santolaya. Un poco de Manu Cao... Manu Chao - Me Llaman Calle.mp3 Manu Chao - Tristeza Maleza.mp3 Por El Sastre Nuestro colaborador habitual Pablo Díaz nos envía una reivindicación de su ateísmo. Aquí os la dejo. "Cuando era pequeño creía que el mundo desaparecía al cerrar los ojos. Por las mañanas las calles y las personas se disponían y se ordenaban para que yo las mirase. Y se mantenían así hasta que apartaba la vista. Entonces se desvanecían. Tal era mi convicción que a veces, en la noche, corría desde la cama a la ventana para pillar “in fraganti” a esa calle nocalle. O me daba la vuelta de repente para sorprender al mundo al revés, ese mundo informe y sin sentido que dormía durante mis ausencias. En algún momento de mi infancia dejé de creerlo. No fue traumático, no, puesto que ni siquiera recuerdo cuándo pasó. Supongo que un buen día consideré la posibilidad de que las cosas fueran y ya está. La hipótesis de un mundo mágico que se construía para mi entretenimiento dejó de tener sentido por innecesaria. Fue así, sin ninguna prueba concluyente, como de manera natural dejé de considerarme el centro del Universo. Y digo “sin pruebas” porque hasta el día de hoy nadie ha sido capaz de demostrarme que estaba equivocado. Algo similar me ocurrió en la adolescencia con la existencia de dios. Fue un largo despertar en etapas. Primero cayó el dios que mi madre había descrito al detalle durante cientos de mañanas de invierno en las que solía meterme en su cama en busca de calor y hambriento de historias. Le siguió el dios de la parroquia y poco después el dios cristiano. No tardó en desmoronarse el dios de dioses, el de todas las religiones, el dios en abstracto. Me convertí en ateo sin ninguna prueba concluyente, como en el caso de “el mundo a la medida”, la hipótesis de dios se desdibujó por innecesaria. No sabía entonces que era la Navaja de Occam el argumento que movía mis impulsos. En cualquier caso, quise proclamar mi ateísmo pero me topé con un muro de carga. Hasta la persona más sensata parecía azorarse con el sólo planteamiento de un mundo sin dioses. Me di cuenta de que decir: “dios no existe” era ofensivo y me sentí poderoso, podía escandalizar a placer. Así lo hice en reiteradas ocasiones durante mi adolescencia rebelde. Sin embargo, quizá por un mal entendido sentimiento de solidaridad, por un “no herir sensibilidades” o probablemente por el cuidado bien aprendido de no robarle la ilusión al niño que inventa el mundo, me declaré agnóstico cuando rondaba los dieciocho años de edad. Un agnosticismo blando que me permitía expresar opiniones sin quitarle el aliento al creyente. El creyente, ese ser delicado al que había que proteger de la duda. Tal fue mi deseo de agradar, que en alguna situación me vi envuelto en mentiras piadosas como: “¡Ojalá tuviera tus convicciones religiosas!”. Con el tiempo, no obstante, he ido entendiendo las profundas diferencias que separan la fantasía del niño de la creencia religiosa. Si la primera inspira el cuento de hadas la segunda motiva el drama carcelario. La fantasía es libre y personal mientras que la religión es una imposición que cobra sentido en colectividad, en rebaño. La fantasía no busca la aprobación de alguien ajeno a ella: si en su camino te toca, quizá te impregne. La religión, por el contrario, necesita convencer y manipular y si en su afán proselitista te toca a buen seguro te contaminará. La fantasía no mata. Ni tortura. La fantasía es fantasía y la religión es simplemente mentira. Ahora es el momento de decirlo. Soy ateo practicante y reaccionario. Pero si hay algún creyente que está leyendo nervioso estas líneas y que, sin querer, tiene clavadas las uñas debajo del asiento que se relaje, por favor. Que no me voy a cagar en dios. No. No me cagaré en dios puesto que no tengo dios en qué cagarme". N'REY es un ucranio muy imaginativo que descubrimos gracias a Enkil. Esta es su reinterpretación del hombre de Vitrubio, de Leonardo. Dos formas de aproximarse a una bella cancion... Pablo Díaz nos envía una reflexión sobre el amor, la tecnología y el deseo. Chic Chac Chiqui Chac... "La primera máquina. Automática. Movimiento continuo. Esquemático. Autómata mecánico. Metálico. Chic-Chac Chiqui-Chac. Máquina mecánica. Automática. Acción. Procreación. Alienación. Chic-Chac Chiqui-Chac. Masturbación. Descompresión. La primera máquina. Chic-Chac Chiqui-Chac. Automática. La primera. Chiqui-Chac. Maquina metálica. Sistemática. Maquina de mamar. De amar. Amor automático. Cotimátoua roma. Amor simétrico. Cotrímesi roma. Máquina mecánica. Canícame náquima. La primera. La primera máquina. Mecánica. Chic-Chac Chiqui-Chac. Máquina de amor. Automático. Amor digital. Telemático. Atrévete a probar. Aséptico. Inmediato. Chic-Chac Chiqui-Chac. Cotimátoua roma. La primera máquina. Cotrímesi roma. Simétrica. Máquina metálica. Plástica. Máquina de metacrilato. Chic-Chac. Atrévete. Chiqui-Chac. A probar. Acción. Penetración. Resurrección. Máquina modélica. Máquina de amor. Paradigmático. Algoritmo ateo. Herético. Máquina de amor. Robótico. Electrónico. Profiláctico. Chic-Chac Chiqui-Chac. Modelo mecánico. Articulado. Sinérgico. Hidráulico. La primera máquina. Chic-Chac Chiqui-Chac. Mecánica. La primera. Chiqui-Chac. Metálica. Acción. Reacción. Retroacción. Retroalimentación. Máquina elástica. Plástica. Estocástica. Atrévete. Máquina de amor. Lógico. Analógico. Verdadero. 1100011010 #error. Iniciando...La primera máquina. Automática". Derkach Sergii, alias Theodotos, es un artista ucraniano experto en fotocomposición con un curioso sentido del humor. Una máquina... Por El Sastre Han sido días difíciles para mí y creo que para todos vosotros. Como ya sabéis, los últimos acontecimientos me han llevado a replantearme mi situación en esta bitácora. Admito que he pensado en abandonar, en decir adiós para siempre. He meditado mucho. En el bosque, con el ruido de las hojas, me sentía como enterrado en vida, no podía respirar al pensar que este blog estaba llegando a sus últimas horas. Pero, al mismo tiempo, la mera idea de mantenerlo vivo y darme cuenta de que era incapaz de controlar su deriva, me atormentaba hasta límites inimaginables. Conforme pasaban las horas, más dudas tenía. Reconozco que he llorado mucho y que en el tren, de vuelta a casa, la ansiedad me arrasaba por dentro al no poder escapar de la encrucijada de tomar una decisión. Acabo de entrar en La Caja de los Hilos y he leído las palabras de Bea, de DoRa, de Alicia, de Colette, de Sergito, de Berta… Me he emocionado viendo que, pese a mi sucesión de fracasos, todavía hay quien me guarda un poco de su cariño. Pero, ante todo, me he sentido conmovido por vuestra carta, la de la redacción de esta caja. He visto que os habéis dado cuenta de que hay muchas cosas que mejorar, os habéis disculpado por los fallos cometidos y os agradezco el esfuerzo. Yo también soy consciente de que no puedo limitar vuestra creatividad y, sobre todo, impedir que seáis como sois. Maravillosos. Con vuestro aliento, he recobrado las fuerzas y me encuentro dispuesto a todo. Pero, especialmente, a seguir jugando con vosotros. De eso se trata. Para mí, hoy empieza una nueva etapa en esta caja y me siento con más fuerzas que nunca para seguir adelante. Con vuestra ayuda, seguro que lo conseguiré. Gracias. Anke Merzbach es una fotógrafa alemana que desprende una poesía suave y apesadumbrada, casi como nuestro Sastre. Después de tantos desconsuelos, vamos a darnos una alegría... He perdido el control, lo sé. Cuando comenzó la andadura de esta bitácora pensé que, con el tiempo, lograría dirigir un blog cultural, ameno, divertido y sorprendente. Hoy, tengo que reconocer que no lo he conseguido. Lo ocurrido con el cura ha sido la gota que ha colmado el vaso. Sé que la culpa es mía, por buscar un secundario de baratillo, de rebajas. Pero no había dinero para más. O es posible que no pusiera el suficiente interés. Pero el caso es que me ha salido rana y ni siquiera he sido capaz de dirigirme a los tres carretes sin hilo para comentarles lo ocurrido. Ayer despedí a don Alejandro y ahora ni siquiera sé como voy a encontrar un nuevo cura para Cuca. La verdad es que me da igual. No tengo ánimos, porque todo me ha salido mal. Mandé a Coleguita a UK y no ha servido de nada. Sigue siendo tan imbécil como el primer día que pisó este blog. Solo he conseguido que se lleve a Neo a la Gran Bretaña y acabe detenido por asaltar a una chica que tuvo la mala suerte de encontrase con semejante salvaje. No he tenido fuerzas ni para echarles la bronca. Tengo la sensación de que ninguno de mis planes se ha cumplido y que nada de lo que prometí cuando asumí el reto de hilvanar La caja de los hilos es hoy una realidad. Por lo tanto, no sé qué hacer. He pensado en presentar mi dimisión irrevocable a los tres carretes, pero creo que de nada serviría. Quizá, lo apropiado sería cerrar esta página para siempre, olvidarme de que ha existido y asumir mi rotundo fracaso. Es posible que alguien gritara aleluya si adoptara esa decisión. Sin duda, la sucesión de textos desafortunados es ya demasiado gruesa. Son muchos errores y no sé si estoy dispuesto a asumir alguno más. Tendré que reflexionar mucho estos días para acertar. De momento, me voy este fin de semana de retiro espiritual, a buscar una luz que me ilumine después de tanto tropiezo. No sé si volveré. Tampoco sé si vosotros seguiréis ahí para esperarme. En la imagen, "The Interpretation of Dreams (The Other Christ)", de Andrés Serrano. Artnet dispone de una galería con algunas de sus obras. ¿Hay esperanza? Leonard Cohen – Hallelujah.mp3 Por El Sastre Tomás Lobo nos envía un comentario sobre el último libro que ha caído en sus manos, “Parpadeos”, de Eloy Tizón. Aquí os lo dejo. “Tras leer la última página de ‘Parpadeos’, a uno le da la impresión de haber jugado al escondite inglés. Cierras los ojos y, durante un instante, una realidad mágica e invisible se mueve a tu alrededor sin que te des cuenta. En cuanto los abres, todo vuelve a ser tan cotidiano como anodino. Nunca sabes lo que ha pasado. Si hay alguien capaz de descubrir ese escenario paralelo al volver la vista es Eloy Tizón (Madrid, 1964). Lo hace con trece historias pequeñas que susurran sensibilidad, en las que se esconde una mirada infantil, cándida y perversa al mismo tiempo, misteriosa y fugaz. Pájaros que lloran, peces voladores, leones tristes dormitando en un portal… Si en la primera parte del libro se vislumbra una búsqueda de la inocencia perdida, de las ilusiones olvidadas que solo tienen los niños, en la segunda se detiene en los fantasmas de la muerte, en los agujeros que deja la ausencia (es absolutamente maravillosa su ‘Teoría del hueco’). ‘Hoy después de comer he retirado el mantel, he lavado los platos, y un día estaré muerto’, reza el relato ‘Sobremesa o fin del mundo’. Además, Tizón recupera referencias sentimentales para toda una generación, desde Heidi hasta el señor Spock, a quienes sitúa en un contexto extraño y dota de una nueva personalidad. Todo está escrito con una prosa directa y despreocupada, pero que no por ello pierde sutileza, sugerencias y lirismo. Son relatos casi musicales (‘Los cuentos de Tizón no cuentan, cantan’, dice Andrés Neuman), improvisaciones delicadas para ser escuchadas mientras uno abraza suavemente la almohada del sueño y se adentra ese mundo desconocido que solo se disfruta durante un momento. Justo lo que dura un parpadeo”. Miles Aldridge nos ofrece otra forma de mirar, de parpadear... Escucha, es nuestro regalo... Por El Sastre Ha llegado el momento de decir basta, fin, vale. Es la gota que ha hecho rebosar el vaso. Hay que tomar decisiones. El último post de C. es absolutamente impresentable. Y eso que le hemos avisado en repetidas ocasiones. No es ya que le pidiéramos un reportaje de los principales restaurantes de comida exótica de la ciudad y que él haya decidido hablar de kebabs. No es ya que sus textos lleguen llenos de faltas de ortografía que tiene que corregir Safo para que esto no sea un desastre. Es el nulo interés de sus historias ridículas, de niño de parvulario, sus frases manidas, sus alegatos estúpidos. No me refiero a que en esta bitácora esté prohibido el léxico irreverente, procaz o incluso vulgar. La provocación y la burla forman parte de nuestro espíritu políticamente incorrecto y así queremos seguir. Es la sucesión de tonterías y desatinos con los que C. nos obsequia cada vez que se decide a escribir. Por no hablar de su tono despectivo hacia ciertos colectivos. Sin ir más lejos, las referencias a la higiene de los musulmanes en la entrada anterior a ésta, además de ofensivas, son absolutamente falsas y ridículas. Por lo tanto, tras una reunión de urgencia con Los tres carretes sin hilo, he decidido tomar medidas. Si C. de la Vega quiere seguir publicando en este blog, deberá pasar al menos dos meses en un país extranjero, en concreto en el Reino Unido, para que se relacione con gente diferente a los cuatro atolondrados con los que se fuma los porros en el parque Bruil. No será un viaje de placer y ni mucho menos pagado. Nada que ver con unas vacaciones. En el plazo de cuatro días tendrá que marcharse de Zaragoza, instalarse en una ciudad inglesa (o galesa o escocesa, nos da igual). A partir de ese momento deberá encontrar un trabajo, una vivienda, aprender el idioma y, por supuesto, enviarnos los correspondientes artículos en los que relatará su experiencia. No recibirá ninguna ayuda. Deberá valerse por sí mismo, que ya es hora. Esperamos que el viaje sea provechoso y que a su regreso haya cubierto su principal carencia: la falta de modales y de educación. Christophe Gilbert no es la primera vez que aparece en este blog y seguro que repetirá. Es siempre tan apropiado... Dios salve a la reina... Por El Sastre Tomás Lobo nos descubre a Suzanne Opton, que con sus fotografías ha puesto al descubierto las huellas de la guerra en aquellos que tuvieron que empuñar las armas. “De visita por el blog de Artfutura, el festival de cultura y arte digital que acaba de comenzar en once ciudades españolas, me topé con Suzanne Opton, que expone en Nueva York su última obra, “Soldiers”, una serie en la que retrata a casi una treintena de militares norteamericanos después de regresar de Irak o de Afganistán. Rápidamente me sentí hechizado por las imágenes de Opton, por la capacidad expresiva de las miradas de esos soldados desarmados psicológicamente, rotos por la pérdida. Son hombres y mujeres recostados, mitad cadáveres, mitad supervivientes, en una posguerra atónita y fría. Sus ojos, prisioneros de una tristeza desgarradora, se revelan paralizados por esa desgracia contra la que nadie puede luchar. Hay soldados abrazados por sus seres amados, quienes tratan de rescatarlos de su tormento interior, o guerreros de blanco y negro, rendidos ante el pánico y la frustración. El trabajo de Suzanne Opton forma parte además del proyecto ”Imágenes contra la guerra”, una exposición virtual en la que participan ya 673 artistas de todo el mundo, en su mayoría fotógrafos. Se pueden perder horas observando el horror, la sinrazón, el dolor y la muerte. También se atisba en la muestra una pequeña esperanza. La de ver un día al mundo tirar las armas al suelo”. En la imagen, de Suzanne Opton, el soldado Birkholz, que pasó 353 días en Irak y 205 días en Afganistán. Hoy me he acordado de John Lennon... Por El Sastre Josefina Ketamina nos envía una acalorada recomendación de su último descubrimiento: el grupo albaceteño Putilátex. Aquí os dejo su mensaje. “Andaba yo el sábado en La Magnética con mi amigo Nacho, de Towanda, atiborrada de anfetaminas y gin tonics y va y me dice: “Josefina, acabo de descubrir a un grupo cojonudo. Son los Putilátex. Llevan un rollito así como Almodóvar y McNamara. Me encantan. En youtube hay algunos vídeos”. Me comentó que la semana pasada estuvieron en Zaragoza, en la Bass Space, y que ya habían venido hace un par de años para el Plastidepop. “Yo es que últimamente estoy más metida en las drogas de síntesis que en el rollito de los eventos culturales”, me disculpé. Como de follar el fin de semana, nada de nada (ni una triste polla que llevarme a la boca… snif), a eso de las nueve y media, cuando llegué a casa, me metí un valium y, ya más tranquila, enchufé el portátil. ¡Menudo descubrimiento! Petardeo, electroclash irreverente, punk gorrino, blasfemias, una especie de kalimotxo glam, de esquizofrenia pop… ¡Qué goce! Conocí a Gemapop (puti) y a Franky (látex) y al resto de los chicos. ¡Cómo no sabía nada de ellos hasta ahora! ¡Gracias Nacho! Me encantó ‘Monja’ y su letra: ‘Estigmas, estigmas de placer, por verte amanecer en mi cama. Estigmas me conoces bien, sabes que me pongo muy guarra”. También me quedo con ‘Unchi’: ‘Para tu polla… ¡Siempre látex! ¡Nunca caucho!’. Me quedé frita sobre el teclado y me empezó a dar vueltas la cabeza con el pegadizo estribillo: “Siempre látex, siempre látex….”. Y es que yo también me pongo muy guarra”. Hervás&Archer firman esta magnífica foto de Puti y Látex, siempre tan sugerentes como provocativos. Por El Sastre Las fiestas del Pilar ya han pasado, pero Sergio Carabias aún se acuerda del concierto de Héroes del Silencio del pasado día 10. Esto es lo que le pareció. "Hace quince años les hubiera dicho a mis colegas que no iban al concierto de Héroes que no tenían ni puta idea de música y que se estaban perdiendo a uno de los mejores grupos de rock en castellano. El día del concierto, en plena semana de frío del Pilar, me hubiera puesto una de esas camisetas que tenía por casa de Héroes del Silencio, en negro por supuesto, un pañuelo rockabilly, mis vaqueros Lois, me hubiera calzado unos botines estilo Magic Johnson y me hubiera encarrilado hacia la Romareda a ver y saltar como un loco en el concierto de … ¡qué cojones! el mejor grupo de la historia del rock&roll.Pero después de once años sin aparecer, por si acaso me puse unos pantalones de pana de estos que abrigan la ostia y una camiseta blanca de felpa debajo del jersey, que ya me estaba imaginando yo con gripazo durante todas fiestas. Por si las moscas, deje el pañuelo rockabilly y me cogí la bufanda al cuello, que por la garganta entran todos los fríos. Eso sí, mi chupa motera negra y marrón viene con el menda como es obligado al concierto, que algo de orgullo roquero todavía queda. Y mis greñas, tres días que me las he dejado sin lavar para la ocasión. Por primera vez en un concierto en la Romareda me siento en las gradas a ver pasar a todos esos treintañeros que casi pintamos canas. Al fin sale Bunbury con una acústica, pero con un rollito místico que me recuerda a lo que hace ahora en solitario y no lo puedo aguantar. Recuerdo en ese momento que Isabel, una amiga, me contó que en su último concierto en Zuera, dejó a toda su banda plantada en mitad de la actuación y se largó sin decir nada. Me temí lo peor, este hijo puta se va y nos deja aquí tirados.Siempre he pensado que es un auténtico gilipollas que no se aguanta ni él. En lo musical fue un buen concierto, pero yo a eso no le llamaría rock&roll. Le faltó cariño, todo fue tan frío como la noche. Valdivia, a su puta bola en una esquina del escenario. Menos mal que en un tema a dúo con Bunbury se sentaron juntos. Eso sí, sin mirarse a la cara ni sonreír ni un segundo. Allí estaban los cinco, pero cada uno en su sitio sin moverse apenas y sin tocarse ni mirarse. Después de un escuchar un tema como “Entre dos Tierras”, en el que el más heavy se puede sentir atraído por ese bajo y esa batería cañera, no pude dejar de recordar que en el mismísimo concierto de Metallica toda la banda se cogió fuerte y se abrazó ante su público, en un éxtasis pletórico de sentimientos. Eso es rock&roll. Aquello sí que fue cojonudo". Además de ser la novia de Bunbury, Josegirl es una extraordinaria fotógrafa que se ha encargado de inmortalizar la última gira de Héroes del Silencio. Por El Sastre Nacho Pascual, del colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales Towanda, nos avisa de que el local de la calle Liñán acaba de reabrir sus puertas tras las vacaciones veraniegas. “Después del calorcito estival y ahora que llega el frío, el mejor lugar para recogerse es el Treziclo, la sala café donde tienen su sede los colectivos Towanda, MOC-Antimilitaristas y Os Diaples d’a Uerva, en la calle Liñán de Zaragoza, en el corazón del barrio de la Madalena. Iniciamos nueva temporada con música animada, bebidas a precios populares y, sobre todo, buena compañía para todo el que entienda (y para el que no entienda también). El asunto es pasarlo bien y estar a gusto. Hemos hecho algunos retoques en la decoración del local y, próximamente, lo empezaremos a customizar con la ayuda de algunos artistas locales amigos. Ayer mismo, ya estuvimos compartiendo cháchara y rones unos cuantos en la inauguración. Os recuerdo que estamos abiertos de jueves a sábado, de 21 a 24 horas. Pero esto sólo es el principio. Con el otoño, volverán las actividades culturales, informativas y lúdicas encaminadas a que el colectivo de gais, lesbianas, transexuales y bisexuales gane visibilidad y reconocimiento y, por supuesto, que no le falte ni un solo derecho. Dentro de muy poco montaremos una fiesta de las nuestras. Ya os iremos informando de todo lo que vayamos haciendo”. Pierre et Gilles ya son, después de 30 años de trabajo, un auténtico referente de la cultura gai. Diana Ross – I’m Coming Out.mp3 Por El Sastre A Josefina Ketamina, la obra de Phillip Toledano le ha despertado numerosos interrogantes. Aquí los tenéis casi todos. “¿Sale humo en la cabeza la mujer desnuda? ¿Es posible tocar los aviones en pleno vuelo? ¿Existen hombres con orejas por todo el cuerpo? ¿El vestido de manos encoge? ¿Dónde está la mujer de 50 tetas? ¿Cómo sacaremos el barco de la nieve? ¿Han aparecido pistolas en el collar del niño? ¿Stanley Tucci tiene el cuerpo lleno de ametralladoras? ¿Qué hace un gorila en la cocina? ¿Los calcetines flotan en las habitaciones de los hoteles? ¿Quién ha llenado de tomates el carrito de la compra? ¿Cuándo pasaremos el cortacésped por el salón? ¿Hay una mujer en la tela de araña? ¿Regaremos hoy las cabezas del jardín? ¿Cuánto mide la barba del tenista? ¿A qué hora paseará el astronauta al perrito? ¿Se irá algún día la marca que me ha dejado el reloj en la muñeca? ¿Hay un hombre sobre las alas de la avioneta? ¿Los paracaidistas salen del suelo o caen del cielo? ¿Alguien comprende la tristeza del vendedor de automóviles? ¿Por qué me gusta tanto Mr. Toledano?”. Phillip Toledano es un fotógrafo nacido en Londres pero afincado en Nueva York que ofrece unas instantáneas llenas de surrealismo, sensibilidad y sentido del humor (Vía La Caja 31). ¿Por qué nos gusta tanto la psicodelia brasileira? Por El Sastre ¡Tenemos nueva colaboración! Se trata de una crónica de Orlando el Furioso de la muestra “México DF”, que se inauguró la semana pasada en Zaragoza. “Vale, no soy mexicano, ni me gustan las rancheras, ni los jalapeños, ni las telenovelas. Pero escúcheme cuate: no se pierda la exposición “México DF” en Zaragoza city. La lucha libre más bizarra, emocionada imaginería religiosa, amor patrio huracanado, machismo de andar por casa, denuncia social, colorines camp, explosiones underground… Todo bien removidito, para goce de maños y chilangos. Para empezar, un recorrido por lo mejorcito del diseño más guapachoso. Allí te encuentras a Dr. Alderete, a Óscar Reyes, a Margarita Sada… La cosa sigue en el Espacio Eslab, en San Vicente de Paúl. Esos luchadores enmascarados, esas cocacolas terroristas, esa cartelería canalla. ¡Viva Chilangolandia! Paso de comentar lo de los vacíos urbanos y la arquitectura, porque es lo más sosete. Me quedo con el maqueado que le han hecho a la cripta del Centro de Historia los grafiteros del colectivo Neza Arte Nel, con su estética de barrio, pegada al terreno. Pero hay más. Uno se queda pasmado ante el desordenado homenaje a ese icono latino que es “El Santo”, con su máscara plateada, así como a otros héroes y villanos de la lucha libre mexicana. Un auténtico infierno en el ring. Carteles, fanzines, juguetes, camisetas, cromos… Vamos, un merchandaising a lo Beckam. Todo para honrar al Perro Aguayo, a Dr. Wagner, a Black Shadow, Huracán Ramírez… Después, llega la nueva hornada de la disquería Nuevos Ricos, las animaciones, los videos arte, la fotografía… Y de regalo, la sensacional de diseño mexicano, una espectacular ruta por la grafía del país, espontánea, sentimental, apasionada y populachera. Me encantaron las cajitas de jabones, los taxis customizados, los anuncios de las mamacitas en los cabarets. Y la revista Almas Perversas: “¡Qué poca madre! Acarreaba mojados y picaba hembras”. ¡Quiero una! Y, además, teatro, cine, música… Un completo. Como me quedé a gusto, les dedico un grito de despedida: “¡¡¡Viva México, cabrones!!!”. La muestra México DF se puede visitar en el Centro de Historia de Zaragoza, del 13 de septiembre a 9 de diciembre, en el Espacio Eslab, del 13 de septiembre al 11 de noviembre. La imagen que ilustra este post es de Dr. Alderete, todo un descubrimiento. Además, conciertos, teatro, cine… Más información, en Zaragoza Latina. De postre, dos cancioncitas de la factoría Nuevos Ricos... Por El Sastre Tomás Lobo acaba de revisar Toro Salvaje, de Martin Scorsese, con Robert de Niro, Cathy Moriarty y Joe Pesci, y nos ha enviado una curiosa elucubración en la que rescata la sensualidad, brutalidad y complejidad de alguna de sus imágenes. "He vuelto a ver las piernas de Vicky chapoteando en la piscina. Y a Jake danzando en el cuadrilátero, con la Cavalleria Rusticana de fondo, con la capucha puesta, con la mirada escondida. Y sus manos rotas en el hielo. Sus manos pequeñas. Y a Sugar Ray gimiendo y soltado el puño desde el mismo infierno. He vuelto a ver Toro Salvaje, de Scorsese, y me he encontrado de nuevo con el boxeo furioso, con los combates telúricos y ruidosos, con elefantes, caballos y tambores, con la esponja ensangrentada dibujando el cuerpo de Jake. “No he caído, Ray. Nunca me has derribado Ray”, gruñe Jake, perfilado por el humo y los destellos de los flashes, crucificado en la esquina del cuadrilatero, mientras la sangre resbala lentamente por las cuerdas del ring. Vicky besa las heridas de Jake. Luego le dice adiós. “Cariño, estoy perdido sin los niños y sin ti. No te vayas”, suplica Jake. Pero ella se marcha. Él, en la cárcel, entre tinieblas, destroza sus puños contra la pared, roto de dolor. “Me llaman animal. No soy un animal. ¿Por qué me tratan así?”. He vuelto a ver a Jake, ante el espejo, recordando a Brando. Adelante campeón. Al escenario. Eres el mejor. Un gran aplauso para el gran Jake La Motta, damas y caballeros". La imagen se corresponde con los créditos iniciales de Toro Salvaje, uno de los momentos mágicos de la película. Qué placer es escuchar... Pietro Mascagni – Cavalleria rusticana.wma Frank Sinatra – Come fly with me.mp3 Por El Sastre Es que uno no se puede ir de vacaciones. Mira que lo tengo dicho. En este blog no están permitidas las vulgaridades, las obscenidades y la falta de respeto. Y eso que llevábamos una semana buena, con los textos de Safo y nuestras colaboraciones literarias. Pero no. Rafita y Coleguita, siempre llamando la atención. Menudo par de salvajes. El primero contando fantasías adolescentes de supuestas felaciones en cuartos trasteros. Además de imposible, el texto es asqueroso por su tono soez, de porno barato. ¿Y Coleguita? Su discurso homófobo, infantil y estúpido es para vomitar. Y qué gracioso el falo de Mapplethorpe, ¿verdad Coleguita? ¿Aún te las darás de cultureta? ¿No podías haber puesto unas calas? Os aviso: la próxima que me hagáis una de éstas os castigo seis meses sin publicar. Y no admito ni la más mínima protesta. A partir de ahora, esta bitácora va a ser un lugar de orden. Además de sus transgresores desnudos, Mapplethorpe mostró una gran atención hacia las flores, a las que dotó de gran sensualidad. Sobre estas líneas, “Calla Lilly”. Como Rafita y Coleguita, en el fondo, muy en el fondo, son dos buenos chicos, les vamos a dedicar esas canciones que Lou Reed componía para los inadaptados, los toxicómanos, las prostitutas, los chaperos, los transexuales…Va por todos ellos. Lou Reed – Walk On The Wild Side Por El Sastre Como siempre agradecemos las colaboraciones. Hoy, Pablo Díaz nos envía una reseña literaria sobre la novela de Paul Auster titulada The Brooklyn Follies. Allá va: "Nathan Glass, el protagonista y narrador de esta deliciosa novela, vuelve a Brooklyn para morir. Solo, divorciado, con una hija con la que no se habla, y un cáncer de pulmón del que no cree que sobreviva, decide terminar sus días en el anónimo barrio que le vio crecer sesenta años atrás. Nada más llegar, la casualidad le hace toparse con su sobrino, Tom Wood, al que no veía desde hacía tiempo. Sensiblemente desmejorado, y trabajando en un almacén de libros de segunda mano, Tom es la imagen viva de la decadencia. Ambos en sus respectivas soledades y con la literatura como centro de sus conversaciones, retoman una amistad que cambiará sus vidas. La novela es de disfrute obligatorio para el amante de la buena literatura. Con una prosa sencilla pero muy aguda y un aire de casualidad, Paul Auster trae las más insólitas y bellas historias que, como un rompecabezas, van conformando la trama. El episodio de Kafka y la niña del parque, los sueños en el Hotel Existencia, la falsificación del manuscrito de “La letra escarlata”... son ejemplos de estas pequeñas joyas. Al mismo tiempo, el protagonista, sin ninguna pretensión literaria, anda escribiendo un libro sobre los desvaríos y las torpezas humanas. El autor establece un juego travieso entre la novela que uno lee y lo que Nathan escribe. Aunque no me parece el aspecto más sobresaliente de esta obra, el sabor metaliterario que impregna todas las novelas de Paul Auster es ya un sello característico. De cualquier manera se habla de literatura, de sueños y de sentimientos, se expresa belleza con la sensibilidad y la técnica propias de un genio. Un libro más que recomendable." La foto que ilustra este post muestra el Puente de Brooklyn en el centenario de su inauguración, obra del fotógrafo neoyorkino Allan Tannenbaum. No sé por qué el cuerpo me pide escuchar algo de Tom Waits Por El Sastre Dentro de la Bienal de las Artes de la Imagen de Zaragoza, Tomás Lobo nos invita a descubrir a uno de los maestros de la fotografía contemporánea. “Es curioso ver la reacción del público ante la pesadilla. Interés morboso, sorpresa desencajada, risa nerviosa, terremoto estomacal… Incluso hay quien prefiere esperar en la puerta después de haber visto media docena de ventanas del horror y no haber podido contemplar ni una más. Así es Joel Peter Witkin. La muerte, el sexo, lo grotesco, lo inhumano, el dolor. Es la búsqueda del otro, de lo diferente. Cadáveres mutilados, tullidos, animales desmembrados y crucificados, mujeres barbudas, hermafroditas hiperbólicas... Una parada de los monstruos, que salen de su escondrijo para reivindicar su existencia. No obstante y quizá ése es el mérito, entre tanta pesadilla siempre aparece una pequeña luz. Puede que sea en una mirada o en una sonrisa. No sé. Pero esas instantáneas esconden algo. Es el milagro de Witkin, siempre polémico por su capacidad de construir escenas con un efecto devastador en quien observa. Al uso magistral del blanco y negro, suma numerosas referencias artísticas, desde El Bosco, posiblemente su influencia más evidente, hasta los maestros del barroco, como Caravaggio y Velázquez. Controversias aparte, Witkin ofrece un interesante espacio de reflexión, un grito de protesta ante una sociedad de consumo subyugada ante lo bello (o ante cierta versión de lo bello). Witkin explora la angustia desconocida. Aunque duela”. La exposición de Joel Peter Witkin se puede visitar hasta el próximo 19 de agosto en el Torreón Fortea. Para conocer más su trabajo, podéis recurrir a algunos interesantes catálogos en Internet, como los de Zone Zero o Edelman Gallery. Arriba, la "Mujer pájaro". Por El Sastre Hemos recibido la primera colaboración externa de esta bitácora. Sin más preámbulos os dejo lo que nos ha escrito Tomás Lobo. “Mickey Mouse es el ideal más lamentable que jamás haya visto la luz… Un sentimiento sano indica a cualquier joven independiente y a toda juventud honorable que es alimaña sucia e inmunda, el mayor portador de virus y bacterias del mundo animal, no puede ser el tipo ideal de animal… ¡Fuera la animalización judía del pueblo! ¡Abajo Mickey Mouse! ¡Lucid la cruz gamada!”. Cuando uno lee esto, escrito a mediados de los años 30 en un periódico de Pomerania, una región situada entre Alemania y Polonia, ya ha finalizado la primera parte de Maus y permanece hipnotizado mientras observa a Vladek atravesando las puertas de Auschwitz . La obra maestra del dibujante Art Spiegelman , que tardó 13 años en gestarse (1978-1991) y que es el único cómic que ha sido merecedor de un premio Pulitzer, retorna con una nueva edición que hace sólo un mes está en las librerías. Maus (Mondadori, 2007) es la historia real del suplicio de Vladek y Anja, un matrimonio judío en la Polonia ocupada. Su hijo Art será el encargado de narrar, con extrema meticulosidad, el periplo de esta pareja en pleno holocausto nazi. Spiegelman animaliza a los protagonistas. Convierte a los judíos en ratones, a los alemanes en gatos, a los polacos en cerdos, a los americanos en perros… Y con ellos reconstruye la memoria de su familia con un impresionante realismo y gran variedad de recursos narrativos y gráficos. Mientras rememora por la boca de su padre Vladek el terror del gueto y de Auschwitz, describe cómo afloran en el hombre tanto la miseria ante las situaciones extremas como el amor y la entrega sin esperar nada a cambio. La omnipresencia de su hermano muerto Richeau, la carga del suicidio de su madre Anja, su relación amorosa con François o los fantasmas de una relación paternofilial llena de muros salpican mediante continuos saltos temporales la angustia de una conmovedora lucha por la supervivencia. Spiegelmal lo hace sin evitar detalles incómodos, sin hacer mera propaganda sionista, con sentido del humor, con el afán de ser fiel a los hechos. Pero no por eso Maus pierde emoción. Una muestra entre muchas es el cómic “Prisionero en el planeta infierno. Un caso clínico”, incluido en el volumen, que el autor recupera para dar rienda suelta a su sentimiento de culpa por la muerte de su madre. Es el único momento en el que se quita la careta de ratón para ser sólo Artie Spiegelman. Por muchos documentales o películas que uno haya visto, hace falta leer Maus para tener no sólo una visión profunda sobre el nazismo y sus consecuencias, sino también sobre la condición humana. Hace falta ser ratón. Por todo eso, ¡viva Mickey Mouse!”. Hoy me apetece escuchar a Marlene... Marlene Dietrich - Lili Marleen.mp3 Por El Sastre Quizá debería haber reaccionado con más rapidez, lo sé. Hace ya horas que todos hablan del asunto y probablemente me incorporo tarde y mal. Pero es que aún no me lo puedo creer. Me sigue costando asimilarlo. A este modistillo al que le gusta eso de juntar letras y hacerlo con total libertad, estas cosas le dejan noqueado, los esquemas que uno se había construido, quizá con torpeza pero con la mejor voluntad, se desmoronan como un castillo de arena. El viernes a un juez se le ocurrió secuestrar una publicación estupenda, bizarra, macarra, ácida, canalla y, sobre todo, crítica, que ya quedan pocas en este magma de lo políticamente correcto. Las garras de la ignorancia y la estupidez han caído sobre El Jueves (cuando escribo estas líneas, el enlace está bloqueado con un deprimente Bad Request Invalid Hostname). Un juez apellidado Del Olmo mandó a la Policía a que impidiese la venta de la revista que sale los miércoles porque aparecían Felipe y Leti apareándose. Follando. “Si te quedas preñada… ¡Esto va a ser lo más parecido a trabajar que he hecho en mi vida!”, le dice el príncipe a la princesa mientras le ataca por la retaguardia. ¿Y qué? ¿Qué pasa? ¿Esto es perturbar el orden jurídico como dice el meapilas del fiscal general del Estado? ¿Ya no se puede hacer escarnio de los mandamases y poderosos? Aggggg…. Mierda de país en el que la libertad de expresión empieza a ser sólo la sucesión de cuatro palabras y poco más. Qué vergüenza. Ante esto no caben demasiadas reflexiones. Lo único que nos queda es la disidencia ante los gazmoños y los tristes. Amigos de El Jueves, la verdad es que tenéis bastante gracia. Será mejor reír. Salud y República. PD. Por cierto, no os perdáis la exposición "30 años. El Jueves ¡Siempre a nuestra puta bola! 1977-2007", en el Centro de Historia de Zaragoza. Para que vean que nosotros sí tenemos sentido del humor, le dedicamos una canción al juez Del Olmo, al fiscal Conde Pumpido y a los príncipes de Asturias. Por El Sastre Para amenizar las calurosas tardes de julio, La Casa Magnética ha preparado la fiesta "Mercadonna" en su local de la calle de Espoz y Mina de Zaragoza. Según rezan las tarjetas promocionales, se trata del "primer mercado internacional de venta al detalle (discos, libros, ropas y otras cosas indispensables para la vida) y al mayor (esclav@s, especias, sedas de lejanos países, listas de bodas...)". Vamos, que no tiene desperdicio. El evento, que contará con la presencia de "los pinchadiscos más frescos", concluirá con una "sensacional subasta de objetos extraños y únicos". Estoy pensando en mandar a Cuca Guillén al sarao para que se empiece a foguear. ¿Que quién es Cuca? Una de las redactoras de este blog y que muy pronto será conocida por todos. Lo próximo que haré en esta bitácora será presentarla a los internautas. Pero mientras tanto, empezad a pensar en hacer un hueco para ir a la Magnética. Habrá gangas, grandes ofertas y se permitirán trueques. La cita es a partir de las siete de la tarde mañana domingo 15 de julio. No podéis fallar. |
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