La caja de los hilos

Por El Sastre

Luis Pérez Sorribes, a quien no acabamos de ponerle cara, nos envía un texto estupendo sobre la primavera y la vida.

Jamás pensé que nos encontraríamos los dos en aquella habitación. En aquel momento. En aquellas circunstancias. Jamás pensé que me podía alegrar tanto de ver su piel negra, de admirar su sencillez. Jamás pensé que llegaría a estimarla y a apreciar su papel en el mundo. Pero ocurrió. Fue en 2005, en Varsovia.
    Después de un largo invierno de hielo, nieve permanente, oscuridad y ventiscas, aquella mañana amaneció menos gélida que las anteriores. Entreabrí la ventana y se presentó ella. Cuánto tiempo sin verla. Algo me impulsaba a recibirla con los brazos abiertos, a contemplar sus errantes pasos dibujando acrobacias en el aire, a embriagarme con el sonido de su caminar etéreo. Habían transcurrido ya al menos siete meses desde la última vez. Parece mentira, volvía ella, o una de las suyas, para mostrarme que había vida fuera de la ventana, más allá del alfeizar. Para anunciarme que el hielo empezaba a ser menos hielo, que la nieve empezaba a ser más lluvia y que las nubes presagiaban sol. Parece mentira pero…el arcángel a veces puede ser una mosca que anuncia vida.

Katherine Streeter y sus collages nos despiertan una extraña admiración fascinada.

¿Dónde está Nick?

Nick Drake - Northern Sky.mp3

Nick Drake - Blues Run The Game.mp3

Nick Drake - Place To Be.mp3

Por El Sastre

Tomás Lobo se pasó el domingo por el concierto de Patti Smith en la Expo de Zaragoza y esto es lo que le pareció.

Llegó saludando como una reina. Chaqueta negra, vaqueros y un pelo largo y ceniciento que le azotaba la cara al compás de las embestidas del cierzo. Agitaba la mano, sonreía generosa, caminaba de lado a lado del escenario para que nadie se perdiera su regia presencia, humillada por el viento, como ella misma dijo, pero regia al fin y al cabo. De lejos parecía una niña. De cerca, una diosa ajada por el tiempo. Yo buscaba en ella los viejos rasgos de su figura andrógina, aquella que enamoró a Mapplethorpe. Y creo que los encontré. Era Patti Smith. Empezó con tonos sombríos, un repertorio lánguido y frío como la noche que nos aturdía. Sonaban acordes punk, blues, rock de antaño. A veces se ponía mística, casi zen. Luego entraba en el juego sucio. El público deambulaba aletargado, dejando mecer, un poco perdido. Y de repente ella se fue y le dejó los trastos a Lenny Kaye y al resto de la banda. No se sabe lo que se metió pero volvió loca perdida, como si aún tocara en el CBGB. Con 61 años se agarró al micrófono para arrojar su "Because the night" a bocajarro. El anfiteatro empezó a despertar. Reinventó el "Smells Like Teen Spirit", de Nirvana, se hizo fiera con el "Rock ’n’ Roll Nigger" y se metió al público en el bolsillo con "Gloria". Escupió en el suelo, como en los viejos tiempos. Se encabritó, rugió y enseñó las garras, gritó "vosotros sois el futuro", "vosotros tenéis el poder", como quien anuncia una nueva era. Y se despidió arrancándole las cuerdas a la guitarra, que para eso es punk. Mi reina punk.

Robert Mapplethorpe retrató así de bella a la Smith.

Patti Smith - Smells Like Teen Spirit.mp3

Patti Smith - Gloria.mp3

Patti Smith - Because The Night.mp3

Patti Smith - Rock ’n’ Roll Nigger.mp3

Perras en acción... Orgía general.

Por El Sastre

Nascu nos envía un exhaustivo relato de todo aquello que disfrutó en las jornadas FeminismoPornoPunk que se desarrollaron en Donosti. Que empiece la diversión.

Esta semana pasada del 2 al 5 de Julio, Nascu, Dora y Rakel, nos desplazamos a tierras vascas, a Donosti, para poder disfrutar de FeminismoPornoPunk un programa coordinado por Beatriz Preciado en Arteleku, centro de arte contemporáneo que impulsa prácticas artísticas culturales experimentales. En palabras de Beatriz, “FeminismoPornoPunk es un programa estructurado en torno a la investigación y la producción pospornográfica, la crítica de los códigos tradicionales de representación de la sexualidad y la representación multimedia de los cuerpos y las sexualidades subalternas”. Todo comenzó con “ContraHistorias Porno”. Beatriz Preciado contó cómo se ha ido construyendo la pornografía desde la mirada del hombre, de edad adulta y burgués. También conocimos a Tristan Taormino, una escritora, directora de cine porno y sexóloga. Estupenda investigadora de la pornografía queer que nos abrió a un mundo completamente marginado por los circuitos más hegemónicos. FeminismoPornoPunk continuó el 3 de Julio con “Redes PornoPolíticas”. Allí nos presentaron los proyectos de O.R.G.I.A., colectivo que desde 2001 desarrolla su labor investigadora y artística en torno a las políticas sexuales e identitarias, y PostOp, plataforma de investigación de género y post-pornografía. El objetivo era abordar la sexualidad y el género a partir de nociones de cuerpo y performance. Maria Llopis presentó un cortometraje en el que una mujer describe cómo fuerza a un hombre a follar con ella, corto polémico que le llevó a la separación de su pareja artística y el blog que tenían en común, mientras que Medeak se definió como un grupo de múltiples etiquetas (bolleras, feministas, travestís, transexuales-transgénero, queers...), auténticas revolucionarias radicales cuyo objetivo es dinamitar el sistema heteropatriarcalcapitalista.

El Belga - Girlswholikeporno

    Black Sound Productions, colectivo formado por Massino y Pierce, dos artistas de sonido y performance, verdaderos art-erroristas que utilizan la sexualidad disidente y los fluidos corporales en sus performances y que han sufrido todo tipo de sanciones y censuras estatales. Alex Brahim es comisario independiente y su obra enfatiza los espacios críticos de negociación de códigos culturales y subculturales. Su trabajo más reciente se presentó el pasado jueves con la inauguración oficial de la Antigua Casa Haiku, un nuevo espacio de programación artística y cultural en el barcelonés barrio de Gràcia. Hartza (Javier Sáez) es sociólogo y milita en colectivos queer desde hace 20 años. Nos habló de la última campaña de lucha contra el SIDA y nos explicó cómo la cultura de los osos nació vinculada a la batalla contra esta enfermedad en los años 80, como contraposición al estereotipo del cuerpo gay como cuerpo con sida, cuerpo enfermo, cuerpo débil. Y el día finalizó con una puesta en práctica de conceptos a través del taller que llevaba como título “Todos somos porno stars. Buscando nuevas representaciones Pornográficas”, que organizó el Colectivo PostOp, nos llevaron de una delicada manera a la elaboración de una revista fotográfica post-porno “Perras en acción”.

Las perras siguen en acción...

    El día 4 de Julio comenzó con Eugeni Rodríguez, que presentó el libro “De los derechos a las libertades: una historia política del movimiento GLBT en Catalunya”, junto Itziar Ziga, periodista feminista precaria, co-fundadora del colectivo ExDones. Todo continuaba con “Feminismos Postporno y trans” y para eso tuvimos la presencia de Del Lagrace Volcano, fotógrafo, artista y activista transgénero. Fue recibido y despedido con grandes ovaciones con sus maravillosas y transgresoras fotografías, así como sus vídeos de crussing. Y siguió Itziar Ziga con un divertida presentación como periodista feminista precaria. Esas mujeres femeninas transgresoras, que se han creado a sí mismas. Perras y demás animalillos vivientes que desde un posicionamiento de poder han generado y generan unas imágenes de la feminidad entendida desde radicalidad política, desde la transgresión, desde el cuestionamiento al heteropatriarcado. Terminaba el día con la performance poético-sonora y visual de O.R.G.I.A "Flori-cultura subversiva" y la performance a manos de María Llopis "Hardcore Punk. PostPorno Punk práctico. ¡Se acabó la teoría!".

María Llopis dijo, micrófono en mano: "La que esta mañana se haya hecho una paja, que dé un paso al frente. La que se sienta una guarra, que se desnude. Al que le guste mirar, que cierre los ojos. Al que le suden las manos en situaciones de tensión, que le toque las tetas al de al lado. El que considere que ésta es una situación de tensión, que le dé una palmada en el culo al que tenga enfrente. El que no se haya lavado las manos antes del taller, que se ponga guantes. El que hable euskera, que coja el micrófono y cuente su fantasía sexual favorita, en euskera, por supuesto. El que se llame Beatriz Preciado, que se acerque a la mesa, coja un arnés y que le enseñe a ponérselo a una de las que esté desnuda".

    Parece ser que tras el taller algunas lo siguieron aplicando en una discoteca de Donosti.
Se hacía una invitación a participar en el taller que al día siguiente desarrollaría Shu Lea Cheang, artista nómada y activista de new media de origen taiwanés. Con el nombre “Testing the Limits”, una historia de porno-ficción futurista, que tuvo un casting previo, se desarrollaría más tarde invadiendo la sala principal e implicando a todos los asistentes. Este fue el día de los performers, con el nombre “Soireé Feminismopornopunk”: Annie Sprinkle y su mujer Elizabeth M. Stephens hicieron un recorrido por la carrera artística tanto por separado como juntitas. Miss Sprinkle hizo su mítico ballet de las tetas, que nos dejó a todas con la boca abierta. Cantaron juntas al amor y nos mostraron cómo se puede llevar el post-porno incluso como terapia ante el cáncer de mama. Increíble trabajo.

Viva el pornoterrorismo.

    Diana Junyent, pornoterrorista, ofreció antes de comenzar unas bolsas por si alguien vomitaba nos deleito con sus pornopemas y nos dejo atónitos por su enérgica puesta en escena (durante el desarrollo de todo el seminario). Un descanso visual y auditivo nos vino con los últimos performers de la noche: la pareja artística Nadege Piton y Lazlo Pearlman, un striptease muy sensual, cuya última prenda salió del coño de ambos y una follada a un banquete de comida por parte de Lazlo. La última performance fue de manos de Black Sun productions, un respiro o un suspiro, un canto al misticismo dentro del post-porno. Y puso broche final lolito Power trannyboy, genderfucker, poeta, art-iviste queer, performer y compositor con su música Post-punk industrial y breackcore.

Y para acabar...

Pansy Division - Breaking The Law.mp3

Nervous Gender - Confession.mp3

Lydia Lunch & Rowland S. Howard - Some Velvet Morning.mp3

Buzzcocks - Orgasm Addict.mp3

Bikini Kill - I Like Fucking.mp3

The Gossip - Standing In The Way Of Control.mp3

Lesbians On Ecstasy - Revolt (Le Tigre Remix).mp3

Por El Sastre

Elena Pallarés ha enviado un poema.

A Sergio Algora

Una clara mañana
sopló un viento del sur, no sé, del norte.
Ciego pasó un aliento,
un airecillo apenas,
poco más que un suspiro
de alivio,
no sé, de miedo.
Vino, vino de lejos una mañana clara,
fue revoloteando entre nosotros
hasta posarse
justo en ese lugar
donde tú te atreviste a latir a contratiempo
y esa brisa ligera
-le pasó como a mí,
yo cómo no entenderlo-
tomó tu corazón de abrevadero.
Aún ignoro por qué
encendió las figuras del sueño antes de irse
y vi tu corazón cincelado cual boca
de oscuro rouge pintada,
de sangre roja
cuando el viento del norte, no sé, del sur
salió por la ventana
bajo forma de pájaro
y a la sombra de su ala se oscureció el paisaje,
esa clara mañana ya citada,
y le oí recorrer las lejanías,
una rosa en el pico,
y arrojar su botín en un mañana
donde habita lo incierto
mientras tú, sí, tú siempre,
escucha, escucha, escucha,
te habla mi corazón-boca.
De todas las palabras que dijiste
sólo recuerdo una, la palabra adiós.
¡Tiempo de corazón, tiempo sin corazón!

La pintura que ilustra el poema de Elena Pallarés es obra de René Magritte.

Un pájaro...

The Beatles - Blackbird.mp3

Por El Sastre

Helena Santolaya nos envía una estupenda crónica de su curso de ilustración y diseño gráfico en Albarracín. Aquí os la dejo...

Hace ya más de una semana y todavía me envuelve el espíritu de la verdad, la mentira y todo lo demás. No me he vuelto loca. “La verdad, la mentira y todo lo demás” es el título que Isidro Ferrer y Carlos Grassa eligieron para la “50 edición del curso internacional de ilustración y diseño gráfico” que se celebró en Albarracín del 25 al 28 de junio.
    Una aventura que comienza con Fernando Lasheras acomodándote en un autobús, tiene forzosamente que ser una aventura fantástica. Confieso que superó con mucho mis expectativas. Como el Sastre ha dado indicaciones muy precisas, no me alargaré en adjetivos, pero podría utilizar los tres mil caracteres sólo en piropear a los directores del curso. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto.
    Cuando las cosas discurren como si no hubiese detrás de ellas una sólida organización, es que están bien organizadas. Y es lo que ocurría en este curso. ¿La Fundación Santa María de Albarracín? ¿La Batidora de Ideas? ¿Carlos Grassa? ¿Isidro Ferrer? Seguramente una mágica conjunción de todos ellos. Y la geografía. Y los seis magníficos. Y los portadores de sueños. Y los más de cien ilustradores y diseñadores. Y Ruth. Y yo.
    Tampoco invertiré los caracteres que me quedan contando cosas que es mejor averiguar navegando por las web de cada uno de ellos, pero sí diré que todos los conferenciantes, sin excepción, me dejaron cautivada y que si Alicia Lázuli hubiera estado allí, habría deseado el miércoles por la tarde ser Ángela Lago, el jueves por la mañana Sean Mackaoui hasta las doce y Mario Eskenazi a partir de las doce, el viernes hubiera soñado con ser Patrick Thomas a las diez y Pablo Amargo a última hora, para envidiar, por fin, el sábado, a Catherine Zask.
    Y si las conferencias te sacudían los sentidos por la mañana, los talleres lo hacían por la tarde. A mí me tocó en suerte asistir al taller de Sean Mackaoui que repartió un pack de verano con un ejemplar de la revista Cosmopolitan, un bronceador y una estupenda bolsa de playa. Estuve a punto de clavarle las tijeras cuando nos indicó que recortásemos, para realizar a partir de ahí un collage, la imagen de una banqueta que aparecía en la revista y que tenía unas finísimas patas sobre las que parecía imposible que pudiera descansar culo alguno. Fue realmente divertido comprobar cómo, partiendo de una misma imagen y con una misma revista a la que meter las tijeras, cada uno de nosotros llegaba a soluciones totalmente distintas. Las siguientes sesiones fueron muy estimulantes. Construimos increíbles mundos de papel con Sean Mackaoui iluminándonos con su acento y su sabiduría: “Tenéis que conseguir que todo case”.
    Me quito de verdad, o de mentira, el sombrero y todo lo demás ante Grassa Toro e Isidro Ferrer.

La imagen que ilustra este artículo es un precioso autorretrato confeccionado en el taller de Sean Mackaoui por Helena Santolaya. Va con dedicatoria...

Un regalo...

Georges Brassens - La Non Demande En Marriage.mp3

Georges Brassens - Méchante Avec De Jolis Seins.mp3

Por El Sastre

Sonia Fides ha respondido a nuestro llamamiento y nos ha enviado un cuento fantástico de viajes y amores. Espero que os guste tanto como a nosotros.

Suena el despertador; las nueve o’clock, que dirían los ingleses, o lo que es lo mismo, ya estoy de vacaciones. Vacaciones de invierno, porque al sacar la pierna derecha de debajo del edredón nórdico, no es calor precisamente lo que le da la bienvenida a mi piel. Es igual, tengo que levantarme, lavarme los dientes, escoger entre vaqueros y chaqueta de esmoquin o pantalón de esmoquin y camiseta blanca custodiada por tirantes grises, no es que vaya a ningún lugar del otro mundo, pero si hay un choque de trenes me gustaría dejar un elegante cadáver. Bueno, primero desayunaré, tengo todo el tiempo del mundo, mi tren no sale hasta el mediodía. No, primero me lavo los dientes.
    Si Miguel estuviera aquí ya estaría refunfuñando y diciendo:
    Cariño, lavarse tanto los dientes es malísimo para el esmalte.
    Afortunadamente no está y por tanto no se enterará nunca del motivo que me lleva a cometer la estupidez de lavarme los dientes, justo antes de desayunar. Detesto tanto tener que dar explicaciones. Sería un follón tener que contarle mi micro affaire con aquel yogurín de mirada beat. ¿Pero quién no accedería a los deseos de un chico de veintipocos con mirada golpeada? Yo desde que conocí a Miguel he sido incapaz.
    Venga Brianda, un esfuercito más y a salir de la cama. Primero un pie, luego otro, luego el cuerpecillo. Definitivamente tengo que dejar de correr tantos kilómetros porque si no al final sólo seré un híbrido entre la señora Obregón y la señora Beckman. ¡Sólo de pensarlo me baja la tensión, qué espanto!
    Bueno niña, a dejar de holgazanear, que a lo tonto a lo tonto llevas una hora perdiendo el tiempo. A la una, a las dos y las tres ¡alejop!
    Vaya carita que tienes esta mañana, prenda, eres un atentado para cualquier espejo. Espero que te sirva de escarmiento y empieces a hacerle caso a ese refrán que dice: "De los cuarenta para arriba, no te mojes la barriga" y abandones las noches de adulterio, los cócteles con nombres chic. Bueno aunque pensándolo bien, una noche de adulterio y unos cuantos "High society" en cinco años tampoco es para rasgarse las vestiduras. Además no he sido yo el general que ha empezado la guerra.
    Lo peor de todo esto, es que ahora tendré que darme dos o tres manos de cosmética reparadora porque si me subo al tren con esta cara, igual el revisor me toma por Daryl Hannah en "Blade Runner" y a fin de cuentas el pobre hombre no me ha hecho nada. Pero será mejor que antes de la restauración me tome un café doble y haga la cama para ver si me organizo.
    Y ahora qué toca, Brianda. ¡Ah sí! Ahora toca la elección del atuendo. No es tan difícil, el pantalón de esmoquin después de dos horas y media de viaje será un auténtico trapo así que a la caza y captura del vaquero. ¿Camisa Oxford rosa u Oxford azul? Definitivamente, rosa. Y por último la ropa interior. ¿Blanca o negra?

    "Pero mira que eres rarita, guapa. Qué más dará", diría mi madre. Pues da, mamá, da, porque las monjas y tú lleváis más de veinte años inoculándome el virus del ir al infierno si no soy una chica decente y claro a mí desde siempre me ha parecido una indecencia morir llevando unas bragas negras. Ya sabes todo ese rollo del cielo y la pureza, así que haz el favor de salir de mi cabeza para que pueda ir a ponerme el conjunto de ropa interior blanco. Pues listo, ropa interior puesta, camisa Oxford impoluta, con los botones de los cuellos desabrochados, porque aunque mi destino sea un pueblo no tengo ninguna gana de parecer una cateta, y vaquero gris. Me los he comprado pequeños, no cabe nada entre mis vaqueros y yo. Espero por San Judas Tadeo que lleven un poco de elastán porque si no estoy perdida.
    Cierro la maleta, cojo un cartón de Phillis Morris ultraslim, la gafas de sol, el bolso, el teléfono móvil, mi Appel air. Qué montón de cosas para ir a parar a un pueblo. Prometo que el próximo novio que me busque tendrá que ser por lo menos primo hermano de Onassis. Es un auténtico espanto todo lo que acarrea l’amour, al final tendré que hacerle caso a Carmen Posadas y a esa teoría suya que dice: "Que un hombre casi queda fatal en el currículo sentimental de una mujer de éxito".
    A ver, Briandita, ¿no te dejas nada?, no. Buena chica. Así que a emprender el viaje.
    Me siento. A través del hilo musical está sonando "Stories of the street", de Leonard Cohen. Estoy sola en este lugar. Comienza el traqueteo, vamos despacio, acabamos de salir. Poco a poco el movimiento se vuelve más intenso, pero sigue siendo uniforme y lineal. Voy mirando el reloj, estoy impaciente por llegar a mi destino. Son ya las dos y veinticinco de la tarde. Nos hemos detenido. Cinco minutos de adelanto sobre la hora prevista. La próxima vez que viaje lo haré con bragas negras, estoy vivita y coleando. Me levanto, abro el bolso y saco del monedero dos billetes de cien euros. Me arrodillo al lado de la cama y les pido a Nicolae y a Alexandro, los dos inmigrantes rumanos que piden a diario en la puerta de mi oficina, que por favor salgan de debajo de la cama, que su trabajo ha terminado. Les pago, me da pena la cara de cansancio que tienen, llevan dos horas y veinticinco minutos debajo de mi cama agitando sin descanso el somier. No diré que no lo siento y que gracias a Dios, el secreto de mi indefendible conducta no saldrá de estas cuatro paredes, pero pónganse en mi lugar, ellos necesitan el dinero y yo no tengo ninguna culpa de que a mi novio le diera la gana de dejarme la noche previa a nuestro viaje de Semana Santa, ni de que ahora su nueva novia sea la que ocupe mi asiento. Así que cuando leí el correo electrónico que me mandó Miguel para romper, me dije, Brianda, tú no tenías un viaje el diecinueve de marzo a las doce de la mañana, pues a viajar se ha dicho.
    Mientras pienso en todo esto, despido a los muchachos y al cerrar la puerta no puedo olvidarme de esas cuatro fornidas y extranjeras extremidades que me han liberado de tener que escuchar el lunes en la oficina, ese refrán tan poco agradable que dice: “Tras de cornudos, apaleados”.

Andrea Heimer es una joven artista americana fascinada por los caballos, las chicas bonitas y la cultura pop.

Para Sonia...

The Coral - Dreaming Of You.mp3

The Coral - Pass It On.mp3

The Coral - In The Morning.mp3

Por El Sastre

La habitación de Klaus ya tiene un nuevo cuento en su portada. Vuelve Tomás Lobo con una historia que aproxima a nuestro blog hermano a la delgada línea que separa el pánico de lo inevitable. El relato “Número privado” se acerca a un hombre en una situación límite. Perdido, solo y alcoholizado, busca las huellas de lo que ha sido y trata de desandar el camino para no caer en el precipicio. Pero en las últimas semanas, La habitación de Klaus nos ha ofrecido mucho más. En este caso, Klaus y Klaus han seleccionado una serie de videoclips recolectados previamente en esa bitácora estupenda llamada suziejubeat!, elaborada por nuestro querido R. El primero lleva la firma de Mike Mills, que ha sido el autor de vídeos de Moby, Yoko Ono y Air. Esta vez incorpora imágenes llenas de dulzura e introspección a una bellísima canción de los Blonde Redheads llamada “My Impure Hair”. La siguiente parada en La habitación de Klaus nos lleva hasta Nicolás Méndez, autor de videoclip del grupo asturiano Edwin Moses. “All the way to get by” es el tema que bailan unas hermosas chicas ante la sensibilidad de la fotografía de Méndez. El camino por La habitación de Klaus nos dirige hasta Luis Cerveró, director habitual de los videoclips de Los Planetas. Precisamente una pieza de este grupo granadino, “Alegrías del incendio”, acompaña a los protagonistas del vídeo, Irene Asensio y Mario Custodio Cordobés, en su divertida senda hacia el orgasmo. Por último, abrimos paso al Super-8 siempre melancólico de Cam Archer, que acompaña a Pantaleimon y su “We love”. Sirva esta presentación para que os deis un paseo por La habitación de Klaus. Lo pasaréis bien.

Este artículo está acompañado por una imagen del fotógrafo ruso Bogdan Zwir, que propone un curioso diálogo entre lo clásico y lo experimental.

Un paso atrás...

Pantaleimon - We Love.mp3

Los Planetas - Alegrías del incendio

Por El Sastre

Tomás Lobo estuvo ayer en el concierto de Bob Dylan en la Feria. Esta es la crónica que nos ha enviado.

"Sonó 'A hard rain’s a-gonna fall' y una pareja se empezó a besar como si fuera la última vez. Yo, lo admito, me quedé absorto mirando a esos jóvenes, con los ojos cerrados, cabeceando ligeramente, demostrándose amor. De vez en cuando, volvía la vista al escenario, donde un bardo de sombrero blanco y de traje negro con perfil de lentejuelas acompañaba el juego brumoso de los labios de los amantes. Era Bob, el viejo Dylan, reinventándose a sí mismo, tierno y hosco a la vez, asceta, puro. Con la voz rota por los años y una escenografía sobria, Dylan se colocó de lado, sin mirar al público, distante, y empezó a escupir viejas y nuevas canciones, manipuladas, retorcidas, modeladas a su gusto hasta componer una abstracción rock sensible y demoledora, una nueva versión de sí mismo. No hubo ni una sola concesión. Dicen algunos que soltó una sonrisa, pero yo no lo vi. Solo música y ya está. Muchos no lo entendieron, pero da igual. Uno que no es fan, sino que ha seguido a Dylan desde la distancia con la que se disfruta de los clásicos, se dejó mecer por viejas canciones country y blues que se desperdigaban por la Feria (qué espacio tan horrible para un concierto). Admito que anduve perdido, como la mayoría, por lo que opté por dejarme llevar sin más por el latido abrupto de su leyenda. Sonaron viejos temas, como 'Don’t Think Twice, It's All Right' o 'Just Like A Woman', que combinó con momentos de puro rock’n’roll, como cuando le tocó el turno a “Summer Days”. El concierto se acababa y el poeta de Duluth habló por fin para arrojar un 'Thank you, friends' antes de presentar a la banda. En los bises, tras cantar 'Thunder on the mountain', se nos encogió el corazón. Llegó 'Like a Rolling Stone' y las emociones se abrazaron en una burbuja llena de magia. Alzó los brazos para decir adiós antes de recoger los trastos. Fue bonito. Solo me faltó un beso".

La imagen de Bob Dylan que ilustra este artículo procede de una bellísima animación realizada por Amination con la tipografía Garamond como protagonista y el "Don’t Think Twice, It’s All Right" para acompañar. No os la perdáis. Es una obra de arte (Vía The Secret Garden).

Música maestro.

Bob Dylan - A Hard Rain’s A-Gonna Fall.mp3

Bob Dylan - Just Like A Woman.mp3

Bob Dylan - Summer Days.mp3

Bob Dylan - Like A Rolling Stone.mp3

Carlos Saura es el autor de esta extraordinaria fotografía de Luis Buñuel.

Por El Sastre

Tomás Lobo nos invita a acercarnos al ciclo de proyecciones “El ojo fragmentado”, un recorrido por el universo fílmico y espiritual de Luis Buñuel.

“Cuando me acuerdo de Luis Buñuel, nunca me vienen a la cabeza sus películas, por lo menos al principio. Siempre se me enredan en la mente sus ojos, esos enormes ojos intensos y extensos. Por sus ojos no solo pasaba una navaja afilada o un oscuro nubarrón, sino un paraíso de sueños y pesadillas, de duelos, de traumas, de rebeldía y de fascinante inteligencia. Por eso, cuando uno se entera de que Vicky Calavia va a reconstruir los perfiles de un genio, con pinceladas dispersas y visiones subjetivas, a uno le entran ganas de saber más, sobre todo cuando se rodea de gente con encuadres tan dispares como interesantes de lo que fue el genio de Calanda. Estructurado en tres bloques y con una ceremonia final que actúa como epílogo del proyecto, “El ojo fragmentado” se estrenó ayer en el balcón de las Artes Escénicas de la Expo 2008. El primer programa, que reconstruye el “Imaginario” de Buñuel, se abrió con la producción “Comiendo erizos”, rodada por el cineasta aragonés en Cadaqués en 1930. La realizadora calandina Mercedes Gaspar, con su obra “Buñuel, seres y enseres en caos”, Luis Eduardo Aute, con uno de los capítulos de su largometraje “Un perro llamado dolor”, y la pieza “De golpe Buñuel” completaron la primera sesión. Calanda será el leit motiv del programa de hoy, que lleva el título “Territorio Buñuel”. La obra experimental de Clemente Calvo “Calanda, 1968” y el documental de Juan Luis Buñuel “Calanda, 40 años después” ofrecerán dos caminos, seguramente bien distintos, de la tierra en la que nació el maestro. Mañana le toca el turno al programa “creadores en torno a Buñuel”, con autores como Daniel Cubillo, Javier Paricio, Germán Roda, Yago de Mateo, Javier Estella o Emilio Casanova. Con el espectáculo “Ahora sí que muero”, dirigido por la propia Vicky Calavia, se cierra esta propuesta cultural para las noches de la Expo. Ahora llega el momento de mirar. Abrid bien los ojos".

El blog Proyectaragón ofrece toda la información acerca del ciclo "El ojo fragmentado". No os lo perdáis.

Escuchad...

Richard Wagner - Tristan und Isolde.mp3

Y además...

Por El Sastre

Pablo Díaz nos deja en este texto la emoción, el dolor y la locura que acompañan a la pérdida.

"El paso de cebra parece interminable desde ahí. Los cuerpos pegajosos se aglutinan a ese lado de la calle esperando el pistoletazo de salida. Gentes que como Maite están ya podridas de estrés. Un militar perdido. Una mujer mora empuja un carrito y dibuja una sonrisa irreversible. Tres negros arrastran sus camisetas de los Lakers. Dos enfermeras y cincuenta miradas convalecientes. De repente, una de esas miradas insanas apunta al carrito y se escucha un susurro líquido: "Ese niño no respira". No se mueve, dice otra voz anónima. El bebé lleva una manta sobre la cabeza que le cubre el cuerpo al completo salvo los pies. Pies imposibles de tapar puesto que fueron diseñados hacia afuera. Ahora la multitud ha dejado de mirar al semáforo y se ha vuelto hacia ella. Ahora es cuando las mordazas se sueltan y los locos dicen las verdades afiladas que atraviesan sus gargantas. No respira. No se mueve. Y la mora sigue con esa sonrisa pétrea cuyos surcos auguran futuros alentadores. Uno de los negros se acerca al carrito y se lleva el bebé. La madre no ha podido echarle el guante en un primer momento pero corre hacia él. Y he aquí que la multitud se solidifica en un collage de carne estúpida que solo respira (de manera también estúpida). Y el negro pasa el bebé a su amigo y éste al otro como si fuera una jugada ensayada. La mujer corre tras su hijo con las pupilas cargadas de óxido y blasfemia. Se oyen risas y brisas. Uno de los raptores decide cruzar corriendo con el bebé en la mano. Tras él sólo brazos vacíos y deseo ácido. El bebé resbala y cae al suelo en mitad de la calzada pero su madre ya está ahí para socorrerlo. Lo levanta, lo acuna y lo besa. Lo aprieta contra su pecho y llora una lágrima negra que al caer sobre la manta escribe: “No te pasará nada mientras yo viva”. Pero es tarde. Es fastidiosamente tarde. Y el collage de carne estúpida sigue mirando estúpidamente cómo la mujer con el niño es arrollada por una furgoneta ingenua. El estruendo de los huesos contra la chapa inunda la ciudad entera y deja las fachadas teñidas de vértigo. A los pies de Maite cae ella, claramente muerta. Le falta un ojo y la mitad de la cara. Conserva la sonrisa, en cambio, aunque quebrada por no dejarse doblegar. A unos metros yace el bebé ya sin manta. Tampoco tiene ojos pero no importa, nunca los tuvo. Es un muñeco de plástico".

El maestro Jan Saudek retrató en 1973 a esta bella mujer. La obra se titula "Lágrimas negras".

John Lennon - Mother.mp3

Por El Sastre

Hoy no vamos a hablar de la Expo. Lo dejamos para otro día, porque tenemos algo mejor. Tomás Lobo nos avisa de que está en marcha el proceso de creación de SuziejuBeat!, un cortometraje de su amigo R.

"SuziejuBEAT! es una película. No está terminada, pero intuyo que tiene sabor a polaroid, a experimento, a labios, a Leonard Cohen, a Super 8, a té y naranjas, a flores. Sé que hay una chica sola en una habitación y que se escucha una carta que alguien lee. También sé que de su extraña arquitectura se encarga R., viejo amigo, socio de viajes y borracheras, profesor sensible, músico, lector, escritor, viajero, cinéfilo, siempre mirando desde su pisito de Sans el color que adopta la luz al entrar por la ventana o cómo se tropieza un cuento de Chejov por las esquinas del cráneo. Si suziejuBEAT! está en la cabeza de R., será algo bonito. Siempre es bonito lo que está en la cabeza de R. Pensé en llamarle para preguntarle por su película y contarlo aquí, pero luego creí que sería una imprudencia. Sería raro preguntar por el té y las naranjas, por las flores, por Anna, por ese sobre procedente de Berlín. “Do not X-Ray. Uprocessed film inside!!!”. Quizá sea una tontería, pero lo pensé así. Pero luego cambié de opinión y llamé. Me dijo que estaba acatarrado y que había acabado el rodaje. Admitió que todavía no había visto nada, porque no quería estropear el filme antes de que pasara por el telecine. Le comenté que Anna era muy guapa. Me respondió: “A que sí…”. No obstante, suziejuBEAT! no sólo es un corto. También es un blog ideado por R. para documentar su proceso de creación. Allí está el universo audiovisual de R., sus obsesiones, sus intenciones. Nico, Tracy Lords, Rodin, Leos Carax, Wong Kar-wai… Cultura pop, chicas, música, cine, moda… Muestra las fuentes de las que bebe y eso me gusta, porque así ya sé que suziejuBEAT! no tiene trampa. Pronto quizá sepa algo más. Ya os contaré. Mientras tanto, espero a que R. se pase pronto por esta Zaragoza retrofuturista y fosforescente a buscar tascas y alcoholes con los que derramar la noche hasta que ya no queden sesos. Me dijo que vendrá con M. y que celebraremos que todo ha salido bien".

En suziejuBEAT! hemos descubierto a Jen Goth y nos ha gustado mucho. Su blog y su flickr merecen la pena.

Dedicado a R.

Leonard Cohen - Suzanne.mp3

Nico -These Days.mp3

Nick Cave & PJ Harvey - Henry Lee.mp3

Tom Waits - Closing Time.mp3

Por El Sastre

Nuestros colaboradores están la mar de lúbricos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado Toya Tao.

"Hace tres noches, tuve un sueño de dos rombos. Tápense los oídos los duendes informáticos:
    Era en el reino de las golosinas. Yo estaba sentada en una especie de pequeño trono hecho de gominolas que vibraba al menor movimiento de mi cuerpo desnudo. Desde la lejanía tú llegabas conducido por dos bellas mujeres que cogían tus manos. Sólo tú aparecías con el cuerpo cubierto. Una de ellas desabotonaba tu camisa mientras la otra se desprendía de tus zapatos y de tus pantalones para descubrir tu cuerpo brillante.
     Desnudo, tendido ante mí como una ofrenda, una de las dos mujeres sujetaba arrodillada tu cabeza y se inclinaba para besarte el cuello. Yo veía desde mi trono de gominolas cómo rozaba tu cuerpo con sus pechos, cómo recorría con su lengua tus orejas y cómo te mordía levemente los lóbulos. Privilegiada espectadora, a cada movimiento de su lengua mi trono se movía.
    Arrodillada también, la otra mujer se inclinaba a tus pies para besarlos. Yo veía cómo atrapaba con su boca cada uno de tus dedos, cómo pasaba su lengua entre uno y otro separando, matizando, haciendo único cada uno de aquellos cinco caramelos, cómo después recorría tus piernas, primero una, luego la otra, mordiendo tus rodillas, cómo continuaba su camino lamiendo entre tus muslos. Y veía crecer sobre tu pelvis el más dulce de los caramelos.
     Yo alternaba con mi mirada el recorrido de una y otra mujer. Quería ser las dos, atraparte, lamerte, deshacerte. Y cuando apenas podías contener la erupción del volcán que hervía entre tus piernas y me mirabas dedicándome el placer que sentías y mi trono temblaba de deseo, se incorporaron aquellas dos mujeres y con las piernas abiertas sobre tí y sus cuerpos pegados te abandonaron, tú en el suelo, como si fueses una góndola que atravesara un puente veneciano. Te abandonaron, digo, para reconocer sus propios cuerpos. Como si se tratara de un espejo, las dos mujeres repetían sus gestos. La una estiraba del pelo de la otra, se mordían los labios, los pezones de una se clavaban en los pechos de la otra. Con un mismo movimiento alejaban su sexo para, enseguida, buscar violentamente el modo de clavar un falo imaginario en el sexo de la otra.
    Tú y yo éramos, ahora, desde distinto palco, espectadores. Yo, desde el mío, veía el perfil de sus cuerpos. Tú, desde el suelo, tenías la visión de sus coños abiertos.
    Me miraste. Temblaba. Ardía de deseo. Fui separando lentamente las piernas. Mientras te precipitabas bajo el puente te mostré muy despacio mi húmedo reino oculto. Alargaste tu mano como para alcanzarlo y el roce de tus dedos me condujo al desmayo".

En su serie Pornscapes, Pierre Radisic nos propone un tránsito abrupto y sorprendente de la pornografía al arte fotográfico. Imprescindible.

Pierre Bachelet - Emmanuelle.mp3

Por El Sastre

Manu Jiménez envía una nueva aventura de su amigo Moni, que vuelve a encontrarse a otro Cari de inquietudes perversas.

"Cómo iba imaginar Moni que una palabra tan simple como “PATATA” le salvaría la vida…
    Después de haber trabajado, otra vez con resaca, Moni esperaba el metro. Era tarde y apenas había gente, pero ella, que era muy zorra, sabía que un señor de unos 40 años no dejaba de mirarla. Moni, orgullosa de su intuición mariquita, sabía que su admirador se sentaría enfrente, y así fue. La cara de cerdo con la que aquel desconocido la miraba la estaba poniendo cachondísima. La situación le daba tanto morbo, que al prepararse para bajar Moni no pudo evitar mirarlo fijamente a los ojos con cara de perra en celo. En un abrir y cerrar de Popper, notó cómo algo grande y duro rozaba su culito de bollicao. Moni, al ver aquel cuadro sexual reflejado en el cristal, comenzó a notar las palpitaciones de su polla. Bajaron del tren y sin mediar palabra fueron todo el camino rozándose como una dinamo hasta salir a la calle. Cuando quiso darse cuenta, Moni ya estaba en casa de Cari. ¡La muy loca del coño había vuelto a irse con un desconocido! “Espero no terminar a las dos de la tarde, en la Gran Vía, descalza y con la ropa en la mano… otra vez”, pensó. Cari era más bien un tío normal. Su pelo canoso, su traje de prestigioso abogado y su gigantesco ático le hacían muy atractivo. Cari sirvió dos copas y descargó una montaña de cocaína sobre la mesa. Mientras, a Moni se le ponían los ojos de Candy Candy y pensaba: “Otra vez me he vuelto a enamorar este mes”. Pasaron horas bebiendo, drogándose y escuchando a Najwa. De fondo, pelis porno del C47. Cari confesó que tenía mujer, dos niños y que aquel ático era un picadero. Casi era de día y aún no habían pasado a la acción. Mientras hablaban, Moni se imaginaba envejeciendo con Cari. Estaba en una nube, acababa de redefinir la palabra amor. Comenzaron a desnudarse el uno al otro y no tardaron en follar como guarras desesperadas y súper drogadas. De repente, Cari susurró: “Si te hago daño, di patata”. Moni, que no entendía nada, siguió el juego como buena sumisa. Inesperadamente Moni empezó a recibir cachetazos mientras Cari le gritaba: “¡Te voy a matar a polvos, puta!”. Cada vez los golpes eran más fuertes. A Moni le gustaba probar cosas nuevas y no le disgustaba este “doloroso” juego hasta que le tapó la cara con un cojín. No podía respirar y ¿cómo iba a decir patata con un cojín en la cara? Moni lo apartó bruscamente y casi sin aire gritó: “PATATAA!”. Cari se disculpó y después de otra copa y un par de tiritos le propuso atarlo a una columna situada en medio del salón. A pesar de lo vivido y con el subidón de la última raya, Moni estaba a punto de decir otra vez que sí cuando Cari le contó que el último que ató se llevó dos días en la columna. A Moni se le pasó de pronto el colocón. Redefinió la palabra pánico. “Uy, tengo que ir al baño”, le dijo trémula. Y aprovechando que el sado de Cari estaba en la cocina, cogió su copa y su ropa y huyó despavorida de aquel lugar. Dentro del ascensor comenzó a vestirse, pero ya era demasiado tarde… Cuando la puerta se abrió, allí estaba ella: medio amoratada, semidesnuda y con una familia al completo mirándola. Otra vez Moni se había enamorado y desenamorado… en un abrir y cerrar de Popper".

Foon Foono nos ofrece unos transgresores personajes de nariz roja y mirada sexy. Dejémonos llevar por sus inquietantes intenciones.

Un poco de cultura petarda en un abrir y cerrar de popper...

Dirty Princess - Chúpame la fusta

Putilatex - Pornoclash

Putirecords - Hazme el amor

Por El Sastre

“Términos” es el título que Helena Santolaya eligió para el audiovisual que
desvela las incógnitas planteadas en el crucigrama que desde hace unos días
nos tiene en jaque. Este poema audiovisual formó parte de la exposición que,
dentro del ciclo “Con la voz y la palabra”, coordinó Vicky Calavia en la
primavera de 2005. Las voces de Helena Santolaya, Pablo Díaz y Víctor Díaz
-que, además, se ocupó del sonido- se cruzan en el espacio y en el tiempo
ofreciendo una lectura imposible...

... Dicho de otro modo: “Ahí tenéis la solución al crucigrama”.

En cuerpo y alma...

John Coltrane - Body And Soul.mp3

Por El Sastre

Nascu se siente un poco solo y ha querido contárselo a los lectores de La caja de los hilos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado.

"En la fragilidad de la noche, cuando sólo te queda un rato frente al ordenador para no ser consciente de tu soledad, querida, pero al fin de al cabo soledad, los ojos me escuecen pero aún así quiero permanecer inmóvil frente a la pantalla, abriendo una y otra vez el Messenger, aguardando a que algún otro solitario se dedique a hacer lo mismo que yo... Aún me queda dar un repaso a mis páginas de contacto, esperando encontrar una pregunta, una afirmación o la contestación a un mensaje que le deje a un chulo ayer. Nada, no hay nada. La soledad, cuando está, es muy grande. La inspiración me brota en estos momentos que casi puedo sentir el cosquilleo del sueño, el cansancio del día. Sé que si permanezco durante unos minutos más frente a la pantalla se puede alargar a unas horas, horas de preciado descanso. Estoy aquí, pero quiero encontrar cualquier escapatoria para huir de esta realidad que no consigo aceptar. No estoy deprimido, estoy cabreado, conmigo mismo, con mis indecisiones, con mis decisiones... Últimamente, achaco todos mis impulsos a la crisis existencial que me invade desde hace un tiempo. ¿O siempre he estado en crisis?
    Todo esto suena como a tristeza, a soledad, a ganas de contárselo a alguien. He querido escoger el espacio del correo electrónico como soporte donde escribir este texto, con la intención inicial de que fuese un mensaje. Eso me hace sentirme comunicado, se transforma en algo más... He venido con un arsenal de cosas para no tener ni un solo minuto libre, no pensar, no rayarme más. Es el último, ya se acaba, pero no es fácil. Intento leer pero no puedo, ni escribir, ni nada, cuando la inactividad, el aburrimiento, el lento pasar del tiempo caen como losas, es inevitable, hipnótico... De repente, un pequeño momento de felicidad, una gran relajación invade mi interior y sería capaz de hacer cualquier cosa que me propusiese. Todo lo veo con mucha mayor claridad, todo parece encajar. Ya está, mi “inmunoptimismo” no va a dejar que esto siga adelante, así que como si de un chute energético se tratase, me sumerjo en el mundo que ese momento quiero que sea. Todo pasó".

Clark & Pougnaud son dos artistas franceses que, con una puesta en escena muy teatral, construyen atmósferas que se asemejan a "instantes congelados de aislamiento", como a ellos les gusta decir.

Para escuchar...

Psapp - Hi.mp3

Psapp - Tricycle.mp3

Psapp - About Fun.mp3

Nota: como advertimos serias dificultades para resolver el crucigrama, os dejaremos un poco más de tiempo. Pronto llegarán las soluciones.

Por El Sastre

Llene los huecos de este dibujo con letras formando palabras en sentido horizontal y vertical. Defina las palabras. Habrá usted construido un poema.

Palabras...

Dalida & Alain Delon - Paroles Paroles.mp3

Por El Sastre

Manu Jiménez nos envía un texto ¿real? sobre ¿un amigo? muy alborotado y desordenado. A ver qué os parece...

"Me gustaría hablaros de un personaje peculiar al que quiero mucho y al que no paran de sucederle historias insólitas y absurdas. Su nombre es tan absurdo como las cosas que le suceden, Mónico Majizo. Le llamaré Moni, es como le llamo cariñosamente.
    Trasladémonos al verano de 2006. Era una noche de jueves muy calurosa en Madrid y claro, Moni no se iba a quedar en casa haciendo punto de cruz, así que se enfundó sus vaqueros pitillo supermariquitas y se fue a la disco de moda. Como cada jueves, se atiborró de alcohol, drogas y roces con todos los paquetes que se le acercaban. Las horas volaron como volaba su cabeza. Como de costumbre se quedó solo, todas sus amigas se retiraron nada más cerrar. Moni, inconformista por naturaleza, no se iba a ir a casa con el subidón de drogas que dominaba su alma y el calentón que sofocaba todo su cuerpo… por lo que hizo lo más razonable que se puede hacer un viernes a las 8 de la mañana en Madrid, ir a la Sauna. (Y que no os confunda lo de la Sauna, Moni no es un chico fácil. Para él, verle la cara al tío antes de comerle el rabo es primordial). Una vez dentro, alucina con la cantidad de gente que había, apenas quedaban taquillas libres. Se desnuda, se pone la toalla y sus chanclas inmundas y sale a la caza. Estaba a tope de maricas de todas clases y a él, solo de pensarlo se le subía la toalla. Moni nunca hubiera imaginado que iba a conocer al amor de su vida. Pasea entre las cabinas para ver si tiene alguna posibilidad antes de meterse en el cuarto oscuro y cual fue su sorpresa, al notar cómo un brazo fornido lo agarró fuertemente arrastrándolo a una cabina de color rojo, acolchada y con imágenes porno. El factor sorpresa a Moni le fascinó tanto que podía notar como su polla le iba a explotar de la excitación. Empezó a escanear a su raptor y descubrió que era un chico no demasiado feo, lo que era suficiente para empezar a enrollárselo.

    Moni tuvo la idea impetuosa de llevárselo a su casa sin ser consciente de lo que esto supondría. Pero una vez más, sintió que él era el hombre de su vida, así que no vaciló y lo invitó. Por el camino, Cari (que es como Moni suele llamar a un chico cuando no recuerda su nombre) le contó que era de Cuenca, que trabajaba en una fábrica y que de vez en cuando salía por Madrid. En poco tiempo llegaron al piso caótico y sucio de Moni. Había ropa y toda clase de objetos desparramados por la casa, el suelo apenas se podía distinguir. Quedaron extenuados después de pasar horas follando como locos. Nada más quedarse dormidos, sonó el despertador. Moni tenía que ir al restaurante a trabajar. Cuando abrió los ojos pensó que estaba en otra casa. Todo estaba limpio, ordenado y la ropa doblada en el armario. Parecía obra de un Hada Madrina, pero Moni ya no creía en esa zorra, así que pensó que había pasado toda la mañana follando con un psicópata. Moni prefirió no hacer preguntas y lo acompañó rápidamente hasta la boca de metro más cercana.
    Moni llevaba un rato trabajando en el restaurante cuando sin esperarlo entró su amante psicópata. Se quedó blanca del susto, ¿cómo podía saber dónde trabajaba? ¿Le habría seguido todo el tiempo? Armándose de coraje mariquita se acercó a la mesa y le preguntó qué hacía allí. Cari simplemente le pidió una cerveza y se quedo observándolo durante las 4 horas de servicio. Al terminar, Moni escapó aterrada por la puerta de atrás sin saber que huir sería lo que le esperaba durante las cuatro semanas siguientes. Acosada de regalos, cartas de amor, perseguida por toda Madrid por un novio de unas cuantas horas. Pensó en denunciarlo a la policía pero a Moni se le caía el coño de vergüenza. Otra vez se había vuelto a enamorar de cualquiera. Y otra vez se había vuelto a desenamorar con la velocidad de un polvo. ¿Quién sería la víctima, Cari o ella?".

El holandés Erwin Olaf es para muchos el Hitchcock de la fotografía. Su misterio y su ambigüedad sostienen esta etiqueta recurrente. Pero es mucho más. Su capacidad para rebuscar entre las emociones humanas y, con un dominio extraordinario de la luz, hacer magia con las imágenes lo convierten en un verdadero genio. Radical y contradictorio, se encara a los tabúes con valentía para construir un mundo siempre sorprendente, como el del Club Paradise, al que nos invita a entrar a través de las instantáneas que ilustran este artículo.

Cómo está la noche...

Paranoika - Anoche Me Hinché

McNamara - Gritando Amor

The Gift - Music

Por El Sastre

La habitación de Klaus está de nuevo de estreno. En esta ocasión, nos visita mademoiselle Sonia Fides, una de nuestras poetas de cabecera. Sonia dice que Dios no le ha llamado por el camino de la narrativa y nosotros no tenemos más remedio que discrepar. Nos regala un cuento titulado "Ni siquiera por la Magdalena", que gira en torno a la curiosidad, a las mirillas de las puertas, a las ojeadas furtivas a través de la ventana o a esos momentos en que uno contiene la respiración tratando de descubrir un ruido en la habitación de al lado que al final sea la clave para deshacer la intriga. Sonia Fides consigue engancharnos casi tanto como Rafael lo está de Nacho y logra sorprendernos con un final con sabor a rock and roll. Pero esta no es la única novedad de La habitación de Klaus. Este mes hemos presentado cuatro cortometrajes de animación estupendos. Justo después del relato de Azzunena, Klaus y Klaus colocaron una pieza de animación de Ryan McDougal. Bajo el título "Sonata", aborda la timidez ante la persona amada con una extraordinaria delicadeza y una música conmovedora. Esta obra está producida para la Vancouver Film School, verdadera cantera de los mejores cineastas de animación de todo el mundo. También de esta escuela canadiense procede Marcelo Ricardo Ortiz, que presenta en La habitación de Klaus su obra "Guernica", especialmente dedicada a los amantes del arte de Picasso, Dalí, Van Gogh o Ercher. La nostalgia llega de la mano de "Parenthèse", un corto de animación realizado por François Blondeau, Thibault Deloof, Christophe Stampe y Jérémie Droulers. El último film, dirigido por los mexicanos René Castillo y Antonio Urrutia, se llama "Sin sostén" y recurre a un humor negro muy especiado con forma de plastilina. Bueno, no me enrollo más. Os aconsejo que os paséis por La habitación de Klaus. Y a Sonia, muchas gracias por el cuento. Vuelve pronto.

Chris Ede es un ilustrador y diseñador gráfico inglés con un estilo muy personal.

A través de la mirilla...

François Hardy - Tous Les Garçons Et Les Filles.mp3

Keren Ann - Not Going Anywhere.mp3

Coralie Clément - Indécise.mp3

Por El Sastre

Nascu, siempre pendiente de los clásicos, nos envía un vídeo de Nikos Giavropoulos sobre el mito de Narciso. Nos ha dejado a todos sin palabras. Aquí lo tenéis...

Por El Sastre

Tomás Lobo nos aconseja que le echemos un vistazo a la revista 200 días de Sing-Sing. Le haremos caso.

“Hacía tiempo que no escuchaba el nombre de Sing-Sing, una de esas prisiones con solera de los Estados Unidos. No le falta de nada: ni su silla eléctrica, ni su motín con rehenes, ni su canción dedicada. Sin duda, es una referencia en la cultura pop. Hace unas semanas, en el blog de Javier Reguera, Así se fundó Carnaby Street, me encontré con una propuesta irresistible: pasar 200 días en Sing-Sing. Bajo la dirección del propio Javier, es una de las iniciativas editoriales más interesantes que ha caído en mis manos. Con un diseño exquisito pero sin renunciar al contenido, 200 días en Sing-Sing es un nuevo soporte cultural gratuito que demuestra que se pueden elaborar proyectos de calidad y profesionales al margen de la industria de los medios de masas y sus complejos mecanismos de difusión. Pura democracia al servicio de la cultura, con cierta herencia del espíritu del fanzine y de las publicaciones alternativas. En su primer número, que se remonta ya al mes de marzo, Javier y su equipo recuperan el hilo conductor que los seguidores de Así se fundo Carnaby Street ya conocen bien: la cultura pop, la revolución punk, el diseño de vanguardia, la movida madrileña, el comic underground… Es una revista extensa, para la leer con calma. En sus 122 páginas, descubrimos desde a la fascinante ciber pin-up y diseñadora Marta Kalho, autora del imprescindible weblog Dadanoias, hasta los excéntricos Tiger Lillies. 200 días en Sing-Sing homenajea el trabajo de artistas tan reconocidos de la denominada movida madrileña como El Hortelano o Ouka Leele, recuerda la canción Like a Rolling Stone, de Dylan, o derrama el glamur pop con el que Marta Corcho viste a las estrellas más deslumbrantes del viejo Hollywood. Pero si tengo que elegir, me quedo con la entrevista a Tesa, la cantante de Los Zombies, recordados por su famosa Groelandia. En pocos días ya estará lista la segunda entrega de esta aventura que esperemos tenga una larga continuidad. Yo, de momento, me dejo llevar preso a Sin-Sing”.

Joseba Elorza es el autor del collage que ilustra el primer número de 200 días en Sing-Sing. Si queréis descargaros la revista o conseguir más información podéis pinchar aquí.

Llegado directamente de Sing-Sing...

Bob Dylan - Like A Rolling Stone.mp3

De postre, un tubo...

The Tiger Lillies - Bully Boys

Y otro más...

Los Zombies - Groenlandia

Por El Sastre

Toya Tao nos abre las piernas para que nos podamos asomar a mirar. Gracias.

“Túmbate aquí con cuidado. Levanta un poco. Que la almohada quede justo debajo para que sea más fácil. Ahora abre las piernas. Así, muy bien. No te preocupes. No te hará daño. No es preciso que cierres los ojos. Mira, parece que es muy grande, pero en realidad no lo es. Sólo meteré la puntita. Pondré más crema. Está un poquito fría, pero ayudará a que resbale mejor. Abre bien las piernas. Así, eso es, muy bien. ¿Te duele? Bien. Un poco más...”.
    Mientras su rígido y lubricado aparato recorría mi vagina yo sólo podía pensar en la lluvia que golpeaba los cristales y en la ropa que había tendido esa misma tarde. Deseé que terminara cuanto antes. Quizás todavía estuviese a tiempo de retirar las cosas del tendedor. No podía reprocharle su entrega, pero yo ya no era capaz de pensar en otra cosa que en mi ropa tendida.
    Cerré los ojos, como para empujar el tiempo con los párpados, mientras su aparato empujaba mi vagina. Sólo habían transcurrido unos minutos, pero se me antojaron una eternidad.
    Me incorporé y retiré con una toallita de papel el líquido viscoso que se escurría entre mis piernas. Me vestí. Me miró sonriendo. Sus ojos azules transmitían serenidad. Me pareció, de pronto, una mujer de verdad atractiva. No me había dado cuenta hasta ese momento.
    Todo estaba bien. Paré un taxi con la inquietud de retirar la ropa y con la tranquilidad de saber que, al menos hasta dentro de un año, no tendría que hacerme otra ecografía".

Gilles Berquet es un fotógrafo francés con un talento especial para el erotismo más transgresor. No tiene web propia, pero aquí podéis disfrutar de una sesión con una de sus musas, Mïrka. Es diferente. Pruébalo.

Oh Patti...

Patti Smith - Gimme Shelter.mp3

Patti Smith - Because The Night.mp3

Patti Smith - Gloria.mp3

Por El Sastre

LaRubiaTonta nos vuelve a enviar una divertidísima carta de amor y humor. Cómo nos gusta esta rubia...

"Mis muy queridos peliteñidos peligrosos:
    Pues que hoy voy a hablar de los nombres de las personas porque el sábado por la noche me recomendaron buscarme un novio-perro y eso me hizo pensar no en los novios, tampoco en los perros, sino en cómo podría llamar yo a mi novio si, más croquetamente, fuera un perro.
    Ya me imagino diciendo:
    “¡¡Chispitas!! ¡¡A cuatro patas!!”.
    Y ahora ya os cuento lo que os quería contar, después de esta disgresión, o como sea.
    Que resulta que yo cuando era niña decía que todos los nombres del mundo mundial eran feos, excepto el mío, que era -y es-, Ana. Y entonces pues me preguntaban: ¿Y cuando tengas hijos, cómo los vas a llamar? Y yo decía: “pues Ana”. “¿Y si son dos hijas lo que tienes, imagínate?”. “Pues Ana también, ¿no te lo estoy diciendo?”. “¿Y si fueran uno o dos hijos?”...
    (Y entonces yo ya no sabía qué responder. Y no respondáis vosotros por mí, niños marranos).
    Ea, que tengo las cosas tan claras como mi madre y además progenitora, que quería llamarme “Ana Cristina”, aunque después cambiara de idea y dijera: “Pues casi mejor que la vamos a bautizar -a esta criatura caída del cielo como una cagada de paloma- sólo como Ana; y así ya hay excusa para tener otro hijo, más bien una hija, y la llamamos Cristina”.
    Y así pasó y todos felices.
    Eso sí, que siempre pensaré que mis padres podrían haberse ahorrado el bautizo y el agua bautismal. Amén, mis muy peliteñidos peligrosos.
    Y que yo pienso (en rubio, pero pienso) que a lo peor pues esto de los nombres es un problema:
    A mi madre le gustaban los nombres Ana, Cristina y Juan y por eso tuvo sólo tres hijos. Pero resulta que a mí me gustan mayormente ocho nombres de personas humanas, ya no únicamente el mío. Así que como tenga que tener ocho hijos ya puedo empezar a buscar un novio-perro que me ponga las ocho semillitas pertinentes o que me compre las ocho cigüeñas pertinentes o que me lleve las ocho veces pertinentes a París (es que no me aclaro de cómo va todo esto).
    Otro problema o mejor dicho problemón, y lo cuento porque todavía me queda un poco hasta llegar a los 3000 caracteres, es que quiero tener un hijo negro, por lo menos. Y que para eso voy a tener que adoptar, eso me temo.
    Pero el problemón no es ése, sino que mi hermana también quiere un hijo negro. No el mío, sino que cada una el suyo.
    Así que nuestros hijos negros serán primos hermanos entre sí y nosotras seremos hermanas -seguiremos siéndolo- entre nosotras. Y la gente que nos vea dirá: ”Mira que primos hermanos tan negros y ricos y parecidos”. Y después dirán: “Mira qué dos hermanas tan blancas y parecidas”. Pero que cuando hagan la asociación madres-hijos se van a quedar un poco que ni sí, ni no.
    Y lo peor es que a mi hermana y a mí nos gustan los mismos ocho nombres, I swear. Así que ya os podéis imaginar qué rollo repollo y qué lío. Las madres, blancas; los novios, perros; los hijos, negros. Y TODOS LLAMADOS IGUAL.
    En fin. Así que estamos en pelea continua por ver quién tiene los hijos antes para quedarse con los nombres. Y que no es por nada, pero ella ya ha encontrado su novio-perro.
    Besos y amores y que estoy contenta porque con lo que se me va la olla a Camboya no me ha ido tan mal con los 3000 caracteres".

Ana Manzana nos descubrió a Scott G. Brooks y ya no podemos prescindir de él. Surrealista, irónico y emocionante, este artista americano nos invita a conocer una parada de pequeños monstruos llenos de humanidad y belleza.

Quiero ser tu perro...

Iggy Pop & The Stooges - I Wanna Be Your Dog.mp3

La Grande Illusion - I Wanna Be Your Dog.mp3

Emilie Simon - I Wanna Be Your Dog.mp3

Por El Sastre

Helena Santolaya nos envía un fascinante vídeo y unas líneas para recordar lo mucho que da de sí la poesía...

"En septiembre de 2003 se celebró en el Monasterio de Veruela el II Festival Internacional de Poesía "Moncayo". Como su nombre indica, la cosa iba de poesía. Y como poesía eres tú y todo lo que tú quieras, además de la lectura de poemas y la actuación del pueblo-orquesta, el festival acogió una exposición que se llamó “Imagen de palabra” y en ella estuvieron representados por riguroso orden alfabético Pedro Bericat, Ri