Vuelve Manu Jiménez con su amiga Moni, que nos cuenta sus curiosas vacaciones en Ibiza.
Esta vez Moni decide darse un respiro de tanta fiesta, cuarto oscuro, sauna… y decide irse de vacaciones para desconectar un poco, y claro no se va a ir a Salou. Se va como una buena moderna que es a Ibiza. Se metió todo lo le cabía en el culo de droga, que no es poco, y cogió un avión dirección al suicidio. No pasó ni media hora desde que aterrizó el avión y ella ya estaba de vuelta y media tirada en la playa, rodeada de italianos dándole drogas sin parar y rozándose con todo lo que podía hasta que le vino un poco de lucidez y pensó: "¿Traía maleta? ¿traía amigos? Que más da, ya me encontrará la policía o proyecto hombre, que bonito futuro me espera… Como siga así acabaré haciendo collares de macarrones o sembrando patatas en dicha institución que tanto bien hace a los jóvenes españoles politoxicómanos como yo…". Tras ese momento de lucidez se metió otra raya y empezó a mamar cuan una becerrilla se tratará, los italianos estaban locas con ellas, la llevaban en volandas de una fiesta a otra, de una playa a otra. Moni no sabía muy bien en qué sitio estaba ni con quién, ni cuando, hasta que de repente en una fiesta vio a una marica conocida de Madrid, se fue hacia ella supercontenta y le soltó: "Maricón, no te pierdes una. ¿Qué haces en Ibiza?". La amiga indignada se da la vuelta sin decir palabra, Moni no daba crédito. "¿Qué le habré hecho yo a la fea esta?". A los pocos minutos vio a la marica llorando delante de ella y le dijo: "Nos tenías muy preocupados, podías haber llamado o algo". Moni flipaba. Por qué iba a tener que dar ella explicaciones a una conocida de su paradero hasta que la amiga le explicó que planearon el viaje de siete días a Ibiza juntas, que fueron juntas en el mismo avión y que compartían habitación de hotel y que nada más bajar de avión le perdió la pista y ya quedaba solo un día para volver a Madrid. "¿Pero qué invento es este?". A Moni se le puso la cara de otra al enterarse de esto. A Moni le puede el sentimentalismo y el melodrama y rompió a llorar. Le pidió a su amiga que la perdonara y decidió pasar el resto de las vacaciones, un día, con su amiga, sin separarse de ella…
Así se mostró Fabio McNamara ante el objetivo de Pablo Pérez-Mínguez, uno de los más importantes fotógrafos de la movida madrileña de los 80.
Tomás Lobo estuvo el viernes en el concierto de Antony and The Johnsons y esto es lo que le pareció.
"Al traspasar la línea quebradiza y doliente de la voz de Antony Hagerty cerré los ojos con la vana intención de encontrar en la oscuridad el aislamiento y la concentración. No tardé ni cinco segundos en abrirlos. Me había equivocado. No importaban los sonidos, sino las presencias. Cerrar los ojos me hubiera conducido sin remedio a los ruidos del viento y al tacto frío de una noche abrupta y cruel. En un espacio posiblemente inapropiado para su melancolía, el espectáculo era él. Se presentó como una patricia romana, voluptuosa, manierista, casi divina, con pose de prima donna andrógina, a medio camino entre Lou Reed y Boy George. Llegó con una túnica que flameaba ante los golpes del aire, dando pequeños pasitos, a veces saltos, correteando sobre el escenario y agitando los brazos para que no se le escapara ni una mirada. Su pelo lacio y negro y sus formas blandas, como su sexualidad, se acurrucaban en un narcisismo irreal y sublime. Entre la desentonada Milano Orchestra y el sonido casi siempre achacoso de los conciertos de la Expo, convocó a los espíritus que la acompañaron en su melodía yacente y azul. Todos pudimos verlos. La voz de Antony Hagerty, cuya ambigüedad parecía la pantalla de un dolor o de una ausencia, se estremecía ante los giros del cuerpo, en una perfomance naif y surreal, en la que los silencios eran tan importantes como la música. Invocó a las estrellas, a la tierra y al viento, bromeó con el público, se dejó querer y recordó que no es tan importante ser un chico o una chica. Inició su concierto con el fascinante tema "Mysteries Of Love", abrumó con "River Of Sorrow", mejoró el "Crazy In Love" de Beyoncé o emocionó con su bellísima reinterpretación de "Rapture". No cantó "Hope There’s Someone", la canción que todos esperaban, pero no importó. Las baladas sucumbían bajo su inclasificable presencia y la de sus espíritus. Menos mal que no cerré los ojos".
Peter Hujar fue un fotógrafo americano reconocido por sus hermosas instantáneas en blanco y negro. Entre todas ellas destaca la que acompaña este artículo, que retrata en su lecho de muerte a Candy Darling, la musa transexual de la Factory de Andy Warhol. Esta imagen ilustró el disco "I am a bird now", de Antony and The Johnsons.
La oficina está ahora vacía y es el escenario perfecto para escribir estas líneas sobre lo inevitable. Las vacaciones han acabado. Ha llegado el momento de limpiarse la arena, recoger la sombrilla, colgar el bañador y esperar el frío reparador. ¿O ya ha llegado? Este mes escaso de descanso ha pasado volando y ahora toca regresar a la rutina de ir colocando un post tras otro con sus imágenes y sus músicas. Con este texto quiero recordaros que podéis enviarnos cuando queráis vuestras colaboraciones. Si aún no sabéis cómo hacerlo, solo tenéis que releer el artículo en el que os expliqué todos los detalles. No os quiero adelantar nada de lo que podréis leer esta temporada en La caja de los hilos. Tampoco es que vaya a haber demasiadas sorpresas, pero alguna os encontraréis en el camino. En cualquier caso, lo fundamental no va a cambiar. Vosotros sois los que escribís el blog y cuando no lleguéis a tiempo, nuestra redacción se encargará del resto. Por eso, quiero dar la bienvenida a Cuca, a Amadeo, al hada madrina, a Safo, al Navegador, a Alicia, a Rebeca, a Neo y a Coleguita, que se reincorporan este lunes a sus puestos después de las vacaciones. Bueno, lo importante está escrito. Solo quería avisaros de que ya estamos aquí de nuevo.
Llega el momento de que La Caja se dé un respiro. Los tres carretes sin hilo ya están tostando sus cuerpos desnudos al sol y yo no tardaré mucho. Safo se ha escapado a la India a meditar con Enrico, Cuca está en Cadaqués en el chalé de Pitusa, Neo y Coleguita se han ido a las fiestas del pueblo, Rebeca se ha echado un novio ruso y tardará unos días en volver, Alicia se ha buscado un trabajo de camarera en Ibiza, el Navegador está en una cyberparty de no sé qué ciudad eslovena, el hada madrina creo que se ha escondido debajo de la corteza de un chopo para escapar del calor y Amadeo… No tengo ni idea de dónde está Amadeo. En principio, ninguno de ellos tiene previsto escribir nada en los próximos días, aunque si a alguno le apetece puede publicar lo que quiera antes de que los demás nos incorporemos con normalidad a esta redacción el próximo mes de septiembre. No hará falta mi autorización. Confío en ellos. El caso es que necesitamos unos días de vacaciones para poner las cosas en orden y buscar nuevas ideas. Llevamos ya más de un año publicando sin descanso y tenemos que olvidarnos un poco de todo, cambiar de ambiente y descansar. Espero que durante este tiempo hayáis tenido ocasión de emocionaros, sorprenderos o reíros con los artículos publicados. Sabemos que no todos habrán sido de vuestro gusto, pero con que solo uno os haya resultado interesante, nos damos por satisfechos. También queremos daros tiempo para que escribáis vuestras colaboraciones. Ya sabéis que este blog es de quien lo lee, que nada se censura y que cada uno puede contarnos lo que le venga en gana. Nos podéis seguir mandando vuestros escritos y en cuanto regresemos los colgamos. En septiembre volveremos a abrir esta caja y veremos cómo sopla el viento. Os esperamos para entonces. Son solo unos días.
Los fascinantes fotomontajes de Edoardo Baraldi, especialmente los dedicados a Betty Page, nos traen de cabeza. En la imagen, "A jesolo con la palla".
Nos ha llegado un texto de Cuatricromita lleno de cariño y buenos recuerdos. Aquí lo tenéis.
Pidiendo a gritos una alta dosis de creatividad y buscando reinventarme una vez más, aterricé mi manzana en el asteroide de “La verdad, la mentira y todo lo demás”. En uno de esos momentos de “¡qué pequeño es el mundo!”, me reencontré con Helena Santolaya. Helena es una hechicera que conocí hace unos años dentro de una cajita de hilos que trenzaban otros mundos. Fui a parar a su refugio de la compañía de Elbrus, un característico geniecillo que surgió, no de una lámpara, sino de un hórreo en el prado. Así que, gracias a estas sorpresas de la vida, al regresar de mi expedición, no sólo me traje un gran empacho de imágenes e ideas y un montón de libros, sino que también porté un soplo de empalagosos recuerdos que una vez quise borrar pero que ya me he resignado a conservar. BRINDO POR ELLO. Brindo por ese delicioso encuentro y por esa agridulce condena. Brindo con una birrita, como entonces (Ámbar, claro), en este nuevo bar virtual que también me ha atrapado y me pilla algo más a mano. Brindo contigo Helena, contigo Sergio y con todos los figurantes que recuerdo y que me recuerden.
El ilustrador Dan Munford nos ofrece una galería de enmarañados e interesantes dibujos (Vía Mira y Calla).
Nos llega un correo anónimo en el que nos aconsejan un interesante "cuento-anuncio" que juega con ese concepto tan sugerente de la petite mort.
"Dicen que al llegar al orgasmo, algunas mujeres pierden la conciencia durante unos segundos aproximándose a las fronteras del coma. Son solo unos instantes, a los que los franceses llaman la pequeña muerte o la petite mort. Con este punto de partida, el estudio barcelones Xnographics se ha encargado de crear un fascinante spot que demuestra que con la publicidad también se puede ir un poco más allá. Encargado por Late Chocolate, una firma de productos eróticos, utiliza la tipografía como recurso expresivo para dar vida a un estupendo guión de la agencia Seis Grados, que reúne sexo, moda y elegancia. Se trata del primero de una serie de relatos eróticos promovidos por esta compañía y esperamos que no sea el último. Y como complemento perfecto para este vídeo, os propongo un paseo por Beautiful Agony, que investiga de modo práctico este curioso fenómeno y nos invita a dejarnos llevar por la pequeña muerte".
No sé qué hacer con Manu Jiménez y su amiga Moni. Desconozco los extremos a los que puede llegar. De momento sólo se me ocurre publicar su última aventura.
En esta ocasión os voy a hablar de un duro día de trabajo de Moni… Es una marica muy trabajadora, además de trabajar en el restaurante, también es imagen y relaciones públicas de las más prestigiosas y petardas fiestas de Madrid. Moni había quedado con un amigo para ir a trabajar en una fiesta de OSOS, en un antro que presume de tener el cuarto oscuro más grande de Europa. Moni se encontraba levitando en mitad de la pista, estaba encantada con tanto roce, cachonda como una perra cuando su amiga la coge del brazo y se la lleva al cuarto oscuro: “¡Espero que tengas una buena razón para haberme apartado de esos osos que estaban a punto de taladrarme!”, dijo Moni con cara de Ana Obregón; la amiga sin mediar palabra sacó un gramo, lo cual le pareció una buenísima razón. Nada más entrar en el cuarto oscuro y tras recorrer un infinito laberinto lleno de manos y rabos vio la luz y allí estaba una marica moderna metiéndole mano, si hay algo que Moni no soporta son las maricas modernas, al menos más que ella. “Perdona yo vengo a meterme una raya y nada más”, dijo Moni como excusa. La moderna se sintió ofendida y le dijo: “¿Ahora qué se lleva, ser estrecha?”. Eso a Moni le enfureció, así que esperó a que la moderna se metiera en el cuarto oscuro, le robó el bolso y se metió en una cabina. Cogió la cartera, una cámara de fotos, una game boy y varios cds y los dejó bien escondidos para llevárselos al irse. Moni aprovechó una leve luz que se veía de fondo para ponerse debajo con su amiga a meterse una raya. "¡Amigaaa! Aquí hay goteras", dijo Moni asqueada. Miraron hacia la luz como si fuesen dos iluminadas. Allí estaba un oso en pompa encima de un podium con un puño metido hasta el reloj, como si de una marioneta se tratara. ¡¡¡DIOSSSS!!! Es lubricante corriendo por nuestras caras. Inmediatamente vomitaron las dos, se metieron unas rayas y se fueron corriendo al WC a limpiarse aquella mezcla asquerosa de lubricante y mierda. Moni ahora estaba en el servicio de la disco en pompa lavándose la cara, de repente nota como una infinidad de manos le soban todo el cuerpo. Moni pensó: “Aún se puede arreglar la noche”. Se hincó de rodillas y empezó a comer rabos como una descosida sin mirar a la cara a nadie hasta que miró para descubrir que se la estaba comiendo a su mejor amigo sin que él lo supiera. Estaba demasiado oscuro… Ahora sí me retiro. Cogió las cosas robadas y se fue a la sauna a ver si aún se podía solucionar la noche.
Axl Box llena de ideas frescas y contemporáneas ese universo lleno de grietas que es el collage.
Luis Pérez Sorribes, a quien no acabamos de ponerle cara, nos envía un texto estupendo sobre la primavera y la vida.
Jamás pensé que nos encontraríamos los dos en aquella habitación. En aquel momento. En aquellas circunstancias. Jamás pensé que me podía alegrar tanto de ver su piel negra, de admirar su sencillez. Jamás pensé que llegaría a estimarla y a apreciar su papel en el mundo. Pero ocurrió. Fue en 2005, en Varsovia. Después de un largo invierno de hielo, nieve permanente, oscuridad y ventiscas, aquella mañana amaneció menos gélida que las anteriores. Entreabrí la ventana y se presentó ella. Cuánto tiempo sin verla. Algo me impulsaba a recibirla con los brazos abiertos, a contemplar sus errantes pasos dibujando acrobacias en el aire, a embriagarme con el sonido de su caminar etéreo. Habían transcurrido ya al menos siete meses desde la última vez. Parece mentira, volvía ella, o una de las suyas, para mostrarme que había vida fuera de la ventana, más allá del alfeizar. Para anunciarme que el hielo empezaba a ser menos hielo, que la nieve empezaba a ser más lluvia y que las nubes presagiaban sol. Parece mentira pero…el arcángel a veces puede ser una mosca que anuncia vida.
Katherine Streeter y sus collages nos despiertan una extraña admiración fascinada.
Tomás Lobo se pasó el domingo por el concierto de Patti Smith en la Expo de Zaragoza y esto es lo que le pareció.
Llegó saludando como una reina. Chaqueta negra, vaqueros y un pelo largo y ceniciento que le azotaba la cara al compás de las embestidas del cierzo. Agitaba la mano, sonreía generosa, caminaba de lado a lado del escenario para que nadie se perdiera su regia presencia, humillada por el viento, como ella misma dijo, pero regia al fin y al cabo. De lejos parecía una niña. De cerca, una diosa ajada por el tiempo. Yo buscaba en ella los viejos rasgos de su figura andrógina, aquella que enamoró a Mapplethorpe. Y creo que los encontré. Era Patti Smith. Empezó con tonos sombríos, un repertorio lánguido y frío como la noche que nos aturdía. Sonaban acordes punk, blues, rock de antaño. A veces se ponía mística, casi zen. Luego entraba en el juego sucio. El público deambulaba aletargado, dejando mecer, un poco perdido. Y de repente ella se fue y le dejó los trastos a Lenny Kaye y al resto de la banda. No se sabe lo que se metió pero volvió loca perdida, como si aún tocara en el CBGB. Con 61 años se agarró al micrófono para arrojar su "Because the night" a bocajarro. El anfiteatro empezó a despertar. Reinventó el "Smells Like Teen Spirit", de Nirvana, se hizo fiera con el "Rock ’n’ Roll Nigger" y se metió al público en el bolsillo con "Gloria". Escupió en el suelo, como en los viejos tiempos. Se encabritó, rugió y enseñó las garras, gritó "vosotros sois el futuro", "vosotros tenéis el poder", como quien anuncia una nueva era. Y se despidió arrancándole las cuerdas a la guitarra, que para eso es punk. Mi reina punk.
Nascu nos envía un exhaustivo relato de todo aquello que disfrutó en las jornadas FeminismoPornoPunk que se desarrollaron en Donosti. Que empiece la diversión.
Esta semana pasada del 2 al 5 de Julio, Nascu, Dora y Rakel, nos desplazamos a tierras vascas, a Donosti, para poder disfrutar de FeminismoPornoPunk un programa coordinado por Beatriz Preciado en Arteleku, centro de arte contemporáneo que impulsa prácticas artísticas culturales experimentales.En palabras de Beatriz, “FeminismoPornoPunk es un programa estructurado en torno a la investigación y la producción pospornográfica, la crítica de los códigos tradicionales de representación de la sexualidad y la representación multimedia de los cuerpos y las sexualidades subalternas”. Todo comenzó con “ContraHistorias Porno”. Beatriz Preciado contó cómo se ha ido construyendo la pornografía desde la mirada del hombre, de edad adulta y burgués. También conocimos a Tristan Taormino, una escritora, directora de cine porno y sexóloga. Estupenda investigadora de la pornografía queer que nos abrió a un mundo completamente marginado por los circuitos más hegemónicos. FeminismoPornoPunk continuó el 3 de Julio con “Redes PornoPolíticas”. Allí nos presentaron los proyectos de O.R.G.I.A., colectivo que desde 2001 desarrolla su labor investigadora y artística en torno a las políticas sexuales e identitarias, y PostOp, plataforma de investigación de género y post-pornografía. El objetivo era abordar la sexualidad y el género a partir de nociones de cuerpo y performance. Maria Llopis presentó un cortometraje en el que una mujer describe cómo fuerza a un hombre a follar con ella, corto polémico que le llevó a la separación de su pareja artística y el blog que tenían en común, mientras que Medeakse definió como un grupo de múltiples etiquetas (bolleras, feministas, travestís, transexuales-transgénero, queers...), auténticas revolucionarias radicales cuyo objetivo es dinamitar el sistema heteropatriarcalcapitalista.
El Belga - Girlswholikeporno
Black Sound Productions, colectivo formado por Massino y Pierce, dos artistas de sonido y performance, verdaderos art-erroristas que utilizan la sexualidad disidente y los fluidos corporales en sus performances y que han sufrido todo tipo de sanciones y censuras estatales. Alex Brahim es comisario independiente y su obra enfatiza los espacios críticos de negociación de códigos culturales y subculturales. Su trabajo más reciente se presentó el pasado jueves con la inauguración oficial de la Antigua Casa Haiku, un nuevo espacio de programación artística y cultural en el barcelonés barrio de Gràcia. Hartza (Javier Sáez) es sociólogo y milita en colectivos queer desde hace 20 años. Nos habló de la última campaña de lucha contra el SIDA y nos explicó cómo la cultura de los osos nació vinculada a la batalla contra esta enfermedad en los años 80, como contraposición al estereotipo del cuerpo gay como cuerpo con sida, cuerpo enfermo, cuerpo débil. Y el día finalizó con una puesta en práctica de conceptos a través del taller que llevaba como título “Todos somos porno stars. Buscando nuevas representaciones Pornográficas”, que organizó el Colectivo PostOp, nos llevaron de una delicada manera a la elaboración de una revista fotográfica post-porno “Perras en acción”.
Las perras siguen en acción...
El día 4 de Julio comenzó con Eugeni Rodríguez, que presentó el libro “De los derechos a las libertades: una historia política del movimiento GLBT en Catalunya”, junto Itziar Ziga, periodista feminista precaria, co-fundadora del colectivo ExDones. Todo continuaba con “Feminismos Postporno y trans” y para eso tuvimos la presencia de Del Lagrace Volcano, fotógrafo, artista y activista transgénero. Fue recibido y despedido con grandes ovaciones con sus maravillosas y transgresoras fotografías, así como sus vídeos de crussing. Y siguió Itziar Ziga con un divertida presentación como periodista feminista precaria. Esas mujeres femeninas transgresoras, que se han creado a sí mismas. Perras y demás animalillos vivientes que desde un posicionamiento de poder han generado y generan unas imágenes de la feminidad entendida desde radicalidad política, desde la transgresión, desde el cuestionamiento al heteropatriarcado. Terminaba el día con la performance poético-sonora y visual de O.R.G.I.A "Flori-cultura subversiva" y la performance a manos de María Llopis "Hardcore Punk. PostPorno Punk práctico. ¡Se acabó la teoría!".
María Llopis dijo, micrófono en mano: "La que esta mañana se haya hecho una paja, que dé un paso al frente. La que se sienta una guarra, que se desnude. Al que le guste mirar, que cierre los ojos. Al que le suden las manos en situaciones de tensión, que le toque las tetas al de al lado. El que considere que ésta es una situación de tensión, que le dé una palmada en el culo al que tenga enfrente. El que no se haya lavado las manos antes del taller, que se ponga guantes. El que hable euskera, que coja el micrófono y cuente su fantasía sexual favorita, en euskera, por supuesto. El que se llame Beatriz Preciado, que se acerque a la mesa, coja un arnés y que le enseñe a ponérselo a una de las que esté desnuda".
Parece ser que tras el taller algunas lo siguieron aplicando en una discoteca de Donosti. Se hacía una invitación a participar en el taller que al día siguiente desarrollaría Shu Lea Cheang, artista nómada y activista de new media de origen taiwanés. Con el nombre “Testing the Limits”, una historia de porno-ficción futurista, que tuvo un casting previo, se desarrollaría más tarde invadiendo la sala principal e implicando a todos los asistentes. Este fue el día de los performers, con el nombre “Soireé Feminismopornopunk”: Annie Sprinkle y su mujer Elizabeth M. Stephens hicieron un recorrido por la carrera artística tanto por separado como juntitas. Miss Sprinkle hizo su mítico ballet de las tetas, que nos dejó a todas con la boca abierta. Cantaron juntas al amor y nos mostraron cómo se puede llevar el post-porno incluso como terapia ante el cáncer de mama. Increíble trabajo.
Viva el pornoterrorismo.
Diana Junyent, pornoterrorista, ofreció antes de comenzar unas bolsas por si alguien vomitaba nos deleito con sus pornopemas y nos dejo atónitos por su enérgica puesta en escena (durante el desarrollo de todo el seminario). Un descanso visual y auditivo nos vino con los últimos performers de la noche: la pareja artística Nadege Piton y Lazlo Pearlman, un striptease muy sensual, cuya última prenda salió del coño de ambos y una follada a un banquete de comida por parte de Lazlo. La última performance fue de manos de Black Sun productions, un respiro o un suspiro, un canto al misticismo dentro del post-porno. Y puso broche final lolito Power trannyboy, genderfucker, poeta, art-iviste queer, performer y compositor con su música Post-punk industrial y breackcore.
Una clara mañana sopló un viento del sur, no sé, del norte. Ciego pasó un aliento, un airecillo apenas, poco más que un suspiro de alivio, no sé, de miedo. Vino, vino de lejos una mañana clara, fue revoloteando entre nosotros hasta posarse justo en ese lugar donde tú te atreviste a latir a contratiempo y esa brisa ligera -le pasó como a mí, yo cómo no entenderlo- tomó tu corazón de abrevadero. Aún ignoro por qué encendió las figuras del sueño antes de irse y vi tu corazón cincelado cual boca de oscuro rouge pintada, de sangre roja cuando el viento del norte, no sé, del sur salió por la ventana bajo forma de pájaro y a la sombra de su ala se oscureció el paisaje, esa clara mañana ya citada, y le oí recorrer las lejanías, una rosa en el pico, y arrojar su botín en un mañana donde habita lo incierto mientras tú, sí, tú siempre, escucha, escucha, escucha, te habla mi corazón-boca. De todas las palabras que dijiste sólo recuerdo una, la palabra adiós. ¡Tiempo de corazón, tiempo sin corazón!
La pintura que ilustra el poema de Elena Pallarés es obra de René Magritte.
Helena Santolaya nos envía una estupenda crónica de su curso de ilustración y diseño gráfico en Albarracín. Aquí os la dejo...
Hace ya más de una semana y todavía me envuelve el espíritu de la verdad, la mentira y todo lo demás. No me he vuelto loca. “La verdad, la mentira y todo lo demás” es el título que Isidro Ferrer y Carlos Grassa eligieron para la “50 edición del curso internacional de ilustración y diseño gráfico” que se celebró en Albarracín del 25 al 28 de junio. Una aventura que comienza con Fernando Lasheras acomodándote en un autobús, tiene forzosamente que ser una aventura fantástica. Confieso que superó con mucho mis expectativas. Como el Sastre ha dado indicaciones muy precisas, no me alargaré en adjetivos, pero podría utilizar los tres mil caracteres sólo en piropear a los directores del curso. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto. Cuando las cosas discurren como si no hubiese detrás de ellas una sólida organización, es que están bien organizadas. Y es lo que ocurría en este curso. ¿La Fundación Santa María de Albarracín? ¿La Batidora de Ideas? ¿Carlos Grassa? ¿Isidro Ferrer? Seguramente una mágica conjunción de todos ellos. Y la geografía. Y los seis magníficos. Y los portadores de sueños. Y los más de cien ilustradores y diseñadores. Y Ruth. Y yo. Tampoco invertiré los caracteres que me quedan contando cosas que es mejor averiguar navegando por las web de cada uno de ellos, pero sí diré que todos los conferenciantes, sin excepción, me dejaron cautivada y que si Alicia Lázuli hubiera estado allí, habría deseado el miércoles por la tarde ser Ángela Lago, el jueves por la mañana Sean Mackaoui hasta las doce y Mario Eskenazi a partir de las doce, el viernes hubiera soñado con ser Patrick Thomas a las diez y Pablo Amargo a última hora, para envidiar, por fin, el sábado, a Catherine Zask. Y si las conferencias te sacudían los sentidos por la mañana, los talleres lo hacían por la tarde. A mí me tocó en suerte asistir al taller de Sean Mackaoui que repartió un pack de verano con un ejemplar de la revista Cosmopolitan, un bronceador y una estupenda bolsa de playa. Estuve a punto de clavarle las tijeras cuando nos indicó que recortásemos, para realizar a partir de ahí un collage, la imagen de una banqueta que aparecía en la revista y que tenía unas finísimas patas sobre las que parecía imposible que pudiera descansar culo alguno. Fue realmente divertido comprobar cómo, partiendo de una misma imagen y con una misma revista a la que meter las tijeras, cada uno de nosotros llegaba a soluciones totalmente distintas. Las siguientes sesiones fueron muy estimulantes. Construimos increíbles mundos de papel con Sean Mackaoui iluminándonos con su acento y su sabiduría: “Tenéis que conseguir que todo case”. Me quito de verdad, o de mentira, el sombrero y todo lo demás ante Grassa Toro e Isidro Ferrer.
La imagen que ilustra este artículo es un precioso autorretrato confeccionado en el taller de Sean Mackaoui por Helena Santolaya. Va con dedicatoria...
Sonia Fides ha respondido a nuestro llamamiento y nos ha enviado un cuento fantástico de viajes y amores. Espero que os guste tanto como a nosotros.
Suena el despertador; las nueve o’clock, que dirían los ingleses, o lo que es lo mismo, ya estoy de vacaciones. Vacaciones de invierno, porque al sacar la pierna derecha de debajo del edredón nórdico, no es calor precisamente lo que le da la bienvenida a mi piel. Es igual, tengo que levantarme, lavarme los dientes, escoger entre vaqueros y chaqueta de esmoquin o pantalón de esmoquin y camiseta blanca custodiada por tirantes grises, no es que vaya a ningún lugar del otro mundo, pero si hay un choque de trenes me gustaría dejar un elegante cadáver. Bueno, primero desayunaré, tengo todo el tiempo del mundo, mi tren no sale hasta el mediodía. No, primero me lavo los dientes. Si Miguel estuviera aquí ya estaría refunfuñando y diciendo: Cariño, lavarse tanto los dientes es malísimo para el esmalte. Afortunadamente no está y por tanto no se enterará nunca del motivo que me lleva a cometer la estupidez de lavarme los dientes, justo antes de desayunar. Detesto tanto tener que dar explicaciones. Sería un follón tener que contarle mi micro affaire con aquel yogurín de mirada beat. ¿Pero quién no accedería a los deseos de un chico de veintipocos con mirada golpeada? Yo desde que conocí a Miguel he sido incapaz. Venga Brianda, un esfuercito más y a salir de la cama. Primero un pie, luego otro, luego el cuerpecillo. Definitivamente tengo que dejar de correr tantos kilómetros porque si no al final sólo seré un híbrido entre la señora Obregón y la señora Beckman. ¡Sólo de pensarlo me baja la tensión, qué espanto! Bueno niña, a dejar de holgazanear, que a lo tonto a lo tonto llevas una hora perdiendo el tiempo. A la una, a las dos y las tres ¡alejop! Vaya carita que tienes esta mañana, prenda, eres un atentado para cualquier espejo. Espero que te sirva de escarmiento y empieces a hacerle caso a ese refrán que dice: "De los cuarenta para arriba, no te mojes la barriga" y abandones las noches de adulterio, los cócteles con nombres chic. Bueno aunque pensándolo bien, una noche de adulterio y unos cuantos "High society" en cinco años tampoco es para rasgarse las vestiduras. Además no he sido yo el general que ha empezado la guerra. Lo peor de todo esto, es que ahora tendré que darme dos o tres manos de cosmética reparadora porque si me subo al tren con esta cara, igual el revisor me toma por Daryl Hannah en "Blade Runner" y a fin de cuentas el pobre hombre no me ha hecho nada. Pero será mejor que antes de la restauración me tome un café doble y haga la cama para ver si me organizo. Y ahora qué toca, Brianda. ¡Ah sí! Ahora toca la elección del atuendo. No es tan difícil, el pantalón de esmoquin después de dos horas y media de viaje será un auténtico trapo así que a la caza y captura del vaquero. ¿Camisa Oxford rosa u Oxford azul? Definitivamente, rosa. Y por último la ropa interior. ¿Blanca o negra?
"Pero mira que eres rarita, guapa. Qué más dará", diría mi madre. Pues da, mamá, da, porque las monjas y tú lleváis más de veinte años inoculándome el virus del ir al infierno si no soy una chica decente y claro a mí desde siempre me ha parecido una indecencia morir llevando unas bragas negras. Ya sabes todo ese rollo del cielo y la pureza, así que haz el favor de salir de mi cabeza para que pueda ir a ponerme el conjunto de ropa interior blanco. Pues listo, ropa interior puesta, camisa Oxford impoluta, con los botones de los cuellos desabrochados, porque aunque mi destino sea un pueblo no tengo ninguna gana de parecer una cateta, y vaquero gris. Me los he comprado pequeños, no cabe nada entre mis vaqueros y yo. Espero por San Judas Tadeo que lleven un poco de elastán porque si no estoy perdida. Cierro la maleta, cojo un cartón de Phillis Morris ultraslim, la gafas de sol, el bolso, el teléfono móvil, mi Appel air. Qué montón de cosas para ir a parar a un pueblo. Prometo que el próximo novio que me busque tendrá que ser por lo menos primo hermano de Onassis. Es un auténtico espanto todo lo que acarrea l’amour, al final tendré que hacerle caso a Carmen Posadas y a esa teoría suya que dice: "Que un hombre casi queda fatal en el currículo sentimental de una mujer de éxito". A ver, Briandita, ¿no te dejas nada?, no. Buena chica. Así que a emprender el viaje. Me siento. A través del hilo musical está sonando "Stories of the street", de Leonard Cohen. Estoy sola en este lugar. Comienza el traqueteo, vamos despacio, acabamos de salir. Poco a poco el movimiento se vuelve más intenso, pero sigue siendo uniforme y lineal. Voy mirando el reloj, estoy impaciente por llegar a mi destino. Son ya las dos y veinticinco de la tarde. Nos hemos detenido. Cinco minutos de adelanto sobre la hora prevista. La próxima vez que viaje lo haré con bragas negras, estoy vivita y coleando. Me levanto, abro el bolso y saco del monedero dos billetes de cien euros. Me arrodillo al lado de la cama y les pido a Nicolae y a Alexandro, los dos inmigrantes rumanos que piden a diario en la puerta de mi oficina, que por favor salgan de debajo de la cama, que su trabajo ha terminado. Les pago, me da pena la cara de cansancio que tienen, llevan dos horas y veinticinco minutos debajo de mi cama agitando sin descanso el somier. No diré que no lo siento y que gracias a Dios, el secreto de mi indefendible conducta no saldrá de estas cuatro paredes, pero pónganse en mi lugar, ellos necesitan el dinero y yo no tengo ninguna culpa de que a mi novio le diera la gana de dejarme la noche previa a nuestro viaje de Semana Santa, ni de que ahora su nueva novia sea la que ocupe mi asiento. Así que cuando leí el correo electrónico que me mandó Miguel para romper, me dije, Brianda, tú no tenías un viaje el diecinueve de marzo a las doce de la mañana, pues a viajar se ha dicho. Mientras pienso en todo esto, despido a los muchachos y al cerrar la puerta no puedo olvidarme de esas cuatro fornidas y extranjeras extremidades que me han liberado de tener que escuchar el lunes en la oficina, ese refrán tan poco agradable que dice: “Tras de cornudos, apaleados”.
Andrea Heimer es una joven artista americana fascinada por los caballos, las chicas bonitas y la cultura pop.
Tomás Lobo estuvo ayer en el concierto de Bob Dylan en la Feria. Esta es la crónica que nos ha enviado.
"Sonó 'A hard rain’s a-gonna fall' y una pareja se empezó a besar como si fuera la última vez. Yo, lo admito, me quedé absorto mirando a esos jóvenes, con los ojos cerrados, cabeceando ligeramente, demostrándose amor. De vez en cuando, volvía la vista al escenario, donde un bardo de sombrero blanco y de traje negro con perfil de lentejuelas acompañaba el juego brumoso de los labios de los amantes. Era Bob, el viejo Dylan, reinventándose a sí mismo, tierno y hosco a la vez, asceta, puro. Con la voz rota por los años y una escenografía sobria, Dylan se colocó de lado, sin mirar al público, distante, y empezó a escupir viejas y nuevas canciones, manipuladas, retorcidas, modeladas a su gusto hasta componer una abstracción rock sensible y demoledora, una nueva versión de sí mismo. No hubo ni una sola concesión. Dicen algunos que soltó una sonrisa, pero yo no lo vi. Solo música y ya está. Muchos no lo entendieron, pero da igual. Uno que no es fan, sino que ha seguido a Dylan desde la distancia con la que se disfruta de los clásicos, se dejó mecer por viejas canciones country y blues que se desperdigaban por la Feria (qué espacio tan horrible para un concierto). Admito que anduve perdido, como la mayoría, por lo que opté por dejarme llevar sin más por el latido abrupto de su leyenda. Sonaron viejos temas, como 'Don’t Think Twice, It's All Right' o 'Just Like A Woman', que combinó con momentos de puro rock’n’roll, como cuando le tocó el turno a “Summer Days”. El concierto se acababa y el poeta de Duluth habló por fin para arrojar un 'Thank you, friends' antes de presentar a la banda. En los bises, tras cantar 'Thunder on the mountain', se nos encogió el corazón. Llegó 'Like a Rolling Stone' y las emociones se abrazaron en una burbuja llena de magia. Alzó los brazos para decir adiós antes de recoger los trastos. Fue bonito. Solo me faltó un beso".
La imagen de Bob Dylan que ilustra este artículo procede de una bellísima animación realizada por Amination con la tipografía Garamond como protagonista y el "Don’t Think Twice, It’s All Right" para acompañar. No os la perdáis. Es una obra de arte (Vía The Secret Garden).
Tomás Lobo nos invita a acercarnos al ciclo de proyecciones “El ojo fragmentado”, un recorrido por el universo fílmico y espiritual de Luis Buñuel.
“Cuando me acuerdo de Luis Buñuel, nunca me vienen a la cabeza sus películas, por lo menos al principio. Siempre se me enredan en la mente sus ojos, esos enormes ojos intensos y extensos. Por sus ojos no solo pasaba una navaja afilada o un oscuro nubarrón, sino un paraíso de sueños y pesadillas, de duelos, de traumas, de rebeldía y de fascinante inteligencia. Por eso, cuando uno se entera de que Vicky Calavia va a reconstruir los perfiles de un genio, con pinceladas dispersas y visiones subjetivas, a uno le entran ganas de saber más, sobre todo cuando se rodea de gente con encuadres tan dispares como interesantes de lo que fue el genio de Calanda. Estructurado en tres bloques y con una ceremonia final que actúa como epílogo del proyecto, “El ojo fragmentado” se estrenó ayer en el balcón de las Artes Escénicas de la Expo 2008. El primer programa, que reconstruye el “Imaginario” de Buñuel, se abrió con la producción “Comiendo erizos”, rodada por el cineasta aragonés en Cadaqués en 1930. La realizadora calandina Mercedes Gaspar, con su obra “Buñuel, seres y enseres en caos”, Luis Eduardo Aute, con uno de los capítulos de su largometraje “Un perro llamado dolor”, y la pieza “De golpe Buñuel” completaron la primera sesión. Calanda será el leit motiv del programa de hoy, que lleva el título “Territorio Buñuel”. La obra experimental de Clemente Calvo “Calanda, 1968” y el documental de Juan Luis Buñuel “Calanda, 40 años después” ofrecerán dos caminos, seguramente bien distintos, de la tierra en la que nació el maestro. Mañana le toca el turno al programa “creadores en torno a Buñuel”, con autores como Daniel Cubillo, Javier Paricio, Germán Roda, Yago de Mateo, Javier Estella o Emilio Casanova. Con el espectáculo “Ahora sí que muero”, dirigido por la propia Vicky Calavia, se cierra esta propuesta cultural para las noches de la Expo. Ahora llega el momento de mirar. Abrid bien los ojos".
El blog Proyectaragón ofrece toda la información acerca del ciclo "El ojo fragmentado". No os lo perdáis.
Pablo Díaz nos deja en este texto la emoción, el dolor y la locura que acompañan a la pérdida.
"El paso de cebra parece interminable desde ahí. Los cuerpos pegajosos se aglutinan a ese lado de la calle esperando el pistoletazo de salida. Gentes que como Maite están ya podridas de estrés. Un militar perdido. Una mujer mora empuja un carrito y dibuja una sonrisa irreversible. Tres negros arrastran sus camisetas de los Lakers. Dos enfermeras y cincuenta miradas convalecientes. De repente, una de esas miradas insanas apunta al carrito y se escucha un susurro líquido: "Ese niño no respira". No se mueve, dice otra voz anónima. El bebé lleva una manta sobre la cabeza que le cubre el cuerpo al completo salvo los pies. Pies imposibles de tapar puesto que fueron diseñados hacia afuera. Ahora la multitud ha dejado de mirar al semáforo y se ha vuelto hacia ella. Ahora es cuando las mordazas se sueltan y los locos dicen las verdades afiladas que atraviesan sus gargantas. No respira. No se mueve. Y la mora sigue con esa sonrisa pétrea cuyos surcos auguran futuros alentadores. Uno de los negros se acerca al carrito y se lleva el bebé. La madre no ha podido echarle el guante en un primer momento pero corre hacia él. Y he aquí que la multitud se solidifica en un collage de carne estúpida que solo respira (de manera también estúpida). Y el negro pasa el bebé a su amigo y éste al otro como si fuera una jugada ensayada. La mujer corre tras su hijo con las pupilas cargadas de óxido y blasfemia. Se oyen risas y brisas. Uno de los raptores decide cruzar corriendo con el bebé en la mano. Tras él sólo brazos vacíos y deseo ácido. El bebé resbala y cae al suelo en mitad de la calzada pero su madre ya está ahí para socorrerlo. Lo levanta, lo acuna y lo besa. Lo aprieta contra su pecho y llora una lágrima negra que al caer sobre la manta escribe: “No te pasará nada mientras yo viva”. Pero es tarde. Es fastidiosamente tarde. Y el collage de carne estúpida sigue mirando estúpidamente cómo la mujer con el niño es arrollada por una furgoneta ingenua. El estruendo de los huesos contra la chapa inunda la ciudad entera y deja las fachadas teñidas de vértigo. A los pies de Maite cae ella, claramente muerta. Le falta un ojo y la mitad de la cara. Conserva la sonrisa, en cambio, aunque quebrada por no dejarse doblegar. A unos metros yace el bebé ya sin manta. Tampoco tiene ojos pero no importa, nunca los tuvo. Es un muñeco de plástico".
El maestro Jan Saudek retrató en 1973 a esta bella mujer. La obra se titula "Lágrimas negras".
Hoy no vamos a hablar de la Expo. Lo dejamos para otro día, porque tenemos algo mejor. Tomás Lobo nos avisa de que está en marcha el proceso de creación de SuziejuBeat!, un cortometraje de su amigo R.
"SuziejuBEAT! es una película. No está terminada, pero intuyo que tiene sabor a polaroid, a experimento, a labios, a Leonard Cohen, a Super 8, a té y naranjas, a flores. Sé que hay una chica sola en una habitación y que se escucha una carta que alguien lee. También sé que de su extraña arquitectura se encarga R., viejo amigo, socio de viajes y borracheras, profesor sensible, músico, lector, escritor, viajero, cinéfilo, siempre mirando desde su pisito de Sans el color que adopta la luz al entrar por la ventana o cómo se tropieza un cuento de Chejov por las esquinas del cráneo. Si suziejuBEAT! está en la cabeza de R., será algo bonito. Siempre es bonito lo que está en la cabeza de R. Pensé en llamarle para preguntarle por su película y contarlo aquí, pero luego creí que sería una imprudencia. Sería raro preguntar por el té y las naranjas, por las flores, por Anna, por ese sobre procedente de Berlín. “Do not X-Ray. Uprocessed film inside!!!”. Quizá sea una tontería, pero lo pensé así. Pero luego cambié de opinión y llamé. Me dijo que estaba acatarrado y que había acabado el rodaje. Admitió que todavía no había visto nada, porque no quería estropear el filme antes de que pasara por el telecine. Le comenté que Anna era muy guapa. Me respondió: “A que sí…”. No obstante, suziejuBEAT! no sólo es un corto. También es un blog ideado por R. para documentar su proceso de creación. Allí está el universo audiovisual de R., sus obsesiones, sus intenciones. Nico, Tracy Lords, Rodin, Leos Carax, Wong Kar-wai… Cultura pop, chicas, música, cine, moda… Muestra las fuentes de las que bebe y eso me gusta, porque así ya sé que suziejuBEAT! no tiene trampa. Pronto quizá sepa algo más. Ya os contaré. Mientras tanto, espero a que R. se pase pronto por esta Zaragoza retrofuturista y fosforescente a buscar tascas y alcoholes con los que derramar la noche hasta que ya no queden sesos. Me dijo que vendrá con M. y que celebraremos que todo ha salido bien".
Nuestros colaboradores están la mar de lúbricos. Aquí os dejo lo que nos ha enviado Toya Tao.
"Hace tres noches, tuve un sueño de dos rombos. Tápense los oídos los duendes informáticos: Era en el reino de las golosinas. Yo estaba sentada en una especie de pequeño trono hecho de gominolas que vibraba al menor movimiento de mi cuerpo desnudo. Desde la lejanía tú llegabas conducido por dos bellas mujeres que cogían tus manos. Sólo tú aparecías con el cuerpo cubierto. Una de ellas desabotonaba tu camisa mientras la otra se desprendía de tus zapatos y de tus pantalones para descubrir tu cuerpo brillante. Desnudo, tendido ante mí como una ofrenda, una de las dos mujeres sujetaba arrodillada tu cabeza y se inclinaba para besarte el cuello. Yo veía desde mi trono de gominolas cómo rozaba tu cuerpo con sus pechos, cómo recorría con su lengua tus orejas y cómo te mordía levemente los lóbulos. Privilegiada espectadora, a cada movimiento de su lengua mi trono se movía. Arrodillada también, la otra mujer se inclinaba a tus pies para besarlos. Yo veía cómo atrapaba con su boca cada uno de tus dedos, cómo pasaba su lengua entre uno y otro separando, matizando, haciendo único cada uno de aquellos cinco caramelos, cómo después recorría tus piernas, primero una, luego la otra, mordiendo tus rodillas, cómo continuaba su camino lamiendo entre tus muslos. Y veía crecer sobre tu pelvis el más dulce de los caramelos. Yo alternaba con mi mirada el recorrido de una y otra mujer. Quería ser las dos, atraparte, lamerte, deshacerte. Y cuando apenas podías contener la erupción del volcán que hervía entre tus piernas y me mirabas dedicándome el placer que sentías y mi trono temblaba de deseo, se incorporaron aquellas dos mujeres y con las piernas abiertas sobre tí y sus cuerpos pegados te abandonaron, tú en el suelo, como si fueses una góndola que atravesara un puente veneciano. Te abandonaron, digo, para reconocer sus propios cuerpos. Como si se tratara de un espejo, las dos mujeres repetían sus gestos. La una estiraba del pelo de la otra, se mordían los labios, los pezones de una se clavaban en los pechos de la otra. Con un mismo movimiento alejaban su sexo para, enseguida, buscar violentamente el modo de clavar un falo imaginario en el sexo de la otra. Tú y yo éramos, ahora, desde distinto palco, espectadores. Yo, desde el mío, veía el perfil de sus cuerpos. Tú, desde el suelo, tenías la visión de sus coños abiertos. Me miraste. Temblaba. Ardía de deseo. Fui separando lentamente las piernas. Mientras te precipitabas bajo el puente te mostré muy despacio mi húmedo reino oculto. Alargaste tu mano como para alcanzarlo y el roce de tus dedos me condujo al desmayo".
En su serie Pornscapes, Pierre Radisic nos propone un tránsito abrupto y sorprendente de la pornografía al arte fotográfico. Imprescindible.
Manu Jiménez envía una nueva aventura de su amigo Moni, que vuelve a encontrarse a otro Cari de inquietudes perversas.
"Cómo iba imaginar Monique una palabra tan simple como “PATATA” le salvaría la vida… Después de haber trabajado, otra vez con resaca, Moni esperaba el metro. Era tarde y apenas había gente, pero ella, que era muy zorra, sabía que un señor de unos 40 años no dejaba de mirarla. Moni, orgullosa de su intuición mariquita, sabía que su admirador se sentaría enfrente, y así fue. La cara de cerdo con la que aquel desconocido la miraba la estaba poniendo cachondísima. La situación le daba tanto morbo, que al prepararse para bajar Moni no pudo evitar mirarlo fijamente a los ojos con cara de perra en celo. En un abrir y cerrar de Popper, notó cómo algo grande y duro rozaba su culito de bollicao. Moni, al ver aquel cuadro sexual reflejado en el cristal, comenzó a notar las palpitaciones de su polla. Bajaron del tren y sin mediar palabra fueron todo el camino rozándose como una dinamo hasta salir a la calle. Cuando quiso darse cuenta, Moni ya estaba en casa de Cari. ¡La muy loca del coño había vuelto a irse con un desconocido! “Espero no terminar a las dos de la tarde, en la Gran Vía, descalza y con la ropa en la mano… otra vez”, pensó. Cari era más bien un tío normal. Su pelo canoso, su traje de prestigioso abogado y su gigantesco ático le hacían muy atractivo. Cari sirvió dos copas y descargó una montaña de cocaína sobre la mesa. Mientras, a Moni se le ponían los ojos de Candy Candy y pensaba: “Otra vez me he vuelto a enamorar este mes”. Pasaron horas bebiendo, drogándose y escuchando a Najwa. De fondo, pelis porno del C47. Cari confesó que tenía mujer, dos niños y que aquel ático era un picadero. Casi era de día y aún no habían pasado a la acción. Mientras hablaban, Moni se imaginaba envejeciendo con Cari. Estaba en una nube, acababa de redefinir la palabra amor. Comenzaron a desnudarse el uno al otro y no tardaron en follar como guarras desesperadas y súper drogadas. De repente, Cari susurró: “Si te hago daño, di patata”. Moni, que no entendía nada, siguió el juego como buena sumisa. Inesperadamente Moni empezó a recibir cachetazos mientras Cari le gritaba: “¡Te voy a matar a polvos, puta!”. Cada vez los golpes eran más fuertes. A Moni le gustaba probar cosas nuevas y no le disgustaba este “doloroso” juego hasta que le tapó la cara con un cojín. No podía respirar y ¿cómo iba a decir patata con un cojín en la cara? Moni lo apartó bruscamente y casi sin aire gritó: “PATATAA!”. Cari se disculpó y después de otra copa y un par de tiritos le propuso atarlo a una columna situada en medio del salón. A pesar de lo vivido y con el subidón de la última raya, Moni estaba a punto de decir otra vez que sí cuando Cari le contó que el último que ató se llevó dos días en la columna. A Moni se le pasó de pronto el colocón. Redefinió la palabra pánico. “Uy, tengo que ir al baño”, le dijo trémula. Y aprovechando que el sado de Cari estaba en la cocina, cogió su copa y su ropa y huyó despavorida de aquel lugar. Dentro del ascensor comenzó a vestirse,pero ya era demasiado tarde… Cuando la puerta se abrió, allí estaba ella: medio amoratada, semidesnuda y con una familia al completo mirándola. Otra vez Moni se había enamorado y desenamorado… en un abrir y cerrar de Popper".
Foon Foono nos ofrece unos transgresores personajes de nariz roja y mirada sexy. Dejémonos llevar por sus inquietantes intenciones.
Un poco de cultura petarda en un abrir y cerrar de popper...
“Términos” es el título que Helena Santolaya eligió para el audiovisual que desvela las incógnitas planteadas en el crucigrama que desde hace unos días nos tiene en jaque. Este poema audiovisual formó parte de la exposición que, dentro del ciclo “Con la voz y la palabra”, coordinó Vicky Calavia en la primavera de 2005. Las voces de Helena Santolaya, Pablo Díaz y Víctor Díaz -que, además, se ocupó del sonido- se cruzan en el espacio y en el tiempo ofreciendo una lectura imposible... ... Dicho de otro modo: “Ahí tenéis la solución al crucigrama”.
