La caja de los hilos

Por El Sastre

Ufff.... Menos mal. Pensaba que la huelga iba a ser eterna. Afortunadamente, recién llegada desde el blog de Ana Manzana, LaRubiaTonta se ha prestado a rescatarnos. Os dejo el estupendo texto que nos ha enviado.

"Mis muy queridos peliteñidos peligrosos (las rubias que no lo reconocen son las peores, sin duda).
    Pues que yo soy rubia y muy natural, qué quieren que les diga.
    Que quería escribir para LaCajaDeLosHilos, que para mí es todo un motivo de orgullo y satisfacción. Y que había preparado un texto pero eso fue para las Navidades y ya no pegaba para ahora ni con Superglue. Porque estamos en marzo, para quien no lo sepa. Por cierto, que marzo es mi mes de la mala suerte y que en otra ocasión les contaré por qué. Porque tiene tela.
    Y que he dado vueltas y vueltas al asunto (sobre el que escribir) y que casi me mareo. Es que a mí no me gustan las atracciones de feria. Bueno, los autos de choque sí, aunque una vez cuando era niña pues los profes nos llevaron al Parque de Atracciones de Madrid y yo me pasé todo el día metiéndome ostias, con perdón (nunca he sabido si se escribe con h o no), ostias contra everybody (contra todos los cuerpos). Y chico que me parecía guapo, pues allá que me iba hacia él con cara de psicópata al volante (que luego a mí no me extraña que digan que las mujeres conducimos como el culo, con perdón otra vez, porque es que después de esto yo ya no he pensado ni de lejos en sacarme el carnet). Un poco hormona con patas sí que soy, eh. Y a veces hormona a cuatro ruedas.
Y que al volver a Terelu pues me di cuenta de que me había dejado mi jersey en el auto de choque. Y una depresión, en fin.
    Y que aprovecho para hacer publicidad de la antología, súper antología, “Parque de Atracciones”, coordinada por Octavio Gómez Millán, ¡que diga!, Milián. Y que es un sol (vete por la sombra, que las mierdas se secan y los bombones se derriten, con perdón) y que lo quiero mucho y que le mando un beso. Y que allí aparecerá metidita entre las páginas pues Clara Santafé, que es mi mejor amiga del alma y del cuerpo, aunque sea morena. Y mi alter ego pues también aparece metidita.
    Pues eso, que se me va la olla a Camboya. Que he estado dándole vueltas a todo esto y he pensado, haciéndoles un homenaje a los tres carretes sin hilo, escribir sobre cómo aprendí a coser. Aunque más bien no aprendí y todavía no sé. Y que a lo peor me pasa como con lo de los coches, pero esa, mis muy queridos peliteñidos peligrosos, es otra historia.
    Ea, pues que yo era pequeña y me llamaba Ana, como ahora. Y resulta que mi abuela, que en paz descanse, se llamaba Angustias, y es verdad que sufrió mucho, que eso lo sé yo. Y como las dos éramos del club de las A, pues yo heredé todos sus pañuelos de tela porque llevaban bordados una A y algunas florecitas. Pero que ya desde entonces, y de verdad que era muy pequeña, pues ya empecé a cogerle manía al punto de cruz. Porque no entendía por qué, si al fin y al cabo los pañuelos sirven para limpiarse los mocos, pues los decoran tan bonitos. Así que tengo la colección toda enterita, pero que no la he estrenado y por lo tanto utilizado nunca. De perdidos al río, eso pasa.
    Pero vamos, que no es que vaya por ahí con los mocos colgando, que una es muy fisna y aseá. Yo utilizo unos pañuelos de esos que se llaman kleenex (como la famosa metonimia) y que los compro en el Metadona. Y que lo siento por si alguno de ustedes va a comprar al Galerías Primero, pero es que los pañuelos son mucho mejores donde yo diga. Ea. Y siempre los compro de esos que saben, perdón, huelen, a menta. Y entonces, más que sonar, te apetece inspirar, o como se diga, y te quedas toa colocá.

    Y que ya después de lo de los pañuelos de tela, pues les puedo contar que unas monjas me regalaron un conejo relleno de algodón, un conejo que parecía de verdad aunque era de color azul. Y lo habían cosido ellas. Así que le anudé un trozo de lana al cuello y lo paseé por todo lo largo y ancho de mi pueblo. Y más feliz que un regaliz, oiga.
    Lo que pasa es que se me ensuciaba un montón y lo jubilé muy pronto. Pero que aún lo tengo, muy bien guardadito, y me da por acordarme de lo freak que era yo de pequeña y de que, como las monjas se hubieran enterado de que yo por aquel entonces era ya más atea que mi tío abuelo segundo, pues que me habría quedado sin conejo y sin ná.
    Y ya después pues los Reyes Magos (sabía yo que la Navidad se me iba a colar de una forma u otra) me trajeron un maletín con un kit de costura. Pero que las agujas eran como de plástico y muy gordas, y claro, eso pues como que era un poco una súper depresión, porque yo pensé que a mí los Reyes Magos me habían tomado por tonta. Y que por aquel entonces yo ya era rubia, o qué se piensan.
    Así que aquellas mismas Navidades acompañé a mi madre a una mercería y en un descuido suyo y de la señora de la tienda, pues “robé” (bueno, sin comillas) un bastidor.
    Y mi madre cuando se dio cuenta pues se murió de la vergüenza, pero luego resucitó (y no hicieron falta tres días, no te digo ná y te lo digo tó), y tuvo que volver a la mercería y pagó “el dichoso” (ya se ha convertido en todo un epíteto épico) bastidor.
    Y ya me dio un poco de mal rollo utilizarlo, pero que aun así probé a bordar y todas esas cosas, pero siempre encontraba algo mejor que hacer, como ver las revistas de mi abuela (la otra. Yo es que tengo dos, bueno, tenía). Porque en las últimas páginas había como patrones, y a mí me daba la risa tonta porque en esos patrones aparecían muchas flores y perritos y ese tipo de cosas, pero también caras de personas y yo me preguntaba que quién iba a querer hacer punto de cruz con la cara de un desconocido y ponerle un marco y colgarla en el salón. Eso es que es muy hortera.
    Sin más dilatación, pues que esto de coser siempre se me ha dado como el puto culo, con perdón, por unas u otras razones. Y que lo último (a parte de la tienda de pulseras de lana, pero eso ya lo conté en mi blog, ea) fue intentar hacer mi propio conejo, esta vez un conejo aconfesional, laico… ustedes ya me entienden. Y era rosa. Y resulta que hice un poco la forma de un conejo, pero si yo ahora a ustedes le digo que es una manzana Golden o una alegoría sobre la llegada de la televisión a ésta, nuestra Expaña, pues ustedes se lo creen.
    De nada sirvió que le pintara los ojos y demás con un rotulador indeleble. El conejo estaba un poco maldito.
    Pero como en el fondo de mi alma de buena persona, me daba coraje renegar de aquella criatura que había parido yo desde mis propias manos, pues que decidí convertirla en un conejito budú. Así que me entretuve consiguiendo un montón de alfileres y se los clavé a lo largo y ancho de todo su cuerpo.
    Y por fin fui feliz.
    Muchos besos y muchos amores. Sobre todo para los chicos de LaCaja, que los quiero a rabiar".

Las fotos nos las envía LaRubiaTonta después de hacer una exigente selección.

Iba un francés, un español y un inglés...

Les Squatters - Tu Est Blonde.mp3

María Isabel - Antes Muerta Que Sencilla.mp3

Aqua - Barbie Girl.mp3

Por El Sastre

Esto marcha. Nascu, uno de nuestros seguidores más fieles, nos envía un texto sobre sus deseos e intereses sexuales. No sabemos si es ficción o recoge pasajes de su propia vida, pero eso es lo de menos. Aquí lo tenéis para disfrutarlo.

"Cuando veo a un tío que me gusta (últimamente a todas horas, estoy fatal...), no puedo mantenerle la mirada. Eso me pasa mucho en mi ruta urbana de bici diaria, que en ocasiones repito varias veces en el mismo día (no por vicio, no seáis mal pensadas). Al llegar a Conde Aranda ( ¡sí!, voy invadiendo el carril bus, ¡qué pasa!), la archiconocida ahora como avenida de Marrakech me da un panorama perfecto desde la bici. Diviso a ambos lados de la calzada un desfile de hermosos hombres de tez oscura y unas miradas penetrantes en las que me dejaría perder... Uy que me embalo. Cuando me cruzo con alguien que me mantiene fija la mirada, me da así como un suspiro interno (¡qué marujo ma quedao!) y pienso que cualquier día me como a un abuelo suicida o una adolescente histérica por el piropo que le ha soltado el currela de turno.
    En fin, ¿pero la cosa iba de miradas no? El otro día andaba conectado al mesenger, escribiéndome con un francés en inglés, bueno en “spanglish”. ¡Qué vergüenza!, ¡cuándo aprenderé de una vez inglés! En un momento determinado de la conversación, decidimos vernos las caras con las webcam, y para que te voy a contar. Al aparecer la imagen del chico, pensé dos cosas. Primero: no es lo que esperaba, bueno pero es majo e interesante. Y segundo: es argelino y tiene esas miradas que a mí tanto me atrapan, así que por momentos me empiezo a poner nervioso y me bloqueo, no me sale “nothing in english”, empiezo a intentar decirle algo y sólo me salen cosas sin sentido, paramos las cam y me siento como un adolescente. Por supuesto, el chico ya madurito no se anda con chiquitas y con mucha educación se despide. ¡Ay dios, pero así como voy a ligar!
    Esto sería otro capítulo, pero viene a colación con lo que estamos hablando. Muchas veces me río yo solo en los vestuarios o en las duchas comunes, cuando descubro esa inocente mirada de comparación de tamaños. Por supuesto, no me río por ellos, sino por mí. En principio, el tamaño no es lo que más me importa, sino la ocasión tan propicia que me permite y me da la licencia para descaradamente darle un buen repaso al susodicho, aunque claro, lo políticamente correcto es decir que vas a nadar y que es un espacio “deserotizado”. ¡No me lo creo! ¡Que apague el ordenador ahora mismo quien no haya tenido una de estas miradas en un espacio de este tipo! Algunas pensareis que estos espacios son el paraíso de los gays y las lesbianas, pues no creáis que es para tanto. Incluso en ocasiones me genera una tensión sexual que estoy deseando que no haya nadie o encontrarme en la ducha un dulce anciano (bueno aunque para otros...). Sin ir más lejos, hoy mismo que mi cabeza no podía dejar de pensar en lo mismo, al terminar de nadar me dirigía a darme una ducha. Aunque en pocas ocasiones, alguna vez me ha ocurrido: la erección incontrolada. Bueno, no estoy hablado de la gran empalmada, pero lo suficiente para que se perciba. Y es simplemente una reacción al cambio de temperatura del agua fría a la cálida ducha. Al entrar veo que hay un hombre, por su aspecto diría que puede entender perfectamente, aunque no es mi tipo, pero de todas formas no es mi punto de atención, me preocupa más que se dé cuenta de que estoy morcillón, así que me coloco en la ducha que está más al extremo y le doy la espalda. Cuanto más trato de disimular, más pienso en lo mismo y la cosa aumenta, esta vez ni pensando en mierda (bueno aunque para otros...) consigo que me baje. Además tengo la sensación de que me está mirando y se ha dado cuenta y se va a acercar hacia mí, así que cierro los ojos y comienzo a darle compulsivamente al botón del agua. La imaginación va a mil y el empalme cada es mayor... De repente, oigo una puerta, para el agua, me giro y estoy solo en las duchas.

Paco y Manolo son pareja sentimental y artística, además de uno de los referentes de la fotografía gay. Su obra huye de la iluminación artificial y del retoque con Photoshop. Así descubren a unos hombres tan convencionales como excitantes. No os perdáis la revista Kink ni su blog. En la imagen que ilustra este post, Noel, de su serie "Common people".

Nos estamos desbloqueando...

Air – Sexy Boy.mp3

Lali Puna – Contratempo.mp3

Richard Hawley – Valentine.mp3

Por Alicia Lázuli

Quiero ser música. No, no la música en general. No toda la música. Lo que quiero decir es que quiero tocar la guitarra en un grupo. Lo supe ayer por la noche. El miércoles era la Cincomarzada. Lo que tiene de bueno esa fiesta es que no necesitas -como pasa con el día de San Jorge- acordarte de la fecha, que su propio nombre te lo indica. Vaya, que si los carlistas hubieran venido el diez de mayo, ahora celebraríamos la diezmayada y a lo mejor la fiesta iba de hacerse la muerta mientras los demás preparaban las longanizas en la barbacoa.
    El asunto es que no vinieron el diez de mayo y que el cinco de marzo amaneció con un viento que obligó a suspender no sé si todas las actividades o sólo las que se celebraban cerca de la cafetería, porque estuvo toda la mañana llena de gente. Y a eso voy, a que vinieron Luis Marco y José Vicente, que son unos clientes que se ponen ciegos de pacharán y me regalaron una entrada para el Muévete, que es un festival de música. Y es que el hijo de José Vicente toca la guitarra en un grupo que se llama “Frutas y verduras” y yo me preguntaba qué música podía hacer un grupo que llevara ese nombre. Llegué tarde al auditorio porque el bus se retrasó mucho y cuando entré estaban tocando unos chicos de Casetas que no lo hacían nada mal, pero sólo pude escuchar tres canciones.
    La cosa es que, cuando aparecieron los “Frutas y verduras” todo el mundo empezó a gritar y el auditorio se convirtió de pronto en una especie de campo de zanahorias. Para el que no lo supiera, la proyección de un vídeo que habían preparado con Tomás Gimeno -que es por lo visto un artista muy atrevido que hace animación de vaginas- te alertaba desde un principio de que esos chicos eran “la bomba”. Confieso que hacía tiempo que no disfrutaba tanto, porque se nota que los “Frutas y verduras” se lo pasan pipa en el escenario y eso se contagia. Supongo que es la razón por la que unos chavales tan jóvenes tienen ya un montón de fans.
    Después tocó un grupo heavy que también me pareció muy bueno y con el que enseguida simpaticé, sobre todo porque era un grupo comprometido con la realidad social, pero eran demasiado serios y además ninguno era hijo de José Vicente. La verdad es que no entiendo cómo en una ciudad tan plana como Zaragoza hay tantos y tan buenos músicos.
    Como me tocaba abrir temprano la cafetería, tuve que marcharme sin escuchar a “Sidonie” y a “Facto Delafé y Las Flores azules” y sin saber cómo se repartían los premios. Pensé que no me gustaría nada tener que estar en el jurado del Muévete, pero, de ser así, tenía claro que mi voto sería para “Frutas y verduras” y no sólo porque tocase el hijo de José Vicente, o porque el cantante sea capaz de cambiar de registro y pasar de la ópera al rap en un golpe de párpados, o porque me parezcan todos unos estupendos músicos, sino porque además creo que son originales y eso sí que me parece de verdad difícil. Originales y frescos como las frutas y verduras recién cogidas.
    Pensé en el significado de la zanahoria que, como el ramo de una novia, había llegado a mis manos volando desde el escenario... ¿sería el augurio de mi boda con un conejo? ¡Claro que no! Aunque me llamase Alicia, aquello significaba, sin duda, que yo tenía que ser música...

El dibujante Barnaby Ward nos ofrece una versión de Alicia en el país de las maravillas tan sensual como delirante.

Alicia, aquí tienes a Sidonie, con Fascinado, y Facto Delafé, con La Fuerza...

Por El Sastre

Las colaboraciones parecen llegar por fin a buen ritmo. La verdad es que se nos empieza a acumular el trabajo. Hoy Rebeca Labeca, una nueva colaboradora, nos ha mandado este texto en el que las sandías se mezclan con Matrix, una conversación telefónica y las elecciones... Esperamos que os guste.

"Sábado.10:20 de la mañana. La niña de Rajoy se ha convertido en la niña de El Exorcista y me persigue por un corredor lleno de sandías. Como en una película de acción las sandías van cayendo a mi paso y estallando. Todo lo que veo está cubierto de pulpa rosa y chorreante. Al final del corredor hay un teléfono que suena. ¡Salvada! Yo sé que es el teléfono de Matrix y que en cuanto lo coja estaré a salvo en los brazos de Keanu Reeves. Me abalanzo sobre el auricular.
    -Good morning sunshine.
    -¿Neo?
    -Rebeca, ¿te he despertado?
    Es una voz femenina y familiar. Miro el auricular, miro el teléfono y el montón de ropa a los pies de la cama y me doy cuenta de que estoy en Matrix de verdad y que además ayer nos pasamos un poco con las copas después de cerrar el bar. La que llama es Isabel, mi hermana pequeña, que está en Edimburgo haciendo un master de administración de empresas.
    -Mmm...máshomenossss...
    -Es que ahora estoy en la universidad y he aprovechado que puedo llamarte gratis con el Skype. Oye, ¿vas a votar?
    Mi hermana es de otra generación. Nunca se ha preocupado de la política ni del medioambiente ni de nada que no fuera su carrera y esos planes de hormiguita hacendosa que incluyen adosado, asistenta, y una pareja de niños con seguro dental y colegio de pago. Si algún día vota votará a la derecha. A veces me da escalofríos y un poco de envidia que tenga las cosas tan claras.
    -Isabel, es que yo pienso que este sistema democrático no es una democracia real y que en realidad lo que lo gobierna todo es...
    -Vale, vale, cool (a Isabel le gusta introducir expresiones en inglés cuando habla, como si se le olvidara el castellano de tanto inglés que sabe. Si está haciendo un master en el extranjero que se note). O sea, ¿qué no vas a votar?
    -Pues no.
    -Me lo imaginaba. Oye, quería pedirte un favor...
    Y mientras voy aterrizando bruscamente en la vida real me entero de que algún desinformado le ha ido a mi hermana con el cuento de que tu obligación como ciudadano es votar y que pasan lista y que si no lo haces y luego quieres presentarte a algún tipo de oposición o concurso público eso aparece como un borrón en tu expediente. Mi hermana sigue hablando:
    -Y he pensado que como somos tan parecidas y a ti incluso te echan menos años que a mí y en el barrio nunca se aclaran con nuestros nombres pues a lo mejor podías coger mi carnet que está en casa de los papás y votar como si fueras yo. Votas en blanco y ya está. Total, a ti te da igual ¿no?
    Sujeto el auricular con el cuello y tanteo la mesilla. Creo que quedan pastillas de ibuprofeno en algún cajón..."

Frank Uyttenhove es un fotógrafo belga que trabaja en publicidad y que suele dar a sus fotos un toque de humor. Vía Uno de los nuestros.

Escuchemos...

The Beatles - Revolution 9

The Beatles - Revolution

Por Cuca Guillén

No sé cómo voy a escibir estas líneas porque me está temblado todo el cuerpo. Lo sé, debería ponerme digna, como la Rudi, pero no puedo. El domingo tuvo que venir el médico a casa para atiborrarme a haloperidol porque estaba con los nervios destrozados, con una crisis de ansiedad de no te menees, llorando como una loca e hinchándome a cruasanes. Es que ha sido muy fuerte, oyes, cuatro años esperando a que la España decente volviera donde debe estar y nada, el acabose, los separatistas y los ateos otra vez a gobernar. Me falta el aire, siento que la cabeza me va a estallar y que el corazón se me va a escapar del pecho. ¡¡¡Cuatro años más de opresión socialista!!! Ya me veo yo a los inmigrantes entrando a saco en las urbanizaciones a comerse el jabugo de la gente de bien. Ya me veo a los homosexuales fornicando en la plaza de España mientras los de los sindicatos entran en la iglesia de Santa Engracia para llevarse las alhajas y los santos antes de quemarlo todo. ¡Hasta Escada van a expropiar los sociatas para darle los modelitos a las queridas! Y lo peor de todo es mi marido, que cada vez que me da la crisis se parte de risa, porque al final el muy traidor ha votado a Zapatero y me ha puesto en el más vergonzoso de los ridículos ante los socios de la Peñaza y ante España entera. Pitusa me ha llamado esta mañana y me ha dicho que está buscando piso en Mónaco para llevarse las perras a un lugar seguro, donde no haya rojos, y que no piensa regresar a España hasta que vuelva el orden. Y yo estoy pensando en hacer lo mismo. Este país nuestro se nos va al carajo. Menos mal que nos queda Rouco Varela. Ese sí que sabe ganar elecciones.

Los histriónicos personajes de Amy Vangsgard tienen una mirada tan infantil y colorista como perversa.

Celebremos que los fanáticos estén llorando sus penas...

The Pipettes - ABC.mp3

The Pipettes - Pull Shapes.mp3

The Pipettes - Dance And Boogie.mp3

Por El Sastre

Pablo Díaz vuelve a colaborar en la Caja con esta reseña del maravilloso concierto de Krystian Zimerman en el Auditorio de Zaragoza.

"Eran ya las ocho y media del lunes. Las luces del auditorio se apagaron y comenzó el espectáculo. Krystian Zimerman había elegido una Partita de Bach para ponernos a todos los pelos de punta. El Gran Steinway del auditorio se convirtió de repente en un antiguo clavicordio que arañaba las notas de un Bach sobrio. La adecuada proporción y la pasión contenida disputaban un duelo polifónico, llevadas por la técnica posiblemente más perfecta que hay sobre la faz de la Tierra. El público se rindió a Bach y a Zimerman como no podía ser de otra forma. Acto seguido, y siguiendo en orden cronológico, interpretó la Sonata Patética de Beethoven. A pesar del cambio de programa (había anunciado que tocaría la Sonata Op. 111 de Beethoven, menos conocida pero quizá más interesante) el intérprete se hizo de nuevo con el público en tres o cuatro compases. Los trágicos y graves primeros acordes y la respuesta lírica en agudo en contrastados planos sonoros que Zimerman maneja a la perfección junto con el efecto de los silencios prolongados dejaron sin aliento a todos los presentes antes incluso de que se desatara la ira del tema principal de la Sonata. El resto fue un despliegue de pasión. Eligió los momentos más inesperados para, con pianissimos inverosímiles, convertir el auditorio en una íntima habitación y susurrarnos las notas como si fueran confesiones de amor. La paleta sonora de Zimerman no parece tener límite. En otros momentos, la furia del compositor germano se descargaba en toda su plenitud con acordes redondos que llenaban el espacio, o cuchillos ardiendo que nos hirieron de muerte a todos el lunes por la noche. Creo que soy un poco más feliz desde entonces. Tras el descanso sonó Chopin. De nuevo otro cambio de última hora en el programa nos privó de escuchar el Op. 119 de Brahms aunque unas lindas Mazurcas hicieron olvidar enseguida este desajuste. La interpretación de la sonata en Si menor de Chopin fue brutal. La obra del compositor polaco no podía encontrar sino en un compatriota la mano que mejor la intrepretara. Sin excesos ni amaneramientos, sin concesiones a la desproporción, Zimerman hizo magia de nuevo al transformar, en los pasajes más líricos, la Sala Mozart en un saloncito burgués del XIX. Luego vendrían la pulsión romántica y el endiablado virtuosismo de la obra de Chopin que el pianista saldó con una pulcritud imposible. El auditorio enmudeció hasta la última nota. Entonces se deshizo en aplausos. Zaragoza se rendía así ante el genio, ante el extraterrestre. Por cierto, luego hubo bises y el pianista nos obsequió, entre otras cosas, con fragmentos de la Sonata de Liszt y con un “cumpleaños feliz” a lo Claro de Luna, compuesto ad hoc, que dedicó a Luis Galve cuyo centenario del nacimiento se celebraba justamente el lunes. De hecho, el recital era un homenaje a Luis Galve. Y la viuda del músico zaragozano estaba entre el público, y Belloch le entregó una placa, y tal y tal…".

El autor de la imagen que ilustra este post es Mihai Criste, un artista rumano que recupera el surrealismo de Magritte con un espíritu muy personal.

Recordemos a Beethoven y su "Patética"...

Sonata Nº 8 en Do Menor "Pathétique", op. 13 - Grave; allegro di molto e con brio.mp3

Sonata Nº 8 en Do Menor "Pathétique", op. 13 - Adagio cantabile.mp3

Sonata Nº 8 en Do Menor "Pathétique", op. 13 - Rondo: allegro

Por El Sastre

Azzunena vuelve a La caja de los hilos más sexy que nunca. Aquí os dejo el texto que nos ha enviado.

"Me aburro de mirar este techo cuadrado y plano. Me levanto de la cama con cuidado para no despertarle. "Necesita descansar, el muchacho se ha empleado a fondo", pienso, mientras río de mi propio chiste: "A fondo, ja, ja, realmente a fondo".
    Recojo mis cosas esparcidas por la habitación: el vestido en la silla, el bolso apoyado en la cómoda, el sujetador sobre la alfombra... Echo un vistazo rápido a mi alrededor y luego otro más meticuloso. Cuando ya me he resignado a regresar a casa sin bragas, recuerdo lo ocurrido hace un rato en el ascensor. Es increíble lo que pueden dar de sí tres plantas! Busco en el bolsillo de su pantalón y recupero mi tanga. Está exactamente donde él lo guardó, después de hacerlo deslizar, muslos abajo, entre sus dientes, mientras subíamos a su piso.
    Me visto en silencio frente al espejo. Unas sombras sobre la piel me anuncian que mañana luciré unos flamantes cardenales en el pecho izquierdo. Ya le advertí que no me mordiese tan fuerte. Qué diferente del chico de la noche anterior! Casi no se atrevía a tocarme. Fue todo un reto para mí conseguir pasar a la acción. Aunque ya he comprobado que muchas veces los más tímidos acaban sorprendiendo entre las sábanas.
    Pronto amanecerá. Se me ha hecho más tarde que de costumbre. Quizá consiga pronto un taxi para volver a casa y dormir todavía un rato.
    Ya fuera de la habitación, dedico una última mirada a mi amante dormido. Mañana habré olvidado su nombre y será otro diferente el que pronuncie entre gemidos.
    Cierro la puerta.
    Cierro los ojos.
    Otra noche.
    Otro polvo.
    Otra puntada con la que intento zurcir el vacío que me dejó tu ausencia".

Francesca Galiani es una artista italiana que ha expuesto en las mejores galerías del mundo, tanto en muestras colectivas como en solitario. Su combinación de fotografía, collage, grafiti y pintura imprime a su obra un sello personal inconfundible.

Nena me trae a la cabeza al Príncipe de Mineápolis...

Prince - Purple Rain.mp3

Prince - Kiss.mp3

Prince - Te Amo Corazón.mp3

Por Safo.

(La cafetería, vacía, solos Enrico y yo. Mesas de mármol bajo una claraboya que filtraba una luz naranja, insuficiente para la lectura. Un café solo y un zumo de piña. Sonaba una Consolación de F. Liszt).

“Me hablas de la Metáfora y de la Poesía o el Arte como si fueran la misma cosa. Aunque también la Ciencia, dices, participa a veces de la Metáfora. Y la Metáfora aparece en toda creación, comentas. Y repites una y otra vez que la creación es una necesidad. Y no lo entiendo, Safo. ¿Crees que todos podemos crear?”. Las preguntas de Enrico no ocultaban cierto desasosiego. La cadencia temblorosa de su constante duda contrastaba con su timbre de voz, definitivamente viril. En sus ojos negros se mezclaban el desafío y el miedo. Una leve sonrisa, casi forzada, vestía en seguridad al delicado animal que buscaba a menudo respuestas para lo que no existía todavía pregunta. “Veo en tus ojos dolor, aquel dolor por el que lloraste al hablar de la Cosa y al sentirte aislado. Es la conciencia la que nos castiga de esta manera, la que nos separa del mundo y de su inmediatez, es la conciencia que nos desgarra y nos inunda de soledad. Ante este dolor el Ser se rebela. Te rebelas tú, Enrico, que no aguantas más tu propia cárcel y buscas desesperadamente una salida a la Idea hermética que te recuerda una y otra vez que estás solo. Buscas la Metáfora que proyecte por fin tu incesante idea, que te libere de ella. Llevas buscando la Metáfora mucho tiempo aunque no te dieras cuenta de ello. Por eso creo que eres poeta. Además, debes saber que cuando la encuentres será única y no habrá jamás copia de ella. Porque eres tú sólo. Porque la Idea es única como lo es el Ser. ¿Lo ves ahora, Enrico? ¿Ves como es de nuevo la Soledad el motor de la creación? La conjunción de ambas soledades, la soledad como adjetivo al “estar solo” y como adverbio al “ser sólo tú” la que lleva a la creación y garantiza, a su vez, su originalidad. El dolor de la primera soledad, querido amigo, lo sienten pocas personas. Es consecuencia de un estado elevado de conciencia y le hace a uno poderoso y vulnerable al mismo tiempo, así como te sientes ahora mismo”. Enrico permaneció en silencio unos instantes, en sus sienes latía el regocijo que le producían las últimas palabras que acababa de oír. Le gustaba sentirse poeta, sin duda. Entonces, bajando el tono de voz como si tuviese vergüenza de ser escuchado dijo: “¿Y qué hay de la Obra de Arte? ¿Podría yo ser el autor de alguna de ellas?”. Me dirigió una mirada traviesa, sabía que era su vanidad la que preguntaba en esta ocasión. No me importó. Imposté la voz de modo que mis palabras se confundieran con la melodía cansada de Liszt y respondí: “La Obra de Arte no es más que la materialización de la Metáfora”.

Michael Morgenstern es un ilustrador con una visión absolutamente surreal de los conceptos y las cosas.

Consuélate...

F. Liszt - Consolation Nº 2.mp3

Por El Sastre

Leo Camaleón nos envía una visión muy personal de "España", el último libro de Manuel Vilas. Aquí os la dejo.

"Vlias el rumano es un antepasado de Manuel Vilas, un vampiro que se sumergió en la vanguardia neoyorkina de la factoría Warhol antes de morir en un amanecer pasado de anfetaminas contemplando Coney Island mientras Lou Reed, gafas oscuras, flaquísimo reía las gracias de su amigo Angus-el primer batería de The Velvet Underground, antes de ser VU, cuando todavía se llamaban the Primitives o the Warlocks, ahora no lo recuerdo muy bien-, sorprendentemente MV no habla de él en España. Quizá sea el único de todos los grandes del que no aparece ni una sola línea en el libro.
Sospecho que Vilas encontró parte de sus diarios en una subasta por Internet o, lo que sería todavía más vergonzoso-en términos de puro plagio, por supuesto- se lo mandó por correo ordinario alguno de los habituales lectores de su blog: manuelvilas.blogspot.com, pasen por allí, quizá haya suficientes galletas de chocolate para todos, somos el lado oscuro, algún día tendría que suceder. En esos fragmentos-hay una copia en pdf en un servidor sita esquina María Zambrano con Jorge Guillén, para la consulta de los más intrépidos- se habla de la futura venida de un descendiente de Manuel Vilas, Sagrario Vilas-con nombre de mujer, en las generaciones venideras se pondrá de moda poner nombres de chica a los varones y viceversa, lo que es un poco lioso cuando se citan profecías y se procede a su interpretación fractal-que vestirá siempre de negro y portará un arma, una automática, calibre indefinido, como símbolo inequívoco de paz. Ese Sagrario Vilas, de profesión instalador de aires acondicionados en una Zeta arrasada por la Expo y los casinos, millonario al instante-cosas de las loterías primitivas universales, España no tendrá control institucional por entonces más que del tráfico de Ursulum, la única droga legal y obligatoria, de un poder adictivo tal que para nuestras mentes farloperas resulta tan complejo concebirlo como a un hijo de un hijo de falangista ser consciente del poder de Internet y para la salida de los siete números que conforman las diarias combinaciones ganadoras debe consultarlo directamente con el Rey de Mallorca, Segismundo VII, a la sazón superior de la abadía de Westmister en la antigua colonia española de Guinea Ecuatorial- y adalid de una una nueva forma de religión, el PostNoevismo.

    Sagrario Vilas demuestra la existencia de Dios pero lo hace de manera individual, es decir, Sagrario quiere que cada español se lo enseñe a un solo español a la vez, nada de masificaciones ni cultos con poderosos componentes mussoliniacos. Empieza con su hermana, Juan Vilas, que queda convencida al instante y casi de manera inmediata corre a mostrárselo a su novio, el ingeniero civil Sandra Álvarez. Sandra es capaz de convertir en creyente a su compañero de despacho Sagrario Iturbe en la hora del café con Ursulum y poco a poco Zeta se convierte, extendiéndose de manera mucho más rápida por la España arrasada por la tercera guerra zombie, que ha dejado un país con ansias de novedades espirituales y un intensísimo olor a podrido. Sagrario Vilas es muy exclusivo en sus demostraciones reservándolas para personas que el considera elegidas para conocer de primera mano las pruebas de la existencia de Dios-es muy comentada la conversión del dirigente del partido transcomunista de las tierras españolas Unificado y principal candidato a la presidencia del gobierno de España Carrilla Llamazares- y aunque la lógica transitiva de estas conversiones diría que los primeros creyentes deben ser más fuertes en la fe, la situación es la contraria; no sólo no se degrada con el boca a boca, si no que se hace mucho más fuerte, de manera que a las pocas semanas un converso de vigesimoséptima promoción se acerca a Sagrario Vilas-que en el programa de televisión on-line El Maquinista de la Natural ha hecho declaraciones muy alejadas de la doctrina oficial del PostNoevismo- le quita el arma automática y la descarga sobre él, asesinándole casi al instante. Grupos de creyentes entre la quincuagésima segunda y la quincuagésima cuarta promoción aplauden la muerte de Sagrario Vilas, se ha hecho justicia con el Postnoevismo puro. Juan Vilas, la hermana y su marido, Sandra Álvarez, lloran su muerte escondidos en una habitación de motel en la carretera de Castellón. No se atreven a volver a Zeta, saben las nuevas generaciones de Postnoevistas los están esperando para matarlos por su flaqueza en la fe".

Con las imágenes que ilustran esta entrada, parece que Eugenio Recuenco nos anime a limpiar nuestras conciencias y nuestros cuerpos en esa lavadora sin suavizante que es España. Al menos, eso nos imaginamos...

Una cuestión de fe...

The Velvet Underground - Beginning To See The Light.mp3

En la Galería Éboli de Madrid se puede disfrutar de una estupenda muestra de arte naïf. En la imagen, L'arche de Noé, de Martha Kolodziej.

Por C. de la Vega

Cuando veo a alguien maltratando a un animal se me parte el alma. Porque yo colega de todos, eso sí, pero también de los animales. Un ser indefenso siendo agredido por la mano del hombre (o de la mujer, que hay que decirlo todo), no hay derecho. Esta mañana, sin ir más lejos, veo a mi vecina echándole una bronca espantosa a un caniche que tiene. El perro es feo, todo hay que decirlo, pero no es para pegarle, o para gritarle y causarle un trauma psicológico. Luego que el perro muerde, pero ¿qué le hemos hecho nosotros, eh? ¿Acaso no tenemos culpa en esa barbarie? Que no puedo verlo, que no. Debe ser por mi alma de poeta que soy sensible a estas cosas. Porque aquí donde me veis (y no me importa reconocerlo), yo lloré con "Liberad a Willy 2". Porque estas cosas me afectan. Además todos hemos sido animales alguna vez, ¿no? Algunos como Neo lo siguen siendo y no por eso hay que pegarles. Pero parece que se nos olvidan los orígenes y ¡ala! a darle rienda suelta a nuestras iras y frustraciones. Esa vecina, seguro que llega a casa y se pone como loca con el insecticida, como si la viese. Que mueran los mosquitos. Y las cucarachas y las arañas. Y todo justificado por que es SU casa. SU casa, SU habitación, SU territorio.... Nacionalista... ¡Etarra!
¿Y qué hay de los animales que nos comemos? Los matamos para comer, bien, pero ¿qué vida han tenido? ¿Han sido felices? Nadie lo sabe. ¿Acaso alguien se ha preocupado por la felicidad de los pollos industriales? ¿Les han pasado algún formulario a las gallinas de corral? ¿Y los peces de piscifactoría? ¿Y los melocotones madurados en cámaras? No hay respuestas. No hay respuestas porque no interesa. Las multinacionales de tiritas para perros tienen mucho dinero invertido en el tema y no les interesa que cese la agresión. ¡Que les peguen hasta la extinción! No puedo con las extinciones, debe ser mi alma de poeta pero es que me da mucha cosa que se extinga el oso, el águila imperial, el lince ibérico, la hormiga atómica... Es terrible esto de la extinción, es terrible pero es lo que tiene. En fin, para que no penséis que el Coleguita habla por hablar os dejo ver el vídeo que va a continuación, que es un ejemplo de abuso y exterminio. Agarraos al asiento.

Vía Fluffy Lychees

Por Amadeo Martillo

El hombre ha pisado La Luna, ha combatido la enfermedad con tecnología láser, ha logrado que los flujos de información recorran el mundo en cuestión de milésimas de segundo, pero aquí, en Zaragoza, pese a los avances de la ciencia, soy incapaz de sortear una maldita procesión. Da igual lo que haga. En cuanto me atrevo a arrancar el coche para transportar a los cuatro o cinco desgraciados que prefieren esconderse en sus madrigueras en estos días de pasión, el azar empieza a desenfundar su espada para empujarme a una trampa infranqueable. Como un Sísifo calvo y amargado, todos los años acabo en el mismo punto, atrapado entre cofrades y feligreses, condenado a arrastrar la pesada roca de frustración que acompaña a los pasos y las trompetas. Esta vez estoy parado en la calle San Braulio, con esa extraña sensación que te agarra las tripas cuando ves de cerca la muerte. No me puedo mover en ninguna dirección. Cientos de fanáticos, quizá miles, me rodean por todas partes, manosean el capó del taxi, me miran con desdén, como si descubrieran mi ateísmo y mi mala sangre a través del parabrisas. Siento el peligro, así que palpo la pistola por si acaso. Por Espoz y Mina se balancea un Cristo retorcido y ensangrentado, atado a una columna, rodeado de penitentes encapirotados y temibles. Tengo miedo. Quiero huir, pero no es posible. Desenfundo la pistola por si acaso. Entonces tengo un extraño arrebato místico y pienso en Dios. Recuerdo mi infancia, cuando cantaba en el coro de la capilla del colegio, la catequesis con los jesuitas, los rezos antes de dormir, el amor fraterno, la caridad cristiana... Eran tiempos de fe y esperanza. Siento que Jesucristo me mira, como quien observa a la oveja descarriada que reclama una nueva oportunidad, al hijo desorientado entre la multitud que busca desesperado la mano del padre. Cuando creo que se va a apiadar de mí y va a obrar el milagro que me permitirá escapar de la marabunta, levanta el dedo corazón y con una carcajada malévola me dice: “Jódete”. En la calle, continúa la procesión. Es mi penitencia.

JAM Montoya es un controvertido fotógrafo extremeño que fue objeto de furibundos ataques por su irreverente colección Sanctorum, en la que mezcla los símbolos más reconocibles de la iconografía religiosa con motivos sexuales. Al margen de polémicas, merece la pena echar un vistazo a su obra. Es diferente. La imagen que ilustra este post se titula "Corazón ardiente".

Un poco de pasión...

Madonna - Like A Prayer.mp3

Sinead O'Connor - Nothing Compares To You.mp3

Por Neo de la Olla

Venía ayer de echarme unos litros con Coleguita y pasé por la plaza del Pilar. Aluciné. Una fila de la hostia que llegaba hasta la puerta del Ayuntamiento. Le pregunté a uno qué regalaban. “Hay una exposición de los Playmobil”. Casi me da un blancazo. Jodo, eso sí que mola. Además de machacármela con Jenna Jameson y disfrazarme de Luke Skywalker, lo que más me flipa son los clicks, con esas manos siempre preparadas para trincar un cubata. Unos superhéroes, vamos. La de horas que he estado intentando que un playmobil se la menee. No hay manera, co. La mano no les llega, es su único defecto, les falta el giro maestro. Pero eso lo contaré otro día. A lo que vamos, que ya era hora de un poco de cultura en esta puta ciudad, que aquí hay demasiado cazurro. Bueno, que le metí un par de codazos a unos críos y me colé en la carpa. Casi me jiño cuando vi lo que se cocía. Entras y te encuentras una versión del concierto de los Héroes que te cagas. Ni los Beatles. Hay una mesa de romanos de flipar. Pero el que mola es el de los vaqueros, con el fuerte y el tren del oeste. El del oscuro futuro, con zombis y soldados vomitando sangre es la pasada. ¡¡¡Está el barco pirata que me regaló mi vieja estos Reyes!!! Había tigres y leones, dinosaurios, y Braveheart, y hadas y duendes, y los tiburones zampándose a los marineros. Hasta un Goya, chaval, y una procesión de Semana Santa... Al final me eché a llorar y todo: me encontré la expedición al planeta Shyra, con el comandante Fredrick a la cabeza de la tripulación de una nave de morirse, atacada por los alienígenas… Lo que daría por ser el comandante Fredrick, ese seguro que folla, aunque tenga la pija más corta que un playmobil. Vamos, esta exposición te eleva, co, te hace plantearte cosas. Me fui echando hostias a casa y saqué mi megacajón de los clicks. La mano no les llega, copón, es que no les llega… Menuda putada.

La exposición "Bienvenido al mundo de Playmobil", organizada por el foro Playclicks, se puede disfrutar en la carpa de la plaza del Pilar (frente a Delegación del Gobierno) hasta el día 4 de abril.

Un poco de diversión con Pizzicato...

Pizzicato Five - Twiggy vs. James Bond.mp3

Pizzicato Five – Baby Love Child.mp3

Pizzicato Five – Spy Vs. Spy.mp3

Por El Sastre

Hemos recuperado un viejo artículo de Miguel Ángel Ortiz Albero sobre La Caja de los Hilos. Fue publicado por El Periódico de Aragón el 22 de mayo de 2003. "A la vez bar y galería al margen, espacio de bolsillo para el arte y lugar para lo que deba de expresarse. Un escaparate a la calle reinventado cada tres semanas para seguir contando cosas. Un tutú para los creadores". Así resumía Miguel Ángel el aire que soplaba a través de aquellas ventanas abiertas a la creación y al juego. El resto os lo dejo a continuación.

El cielo de La Caja de los Hilos es amarillo. Y violetas las paredes y rojas las cortinas. Y el cielo amarillo está salpicado de rojas estrellas como soles; redondas estrellas como botones. Porque el cielo de La Caja está tachonado de grandes botones que lo abotonan todo. Abotonan la música y el vino, la fiesta y las palabras, el arte y la vida cotidiana. Todo bien abotonado y bien cosido, con hilo fuerte de vivos colores. Y es que en una caja de hilos cabe de todo. “Lo mismo hay un zapato que una horquilla… pero también el hilo del discurso”. Y el discurso trenza aquí lo lúdico, el arte y la palabra. Lo trenza y abotona todo en un espacio que tiene algo de caja de magia, casa de muñecas o tienda de juguetes para los sentidos. Caja, casa, tienda o teatro que ahora se abre y se nos muestra en la calle “como una ventana abierta a París” con sus vestiditos de niño y sus niños en cazuelas y sus sopas imposibles de resina en las paredes. Abierta está la caja y bien abierta a las ciudades.

Moviendo hilos
Helena y Mariángeles son las conductoras de esta ceremonia del arte cotidiano tan personalmente inventada. “Todos nos inventamos un mundo. Esta ventana también”. Porque una ventana inventa mundos y genera situaciones. “Tiene vida propia. A partir de la ventana ocurren cosas. Hay interacción”. Hay vida desde dentro hacia fuera y también desde la calle al interior. Y la vida se canaliza a través de este escaparate, ventana o espacio “con el que hay que emocionarse” y al que han bautizado como Tutú. “Tutú es tanto por un detergente de cuando éramos niñas, como por nada en particular; tanto por el tren tutú, como por implicarte a ti a ti”. Implicación que arrastra sin duda a las miradas hacia esta “galería transportable de bolsillo” en la que podemos atrapar tantas cosas paseando la calle a uno y otro lado. Porque la ventana, es cierto, llama a voces. “El proyecto no es ninguna innovación. No se nos ocurrió. Simplemente estaba ahí y lo pedía a gritos. Como una ventana de escaparate que podía dar salida a situaciones personales, del mismo modo que ya usábamos el bar para expresarnos”. Con la diferencia, ahora, de que la ventana se abre para todos, sean espectadores, curiosos o mentes inquietas con palabras en los bolsillos. “Al ofrecérselo a la gente no pensábamos en la felicidad de ellos sino en la nuestra. Pero todo el mundo pone mucha pasión y lo que hacen lo hacen porque tienen algo que decir”. Y al decir de lo que se ve, de las instalaciones hechas por y para este espacio, de las intervenciones asomadas a la ventana, de las palabras arrojadas al cristal con fuerza, lo que se dice es mucho y mucho lo que habrá de seguir diciéndose. Y todo bien abierto hacia la calle. “El día de cada inauguración, se abre la cortina roja que cierra el espacio y todos los que estamos en el interior de La Caja pasamos a formar parte del escaparate. Es algo mágico”.

Pasen y vean
A Pedro Bericat, también alma del lugar, le gusta “que se vea la tramoya”. Quién mejor que él para descorrer por vez primera el telón inaugural, para reivindicar el escaparate como el espacio expositivo que es. Sembró el lugar de notas musicales como grageas de resina y cinta magnetofónica. Y Helena sirvió sopa caliente de letras en pucheros de campaña “como homenaje al propio Bericat y a su idea de la comida como arte. Y para unir el hilo y el discurso”. Y es que siempre hablan las inauguraciones de lo que sucede en la ventana. Así, el Pan Bendito de Luis Marco, como recuerdo de infancia, se hizo obra que hubo que comerse con tapetes blancos y vino de consagrar. Así, la Isla Corazón de Objetos Secuestrados y Robados que conquistaron Susana Martínez y Pierre d. La, se hizo mar azul de cóctel para beber en tubos de ensayo. Así, el estado del alma que era Qerubva, estado de Yago de Mateo y Piluca Molero, se sirvió como pis de ángel que riega fresas deliciosas. Así, los helicópteros transportaron una ayuda humanitaria de palomitas de maíz, a través de una ventana abierta al vacío de la guerra por Beatriz Navarro, pasada con tragos de sangría. Y así, la Revelación de Raúl Navarro repartió obleas mojadas en cóctel servido en pila bautismal y bebido en vieira de peregrino.Y así seguirá siendo lo que venga en adelante. Como así seguirá transformándose lo cotidiano en esta caja, “al igual que la literatura transforma la realidad” para que a cada momento todo cambie, todo se abotone y se hilvane y se cosa a lo maravilloso; para que siempre se desvanezca esa verja ante el cristal “que es como una barrera que hay que atravesar y que termina por desaparecer"; para que se inunde la calle de ventana abierta a París, a Zaragoza o a donde sea. “Nos gustaría que todos los escaparates fuesen así. Pero cuando las cosas se popularizan, se vulgarizan y se pierden”. Que sea pues éste el reducto de magia inventado entre hilos y botones. Que sea lo que debe ser, como lo es.

Las ilustraciones de La Caja de los Hilos salieron de las manos del genial ilustrador zaragozano Ernesto Sarasa, a quien esperamos ver pronto.

La Caja de los Hilos sonaba a veces como las botas de Nancy Sinatra.

Nancy Sinatra – These Boots Are Made For Walkin’.mp3

Nancy Sinatra – Bang, Bang (My Baby Shot Me Down).mp3

Nancy Sinatra - Ain't No Easy Way.mp3

Nancy Sinatra - Let Me Kiss You.mp3

Por El hada madrina

La caracola está vacía, como el perdón tras la batalla. Desprende unos vapores oscuros, negros, o casi negros, no lo sé. Pequeños destellos de Luna disfrazan el desnudo de alguna vieja presencia que no acaba de descubrirse, mientras yo miro un poco más sin ver nada. Entorno los ojos, me esfuerzo por perfilar el susurro de mi infancia o el entierro de Peter Pan, pero fracaso de nuevo. Miro un poco más y un poco más. Al final, como quien secuestra un silbido, tropiezo y me precipito por un tobogán de acero hacia el estómago de la babosa, hacia el escondrijo espeso que alguna vez ocupó el mal. En el viaje eléctrico, escucho ese ruido que solo puede provocar el mar cuando esconde el azul bajo la alfombra, por si viene Neptuno y se lo quiere robar. De los ecos de las olas caen burbujas de arena que me queman la epidermis impaciente. Las alas no responden, el cabello coge velocidad y yo desciendo rápidamente hasta que de repente el sol decide dejar de llorar. Es entonces cuando hago pie. El golpe lo amortiguan las iguanas de la primavera, que abren las ventanas para dejarme respirar, aunque sea poco. El suelo se llena de charcos y en los charcos, viejos enanos cantan romances a las ranas tuertas o al verdugo indecente. Al fondo, una gruta angosta alarga su brazo tatuado hasta enseñarme la lámpara de la caracola, bañada con algas de plata. Como si se atragantara con el silencio obsceno de algún olvido o de alguna causa, la llama parpadea, gotea y se entrecorta como la cera que muere en las estalactitas. Sin saber por qué, soplo despacio. Por un instante, como si la nada me rozara los párpados, se hace la luz y yo, emocionada, creo descubrir en el horizonte los cristales que se extraviaron alguna vez entre los abrazos de la espuma y la sal. Sonrío. Por fin, vuelvo a ver el azul del mar.

Helena Santolaya se trajo esta hada encantada de su última visita a la playa...

Cantemos en voz baja...

Low - Silver Rider.mp3

Low - Breaker.mp3

Low - Caroline.mp3