La caja de los hilos |
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Se muestran los artículos pertenecientes a Agosto de 2007.
Por El Sastre En la nevera, 32 pizzas y 64 cervezas. Dos portátiles a todo gas, la banda ancha a pleno rendimiento y un cartón de Winston. Que no falte de nada. A bucear en la red. Así es el Navegador. Se acuesta a las 6 de la mañana y se levanta a las tres de la tarde. Sólo necesita unos “Frosties” y un poco de electrónica para empezar. No hace falta ducharse, que el ciberespacio no huele. Con sus calzoncillos de la suerte, su cinta en el pelo y sus auriculares gigantes se sienta frente al ordenador y deja que la pantalla vaya quemando lentamente sus ojos. Nunca tiene suficiente. Sus búsquedas no tienen desperdicio: bizarradas, frikis, curiosidades, arte, chats, porno, música, cine, viajes, blogs, webs… Siempre encuentra algo de interés que llevarse a la boca. Todo lo consume, todo le vale. Es su enfermedad. Si no es la página del tío más raro de Australia, es la última macarrada del Youtube o la experiencia artística más surrealista. Y a todo le deja su comentario más o menos atinado. El Navegador es un tío grande, aunque su vida sólo sea un link. La imagen que ilustra este comentario es de Christophe Gilbert, un fotógrafo belga que, además de sus trabajos publicitarios, ofrece instantáneas sólo propias de un genio. Qué recuerdos... Por El Navegador Muchos sabrán que Corea del Norte es un país de Asia oriental y que es uno de los pocos estados comunistas del mundo. Su capital es Pyongyang, su población ronda los 23.300.000 habitantes y su moneda es el won. Tiene en total 120.540 kilómetros cuadrados y limita con China y con Corea del Sur y con los mares Amarillo y del Japón. Su querido líder es Kim Jong-il, comandante supremo del ejército, presidente de la Comisión de Defensa Nacional y jefe del comité militar del Partido de los Trabajadores de Corea. “Se está seguro de ganar si se cree y se depende del pueblo” es su lema. Este régimen dictatorial ha condenado a la miseria a los norcoreanos y su programa nuclear ha causado inquietud en todo el mundo. Ahora bien, ¿y el sexo? Pues de sexo fenomenal. Al menos eso apunta una presentación que circula desde hace tiempo por Internet y que glosa las máximas de Kim Jong-il al respecto, especialmente en todo lo referido al noble arte del cunnilingus. Conozcamos pues las virtudes de mover la lengua por el paraíso vulvar con el objetivo de llevar a la mujer a un orgasmo atronador. Es materialismo dialéctico en estado puro. ¡¡¡Abajo la inhibición sexual burguesa!!! Para saber más del cunnillingus norcoreano deberás pinchar el siguiente enlace (no olvides subir el volumen): El cunnilingus norcoreano. Que aproveche. La caricatura de Kim Jong-il es del ilustrador norteamericano Danny Hellman, que ha trabajado para publicaciones como Time, Fortune, Sports Illustrated o The Wall Street Journal. Un poco de Red hot... Red hot chili peppers – Give it away.mp3 Por Cuca Guillén Estaba el viernes con Pitusa en la Kupela tomando una tapita a eso de las una. Me estaba contando que iba volada, que se bebía el rosadito y se iba a casa. A las tres llegaba Claudio, el chofer que se la lleva al chalé de Cadaqués con los niños a pasar el mes de agosto. “Chica, tranquila, espera que me tome el vino”, dije con media loncha de jabugo en la boca. “Que me voy, que tengo que hacerles la maleta a los críos. Mua, mua”, me respondió lanzándome dos besos desde la puerta. Y ahí me quedé, con mi jabugo y más sola que la una. En ésas salí de la Kupela y me quedé mirando el palacio de Montemuzo. Dany Leriche. Algo me comentó Paquito, mi peluquero, que es un poco mariquita y que siempre está de saraos por ahí. “Cuca, pásate por Montemuzo que hay una exposición que es cosa fina. Mujeres, mujeres. Rotundas, sublimes, fashion… Y con un punto clásico, así como casi renacentista que me priva. Además, parece que se ríen de los hombres, como que entre ellas se apañan. ¿Sabes? Deliciosas. Te acompaño cuando quieras”, me gritó hace dos días. Pues, oyes, que ya que estamos, voy a ver qué tal. Subo las escaleritas, cruzo la puerta de cristal, entro y… Oyes, oyes, oyes… ¡¡¡Que están como Dios las trajo al mundo!!! Y encima aquí sólo está el de la puerta. Qué cosas. Pero ya que estoy, me meto… Si me viera don Alejandro, el párroco de santa Engracia... Kerstin & Inga… ¡¡¡Si hay una abuela en cueros!!! Lo que hay que ver… Issabelle y Dominique. Dicen que si te acercas y te alejas y miras fijamente ves no sé qué. Estuve diez minutos intentando pillarlo y nada. Había una encima de una rueda, y una madre (un poco pasadita de peso) con su hija y otra… ¡¡¡Crucificada al revés!!! Uy ésas, qué cuerpazos, y parece que sin pasar por el quirófano. Ay, madre… Bueno, que me voy. Que como me pillen aquí, a ver cómo lo explico. Ya hablaré yo con Paquito… La muestra de la fotógrafa francesa Dany Leriche se puede visitar hasta el próximo 19 de agosto en el palacio de Montemuzo de Zaragoza. La mayoría de las obras forman parte de las series “Les Filles de Ripa” y “Portraits sous influence”, que también se pueden disfrutar en la web de la artista. The Chordettes – Never on Sunday.mp3 Por Safo Ya es la segunda vez que me reprochan que, al hablar de la belleza en las palabras, nunca considero las más vulgares ¿Acaso no tienen el mismo derecho? No. Me explico. Primero dejar claro que con "vulgar" no quiero decir otra cosa que "comúnmente usado". Bien. Sólo se me ocurren dos maneras por las que una palabra pueda ser bella. Puede que lo sea por su sonido, por la música que acompaña inevitablemente a su pronunciación o puede que lo sea por el significado que contiene. Llamémoslas belleza lírica y semántica para diferenciarlas. Independientemente de si fue bella o no, lo que le sucede a la palabra vulgar tiene algo que ver con algunas de las viejas canciones de los Beatles, las hemos escuchado tantas veces que somos incapaces de reconocer su belleza. Como la música mundana, ésa que producen los siete planetas al girar y que el cansancio no nos deja ya escuchar, la posible belleza lírica de la palabra queda oscurecida tras el hastío del uso. Así, la primera vía, la lírica, hacia la belleza para la palabra vulgar si no muerta queda, al menos, anestesiada. También pasa que la palabra, como organismo vivo, va absorbiendo los diferentes significados que cada hablante le otorga. Las palabras más comunes se llenan y se dan de sí como zapatos usados. Cargadas de matices contrarios, engordan hacia una indeterminación semántica. Terminan vacías y por tanto tampoco son candidatas a participar de la belleza. Por todo esto, aunque en La caja de los hilos ambas, belleza y vulgaridad, son clientes fijas, rara vez coinciden. Los zapatos los encontramos en el trastero de Helena Santolaya. Recuerda aquellas palabras... Por El Sastre Dentro de la Bienal de las Artes de la Imagen de Zaragoza, Tomás Lobo nos invita a descubrir a uno de los maestros de la fotografía contemporánea. “Es curioso ver la reacción del público ante la pesadilla. Interés morboso, sorpresa desencajada, risa nerviosa, terremoto estomacal… Incluso hay quien prefiere esperar en la puerta después de haber visto media docena de ventanas del horror y no haber podido contemplar ni una más. Así es Joel Peter Witkin. La muerte, el sexo, lo grotesco, lo inhumano, el dolor. Es la búsqueda del otro, de lo diferente. Cadáveres mutilados, tullidos, animales desmembrados y crucificados, mujeres barbudas, hermafroditas hiperbólicas... Una parada de los monstruos, que salen de su escondrijo para reivindicar su existencia. No obstante y quizá ése es el mérito, entre tanta pesadilla siempre aparece una pequeña luz. Puede que sea en una mirada o en una sonrisa. No sé. Pero esas instantáneas esconden algo. Es el milagro de Witkin, siempre polémico por su capacidad de construir escenas con un efecto devastador en quien observa. Al uso magistral del blanco y negro, suma numerosas referencias artísticas, desde El Bosco, posiblemente su influencia más evidente, hasta los maestros del barroco, como Caravaggio y Velázquez. Controversias aparte, Witkin ofrece un interesante espacio de reflexión, un grito de protesta ante una sociedad de consumo subyugada ante lo bello (o ante cierta versión de lo bello). Witkin explora la angustia desconocida. Aunque duela”. La exposición de Joel Peter Witkin se puede visitar hasta el próximo 19 de agosto en el Torreón Fortea. Para conocer más su trabajo, podéis recurrir a algunos interesantes catálogos en Internet, como los de Zone Zero o Edelman Gallery. Arriba, la "Mujer pájaro". Por C. de la Vega Aquí hay bussiness. Eso pensé. Ecologetas, punkis, madaleneros… Todos de acampada. Seguro que hay necesidad de un poquito de costo rico, que tengo un par de pedruscos que como no los coloque se me van a secar. Pues que me fui al Puente de Piedra a hacer negocio. Bajé por el de Hierro, respiré hondo y allí me planté. Estaban todos sentados, esperando. “Coleguita, tengo chocolate, del bueno, a 20 euros…”. Me miraron con cara de póker. “Oye tío, que no es el sitio ni el momento. Aquí estamos para otra cosa”, me dijo uno que ya peinaba canas. ¿No es el sitio? La verdad es que casi nadie fumaba y el que lo hacía ya tenía sus provisiones. La he vuelto a cagar. Pues si no coloco el tate, a ver si me hago a alguna chavalita, que con este calor... Me acerqué a una y le dije: “Qué, a tomar el sol, ¿no? ¿Te pongo cremita? ”. Me miró como si fuera un marciano. “Que te pires. ¿De qué vas?”, me gruñó. Bueno, bueno, no es para tanto. En éstas, empieza a haber movimiento y veo a unos tíos de azul. ¡¡¡Ostia, la pasma!!! ¡¡¡Que me requisan el material!!! Di media vuelta y me fui cagando leches hacia los matorrales. ¡¡¡Zassss!!! Me metí un viaje con una rama que me dejo zumbao. Iba tan grogui que empecé a correr sin saber a dónde y… ¡¡¡Plooooof!!! Al agua. Cago’n la puta. El costo a tomar por culo. Me levanté como pude y me escondí detrás de un árbol a ver si escampaba. Qué putada. Mierda de ciudad. Desde “La caja de los hilos” queremos aplaudir el esfuerzo de los ecologistas que han permanecido toda esta semana acampados en el Puente de Piedra para defender un Ebro vivo. La foto es de Primo y hay más información en Desde el Sekano o en puentedepiedra. Por fin de vuelta. ¡Hasta los güevos de la playa! Me he quemao, casi me ahogo, la arena... Hay tías en pelotas, cierto, pero de lo más estirao. Encima no hay internet en ningún sitio. Aquél de la banda ancha poco más y me da por el culo, será cabrón. Pero no se fue de vacío, no, le clavé unas tijeras en la espalda y salí corriendo. Creo que sobrevivirá. No sé por qué la gente se va tanto de vacaciones, con lo bien que se está en casa. Hay de todo, uno puede ser autosuficiente. Por ejemplo, ¿aquel grano en la espalda que no podía meterle mano? Con las pinzas de freír ha salido todo todito. Tenía tres cabezas como un dragón, una explosión en tres tiempos. Uhmm. Me ha recordado a aquél del escroto. ¡Dios, eso sí que era una fuente! Estamos hablando nada más y nada menos que de cinco depósitos. Cosa seria. El primero salió tímidamente, sólido y educado como una espinilla. Le siguió un latigazo de pus guerrero, incisivo, combativo. Material semiblando y viscoso. Una ligera presión sacó otra espinilla del foso, seguida de un espasmo de sangre sucia, barro seco. Y cuando parecía que nada más podía salir de la mina...¡zas! Saltó el quiste. Una roca dura, una formación basáltica, una astilla rabiosa ¡Qué grano el de aquel día! La asquerosa imagen que ilustra este post es del reconocido fotógrafo publicitario Tom Feiler (vía Mira y Calla). Furia contra los granos... Por Safo La obra en sí puede no apasionar, pero ¿cómo no rendirse la seductora escena de su proceso de creación, de su nacimiento, de su origen, de su porqué? Un año más viajaba por lo entresijos del progreso. Un año más ahí plantada, frente a los cuarentaidós bocetos del Guernica. El tiempo parado y mi mente absorbiendo. Voces y ecos, luces y reflejos retozaban indolentes en mi profunda abstracción. Soñaba. La voz ronca de un adolescente me devolvió a los pasillos del Reina Sofía. No tenía más de catorce años. “Safo”, me decía, “eres tú ¿verdad? He leído tus poemas, tus ensayos, he leído Idearia, pero sigo sin entender. Temo que el conocimiento no esté hecho para mí, que mi mente sea demasiado pequeña, no sé, o demasiado simple como para alcanzar la complejidad. Safo, por favor, enséñame. Enséñame Safo, enséñame a pensar”. Sus ojos negros se movían a un lado y a otro frenéticamente. Estaba desesperado. “¿Cómo te llamas?”, pregunté tratando de calmarlo. “Enrico. Como Enrico Fermi, pero no soy físico”. Sonreí. “Serás entonces Enrico Fubini, el esteta”, bromeé. “Tampoco. La verdad es que no soy nada todavía... ¡Pero quiero saber! Cuéntame, por favor, dime todo lo que sabes sobre la Sábana de las Respuestas. Enséñame a pensar”. No pude evitar verme reflejada en aquel muchacho veinte años atrás. Su curiosidad, su energía, su pasión. “Bien, Enrico, te enseñaré. Pero antes de aprender a pensar debes aprender a aprender ¿estás de acuerdo?”. Enrico asintió. “Nos veremos los viernes a las cuatro de la tarde”. “Vale, pero ¿Dónde? ¿En el parque?”. “No, Enrico, el parque es para descansar, ¿tomas café?”. “Alguna vez...”. “Bien”, concluí, “tomaremos café los viernes”. Un campo de color de Mark Rothko, uno de nuestros favoritos. Delicadas impresiones de lunas y faunos... Por El Sastre Ya roza los 50 y le pesan demasiado. Calvo, cara de palo y esa mala hostia que da la vida malgastada. A Puri, “la Gorda”, no la quiere ni ver, pero no la puede dejar. Ya no es hora. ¿Y las niñas? Susana no le habla, Raquel se quiere ir de casa y Noelia, la pequeña, está todo el día amorrada a un chavalito con el pelo muy corto y las manos muy largas. “Aún se la follará, el muy cabrón”, rumia siempre para sus adentros. Pero Amadeo no para mucho en casa. Se agarra al volante del taxi, enchufa la radio y deja pasar las horas como quien camina confiado a la nada. De todo sabe, de todo opina. Y casi nada le gusta. ¿Los políticos? Unos chorizos. ¿La policía? Siempre llega tarde. ¿El tráfico? Jodido. ¿La ciudad? Una mierda. Así lo ve Amadeo Martillo. En el taxi, todo tiene sentido. Fuera, quizás hace demasiado frío. La viñeta que ilustra este comentario pertenece a la novela gráfica "Mataría por ella", de la serie "Sin City". Su autor es Frank Miller. No necesita presentaciones. Por Amadeo Martillo Me pido un coñac y me pongo un ducados en la boca dando un suspiro. Sí, ya sé que tomarse un coñac a media mañana no es muy propio en un chiringuito de Salou, pero no puedo más. Ayer acabé a las cuatro de la mañana llevando a dos putas al Madrazo y a las siete ya estaba la Gorda tocando los cojones. “Amadeo, date prisa, a ver si llegamos antes de las 11, que luego no queda playa”. Era como un mal sueño. Playa, playa… Calor, sudor, sal, niños… Miles de gordas con sus bañadores de gordas, de ésos que no dejan ver la arena y que convierten la costa en una lona estampada de fucsias, sombrillas, bultos y horrores. Siempre hay alguna, francesa, belga o de donde hostias sea, que se despelota y nos echa a la cara sus carnes requemadas, informes y viejas. Eso es la playa. Y mis hijas jodiendo. Eso también es la playa. Las tres con las tetas al aire, como tres golfas, tostándose durante horas, inmóviles, mudas, ciegas. Y no digas nada. No digo nada. Sólo me cago en mi puta vida. Me pasa un crío corriendo y chillando y me dispara con su pistola de agua. Cierro los ojos. Aprieto las manos. Le doy un sorbo al coñac y observo a una sueca que se pavonea con un tanga amarillo. Amarillo, amarillo… Mierda, justo ahora viene la Gorda. “¿No te bañas, Amadeo?”. Ni la miro. “Acuérdate de encargar la paella, que luego pasa lo que pasa… Que está todo a tope”, me ruega. Paella, paella… Sólo quedan diez días para volver al taxi. Enciendo otro cigarrillo. Pido otro coñac. Sólo quedan diez días... La playa siempre tiene algo especial si la fotografía la canadiense afincada en Nueva York Naomi Harris. Es puro American way of life (vía Sex in Art). Vamos a surfear con los chicos de la playa... The Beach Boys – California Dreamin’.mp3 The Beach Boys – Good Vibrations.mp3 Por El Sastre Como siempre agradecemos las colaboraciones. Hoy, Pablo Díaz nos envía una reseña literaria sobre la novela de Paul Auster titulada The Brooklyn Follies. Allá va: "Nathan Glass, el protagonista y narrador de esta deliciosa novela, vuelve a Brooklyn para morir. Solo, divorciado, con una hija con la que no se habla, y un cáncer de pulmón del que no cree que sobreviva, decide terminar sus días en el anónimo barrio que le vio crecer sesenta años atrás. Nada más llegar, la casualidad le hace toparse con su sobrino, Tom Wood, al que no veía desde hacía tiempo. Sensiblemente desmejorado, y trabajando en un almacén de libros de segunda mano, Tom es la imagen viva de la decadencia. Ambos en sus respectivas soledades y con la literatura como centro de sus conversaciones, retoman una amistad que cambiará sus vidas. La novela es de disfrute obligatorio para el amante de la buena literatura. Con una prosa sencilla pero muy aguda y un aire de casualidad, Paul Auster trae las más insólitas y bellas historias que, como un rompecabezas, van conformando la trama. El episodio de Kafka y la niña del parque, los sueños en el Hotel Existencia, la falsificación del manuscrito de “La letra escarlata”... son ejemplos de estas pequeñas joyas. Al mismo tiempo, el protagonista, sin ninguna pretensión literaria, anda escribiendo un libro sobre los desvaríos y las torpezas humanas. El autor establece un juego travieso entre la novela que uno lee y lo que Nathan escribe. Aunque no me parece el aspecto más sobresaliente de esta obra, el sabor metaliterario que impregna todas las novelas de Paul Auster es ya un sello característico. De cualquier manera se habla de literatura, de sueños y de sentimientos, se expresa belleza con la sensibilidad y la técnica propias de un genio. Un libro más que recomendable." La foto que ilustra este post muestra el Puente de Brooklyn en el centenario de su inauguración, obra del fotógrafo neoyorkino Allan Tannenbaum. No sé por qué el cuerpo me pide escuchar algo de Tom Waits Por Safo En lugar de la conversación con Enrico en el café (que será publicada a lo largo de la semana próxima) voy a hablar del aire, porque hoy es un día triste. Hoy es un día triste aunque no llueva. Hoy, además de oxígeno y nitrógeno, el aire va cargado de un extraño polvo amarillo. He visto a una pareja en el autobús que no paraba de reírse. Él movía las manos aparatosamente arriba y abajo y ella acompañaba con carcajadas rítmicas. Bendita inocencia. No sabían que hoy, sábado, es un día triste. Porque hoy es sábado y la gente hace cosas de sábado. He visto a una mujer en el mercado comprando para preparar una gran cena. Era feliz, hablaba con entusiasmo de guisos y aperitivos y no se daba cuenta. Yo no le abriría los ojos, no, no sería tan cruel. Éste es uno de esos casos en los que las verdades sólo duelen, así que mejor guardárselas para sí. Después me he sentado en una terraza. “Para percibir mejor la tristeza”, me he dicho, aunque lo cierto es que necesitaba descansar. Ha venido una camarera joven con cara de sábado y, con una sonrisa amplia, ha dejado caer un “¡qué día más estupendo!”. Yo no podía dar crédito a mis ojos. Según hablaba, la chica iba tragando este polvo amarillo y denso que nos inunda. Una especie de polen que algo roto, un vientre fracturado ha esparcido y ahora está por todos los lados. Ha contaminado el aire de tristeza. Polvo amarillo entrando y saliendo de sus pulmones y ella incapaz de verlo ¿o acaso prefería ignorarlo? Porque seguro que lo sabía. No conozco a nadie que no lo sepa. La tristeza es amarilla y su sabor recuerda a la mermelada de naranja. Paulo Jorge Oliveira ilustra este post con un paisaje traído de otro mundo (Vía Mira y Calla). Escuchemos Por El Sastre La habitación de Klaus acaba de presentar el cuento El hombre sin cuerpo, escrito por Pablo Díaz. El relato describe a un hombre que trata de huir de su cuerpo mediante un proceso de introspección. En el camino descubrirá una nueva forma de imaginar. Un método que aumentará la velocidad de su pensamiento y abrirá una puerta a la eternidad. Es un texto lleno de sugerencias, un experimento geométrico que juega con diferentes texturas y con una marcada sensualidad. Se lee de un tirón. Pero en nuestra web hermana también se puede disfrutar de dos vídeos que seguro os gustarán. El primero es el aclamado cortometraje del norteamericano Andy Huang titulado "Doll face", que gira en torno al yugo de la belleza en la sociedad de la información. "Doll face representa un relato visual de deseos e identidades frustradas por culpa de nuestra extensión tecnológica que busca alcanzar el futuro", explica el propio Huang. Además, podéis ver "Irene hace el pino", de Luis Cerveró, un reconocido profesional del mundo de la publicidad y de los videoclips a quien conocimos en casa de lava. No os los perdáis. Recordad: La habitación de Klaus. La imagen que tenemos en pantalla es "Waterfall", una litografía del artista holandés M.C. Escher. Pasen y escuchen... Me la he lavado con Fairy por si acaso, nunca se sabe. La cosa es que volvía a casa hace media hora y al pasar por el portal de al lado... ¡Qué pibón, tronco! Una de 90-60-90. Bajita, morena, con buenas tetas y labios carnosos. Se me queda mirando. No será por mis pintas (llevo un chandal guapo, la verdad). Así que la observo fijamente, a ver quién aguanta más. Entonces me dice que vaya. Se mete en el portal y me pide que le ayude a bajar el carrito de la compra al trastero. En el carro lleva un montón de rollos de papel de cocina. Lo sé porque la tapa está medio abierta. Que raro... Llegamos al cuarto y cierra la puerta con llave. Qué acojone, colega, ésta saca un cuchillo y me raja. A lo mejor quiere vender mis órganos. Bueno, nada de eso, tronco. Coge la tía, me baja la bragueta y se la mete entera en la boca. Pero entera, hasta los güevos. “Para un momento”, le digo y me separo un poco. “No te voy a pagar”, aviso. La tipa mira para arriba y replica: “¿Quién ha hablado de dinero?”. Se la mete de nuevo en la boca. Ya era hora de que me comieran la polla. Vamos, por fin me comen algo, que tengo 31 años y aún no... Esto es la hostia ¡Qué mamada, Dios! No me lo puedo creer. ¿Dónde está el truco? Un bombón así destrozándome de gusto. Y a lo bestia. Me dice que cuando me vaya a correr que se lo diga para comérsela del todo. Cuando estoy casi a punto, se mete la mano por debajo de la minifalda y desenfunda...¡¡¡Coño, un rabo!!! Ése era el truco. Un truquito de unos veinte centímetros que agita con fuerza. Yo ya me dejo llevar, paso de todo, no puedo echar marcha atrás y me corro en su boca. Entonces se levanta, saca una servilleta del carrito y lo escupe todo. Me da un beso que sabe a semen. Es mío, pero me da asco igual. Se llama Lilli y es de Brasil. Yo me llamo Rafita y aquí estoy en el bidé, sacando espuma. ¿Y estos granitos que me están saliendo en el capullo? Mierda, encima esto... Esos labios tan carnosos son obra de Elisabeth Hoff, una fotógrafa noruega especializada en moda, belleza y publicidad (Vía Saber é bom demais). Labios, labios... |
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