CUENTO DE NAVIDAD
Por Amadeo Martillo
Tengo 32 llamadas perdidas en el móvil, pero no lo pienso coger. Es la Gorda. Supongo que querrá saber por qué no he ido a casa ni en Nochebuena ni en Navidad. Estoy en el aparcamiento del D’Ángelos, sentado en el taxi y con la Mágnum en la mano, dudando entre pegarme un tiro o entrar en un centro comercial y abrir fuego contra todos los gilipollas que digan felices fiestas. Al final, supongo que dejaré el arma en la guantera. Como siempre. Me enciendo un cigarrillo. En la puerta del burdel, alguien me mira y me sonríe. Bajo su abrigo de leopardo se descubren de vez en cuando unas tetas grandes y abruptas. Vuelve a sonar el móvil. 33 llamadas. Es la Gorda otra vez. Supongo que a estas horas la Policía ya me estará buscando. Pensarán que he tenido un accidente y que estoy vomitando sangre en alguna cuneta con el volante cruzado en la cara. O que estoy muerto. Eso sí que sería un motivo para brindar. El taxi está caliente, pero yo tengo frío. La puta me sigue observando. Fuma despacio y se rasca el culo mientras taconea por la entrada del local. Es Carol. Alguna vez hemos follado en el coche a cambio de una carrera y un poco de cariño. Me gusta. Es guapa, pero en los ojos se le agolpan los años y la mala suerte. Mientras busco entre la niebla las nubes negras del atardecer, Carol empieza a caminar hacia mí, dejando tras de sí huellas de grava y jaleo. Abre la puerta del taxi y me da un beso en la boca. Me coge las manos y se las lleva al coño. Me dice guapo. Me pide amor. Cierro los ojos y de repente noto una caricia de alivio en la nuca. La Navidad se esfuma por un instante. El móvil hace ya un rato que se ha quedado sin batería.
Azsacra Zarathustra es un poeta y filósofo esotérico ruso con un amplio e interesante trabajo fotográfico y videográfico. Conocido como el maestro de la muerte, algunas de sus fuentes de inspiración son Nietzsche, el teatro de la crueldad y el body art. La violencia, el dolor, un profundo nihilismo y ritos iniciáticos de lo más sádico son los motores con los que la obra de Azsacra se dirige el corazón del mismísimo infierno. No es para todos los públicos.
Feliz Navidad...
Antony and the Johnsons – Hope There’s Someone.mp3.
Antony and the Johnsons – Cripple And The Starfish.m3.
Antony and the Johnsons (con Rufus Wainwright)– What Can I Do?.mp3
4 comentarios
Ana M. -
parada obligatoria en teruel, después de unos días en cuenca, antes de viajar a alcañiz. y qué cerquita de andorra!
os leo intentando adivinar cuál de los hilos escribe, pero creo que jamás lo adivinaré!
en cualquier caso, genial el texto. geniales anthony and the johnsons... me suena, supongo que nunca mejor dicho, que en algún texto pasado ya los recomendásteis, no?
la foto... ea, debe de ser que, efectivamente, no es para todos los públicos, jaja.
PD: tengo que mandaros alguna fotito de las que he hecho en Cuenca. Por ejemplo, un sex-shop abierto junto a una iglesia. la tienda, en cuestión, se llama "no es pecado". :)
un beso para todos.
mmmmmmmuak.
La caja de los hilos -
Lázuli: Eso, eso, que ande, ande, ande...
Lázuli -
elBrús -
Estoy en casa de un familia aburrido ojeando lo que se cuenta algún carrete de hilo en el blog a ver si me animo, ayer no salí más que a tomarme un par de tubos en este barrio de las afueras de Madrid y me volví enseguida a casa porque todo estaba más muermo que el copón.
En fín un coñazo de nochebuena, como me acuerdo rediós, como dice mi amigo Dani de esas noches de nochebuena en Andorra ciego hasta las orejas con mis colegas y hasta las diez o doce de la mañana.
Esta ha sido una mierda de navidad de mierda.
En nochevieja me apunto seguro a la Nave, aunque entre la siguiente era glaciar el 31 de Diciembre, no sea que mi padre nos diga que hay que ir este año a casa de mi tia Marisa y le ganemos por goleada a la mierda de esta nochenadabuena.